Derek Walcott - poeta, dramaturgo e ensaísta caribenho

 

• Derek Walcott - foto: Jorge Mejía

Derek Alton Walcott, poeta, dramaturgo e ensaísta caribenho de etnia crioula, galardoado com o Prêmio Nobel da Literatura em 1992, nasceu a 23 de janeiro de 1930 em Castries, uma localidade de Santa Lúcia, uma pequena ilha situada no Mar das Caraíbas, e faleceu a 17 de março de 2017, Cap Estate, Gros Islet Quarter, Santa Lúcia.

Oriundo de uma família de escravos, o seu pai era um aguarelista notívago e irresponsável, que acabou por falecer quando Derek era ainda uma criança. A mãe, uma professora na escola metodista local, de espírito lutador, conseguiu apesar de tudo providenciar uma boa educação aos seus dois filhos gémeos, Derek e Roderick.

Encorajado desde muito cedo a cultivar a poesia, Derek Walcott estreou-se ele próprio como poeta aos dezoito anos de idade, com a publicação de "Twenty Five Poems" (1948), numa edição limitada financiada pela sua mãe.

Após ter concluído os seus estudos propedêuticos no St. Mary's College, Derek Walcott abandonou a sua terra natal, ao ser admitido com uma bolsa de estudos na Universidade das Índias Orientais, sediada na vizinha Jamaica.

A partir de 1953, e até 1957, Walcott foi professor em várias escolas das Caraíbas, dando depois início a uma carreira no domínio do jornalismo. Conseguiu estabelecer-se como poeta em 1964, ao publicar "In A Green Night - Poems" 1948-1960, obra em que procura fundamentar uma cultura essencialmente caraíba." Castaway" (1965) e "The Gulf" (1969) foram também caracterizados pela tentativa de encontrar uma identidade particular na confluência entre os testemunhos genéticos europeus, africanos e asiáticos. Em 1973 publicou um poema autobiográfico intitulado "Another Life" .

Após ter estudado teatro em Nova Iorque, levou à cena peças como "Ti-Jean And His Brothers" (1958), "Dream On Monkey Mountain" (1967) e "Pantomine" (1978). Procurando dinamizar a vida cultural nas Caraíbas, fundou também o Trinidad Theatre Workshop no ano de 1959.

Nomeado professor de Literatura, Poesia e Escrita de Criação pela Universidade de Boston, Derek Walcott passou a repartir o seu tempo entre os Estados Unidos da América e Trinidad e Tobago. 

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Derek Walcott - Biographical / The Nobel Prize in Literature 1992. In: The Nobel Prize, s/ data. (acessado em 25.3.2024)

• Derek Walcott - poeta e dramaturgo caribenho | Prêmio Nobel da Literatura (1992)

OBRA DE DEREK WALCOTT PUBLICADO EM PORTUGUÊS / E ESPANHOL

No Brasil

:: Omeros. Derek Walcott. [tradução e prefácio Paulo Vizioli. São Paulo: Companhia das Letras, 1994; 2ª ed., 2011. 

:: 10 poemas. Derek Walcott. tradução Rodrigo Garcia Lopes. Londrina: Galileu Edições, 2021.

Em antologia
:: Lira argenta - poesia em tradução. antologia [seleção e organização Vanderley Mendonça; tradutores Álvaro Faleiros, Augusto de Campos, Claudio Willer, Cide Piquet, Danilo Bueno, Dirceu Villa, Fernando Klabin, Guilherme Gontijo Flores, Idalia Morejón López, Juliana Di Fiori Pondian, Larissa Peron, Maíra Mendes Galvão, Marcelo Ariel, Matheus Guménin, Monique Maion, Omar Pérez López, Piotr Kilanowski, Reynaldo Damazio, Ricardo Domeneck, Roberto Zular, Ruy Proença, Tatiana Lima Faria, Vanderley Mendonça, Walter Vetor e Willian Zeytounlian]. Edição bilíngue. São Paulo: Selo Demônio Negro, 2017. // {autores presentes: Étienne Dolet, David Lynch, Charles Bukowski, Heiner Müller, Joan Salvat-Papasseit, Hans Arp, Guido Cavalcanti, Ovídio, Basil Bunting, Paul Celan, Victor Hugo, Roberto Juarroz, Boris Vian, Peire Vidal, Sor Juana Inés de la Cruz, Alda Merini, Mina Loy, Arthur Cravan, François Rabelais, William Faulkner, Pier Paolo Pasolini, Vladimir Maiakóvski, Yehuda Amichai, Ingeborg Bachmann, Mitoş Micleuşanu, Nara Mansur Cao, Derek Walcott, Denise Levertov, André Breton, Maria Mercè Marçal, Wisława Szymborska, Czesław Miłosz, Zbigniew Herbert, Paul Valéry, Emily Dickinson, E. E. Cummings, Meleagro de Gadara, Robert Desnos}
:: Poesia alheia. 124 poemas traduzidos. vários autores. [organização, tradução e prefácio Nelson Ascher; orelhas do livro Arthur Nestrovski]. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago, 1998.

• Derek Walcott - poeta e dramaturgo caribenho | Prêmio Nobel da Literatura (1992)

Em Portugal

:: Omeros. Derek Walcott. [tradução Daniel Jonas; prefácio Diogo Vaz Pinto]. Lisboa: Maldoror, 2022.

Em espanhol

:: Islas. Derek Walcott. editor José Carlos Llop. Edición bilingüe. Colección La Veleta Poesía, n. 17. Madrid: Editorial Comares, 1993.

:: El testamento de Arkansas. Derek Walcott. [traducción de Antonio Resines y Herminia Bevia]. Colección Visor de Poesía, n. 318. España, Visor Editorial, 1994.

:: Omeros. Derek Walcott. [traducción José Luis Rivas]. Edición bilingüe. Barcelona: Anagrama, 1994.

:: La abundancia. Derek Walcott. [traductor Jenaro Talens Carmona y Vicente Forés]. Colección Visor de Poesía. España, Visor Editorial, 2003

:: La Odisea. Derek Walcott. [traductor Jenaro Talens Carmona]. Colección Visor de Poesía.  España, Visor Editorial, 2005.

:: En Pleno verano: Poesía selecta / 'Midsummer' . Derek Walcott. [traducción José Luis Rivas]. Edición bilingüe. Colección Esenciales Poesía. Madrid - Espanha: Vaso Roto Ediciones, 2012.

::  En Pleno verano* & Garcetas blancas** . Derek Walcott. [traducción * José Luis Rivas / ** Luis Ingelmo]. Edición bilingüe. Colección Esenciales. Madrid: Vaso Roto Ediciones, 2023.

:: Otra vida. Derek Walcott. [traducción Luis Ingelmo García]. Galaxia Gutenberg, S.L., 2017.

:: La luz del mundo. Derek Walcott. [traductor Mariano Antolín Rato]. Colección Valparaíso de Poesía. España:  Valparaíso Ediciones, 2017.

Teatro

:: El burlador de Sevilla. Derek Walcott. [traducción Keith Ellis]. Colección Teatro. Madrid, Espanha: Vaso Roto Ediciones, 2014. {"El burlador de Sevilla", adaptación en verso de la obra clásica de Tirso de Molina, nació en 1974 de un encargo de la Royal Shakespeare Company a Derek Walcott}. 

:: La trilogía Haitiana / The Haitian Trilogy. Derek Walcott. [traducción Luis Ingelmo]. Colección Teatro. Madrid, Espanha: Vaso Roto Ediciones, 2023

DEREK WALCOTT

[Omeros]

"Poeta mulato das Antilhas, prêmio Nobel de literatura de 1992, Derek Walcott escreveu um poema destinado a permanecer entre os mais belos e instigantes do século XX. Com um desenho circular, que enfeixa tanto o mundo atemporal dos heróis gregos como o dia a dia de uma aldeia de pescadores do Caribe, Omeros (grego moderno para Homero) é, antes de tudo, uma história viva do oceano, dos povos e idiomas que por ele ressoam.

Das raízes mediterrâneas aos grandes autores da língua inglesa, passando pelo patois crioulo das Antilhas e os sons africanos que pulsam até hoje nas margens do Caribe, este é um canto universal, que funde de modo magnífico o encontro de raças, línguas e culturas que se deu nas praias americanas."

- Paulo Vizioli, na contracapa do livro "Omeros", de Derek Walcott. Companhia das Letras, 2011.

• Derek Walcott - poeta e dramaturgo caribenho | Prêmio Nobel da Literatura (1992)

SELETA DE POEMAS DO POETA CARIBENHO DEREK WALCOTT | POESIA TRADUZIDA / EDIÇÃO BILÍNGUE

'ORELHA' DE "OMEROS"

"Derek Walcott é um poeta na confluência de dois mundos. De um lado o mar do Caribe, traçando círculos ao redor de sua ilha natal, a pequena Santa Lúcia, uma ex-colônia britânica encravada no arquipélago das Pequenas Antilhas; de outro, o legado da literatura inglesa, expressão maior de um império que se alastrou por quase todos os mares do planeta.

Desse choque de línguas e lugares resultou um canto poderoso que aproxima a Grécia, a África e o Caribe, subvertendo as noções culturais de centro e periferia, deslocando nossa percepção da história e enriquecendo de modo inteiramente inusitado o diálogo entre as nações do Novo e do Velho mundo.

Em Omeros, se o mar e os negros pescadores de Santa Lúcia fornecem a matéria-prima , um vasto arsenal de imagens, ritmos e texturas tropicais, são os arquétipos da Ilíada e da Odisseia, as personagens míticas de Aquiles, Helena, Heitor e Filoctete (além do próprio Homero, encarnado num pescador cego, de nome Sete-Mares), que definem as linhas mestras do poema.

Misto de poesia, mito, romance e roteiro de cinema, Omeros é também uma meditação sobre questões cruciais do mundo contemporâneo, como a destruição da natureza, a identidade das minorias e o desenraizamento individual e coletivo.

No entanto, apesar da magnitude de suas explorações, não é uma obra voltada para eruditos. Ao contrário, incrivelmente vivo em sua captação do particular e ciente de sua abrangência universal, Omeros fala de perto a todos que se interessam pela verdadeira cultura deste tempo. Tempo em que a história é um movimento sem fim, que não se funda em lugar algum, e tem nas mutações do mar seu espelho mais luminoso."

- Paulo Vizioli, em 'orelha' do livro "Omeros", de Derek Walcott. Companhia das Letras, 2011.

Leia a seguir alguns excertos de "Omeros":

DE 'Omeros'. Derek Walcott. [tradução e prefácio Paulo Vizioli]. São Paulo: Companhia das Letras, 1994; 2ª ed., 2011.

OMEROS

Livro Primeiro

Capítulo I

I

“Foi assim que, num amanhecer, nós talhamos aquelas canoas.” 

Philoctete sorri para os turistas, que com suas máquinas fotográficas 

tentam tirar sua alma. “Logo que o vento traz a notícia

para os laurier-cannelles, suas folhas se põem a tremer 

no instante em que o machado da luz do sol fere os cedros, 

porque podiam ver os machados em seus próprios olhos.

O vento levanta as samambaias. Soam como o mar que alimenta a nós 

pescadores durante a vida inteira; e as samambaias se curvaram: Sim, 

as árvores têm que morrer! Assim, punhos premidos nos paletós —

porque estava frio nas alturas — e a respiração fazendo plumas 

como a névoa, passamos o rum. Quando voltou, a bebida deu 

ânimo para a gente se tornar assassinos.

Eu ergo o machado e rezo por força nas mãos, 

para ferir o primeiro cedro. O orvalho me enchia os olhos, 

mas atiro mais um rum branco. Então avançamos.”

Por algum dinheiro extra, sob uma amendoeira marinha, 

ele lhes mostra uma cicatriz feita por uma âncora enferrujada, 

enrolando uma perna das calças com o lamento ascendente

de uma concha. Ela ficou enrugada como a corola 

de um ouriço-cacheiro. Não explica a sua cura. 

“Tem coisas”, sorri, “que valem mais do que um dólar.”

Desde que os altos loureiros tombaram, ele deixou que uma loquaz 

catarata derramasse o seu segredo do cimo do La sorcière, deixou 

que o grito de acasalamento da pomba-do-mato

passasse a sua nota aos tácitos montes azuis, 

cujos regatos tagarelas, ao levá-la para o mar, 

se tornam charcos preguiçosos, onde os claros peixinhos disparam

e uma garça-real espreita os juncos com um grito rouco, 

enquanto fura e perfura a lama com um pé a se erguer. 

Depois o silêncio é serrado ao meio por uma libélula,

e enguias assinam seus nomes pela areia clara do fundo, 

quando a aurora ilumina a memória do rio 

e ondas de samambaias enormes se agitam ao som do mar.

Embora a fumaça esqueça a terra de onde ela ascende 

e urtigas guardem os buracos em que os loureiros morreram, 

um iguano ouve os machados, toldando cada lente

sobre seu nome perdido, quando a ilha corcovada se chamava 

“Iounalao” — “Onde o iguano se encontra”. 

Mas, sem pressa, o iguano irá escalar

o cordame das lianas num ano, sua barbela em leque, 

seus cotovelos nos quadris, sua cauda vagarosa 

a mover-se com a ilha. As vagens fendidas de seus olhos

amadureceram numa pausa que durou séculos, 

que se ergueu com a fumaça dos arauaques até que uma nova raça 

desconhecida do lagarto se pôs a medir as árvores.

Estas eram os seus pilares que tombaram, deixando um espaço azul 

para um Deus único onde antes os velhos deuses se postaram. 

Foi o primeiro deus uma gomeira. O gerador

começou com um ganido; e um tubarão, de mandíbula enviesada, 

mandou lascas que voavam quais cavalas sobre as águas 

para dentro de ervas trêmulas. Agora desligam a serra,

ainda quente e trepidante, para examinarem a ferida que 

fizera. Rasparam o seu musgo gangrenoso, depois arrancaram 

a ferida da rede de lianas que ainda a prendia

a esta terra, e fizeram sinal com a cabeça. O gerador chicoteou 

de volta ao trabalho, e as lascas voaram mais depressa ainda, enquanto 

os dentes do tubarão roíam por igual. Eles cobriam os olhos

ante o ninho estilhaçante. Agora, sobre as pastagens 

com bananeiras, a ilha levantava seus chifres. A aurora 

escoou por seus vales, o sangue se espalhou sobre os cedros,

e o bosque inundou-se com a luz do sacrifício. 

Uma gomeira estalava. Suas folhas uma enorme 

lona que perdera o suporte central. O som rangente

fez que os pescadores saltassem para trás, enquanto o mastro oblíquo 

se inclinava devagar sobre os leitos das samambaias; depois o chão 

tremeu em ondas sob os pés; depois as ondas passaram.

II

Achille ergueu os olhos para o buraco que o loureiro havia deixado. 

Viu o buraco sarando silencioso com a espuma de uma nuvem 

qual vaga a se quebrar. Depois viu o andorinhão

cruzando a rebentação de nuvens, uma coisa de nada, longe do lar, 

confundido pelas ondas de colinas azuladas. Um espinheiro agarrou 

seu calcanhar. Livrou-o com um puxão. À volta dele, outros barcos

tomavam forma com a serra. Com seu facão ele fez 

um rápido sinal da cruz, o polegar tocando os lábios, 

enquanto a altura ressoava com machados. Ergueu de novo a lâmina,

e amputou os membros do deus morto, nó por nó 

arrancando as veias separadas do corpo enquanto rezava: 

“Árvore! Você poderá ser uma canoa! Ou então não!”.

Os anciãos barbados suportavam a dizimação 

de sua tribo sem proferirem uma sílaba sequer 

daquela língua que haviam falado como uma nação,

a língua ensinada aos rebentos: do altaneiro rumorejo 

do cedro até as verdes vogais do bois-campêche. 

O bois-flot se calou com o laurier-cannelle,

o pau-campeche pele-vermelha suportou na carne os espinhos, 

enquanto o patois dos arauaques estalava no cheiro 

de uma fogueira resinosa, que tornava as folhas pardas,

com suas línguas se enrolando, depois as mudava em cinza, e sua fala se perdia. 

Como bárbaros galgando colunas que haviam derribado, 

os pescadores gritavam. Os deuses finalmente estavam caídos.

Como pigmeus, cortavam as trombas de gigantes enrugados 

por pagaias e remos. Trabalhavam com a mesma concentração 

que um exército de formigas lava-pés.

Mas revoltadas com a fumaça, por malsinar sua floresta, 

dardejantes rajadas de mosquitos agulhavam o tronco de Achille. 

Ele esfregou rum branco nos dois antebraços para que, ao menos,

os que esmagasse em asteriscos morressem bêbados. 

Os pernilongos buscaram seus olhos. Rodeavam-nos com ataques 

que o faziam chorar às cegas. Depois a hoste se retirou

para elevado bambuzal, como arqueiros arauaques 

fugindo dos mosquetes das toras que se rachavam, dispersa 

pela bandeira do fogo e o machado sem remorso

que amputava os galhos. Primeiro os homens ataram as grandes toras 

com cânhamo novo, e, como formigas, as rolaram para um penhasco 

para um mergulho entre as altas urtigas. As toras congregavam [aquela sede

pelo mar que era inata em seus corpos enredados nas lianas. 

Agora os troncos no anseio de se tornarem canoas 

sulcavam rebentações de arbustos, fazendo das rochas

feridas abertas, não sentindo a morte dentro deles, mas o uso... 

seriam quilhas, o teto do mar. Então, na praia, colocaram-se 

carvões em seus ocos desbastados por enxó.

Um caminhão de carroceria aberta carregou seus corpos atados por cordas. 

Os carvões, fumegando, carcomeram por dias os lenhos cavados, 

até que o calor os alargou para serem amuradas com balizas.

Sob as batidas do cinzel Achille sentiu que seus ocos 

anelavam tocar o mar, arremetendo rumo à bruma 

de ilhotas estampadas-por-pássaros, os bicos de suas proas separadas.

E então tudo pronto. As pirogas se encolhiam na areia 

como cães com gravetos nos dentes. O padre 

com um sininho as salpicou, depois fez o sinal do andorinhão.

Quando ele sorriu ao ver a canoa de Achille. Em Deus Confilamos, 

disse Achille: “Deixe! É minha grafia e a de Deus”. 

Numa aurora após a missa as canoas entraram nos leitos

dos baixios paramentados, e suas proas cabeceantes 

concordaram com as ondas em esquecer suas vidas como árvores; 

uma serviria Heitor, e uma outra, Aquiles.

III

Achille espiou a escuridão, e trancou com o ferrolho a meia-porta. 

O ar marinho a enferrujara. Içou a armadilha de pesca 

com o caranguejo de uma das mãos; no buraco sob a cabana

escondeu o degrau, um bloco de lava endurecida. Ao se aproximar do depósito,

salgava-o a brisa da aurora subindo a rua cinza 

por casas ferradas no sono, sob as colunas de sódio

das lâmpadas dos postes, até o asfalto seco que seus pés raspavam; 

ele ia contando as pequenas centelhas azuis de estrelas apartadas. 

As frondes das bananeiras se curvavam acompanhando a cólera

ondulante dos galos, seus gritos arranhando como giz vermelho 

que desenha colinas numa lousa. Como seu professor, à espera, 

a rebentação se impacientava com seu passo vagaroso.

Pela hora em que se encontraram junto à parede do galpão de concreto, 

a estrela-d’alva já se retirara, detestando o odor 

de redes e tripas de peixe; a luz no alto era dura

e havia um horizonte. Ele colocou a rede junto à porta 

do depósito, depois lavou as mãos na pia. 

A rebentação não ergueu a sua voz; mesmo os cães só costelas

estavam quietos em volta das canoas; uma garrafa de absinto 

circulou entre os pescadores, que faziam sons de estalidos 

e estremeciam com a casca amarga de que fora fermentado.

Era nessa luz que mais feliz Achille se sentia.

Quando, antes de suas mãos agarrarem a amurada, eles se preparavam 

para que a vastidão do mar entrasse neles, sentindo começar o seu dia.

Capítulo II

III

“O-meros”, ela riu. “É como o chamamos em grego”, e afagava

o pequeno busto de mármore, com seu nariz quebrado de boxeador;

e eu pensei em Sete Mares sentado perto do odor

das redes que secavam, ouvindo o fragor dos baixios.

Eu disse: “Tem razão, Homero e Virgílio são fazendeiros da Nova Inglaterra,

e o corcel alado guarda o seu posto de gasolina”.

Senti que a cabeça de espuma me olhava enquanto acariciava um braço,

frio como o seu mármore, e os ombros seus

à luz hibernal no sótão-estúdio. Eu disse: “Omeros”,

e O era a invocação da concha, mer era tanto

mãe quanto mar em nosso patois antilhano,

os, um osso cinzento, e a branca redenção ao quebrar-se

espalhando sua gola sibilante numa praia de renda.

Omeros era o estalar de folhas secas, e as correntes

que ecoaram de uma gruta no recuo da maré.

O nome permaneceu-me na boca. Vi como se tecia a luz

em suas faces asiáticas, como definia os olhos dela

com um negro contorno de amêndoa, enquanto Antígona se virava

e dizia: “Estou cansada da América, é tempo de voltar

para a Grécia. Sinto falta de minhas ilhas”. Eu escrevo, tudo retorna...

o modo como se virou e sacudiu para fora o jato de cabelos negros.

Vi como o ondular imprimiu seu rendilhado

na praia de seu pescoço, e os baixios decrescentes de seda 

se enrolaram em seus tornozelos, como rebentação silenciosa;

e senti que outro busto frio, não o dela, mas o seu,

viu tudo isto com amêndoas de pedra por olhos, virando para o lado

seu quebrado nariz, enquanto a seda farfalhante aquiesce.

Mas se o busto pudesse ler nas entrelinhas do assoalho dela – igual

a um cálido e cândido convés descalafetado pelo calor das Antilhas –

para as sombras em seu poder, suas narinas se revoltariam

com o cheiro fétido dos tornozelos em grilhões, dos pés acorrentados

raspando como folhas; e talvez o mármore inculpável

desviasse para longe as suas brancas amêndoas, para alargar

o arco da boca ante o horror debaixo da mesa dela, afastando-as

da lira de sua cadeira-de-braços, com seu branco quitão,

para fazer o que o passado sempre faz: sofrer, e ficar olhando.

Ela jazia calma como um porto, e uma nuvem a cobria

com minha sombra; então uma proa com olhos pintados

lentamente emergiu da fragrante chuva de cabelos negros.

E então escuto um oco lamento que de um vaso reboa,

não por reis se enleando em lanças de chuva; a prosa

de abruptos pescadores maldizendo canoas.

Livro Terceiro

Capítulo XXV

I

Mangues, com tornozelos dentro da água, caminhavam com a canoa.

O andorinhão acelerando sua sombra mais morena, soltou um grito e depois 

rumou para uma escura enseada. Foi o último som que Achille ouviu

do outro mundo. Ele transviou a pagaia, manobrou para afastar-se

dos tateantes mangues, em cujas bases lamacentas escorregavam

verrugosos crocodilos, fendendo-se as vagens dos olhos;

então os cavalos-do-rio, rolando uns sobre outros com seus chifres,

ameaçavam emborcar a quilha. Parecia os filmes africanos

a que ele assistia aos berros quando criança. O rio sem fim desenrolava

essas imagens que se mudavam em miragens reais:

mangues nus caminhando ao lado dele, toras nodosas se contorcendo

para dentro da água, matacões molhados e bocejantes

de hipopótamos com bocas como fornos. Um guerreiro esquelético

postou-se reto na popa e guiou seus ombros, com um ferro frio 

prendeu-lhe o pescoço, e alterou a remo.

Achille queria gritar, queria que a água marrom

se endurecesse em estrada; mas o rio se alargava à frente

e se fechava atrás dele. Ele ouviu risada estridente

numa árvore oscilante, enquanto macacos se balançavam na trave

de sua casa vegetal, e o som desnudo deixava o céu cariado 

como os dentes deles. Horas seguidas o rio deu o mesmo espetáculo 

por nada; a boca da canoa sussurrava que era mentira.

O terror mais fundo era a lama. A lama não tinha sombra

como a areia clara. Então o rio se enrolou numa curva.

Ele viu os primeiros sinais de homens, altas estacas-de-pesca

de troncos de arbustos; ele chegara ao seu princípio e seu fim,

pois a rapidez de um segundo é tudo o que a memória capta.

Agora o rio estranho, adverso, entrega o seu segredo 

à luz do sol. E desperta uma luz dentro dele, 

saltando séculos, oceano e rio, e o próprio Tempo.

E Deus disse a Achille: “Veja, estou lhe permitindo

voltar para casa. Fui eu que mandei o andorinhão como piloto,

 o andorinhão cujas asas é o emblema da minha crucificação.

E não terás Deus nenhum se vier a esquecer

meus mandamentos”. E Achille sentiu a vergonha e a dor 

da saudade de sua África. Seu coração e sua cabeça descoberta

estavam estourando enquanto ele tentava recordar o nome

do deus-do-rio do deus-da-árvore no qual navegava,

cujo corpo cavo o levava para o povoado à sua frente.

Livro Sexto

Capítulo XLV

I

Um lado da costa afunda os seus precipícios

no Atlântico. As viravoltas da estrada exigem longas brecadas,

pois o rebordo é íngreme e a curva por pouco não dá

um longo mergulho sobre as árvores dobradas polo vente 

e as rochas entre as árvores. Há uma ampla vista de Dennery,

com sua igreja de pedra e seus penhascos de ocre vivo, em cuja base

morrem os vagalhões africanos. Do outro lado do mar pintalgado,

cujas ondas velam e revelam os rochedos com sua renda,

o próximo porto é Dakar. O vento ininterrupto

golpeia por baixo as asas dos alcatrazes; você os vê dobrados

por uma força que atravessou o mundo, inclinando-se em busca

de um ponto-de-apoio nas repentinas correntes-de-ar descendentes.

A brisa açoitava as palmeiras na fresca estrada de dezembro

onde o Cometa zunia com assentos leopardinos vazios,

tão veloz que um homem montado num burro, tentando ler

sua ígnea insígnia a aproximar-se, só ouviu o pulsar de duas batidas

do marcado ritmo zouk que seu estéreo tocava,

quando, perto da ponte, ao começou a subida afastando-se

das frondes das palmeiras e de sua sombra de vime que deixava claro 

o para-brisa, cantou os pneus ao ter que brecar na curva,

onde Hector de repente viu o porquimho passando

e se lembrou da advertência de Plunkett enquanto o ouvia

guinchar com o mesmo som que as rodas do Cometa

faziam na curva em obediência ao volante untado de suor.

Como um timão, as rodas traseiras interrompem seu rodopio.  

O porquinho corre para o lado mais seguro da estrada.

Alojadas nos galhos partidos as letras floridas flamejam.

Hector mantinha ambas as mãos no volante. A cabeça estava curvada

sob a balouçante estatueta de Nossa Senhora

da Penha, seu sorriso oscilando sob a capuz azul;

e quando sua veste suave imobilizou-se, o sorriso se firmou

nas covinhas de sua porcelana. Ela via, no homem curvado, o calmo

e comum oval da oração, a inclinação usual da cabeça

sobre o genuflexório do painel. Sua palma erguida,

saindo do manto cerúleo pequeno como a de uma   boneca,

indicava que ele rezara o suficiente para a renda-de-espuma

ao redor do altar do penhasco, que, agora, se quisesse,

podia erguer a cabeça; mas ele ficou no mesmo lugar,

do modo como fica um homem quando a missa termina,

sem separar as mãos ou sem livrar uma para cruzá-la rapidamente

sobre testa, coração e ombros, e depois se ajoelhar

de frente para o altar. Ele se curvava num remorso infinito,

pedindo a ela mercê pelo que havia feito a Achille,

seu irmão. Mas sua viagem chegara ao fim, pois essa

é a trajetória de todo cometa. O crescente fatídico

estava impresso na estrada pelos pneus escorchantes.

Uma lágrima de sal correu pela face de porcelana e, numa gota vagarosa,

tombou sobre os tensos nós-dos-dedos que ainda se agarravam

ao volante. Sobre o mar pintalgado o vento ininterrupto

pastoreava os longos vagalhões africanos, e chicoteava

a pequena bandeira da ilha em sua ponta de lança prateada.

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OMEROS

Book One

Chapter I

I

"This is how, one sunrise, we cut down them canoes."

Pholoctet smiles for the tourists, who try taking

his soul with their cameras. "Once wind bring the news

 

to the laurier-cannelles, their leaves start shaking

the minute the axe of sunlight hit the cedars,

because they could see the axes in our own eyes.

 

Wind lift the ferns. They sound like the sea that feed us

fisherman all our life, and the ferns nodded 'Yes,

the trees have to die.' So, fists jam in our jacket,

 

cause the heights was cold and our breath making feathers

like the mist, we pass the rum. When it came back, it

give us the spirit to turn into murderers.

 

I lift up the axe and pray for strength in my hands

to wound the first cedar. Dew was filling my eyes,

but I fire one more white rum. Then we advance."

 

For some extra silver, under a sea-almond,

he show them a scar made by a rusted anchor,

rolling one trouser-leg up with the rising moan

 

of a conch. It has puckered like the corolla

of a sea-urchin. He does not explain its cure.

"It have some things"¬¬he smiles¬¬"worth more than a dollar."

 

He has left it to a garrulous waterfall

to pour out his secret down La Sorciere, since

the tall laurels fell, for the ground-dove's mating call

 

to pass on its note to the blue, tacit mountains

whose talkative brooks, carrying it to the sea,

turn into idle pools where the clear minnows shoot

 

and an egret stalks the reeds with one rusted cry

as it stabs and stabs the mud with one lifting foot.

Then silence is sawn in half by a dragonfly

 

as eels sign their names along the clear bottom-sand,

when the sunrise brightens the river's memory

and waves of huge ferns are nodding to the sea's sound.

 

Although smoke forgets the earth from which it ascends,

and nettles guard the holes where the laurels were killed,

an iguana hears the axes, clouding each lens

 

over its lost name, when the hunched island was called

"Iounalao," "Where the iguana is found."

But, taking its own time, the iguana will scale

 

the rigging of vines in a year, its dewlap fanned,

its elbows akimbo, its deliberate tail

moving with the island. The slit pods of its eyes

 

ripened in a pause that lasted for centuries,

that rose with the Aruacs' smoke till a new race

unknown to the lizard stood measuring the trees.

 

These were their pillars that fell, leaving a blue space

for a single God where the old gods stood before.

The first god was a gommier. The generator

 

began with a whine, and a shark, with sidewise jaw,

sent the chips flying like mackerel over water

into trembling weeds. Now they cut off the saw,

 

still hot and shaking, to examine the would it

had made. They scraped off its gangrenous moss, then ripped

the would clear of the net of vines that still bound it

 

to this earth, and nodded. The generator whipped

back to its work, and the chips flew much faster as

the shark's teeth gnawed evenly. They covered their eyes

 

from the splintering nest. Now, over the pastures

of bananas, the island lifted its horns. Sunrise

trickled down its valleys, blood splashed on the cedars,

 

and the grove flooded with the light of sacrifice.

A gommier was cracking. Its leaves an enormous

tarpaulin with the ridgepole gone. The creaking sound

 

made the fishermen leap back as the angling mast

leant slowly towards the troughs of ferns; then the ground

shuddered under the feet in waves, then the waves passed.

II

 

Achille looked up at the hole the laurel had left.

He saw the hole silently healing with the foam

of a cloud like a breaker. Then he saw the swift

 

crossing the cloud-surf, a small thing, far from its home,

confused by the waves of blue hills. A thorn vine gripped

his heel. He tugged it free. Around him, other ships

 

were shaping from the saw. With his cutlass he made

a swift sign of the cross, his thumb touching his lips

while the height rang with axes. He swayed back the blade,

 

and hacked the limbs from the dead god, knot after knot,

wrenching the severed veins from the trunk as he prayed:

"Tree! You can be a canoe! Or else you cannot!"

 

The bearded elders endured the decimation

of their tribe without uttering a syllable

of that language they had uttered as one nation,

 

the speech taught their saplings: from the towering babble

of the cedar to green vowels of bois-campeche.

The bois-flot held it tongue with the laurier-cannelle,

 

the red-skinned logwood endured the thorns in its flesh,

while the Aruacs' patois crackled in the smell

of a resinous bonfire that turned the leaves brown

 

with curling tongues, then ash, and their language was lost,

Like barbarians striding columns they have brought down,

the fishermen shouted. The gods were down at last.

 

Like pygmies they hacked the trunks of wrinkled giants

for paddles and oars. They were working with the same

concentration as an army of fire-ants.

 

But vexed by the smoke for defaming their forest,

blow-darts of mosquitoes kept needling Achille's trunk.

He frotted white rum on both forearms that, at least,

 

those that he flattened to asterisks would die drunk.

They went for his eyes. They circled them with attacks

that made him weep blindly. Then the host retreated

 

to high bamboo like the archers of Aruacs

running from the muskets of cracking logs, routed

by the fire's banner and the remorseless axe

 

hacking the branches. The men bound the big logs first

with new hemp and, like ants, trundled them to a cliff

to plunge through tall nettles. The logs gathered that thirst

 

for the sea which their own vined bodies were born with.

Now the trunks in eagerness to become canoes

ploughed into breakers of bushes, making raw holes

 

of boulders, feeling not death inside them, but use¬¬

to roof the sea, to be hulls. Then, on the beach, coals

were set in their hollows that were chipped with an adze.

 

A flat-bed truck had carried their rope-bound bodies.

The charcoals, smouldering, cored the dugouts for days

till heat widened the wood enough for ribbed gunwales.

 

Under his tapping chisel Achille felt their hollows

exhaling to touch the sea, lunging toward the haze

of bird-printed islets, the beaks of their parted bows.

 

Then everything fit. The pirogues crouched on the sand

like hounds with sprigs in their teeth. The priest

sprinkled them with a bell, then he made the swift's sign.

 

When he smiled at Achille's canoe, In God We Troust,

Achille said: "Leave it! Is God' spelling and mine."

After Mass one sunrise the canoes entered the troughs

 

of the surpliced shallows, and their nodding prows

agreed with the waves to forget their lives as trees;

one would serve Hector and another, Achilles.

 

III

 

Achille peed in the dark, then bolted the half-door shut.

It was rusted from sea-blast. He hoisted the fishpot

with the crab of one hand; in the hole under the hut

 

he hid the cinder-block step. As he neared the depot,

the dawn breeze salted him coming up the grey street

past sleep-tight houses, under the sodium bars

 

of street-lamps, to the dry asphalt scraped by his feet;

he counted the small blue sparks of separate stars.

Banana fronds nodded to the undulating

 

anger of roosters, their cries screeching like red chalk

drawing hills on a board. Like his teacher, waiting,

the surf kept chafing at his deliberate walk.

 

By the time they met at the wall of the concrete shed

the morning star had stepped back, hating the odour

of nets and fish-guts; the light was hard overhead

 

and there was a horizon. He put the net by the door

of the depot, then washed his hands in it basin.

The surf did not raise its voice, even the ribbed hounds

 

around the canoes were quiet; a flask of l'absinthe

was passed by the fishermen, who made smacking sounds

and shook at the bitter bark from which it was brewed.

 

This was the light that Achille was happiest in.

When, before their hands gripped the gunwales, they stood

for the sea-width to enter them, feeling their day begin.

Chapter II

III

“O-meros,” she laughed. “That’s what we call him in Greek,”

stroking the small bust with its boxer’s broken nose,

and I thought of Seven Seas sitting near the reek

of drying fishnets, listening to the shallows’ noise.

I said: “Homer and Virg are New England farmers,

and the winged horse guards their gas-station, you’re right.”

I felt the foam head watching as I stroked an arm, as

cold as its marble, then the shoulders in winter light

in the studio attic. I said, “Omeros,”

And O was the conch-shell’s invocation, mer was

both mother and sea in our Antillean patois,

os, a grey bone, and the white surf as it crashes

and spreads its sibilant collar on a lace shore.

Omeros was the crunch of dry leaves, and the washes

that echoed from a cave-mouth when the tide has ebbed.

The name stayed in my mouth. I saw how light was webbed

on her Asian cheeks, defined her eyes with a black

almond’s outline, as Antigone turned and said:

“I’m tired of America, it’s time for me to go back

to Greece. I miss my islands.” I write, it returns—

the way she turned and shook out the black gust of hair.

I saw how the surf printed its lace in patterns

on the shore of her neck, then the lowering shallows

of silk swirled at her ankles, like surf without noise,

and felt that another cold bust, not hers, but yours

saw this with stone almonds for eyes, its broken nose

turning away, as the rustling silk agrees.

But if it could read between the lines of her floor

like a white-hot deck uncaulked by Antillean heat,

to the shadows in its hold, its nostrils might flare

at the stench from manacled ankles, the coffled feet

scraping like leaves, and perhaps the inculpable marble

would have turned its white seeds away, to widen

the bow of its mouth at the horror under her table,

from the lyre of her armchair draped with its white chiton,

to do what the past always does: suffer, and stare.

She lay calm as a port, and a cloud covered her

with my shadow; then a prow with painted eyes

slowly emerged from the fragrant rain of black hair.

And I heard a hollow moan exhaled from a vase,

not for kings floundering in lances of rain; the prose

of abrupt fishermen cursing over canoes.

Book III

Chapter XXV

I

Mangroves, their wrists in water, walked with the canoe.

The swift, racing its browner shadow, screeched, then veered

into a dark inlet. It was the last sound Achille knew

from the other world. He feathered the paddle, steered

away from the groping mangroves whose muddy shelves

slipped warted crocodiles, slitting the pods of their eyes;

then the horned river-horses rolling over themselves

could capsize the keel. It was like the African movies

he had yelped at in childhood. The endless river unreeled

those images that flickered into real mirages:

naked mangroves walking beside him, the knotted logs

wriggling into the water, the wet, yawning boulders

of oven-mouthed hippopotami. A skeletal warrior

stood up straight in the stern and guided his shoulders,

locked his neck in cold iron and altered the oar.

Achille wanted to scream, he wanted the brown water

to harden into a road, but the river widened ahead

and closed behind him. He heard screeching laughter

in a swaying tree, as monkeys swung from the rafter

of their tree-house, and the bared sound rotted the sky

like their teeth. For hours the river gave the same show

for nothing, the canoe’s mouth muttered its lie.

The deepest terror was the mud. The mud with no shadow

like the clear sand. Then the river coiled into a bend.

He saw the first signs of men, tall sapling fishing-stakes,

he came into his own beginning and his end,

for the swiftness of a second is all that memory takes.

Now the strange, inimical river surrenders its stealth

to the sunlight. And a light inside him wakes

skipping centuries, ocean and river and Time itself.

And God said to Achille, ‘Look, I giving you permission

to come home. Is I send the sea-swift as a pilot,

the swift whose wings is the sign of my crucifixion.

And thou shalt have no gods should in case you forgot

my commandments.’ And Achille felt the homesick shame

and pain of his Africa. His heart and his bare head

were bursting as he tried to remember the name

of the river-god and the tree-god in which he steered,

whose hollow body carried him to the settlement ahead.

Book VI

Chapter XLV

I

One side of the coast plunges its precipices   

into the Atlantic. Turns require wide locks, 

since the shoulder is sharp and the curve just misses 

a long drop over the wind-bent trees and the rocks   

between the trees. There is a wide view of Dennery,   

with its stone church and raw ochre cliffs at whose base 

the African breakers end. Across the flecked sea 

whose combers veil and unveil the rocks with their lace   

the next port is Dakar. The uninterrupted wind 

thuds under the wings of frigates, you see them bent   

from a force that has crossed the world, tilting to find   

purchase in the sudden downdrafts of its current. 

The breeze threshed the palms on the cool December road   

where the Comet hurtled with empty leopard seats,   

so fast a man on a donkey trying to read 

its oncoming fiery sign heard only two thudding beats   

from the up-tempo zouk that its stereo played 

when it screeched round a bridge and began to ascend 

away from the palm-fronds and their wickerwork shade   

that left the windscreen clear as it locked round the bend,   

where Hector suddenly saw the trotting piglet 

and thought of Plunkett’s warning as he heard it screel   

with the same sound that the tires of the Comet 

made rounding the curve from the sweat-greased steering wheel. 

The rear wheels spin to a dead stop, like a helm.   

The piglet trots down the safer side of the road. 

Lodged in their broken branches the curled letters flame. 

Hector had both hands on the wheel. His head was bowed   

under the swaying statue of the Madonna   

of the Rocks, her smile swayed under the blue hood, 

and when her fluted robe stilled, the smile stayed on her   

dimpled porcelain. She saw, in the bowed man, the calm   

common oval of prayer, the head’s usual angle 

over the pew of the dashboard. Her lifted palm,   

small as a doll’s from its cerulean mantle,   

indicated that he had prayed enough to the lace 

of foam round the cliff’s altar, that now, if he wished,   

he could lift his head, but he stayed in the same place,   

the way a man will remain when Mass is finished, 

not unclenching his hands or freeing one to cross   

forehead, heart, and shoulders swiftly and then kneel   

facing the altar. He bowed in endless remorse, 

for her mercy at what he had done to Achille,   

his brother. But his arc was over, for the course   

of every comet is such. The fated crescent 

was printed on the road by the scorching tires. 

A salt tear ran down the porcelain cheek and it went 

in one slow drop to the clenched knuckle that still gripped 

the wheel. On the flecked sea, the uninterrupted   

wind herded the long African combers, and whipped   

the small flag of the island on its silver spearhead.

- Derek Walcott, em "Omeros". [tradução e prefácio Paulo Vizioli]. São Paulo: Companhia das Letras, 1994.

****

• Derek Walcott - foto: Graeme Robertson/The Guardian

Mapa do novo mundo 

Arquipélagos

Ao cabo desta frase, choverá

À beira-chuva, uma vela.

A vela aos poucos perderá de vista as ilhas;

A fé nos portos de uma raça inteira

sumirá na neblina.

A guerra de dez anos terminou.

O cabelo de Helena: uma nuvem grisalha.

Tróia: um fosso branco de cinzas

junto ao mar onde garoa.

A garoa se retesa como as cordas de uma harpa.

Um homem de olhos nublados toma em mãos a chuva

e tange o primeiro verso da Odisseia.

**

Map of the new world

Archipelagoes

At the end of this sentence, rain will begin.

At the rain's edge, a sail.

Slowly the sail will lose sight of islands;

into a mist will go the belief in harbours

of an entire race.

The ten-years war is finished.

Helen's hair, a grey cloud.

Troy, a white ashpit

by the drizzling sea.

The drizzle tightens like the strings of a harp.

A man with clouded eyes picks up the rain

and plucks the first line of the Odyssey. 

- Derek Walcott [tradução Nelson Ascher]. In: Poesia alheia. 124 poemas traduzidos. [organização, tradução e prefácio Nelson Ascher]. Edição bilíngue. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago, 1998.

§§

Meio do verão, Tobago

Vastas praias lapidadas pelo sol.

Calor branco.

Um rio verde.

Uma ponte,

palmeiras crestadas, amarelas

da casa que, na sesta estival,

cochila agosto afora.

Dias que retive,

dias que perdi,

dias que, como filhas, crescem para fora

da enseada dos meus braços.

**

Midsummer, Tobago

Broad sun-stoned beaches.

White heat.

A green river.

A bridge,

scorched yellow palms

from the summer-sleeping house

drowsing through August.

Days I have held,

days I have lost,

days that outgrow, like daughters,

my harbouring arms.

- Derek Walcott [tradução Nelson Ascher]. In: Poesia alheia. 124 poemas traduzidos. [organização, tradução e prefácio Nelson Ascher]. Edição bilíngue. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago, 1998.

§§

Finais

As coisas não explodem,

Elas definham, apagam-se,

como se apaga da carne a luz do sol,

como escoa a espuma, rápido na areia,

nem mesmo o relâmpago do amor

termina trovejando,

ele morre com o som

de flores definhando feito a carne

de pedra-pome transpirante,

isso é o que tudo configura

até não nos restar nada além

do silêncio que cinge a cabeça de Beethoven.

**

Endings

Things do not explode,

they fail, they fade,

as sunlight fades from the flesh,

as the foam drains quick in the sand,

even love’s lightning flash

has no thunderous end,

it dies with the sound

of flowers fading like the flesh

from sweating pumice stone,

everything shapes this

till we are left

with the silence that surrounds Beethoven’s head.

- Derek Walcott [tradução Nelson Ascher]. In: Poesia alheia. 124 poemas traduzidos. [organização, tradução e prefácio Nelson Ascher]. Edição bilíngue. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago, 1998.

§§

 O Diário de Robinson Crusoé

 

Agora eu via o mundo como uma coisa remota, com a qual nada tinha que ver e da qual nada esperava nem mesmo desejava. Numa palavra, eu não tinha de fato nada que ver com o mundo e provavelmente jamais teria; por isso achei que talvez pudéssemos vê-lo dali em diante como um lugar no qual eu vivera, mas do qual havia saído; e bem poderia dizer, como o pai Abraão (...), "Entre nós e vós está posto um grande abismo ". 

Robinson Crusoé

 

Após deixarmos para trás Mundo Nuevo, seguindo

em segurança até esta casa de praia

empoleirada entre oceano e verde floresta bravia,

o intelecto avalia

objetos com precisão; mesmo as necessidades básicas

do estilo ganham uso,

como esses simples utensílios de ferro que ele resgata

do naufrágio, lavrando uma prosa

tão perfumada como madeira nova para a enxó;

de tal lenho

surgiu o nosso primeiro livro, nosso Gênese profano,

cujo Adão fala aquela prosa

que, abençoando alguma rocha marinha, se choca

com surpresa de poesia,

em um mundo verde, sem metáforas;

como Cristóvão, ele carrega

na fala mnemónica de missionário

a Palavra para os selvagens,

sua forma a de um vaso de barro para a água

cuja aspersão nos transforma

em Sextas-Feiras santos que recitam o Seu louvor,

papagueando do nosso mestre

estilo e voz, fazemos nossa a sua língua,

canibais convertidos, 

com ele aprendemos a comer a carne de Cristo.

 

Todas as formas, todos os objetos multiplicados dos seus,

o Proteu de nosso oceano; 

na infância, a antiguidade do seu derrelito

era como a de um deus. (Agora passam 

na memória, em sereno parêntese,

as falésias da costa, a sotavento, 

de minha própria ilha desfilando pelo ruído

................. da lona que farfalha, 

alguma vila amodorrada ao meio-dia, Choiseul, Canárias,

canoas como quietos crocodilos, 

um povoado rústico dos romances de Henty,

Marryat ou R.L.S.*, 

com um garoto acenando à beira-mar,

embora o que ele gritava se tenha perdido.) 

Assim o tempo, que nos faz objetos, multiplica

nossa solidão natural.

 Pois a habilidade hermética, que dos barros da terra

molda algo sem uso 

e, separada de si mesma, vive em algum outro lugar,

compartilhando com cada praia 

um desejo daquelas gaivotas que anuviam os recifes

com miméticos gritos primevos, 

nunca se rende completamente, pois sabe

que precisa do elogio de outro, 

como o velho maluco Ben Gunn, até gritar

por fim "O deserto feliz!" 

e aprender de novo a paz autocriadora

das ilhas. Assim, desta casa 

de onde nada se vê além do mar, seu diário

assume utilidade doméstica; 

aprendemos a moldar a partir dele, onde nada havia,

a língua de uma raça, 

e, já que o intelecto exige sua máscara,

esse rosto barbado, curtido pelo sol, 

nos provê do desejo de dramatizar-nos

à custa da natureza, 

de ensaiar uma barba, forçar a vista no mormaço,

posando de naturalistas, 

bêbados, párias, vagabundos de praia, todos nós

ansiamos por essas fantasias 

de inocência, pela fase suspensa de nossa fé,

quando a voz clara 

surpreendeu-se ao dizer "água, paraíso, Cristo",

colecionando heresias como 

a solidão de Deus pulsa em Suas criaturas mais ínfimas.

 

------------------------------ * Robert Louis Stevenson

**

Crusoe's Journal

 

I looked now upon the world as a thing remote, which I had nothing to do with, no expectation from, and, indeed, no desires about. In a word, I had nothing indeed to do with it, nor was ever likely to have; so I thought it looked as we may perhaps look upon it hereafter, viz., as a place I had lived in but was come out of it; and well might I say, as Father Abraham (...), "Between me and thee is a great gulf fixed".

Robinson Crusoe

  

Once we have driven past Mundo Nuevo trace

safely to this beach house

perched between ocean and green, churning forest

the intellect appraises

objects surely, even the bare necessities

of style are turned to use,

like those plain iron tools he salvages

from shipwreck, hewing a prose

as odorous as raw wood to the adze;

out of such timbers

came our first book, our profane Genesis

whose Adam speaks that prose

which, blessing some sea-rock, startles itself

with poetry's surprise,

in a green world, one without metaphors;

like Christopher he bears

in speech mnemonic as a missionary's

the Word to savages,

its shape an earthen, water bearing vessel's

whose sprinkling alters us

into good Fridays who recite His praise,

parroting our master's

style and voice, we make his language ours,

converted cannibals

we learn with him to eat the flesh of Christ.

 

All shapes, all objects multiplied from his,

our ocean's Proteus;

in childhood, his derelict's old age

was like a god's. (Now pass

in memory, in serene parenthesis,

the cliff-deep leeward coast

of my own island filing past the noise

of stuttering canvas,

some noon-struck village, Choiseul, Canaries,

crouched crocodile canoes,

a savage settlement from Henty's novels,

Marryat or R.L.S.*,

with one boy signalling at the sea's edge,

though what he cried is lost.)

So time, that makes us objects, multiplies

our natural loneliness.

 

For the hermetic skill, that from earth's clays

shapes something without use,

and, separate from itself, lives somewhere else,

sharing with every beach

a longing for those gulls that cloud the cays

with raw, mimetic cries,

never surrenders wholly, for it knows

it needs another's praise

like hoar, half-cracked Ben Gunn, until it cries

at last, "O happy desert!"

and learns again the self-creating peace

of islands. So from this house

that faces nothing but the sea, his journals

assume a household use;

we learn to shape from them, where nothing was

the language of a race,

and since the intellect demands its mask

that sun-cracked, bearded face

provides us with the wish to dramatize

ourselves at nature's cost,

to attempt a beard, to squint through the sea-haze,

posing as naturalists,

drunks, castaways, beachcombers, all of us

yearn for those fantasies

of innocence, for our faith's arrested, phase

when the clear voice

startled itself saying "water, heaven, Christ,"

hoarding such heresies as

God's loneliness moves in His smallest creatures.

------------------------------ * Robert Louis Stevenson

- Derek Walcott [tradução Décio Torres Cruz; revisão Marta Rosas]. In: Iararana – revista de arte, crítica e literatura, n.  4,  Salvador, Bahia, 2000. 

§§

Amor depois de amor

Vai vir o tempo

em que você, orgulhoso,

vai saudar a si mesmo chegando

à sua própria porta, em seu próprio espelho,

e vão trocar sorrisos de boas-vindas,

você vai dizer, sente-se. Coma.

Vai amar o estranho que um dia você foi.  

Dê vinho. Dê pão. Devolva seu coração

pra ele mesmo, o estranho que o amou

por toda a sua vida, e a quem você ignorou

por outro alguém, que o conhece de cor.

Pegue da estante as cartas de amor,

as fotografias, as anotações desesperadas,

descasque seu reflexo do espelho.

Sente-se. Sirva-se da vida.

**

Love after love

The time will come

when, with elation

you will greet yourself arriving

at your own door, in your own mirror

and each will smile at the other's welcome,

and say, sit here. Eat.

You will love again the stranger who was your self.

Give wine. Give bread. Give back your heart

to itself, to the stranger who has loved you

all your life, whom you ignored

for another, who knows you by heart.

Take down the love letters from the bookshelf,

the photographs, the desperate notes,

peel your own image from the mirror.

Sit. Feast on your life.

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes]. In: Estúdio Realidade/ Rodrigo Garcia Lopes,  13.12.2011.

§§

O Mar É História

Onde estão os seus monumentos, suas batalhas e mártires? 

Onde está a memória da sua tribo?  Estão, 

Senhores, naquela catacumba de tons cinzas, o mar.  O mar 

Tem tudo trancado dentro de si.  O mar é História.  

No início, havia petróleo a esguichar 

pesado como o caos; 

então, tal qual uma luz no fim do túnel,  

O farol de uma caravela, 

e foi a Gênese. 

Então houve os lamentos abafados: 

os expurgos, os queixumes.  

Êxodo 

Osso unido a osso pelo coral, 

mosaicos, 

cobertos pela bênção das sombras de tubarões. 

  

foi a Arca da Aliança. 

Então vieram, dos fios esgarçados 

da luz do sol no solo marinho,  

as harpas lamentosas do cativeiro babilônico, 

quando os cauris brancos se uniram tais quais algemas 

sobre as mulheres afogadas  

eram, aqueles, os braceletes de marfim 

dos Cânticos de Salomão, 

o oceano, no entanto, continuou a passar páginas em branco  

em busca da História. 

Então vieram os homens de olhos pesados como âncoras 

que submergiram sem direito a sepultura.  

salteadores que assaram carne 

deixando, tais quais folhas de palmeira, costelas tostadas pela costa. 

então a mandíbula espumosa e enraivecida,  

da onda que tragava Port Royal, 

Foi Jonas 

Mas foi a sua Renascença?  

Senhor, é nas areias do mar que está trancada 

lá bem longe, além da confusão de recifes, 

por onde os homens da guerra deslizaram;  

fiando-me nestes óculos de mergulho, serei meu próprio guia. 

Tudo é sutil e submarino, 

entre colunas de coral,  

para além das janelas góticas das hélices marinhas  

onde a garoupa de crosta ríspida, com olhos de ônix, 

pisca, com o peso de suas joias, como se fosse uma rainha careca;  

e essas grutas ogivais com percevejos 

ajustados como são as 

pedras em nossas catedrais,  

e a caldeira antes dos furacões: 

Gomorra.  Ossos triturados por moinhos de vento 

transformados em calcário e em fubá,  

e foram lamentos – 

foram só lamentos, 

não foi História;  

então vieram, como a espuma que se acumula nas margens do rio 

as telhas vermelhas das vilas 

cobrindo e consolidando-se como cidades,  

e, à noite, os coros de mosquitos 

e, sobre eles, lanceando 

O lado de Deus, espirais  

quando do firmamento de Seu filho, teve-se o Novo testamento.  

Então vieram as irmãs brancas batendo palmas 

para o progresso das ondas, 

teve-se a Emancipação –  

júbilo, Oh, júbilo – 

Desaparecendo rapidamente 

Como secam, as rendas marinhas, ao sol,  

mas não foi História,  

foi apenas fé, 

e então cada rocha tornou-se uma nação particular;  

então veio a assembleia de moscas, 

então veio a garça secretarial, 

então veio o sapo-boi coaxando por um voto,  

pirilampos com ideias brilhantes 

E morcegos como um jato de emissários 

E os louva-a-deus, como um exército pardo,  

e as lagartas peludas, juízes que 

examinam cada caso com precisão, 

e então nas folhas negras da samambaia  

e no marulho salgado das rochas 

com as suas piscinas marinhas, havia o som 

de um rumor sem a emissão de eco  

da História, que, de fato, começava.  

**

The Sea Is History

Where are your monuments, your battles, martyrs?

Where is your tribal memory? Sirs,

in that grey vault. The sea. The sea

has locked them up. The sea is History.

First, there was the heaving oil,

heavy as chaos;

then, like a light at the end of a tunnel,

the lantern of a caravel,

and that was Genesis.

Then there were the packed cries,

the shit, the moaning:

Exodus.

Bone soldered by coral to bone,

mosaics

mantled by the benediction of the shark’s shadow,

that was the Ark of the Covenant.

Then came from the plucked wires

of sunlight on the sea floor

the plangent harps of the Babylonian bondage,

as the white cowries clustered like manacles

on the drowned women,

and those were the ivory bracelets

of the Song of Solomon,

but the ocean kept turning blank pages

looking for History.

Then came the men with eyes heavy as anchors

who sank without tombs,

brigands who barbecued cattle,

leaving their charred ribs like palm leaves on the shore,

then the foaming, rabid maw

of the tidal wave swallowing Port Royal,

and that was Jonah,

but where is your Renaissance?

Sir, it is locked in them sea-sands

out there past the reef’s moiling shelf,

where the men-o’-war floated down;

strop on these goggles, I’ll guide you there myself.

It’s all subtle and submarine,

through colonnades of coral,

past the gothic windows of sea-fans

to where the crusty grouper, onyx-eyed,

blinks, weighted by its jewels, like a bald queen;

and these groined caves with barnacles

pitted like stone

are our cathedrals,

and the furnace before the hurricanes:

Gomorrah. Bones ground by windmills

into marl and cornmeal,

and that was Lamentations—

that was just Lamentations,

it was not History;

then came, like scum on the river’s drying lip,

the brown reeds of villages

mantling and congealing into towns,

and at evening, the midges’ choirs,

and above them, the spires

lancing the side of God

as His son set, and that was the New Testament.

Then came the white sisters clapping

to the waves’ progress,

and that was Emancipation—

jubilation, O jubilation—

vanishing swiftly

as the sea’s lace dries in the sun,

but that was not History,

that was only faith,

and then each rock broke into its own nation;

then came the synod of flies,

then came the secretarial heron,

then came the bullfrog bellowing for a vote,

fireflies with bright ideas

and bats like jetting ambassadors

and the mantis, like khaki police,

and the furred caterpillars of judges

examining each case closely,

and then in the dark ears of ferns

and in the salt chuckle of rocks

with their sea pools, there was the sound

like a rumour without any echo

of History, really beginning.

- Derek Walcott [tradução Antony Cardoso Bezerra]. In: BEZERRA, Antony Cardoso. O Homem e o Mar: 'Ode Marítima', de Álvaro de Campos, e 'O Mar É História', de Derek Walcott. In: Scripta (PUCMG), v. 15, 2011.

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>> Leia a Ode Marítima (Álvaro de Campos "Fernando Pessoa").

§§

Desfecho

Vivo nas águas,

solitário. Sem mulher nem filhos.

Atravessei todas as possibilidades

para chegar até aqui:

pequena casa em água cinza,

janelas sempre abertas

para o velho mar.  Não escolhemos o destino,

mas somos o que fizemos.

Sofremos, os anos passam,

lançamos a carga fora, mas não a necessidade

de obstáculos. O amor é uma pedra

no leito do mar

debaixo da água cinza.  Agora, nada mais quero

da poesia senão o coração.

Não quero a piedade nem a fama nem a cura.  Silenciosa

esposa, contemplamos a água cinza,

e numa vida repleta

de mediocridade e lixo

vivemos como rocha.

Devo desaprender sentimentos,

esquecer meu dote.  Isto é maior

e mais difícil do que o que se entende por vida.

**

Winding Up

 I live on the water,

alone. Without wife and children,

I have circled every possibility

to come to this:

a low house by grey water,

with windows always open

to the stale sea. We do not choose such things,

but we are what we have made.

We suffer, the years pass,

we shed freight but not our need

 for encumbrances. Love is a stone

that settled on the sea-bed

under grey water.  Now, I require nothing

 from poetry but true feeling,

no pity, no fame, no healing. Silent wife,

we can sit watching grey water,

 and in a life awash

with mediocrity and trash

live rock-like.

I shall unlearn feeling,

unlearn my gift.  That is greater

and harder than what passes there for life.

- Derek Walcott [tradução Alberto Pucheu]. In: PUCHEU, Alberto. Derek Walcott. Escamandro, 14.9.2016.

§§

Nomes

............................para Edward Brathwait

I

Minha estirpe começou como o mar,

sem nomes, sem horizonte,

com seixos debaixo de minha língua

e uma outra leitura das estrelas.

Agora, eis minha estirpe

nos olhos tristes do Levantino,

nas bandeiras dos campos indianos.

Comecei sem memória,

comecei sem futuro,

procurei pelo momento

em que a mente se perdesse no horizonte.

Nunca encontrei o momento

em que a mente se perdesse no horizonte –

para o ourives de Benares,

para o lapidador de Cantão,

o horizonte mergulha, como linha

de pesca, na memória.

Teremos nos dissolvido num espelho

largando nossas almas para trás?

O ourives de Benares,

o lapidador de Cantão,

o ferreiro de Benin.

Uma águia-marinha grita da rocha,

minha estirpe começou como a águia

e seu grito,

as terríveis vogais

E – U!

O céu se dobrou atrás de nós

como a história se dobra sobre a linha de pesca,

e a espuma, dobrando-se, executou a penhora:

sem nada em nossas mãos

senão este graveto

a traçar nossos nomes na areia

que o mar torna a apagar, para nossa indiferença.

II

E quando nomearam estas baías

baías,

foi nostalgia ou ironia?

Na floresta despenteada,

na relva inculta,

onde haveria graça

senão no cômico?

Onde estariam as cortes de Castela?

As colunatas de Versalhes

trocadas por folhas de repolho

com elmos coríntios,

diminutivos degradados,

pequena Versalhes, então,

significava projetos para chiqueiros,

nomes para maçãs azedas

e uvas verdes

do exílio.

A memória fez-se ácido

mas os nomes ficaram;

Valência brilha

com lanternas de laranjas,

o candelabro de Mayaro

carbonizado de cacau.

Sendo homens, só poderiam viver

presumindo o direito

de todas as coisas terem nome.

Os Africanos os aceitaram,

os repetiram e os transformaram.

Escutem, crianças, digam:

moubain: o cajá,

cerise: a cereja silvestre,

baie-la: a baía;

um dia, com verdes vozes frescas,

foram eles mesmos –

como o vento que curva

nossos tons naturais.

Estas palmeiras são maiores que Versalhes,

nenhum homem as construiu,

suas colunas suspensas maiores que Castela,

nenhum homem as destruiu,

mas apenas o verme, que, sem capacete,

foi sempre o imperador.

Crianças, olhem as estrelas

sobre a floresta de Valência!

Não é Órion,

não é Betelgeuse,

digam-me, o que parecem?

Respondam, pequenos árabes malditos!

Senhor, vaga-lumes no melaço.

**

Names

............................ for Edward Brathwait

I

My race began as the sea began,

with no nouns, and with no horizon,

with pebbles under my tongue,

with a different fix on the stars.

But now my race is here,

in the sad oil of Levantine eyes,

in the flags of the Indian fields.

I began with no memory,

I began with no future,

but I looked for that moment

when the mind was halved by a horizon.

I have never found that moment

when the mind was halved by a horizon –

for the goldsmith from Benares,

the stonecutter from Canton,

as a fishline sinks, the horizon

sinks in the memory.

Have we melted into a mirror,

leaving our souls behind?

The goldsmith from Benares,

the stonecutter from Canton,

the bronzesmith from Benin.

A sea-eagle screams from the rock,

and my race began like the osprey

with that cry,

that terrible vowel,

that I!

Behind us all the sky folded,

as history folds over a fishline,

and the foam foreclosed

with nothing in our hands

but this stick

to trace our names on the sand

which the sea erased again, to our indifference.

II

And when they named these bays

bays,

was it nostalgia or irony?

In the uncombed forest,

in uncultivated grass

where was there elegance

except in their mockery?

Where were the courts of Castille?

Versailles’ colonnades

supplanted by cabbage palms

with Corinthian crests,

belittling diminutives,

then, little Versailles

meant plans for a pigstry,

names for the sour apples

and green grapes

of their exile.

Their memory turned acid

but the names held;

Valencia glows

with the lanterns of oranges,

Mayaro’s

charred candelabra of cocoa.

Being men, they could not live

except they first presumed

the right of every thing to be a noun.

The African acquiesced,

repeated, and changed them.

Listen, my children, say:

moubain: the hogplum,

cerise: the wild cherry,

baie-la: the bay,

with the fresh green voices

they were once themselves

in the way the wind bends

our natural inflections.

These palms are greater than Versailles,

for no man made them,

their fallen columns greater than Castille,

no man unmade them

except the worm, who has no helmet,

but was always the emperor,

and children, look at these stars

over Valencia’s forest!

Not Orion,

not Betelgeuse,

tell me, what do they look like?

Answer, you damned little Arabs!

Sir, fireflies caught in molasses.

- Derek Walcott [tradução Alberto Pucheu]. In: PUCHEU, Alberto. Derek Walcott. Escamandro, 14.9.2016.

§§

Preparando para o Exílio

Por que invento a morte de Mandelstam * 

entre coqueiros amarelos,

por que meu dom procura sobre os ombros

uma sombra que ocupe a porta

e faça na página eclipse?

Por que a lua cresce no arco da lâmpada

e o borrão no meu dedo grava a digital

diante de um sargento indiferente?

Que novo odor no ar é este

que já foi sal, que cheirou a lima na aurora,

e meu gato, sei que invento, pula do meu caminho,

e os olhos de meus filhos parecem horizontes,

e o que querem meus poemas, mesmo este, esconder?

**

Preparing for Exile

Why do I imagine the death of Mandelstam

among the yellowing coconuts,

why does my gift already look over its shoulder

for a shadow to fill the door

and pass this very page into eclipse?

Why does the moon increase into an arc-lamp

and the inkstain on my hand prepare to press thumb-downward

before a shrugging sergeant?

What is this new odour in the air

that was once salt, that smelt like lime at daybreak,

and my cat, I know I imagine it, leap from my path,

and my children’s eyes already seem like horizons,

and all my poems, even this one, wish to hide?

- Derek Walcott [tradução Alberto Pucheu]. In: PUCHEU, Alberto. Derek Walcott. Escamandro, 14.9.2016.

---------

* Óssip Mandelstam (1891-1938) é o autor de uma das mais importantes obras poéticas do século XX, admirada por nomes como Joseph Brodsky e Paul Celan. Na Rússia e no Ocidente, gerações de leitores viram na poesia e no destino trágico de Mandelstam um testemunho dos tempos hostis que o poeta chamou de "século-animal".

§§

Um Grito Distante da África

O vento rufa o couro curtido

Da África. Kikuyu, tal mosca célere,

Devora o fluxo sanguíneo da estepe.

Defuntos se espalham num paraíso.

Senhor da carniça, só o verme grita:

“Não tenham compaixão por estes mortos!”

Técnicos e acadêmicos comprovam

As marcas da política colonial.

O que pensam, com medo, as crianças brancas?

E os selvagens, fartos como os judeus?

Batidos no pilão, os longos juncos

Mostram um pó branco de íbis que grasnam,

Desde a aurora da civilização,

No rio seco ou na planície fértil

De bestas. A violência da besta

Sobre a besta é a lei natural, mas,

em pé, o homem procura a divindade

pela dor. Delirantes como as bestas,

suas guerras dançam para o tambor,

E para ele é força o medo nativo

da paz branca às custas dos próprios vivos.

Outra vez, a necessidade bruta

Passa as mãos no lenço da causa suja,

Outra vez, nossa compaixão desgasta-se,

Como com a Espanha, o gorila contra o super-homem.

Eu, envenenado com sangue de ambas,

Dividido até as veias, pra onde vou?

Eu que xinguei

O bêbado oficial inglês, como escolher

Entre esta África e a língua inglesa que amo?

Traí-las, ou devolver o que dão?

Como encarar tal chacina e sorrir?

Como dar as costas a África e viver?

**

A Far Cry from Africa

A wind is ruffling the tawny pelt

Of Africa. Kikuyu, quick as flies,

Batten upon the bloodstreams of the veldt.

Corpses are scattered through a paradise.

Only the worm, colonel of carrion, cries:

“Waste no compassion on these separate dead!”

Statistics justify and scholars seize

The salients of colonial policy.

What is that to the white child hacked in bed?

To savages, expendable as Jews?

Threshed out by beaters, the long rushes break

In a white dust of ibises whose cries

Have wheeled since civilization’s dawn

From the parched river or beast-teeming plain.

The violence of beast on beast is read

As natural law, but upright man

Seeks his divinity by inflicting pain.

Delirious as these worried beasts, his wars

Dance to the tightened carcass of a drum,

While he calls courage still that native dread

Of the white peace contracted by the dead.

Again brutish necessity wipes its hands

Upon the napkin of a dirty cause, again

A waste of our compassion, as with Spain,

The gorilla wrestles with the superman.

I who am poisoned with the blood of both,

Where shal I turn, divided to the vein?

I who have cursed

The drunken officer of British rule, how choose

Beteween this Africa and the English tongue I love?

Betray them both, or give back what thy give?

How can I face such slaughter and be cool?

How can I turn from Africa and live?

- Derek Walcott [tradução Alberto Pucheu]. In: PUCHEU, Alberto. Derek Walcott. Escamandro, 14.9.2016.

§§

O Amor Depois do Amor

Virá o tempo

quando, com euforia,

você vai saudar a si mesmo chegando

à sua porta, diante do seu espelho,

e, sorrindo, um dará ao outro as boas-vindas,

e dirá: sente-se aqui. Coma.

Você amará novamente o estranho que era você.

Ofereça vinho. E pão. Devolva o seu coração

para si mesmo, para o estranho que te amou

por toda a sua vida, a quem você ignorou,

mas que te conhece de cor.

Recolha as cartas de amor na estante,

as fotografias, as anotações de angústia,

descole sua imagem do espelho.

Sente-se. Celebre sua vida.

**

Love After Love

The time will come

when, with elation

you will greet yourself arriving

at your own door, in your own mirror

and each will smile at the other’s welcome,

and say, sit here. Eat.

You will love again the stranger who was your self.

Give wine. Give bread. Give back your heart

to itself, to the stranger who has loved you

all your life, whom you ignored

for another, who knows you by heart.

Take down the love letters from the bookshelf,

the photographs, the desperate notes,

peel your own image from the mirror.

Sit. Feast on your life.

- Derek Walcott [tradução Vanderley Mendonça]. In: Lira argenta - poesia em tradução. antologia [seleção e organização Vanderley Mendonça; vários tradutores]. Edição bilíngue. São Paulo: Selo Demônio Negro, 2017.

§§

34

No fim deste verso há uma porta se abrindo                                  

para uma varanda azul, onde uma gaivota vai pousar

com dedos em gancho, como imagem de uma ideia,

e bater em lenta escansão pelo metal martelado     

do mar da tarde, folha que minha mão direita singra

pequena vela rumo à Martinica ou à Sicília.                         

Na distância salpicada de lilás, a mesma ferrugem de promontórios 

com manchas de casas sopradas da espuma da calha,

e o eco da gaivota por onde correu a sombra de outra gaivota,

entre mares lanhados de sol. Grito algum é exultante o bastante      

para minha gratidão, para meu peito que abre suas dobradiças                    

e enviesa minhas costelas com a luz. No fim, uma sombra         

mais lenta que a de uma gaivota sobre a água se estende, aos poucos,

e cobre o gramado. Há o mesmo ardor eminente

dos poentes retóricos na Sicília como na Martinica,

e o mesmo horizonte sublinha sua ausência reluzente,

brilhos amados há tempos que, talvez, não falem                  

pela indizível delícia, já que a fala é para mortais,

já que no fim de cada frase há um jazigo                   

ou a porta azul do céu ou, uma vez, os amplos portais 

do nosso destituído sublime. A única luz que temos                                                        

ainda brilha numa espira ou concha enquanto cai         

e dobra esta página e a cobre de onda branca. 

.

........................................... (De "A Recompensa")

**

34

At the end of this line there is an opening door

that gives on a blue balcony where a gull will settle

with hooked fingers, then, like an image leaving an idea,

beat in slow scansion across the hammered metal

of the afternoon sea, a sheet that my right hand steers--

a small sail making for Martinique or Sicily.

In the lilac-flecked distance, the same headlands rust

with flecks of houses blown from the spume of the trough,

and the echo of a gull where a gull's shadow raced

between sunlit seas. No cry is exultant enough

for my thanks, for my heart that flings open its hinges

and slants my ribs with light. At the end, a shadow

slower than a gull's over water lengthens, by inches,

and covers the lawn. There is the same high ardour

of rhetorical sunsets in Sicily as over Martinique,

and the same horizon underlines their bright absence,

the long-loved shining there who, perhaps, do not speak

from unutterable delight, since speech is for mortals,

since at the end of each sentence there is a grave

or the sky's blue door or, once, the widening portals

of our disenfranchised sublime. The one light we have

still shines on a spire or a conch-shell as it falls

and folds this page over with a whitening wave.

.

........................................... The Bounty

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes]. Revista Piauí, n. 152, maio de 2019.

§§

As Acácias

 I

Você era capaz de dirigir (embora eu não dirija) pelo

pasto amplo coberto de poços na frente da casa

rumo à praia quente e vazia e estacionar na sombra faminta

das acácias que estampam aquelas florzinhas amarelas

(praias vazias e sem sinal de vida são meu ofício);

e havia homens com fitas e teodolitos medindo

o terreno ermo e desnivelado. Vi os hectares condenados

onde mais um hotel de luxo será construído,

excluindo as pessoas comuns. Os novos feitores

da nossa história lucram sem culpa

e são, de fato, profetas de uma política

que fará a ilha virar um shopping, e os quebra-mares

sorrirem como garçons, como taxistas, essas novas fazendas

à beira-mar; escravidão sem grilhões, sem sangue derramado –

só alambrados e placas, as novas degradações.

Eu me sentia tão livre escrevendo sob as acácias.

**

The Acacia Trees

I

You used to be able to drive (though I don't) across 

the wide, pool-sheeted pasture below the house 

to the hot, empty beach and park in the starved shade 

of the acacias that print those tiny yellow flowers 

(blank, printless beaches are part of my trade); 

then there were men with tapes and theodolites who measured 

the wild, uneven ground. I watched the doomed acres 

where yet another luxury hotel will be built 

with ordinary people fenced out. The new makers 

of our history profit without guilt 

and are, in fact, prophets of a policy 

that will make the island a mall, and the breakers 

grin like waiters, like taxi drivers, these new plantations 

by the sea; a slavery without chains, with no blood spilt –

just chain-link fences and signs, the new degradations. 

I felt such freedom writing under the acacias.

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes]. Revista Piauí, n. 152, maio de 2019.

§§

Mapa do novo mundo

Arquipélagos - I

No fim desta frase, começará a chuva.        

Na margem desta chuva, uma vela.            

Devagar a vela perderá de vista as ilhas,      

pela névoa seguirá a fé nos portos                   

de uma raça inteira.

A guerra dos dez anos acabou.

O cabelo de Helena, uma nuvem gris.

Tróia, cratera de cinzas        

junto ao mar chuviscante.

O chuvisco aperta como as cordas de uma harpa.          

Um homem de olhos nublados pega a chuva         

E dedilha o primeiro verso da Odisseia.

**

Map of the new world 

Archipelagoes - I 

At the end of this sentence, rain will begin.

At the rain’s edge, a sail.

Slowly the sail will lose sight of islands;

into a mist will go the belief in harbours

of an entire race.

The ten-years war is finished.

Helen’s hair, a grey cloud.

Troy, a white ashpit                                         

by the drizzling sea.

The drizzle tightens like the strings of a harp.

A man with clouded eyes picks up the rain

and plucks the first line of the Odyssey.

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes]. Revista Piauí, n. 152, maio de 2019.

§§

Jundus

Aquela diminuta vela sob a luz

que, cansada de ilhas,

escuna enfrentando o Caribe

buscando o lar, poderia ser Odisseu,

bordeando para seu destino no Egeu,

aquela saudade de marido

e pai, sob videiras azedas e retorcidas, é

como o adúltero ouvindo o nome de Nausícaa

em cada guincho das gaivotas;

Mas a ninguém isso traz paz. A antiga guerra

entre obsessão e responsabilidade

jamais chegará a termo, e tem sido a mesma

para o que vaga pelos mares e para o que está em terra

gingando em suas sandálias a caminho de casa,

desde que Troia perdeu sua antiga chama,

e o seixo do gigante cego ergueu a cuba

de onde vieram os grandes hexâmetros

para terminar como ondulações caribenhas.

Os clássicos consolam. Mas não o bastante.

**

Sea Grapes

That little sail in light

which tires of islands,

a schooner beating up the Caribbean

for home, could be Odysseus,

home-bound on the Aegean,

that father and husband’s

longing, under gnarled sour grapes, is

like the adulterer hearing Nausicaa’s name

in every gull’s outcry;

This brings nobody peace. The ancient war

between obsession and responsibility

will never finish and has been the same

for the sea-wanderer or the one on shore

now wriggling on his sandals to walk home,

since Troy lost its old flame,

and the blind giant’s boulder heaved the trough

from whose ground-swell the great hexameters come

to finish up as Caribbean surf.

The classics can console. But not enough. 

- Derek Walcott [tradução André Caramuru Aubert]. In: AUBERT, André Caramuru. Poemas de Derek Walcott [tradução]. Rascunho, edição 229, maio de 2019.

§§

Estrela

Se, na luz das coisas, você se

dissolver, ainda que debilmente recuada

para nossa determinada e apropriada

distância, como a lua, deixada por toda

a noite entre as folhas, que possa você,

invisivelmente, deleitar esta casa,

Ó estrela de redobrada compaixão, que chegou

muito cedo para o crepúsculo e muito tarde

para a aurora, que possa seu frágil brilho

lutar com o que há de pior em nós,

atravessando o caos,

com a paixão

do pleno dia.

**

Star

If, in the light of things, you fade

real, yet wanly withdrawn

to our determined and appropriate

distance, like the moon left on

all night among the leaves, may

you invisibly delight this house,

O star, doubly compassionate, who came

too soon for twilight, too late

for dawn, may your faint flame

strive with the worst in us

through chaos

with the passion of

plain day.

- Derek Walcott [tradução André Caramuru Aubert]. In: AUBERT, André Caramuru. Poemas de Derek Walcott [tradução]. Rascunho, edição 229, maio de 2019.

§§

Hart Crane* 

Ele caminhou por um passadiço no qual

As asas das gaivotas roçavam fios e soavam

Como uma harpa, em pausa, no ar,

Sobre as feridas que corriam no rio.

Natural e arquitetônico desespero.

A vida, um pacote em sua desassossegada mão,

Barcaças abaixo, passando, enquanto o vento

Amarfanhava seu cabelo como se fosse um professor afetuoso.

A liberdade ofereceu a Deus um desafio.

No entardecer, a fumaça. Não havia cura,

O passadiço, como o lamento da tristeza no ar

Margens casadas com uma suave assinatura.

Os vagabundos cuspiram, xingaram, esfolaram.

Ó México distante, Quetzalcoatl

Não, chicletes, balas Wrigley de menta e as mandíbulas cuspidoras

Ó, o deserto vermelho e suas leis nômades.

Adeus, Brooklyn,

O colar de rendas da baía da América puritana

E adeus, delgadas pontes

De ferro sobre as barcaças, a histeria do cais,

Os cânions de pedra.

O rodamoinho sorriu — “A sabedoria morreu sozinha.”

O mar era apenas um ritual, ele já

Sabia que estava completamente enlouquecido

No asilo, a metáfora. Ele ergueu-se

Do Brooklyn, no limite

Do ser, um boneco de palha veio num sopro

De Manhattan ao México, para submergir

Naquele mar onde vastos delírios se afogaram.

**

Hart Crane

He walked a bridge where

Gulls’ wings brush wires and sound

A harp of still in air,

Above the river’s running wound.

Natural and architectural despair.

Life was a package in his restless hand,

Traffic of barges below, while wind

Rumpled his hair like an affectionate teacher.

Liberty offered God a match.

Dusk smoked. There was no cure,

The bridge, like grief whined in the air

Marrying banks with a swift signature.

The bums spat, cursed, scratched.

O distant Mexico, Quetzalcoatl

Not, by gum, Wrigley’s and Spearmint, and spitting jaws

O the red desert with nomadic laws.

Bye, bye to Brooklyn,

The bay’s lace collar of puritan America

And bye, bye, the steel thin

Bridges over barges, the wharf’s hysteria,

The canyons of stone.

The whirlpool smiled — “Knowledge is death alone.”

The sea was only ritual, he had

Already seen completely go mad

In the asylum, metaphor. He stood

From Brooklyn, on the brink

Of being, a straw doll blown

From Manhattan to Mexico to sink

Into that sea where vast deliriums drown.

- Derek Walcott [tradução André Caramuru Aubert]. In: AUBERT, André Caramuru. Poemas de Derek Walcott [tradução]. Rascunho, edição 229, maio de 2019.

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* Hart Crane (Ohio, 1899-1933), uma das influências de Walcott no início de sua carreira, foi um poeta modernista norte-americano. Suicidou-se no Golfo do México, saltando do Navio que o levava a Nova Iorque. O corpo jamais foi encontrado. Crane admirava T. S. Elliot, inspirando-se nele em sua busca de uma linguagem capaz de traduzir a vitalidade, as ambiguidade e perplexidades do mundo moderno. Sua obra mais conhecida é o poema épico The Bridge (A Ponte), iniciado em 1923 e publicado em 1930. Segundo Crane, o poema era uma "síntese mística da América".  O poeta Vinicius de Moraes dedicou-lhe o poema “O Poeta Hart Crane Suicida-Se No Mar” escrito no Rio de janeiro em 1953.  

§§

Para Norline

Esta praia permanecerá vazia

por mais auroras cor de ardósia

de linhas que o oceano incessante

apaga com sua esponja,

e virá outra pessoa

da casa ainda sonolenta,

copo de café aquecendo a palma da mão

como meu corpo um dia encaixou o seu,

para memorizar esta passagem

de uma andorinha-do-mar sugando o sal

feito uma linha numa página

que se adora e é difícil de virar.

**

To Norline

This beach will remain empty

for more slate-colored dawns

of lines the surf continually

erases with its sponge,

and someone else will come

from the still-sleeping house,

a coffee mug warming his palm

as my body once cupped yours,

to memorize this passage

of a salt-sipping tern,

like when some line on a page

is loved, and it’s hard to turn.

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes]. In: Cândido - Biblioteca Pública do Paraná, 17.3.2020.

 

§§

Vulcano

Joyce tinha medo de trovão,

mas os leões do zoológico de Zurique

também rugiram no seu funeral.

Foi em Zurique ou Trieste?

Não importa. Essas são lendas, tanto

quanto a morte de Joyce é uma lenda,

ou o forte boato de que Conrad

morreu, que há ironia em "Vitória".

Na margem do horizonte noturno

desta casa de praia nos penhascos

se vê agora, até a aurora,

dois clarões vindos de longe 

das plataformas mar adentro; são como

o fulgor do charuto                      

e o fulgor do vulcão                  

no fim de "Vitória".

Pode-se abandonar a escrita

pelos sinais que fulguram dos grandes,

devagar, ser, em vez disso,

seu leitor ideal, ruminativo,

voraz, fazendo que o amor por obras-primas

seja superior à tentativa

de repeti-las ou superá-las,

e tornar-se o maior leitor do mundo.

Isso pelo menos requer espanto,

algo que se perdeu em nosso tempo;

tantas pessoas já viram tudo

tantas podem profetizar,

tantas se recusam a penetrar o silêncio

da vitória, da indolência que

queima no âmago,                                                

Tantas pessoas não passam          

de cinzas eretas, como o charuto,

tantas dão o trovão como líquido e certo.

Quão comum o relâmpago

quão perdidos os leviatãs

que hoje sequer procuramos!

Naqueles tempos havia gigantes.

Naqueles tempos se faziam bons charutos.

Preciso ler com mais atenção. 

............. [1976]

**

Volcano

Joyce was afraid of thunder

but lions roared at his funeral

from the Zurich zoo.

Was it Trieste or Zurich?

No matter. These are legends, as much

as the death of Joyce is a legend,

or the strong rumour that Conrad

is dead, and that Victory is ironic.

On the edge of the night-horizon

from this beach house on the cliffs

there are now, till dawn,

two glares from the miles-out-

at-sea derricks; they are like

the glow of the cigar

and the glow of the volcano

at Victory‘s end.

One could abandon writing

for the slow-burning signals

of the great, to be, instead,

their ideal reader, ruminative,

voracious, making the love of masterpieces

superior to attempting

to repeat or outdo them,

and be the greatest reader in the world.

At least it requires awe,

which has been lost to our time;

so many people have seen everything,

so many people can predict,

so many refuse to enter the silence

of victory, the indolence

that burns at the core,

so many are no more than

erect ash, like the cigar,

so many take thunder for granted.

How common is the lightning,

how lost the leviathans

we no longer look for!

There were giants in those days.

In those days they made good cigars.

I must read more carefully.

............. [1976]

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes].  In: Rodrigo Garcia Lopes/ facebook, 16 de junho de 2021 

 

§§

O mar é história

Cadê seus monumentos, batalhas, seus mártires?

Cadê sua memória tribal? Senhores,

naquele cofre cinza. O mar. O mar

os trancafiou. O mar é História.

No princípio era petróleo fervilhante,

denso como caos;

depois, feito luz no fim de um túnel,

a lanterna de uma caravela,

e eis o Gênesis.

Depois vieram os gritos empilhados,

a merda, os gemidos:

Êxodo.

Osso a osso soldado pelo coral,

mosaicos

cobertos pela bênção da sombra dos tubarões,

essa foi a Arca da Aliança.

Então surgiram das cordas dedilhadas

da luz solar no solo marinho

as harpas plangentes do cativeiro babilônico,

enquanto búzios brancos se apinhavam como grilhões

nas mulheres afogadas,

e aqueles foram os braceletes de marfim

do Cântico de Salomão,

mas o mar só virava suas páginas em branco,

procurando pela História.

Então vieram homens de olhos pesados como âncoras,

náufragos sem tumba,

bandoleiros que grelhavam gado,

deixando costelas calcinadas feito folhas de palmeira pela praia,

depois a pança espumosa, raivosa

da onda gigante engolindo Port Royal,

e isso foi o Jonas,

mas cadê a sua Renascença?

Senhor, está trancada nessas areias marinhas,

além da prateleira alvoroçada dos recifes,

onde as caravelas iam a pique;

ponham estes óculos de mergulho, os guiarei eu mesmo.

Lá tudo é sutil e submerso,

entre colunatas de coral,

passando os vitrais góticos das gorgonias marinhas

até onde a garoupa tosca, com olhos de ônix,

pisca, com o peso de suas joias, como uma rainha careca;

e essas cavernas com abóbadas de cracas

esburacadas como pedras

são nossas catedrais,

e a fornalha antes dos furacões:

Gomorra. Ossos moídos por moinhos de vento

viram calcário e fubá,

e assim foram as Lamentações —

foram só Lamentações,

não foram História;

então surgiu, como espuma no lábio seco do rio,

o restolho marrom das aldeias

cobrindo e solidificando-se em cidades,

e ao poente, coros de mosquitos

e, sobre eles, agulhas de campanários

perfurando o flanco de Deus

enquanto Seu filho se põe, e eis o Novo Testamento.

Então vieram as irmãs brancas aplaudindo

o progresso das ondas,

e isso foi a Abolição —

júbilo, Oh, júbilo —

súbito sumindo

enquanto tranças-de-sereias secam ao sol,

mas isso não foi História,

isso foi só fé,

então de cada rocha nasceu uma nação,

veio a assembleia de moscas,

veio a garça secretarial,

veio o sapo-boi coaxando por votos,

pirilampos com ideias brilhantes

e morcegos como embaixadores a jato

e o louva-a-deus, policial de farda cáqui,

e as lagartas peludas os juízes

examinando cada caso de perto,

e então nas orelhas morenas das samambaias

e na risada salina dos rochedos

com suas piscinas de maré, havia o som

como um rumor sem qualquer eco

de História, começando agora.

**

The Sea Is History

Where are your monuments, your battles, martyrs?

Where is your tribal memory? Sirs,

in that grey vault. The sea. The sea

has locked them up. The sea is History.

First, there was the heaving oil,

heavy as chaos;

then, like a light at the end of a tunnel,

the lantern of a caravel,

and that was Genesis.

Then there were the packed cries,

the shit, the moaning:

Exodus.

Bone soldered by coral to bone,

mosaics

mantled by the benediction of the shark’s shadow,

that was the Ark of the Covenant.

Then came from the plucked wires

of sunlight on the sea floor

the plangent harps of the Babylonian bondage,

as the white cowries clustered like manacles

on the drowned women,

and those were the ivory bracelets

of the Song of Solomon,

but the ocean kept turning blank pages

looking for History.

Then came the men with eyes heavy as anchors

who sank without tombs,

brigands who barbecued cattle,

leaving their charred ribs like palm leaves on the shore,

then the foaming, rabid maw

of the tidal wave swallowing Port Royal,

and that was Jonah,

but where is your Renaissance?

Sir, it is locked in them sea-sands

out there past the reef’s moiling shelf,

where the men-o’-war floated down;

strop on these goggles, I’ll guide you there myself.

It’s all subtle and submarine,

through colonnades of coral,

past the gothic windows of sea-fans

to where the crusty grouper, onyx-eyed,

blinks, weighted by its jewels, like a bald queen;

and these groined caves with barnacles

pitted like stone

are our cathedrals,

and the furnace before the hurricanes:

Gomorrah. Bones ground by windmills

into marl and cornmeal,

and that was Lamentations—

that was just Lamentations,

it was not History;

then came, like scum on the river’s drying lip,

the brown reeds of villages

mantling and congealing into towns,

and at evening, the midges’ choirs,

and above them, the spires

lancing the side of God

as His son set, and that was the New Testament.

Then came the white sisters clapping

to the waves’ progress,

and that was Emancipation—

jubilation, O jubilation—

vanishing swiftly

as the sea’s lace dries in the sun,

but that was not History,

that was only faith,

and then each rock broke into its own nation;

then came the synod of flies,

then came the secretarial heron,

then came the bullfrog bellowing for a vote,

fireflies with bright ideas

and bats like jetting ambassadors

and the mantis, like khaki police,

and the furred caterpillars of judges

examining each case closely,

and then in the dark ears of ferns

and in the salt chuckle of rocks

with their sea pools, there was the sound

like a rumour without any echo

of History, really beginning.

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia]. In: LOPES, Rodrigo Garcia. Como um rumor, sem qualquer eco - Natureza e história nos versos de um celebrado poeta caribenho. In: Suplemento Pernambuco, 12 de março 2022.

§§

Anadiômene 

Os ombros de uma brilhante nereida                

À beira da areia branca, deslizam nos rasos do mar;      

Coxas emaranhadas na alga dourada,

Flash de barbatana, ou mão de mulher?        

Algas dissolvem-se no cabelo cor de aço   

Onde antes seios lácteos, agora espuma,

Coxa ou golfinho cortou o espaço?  

Meio mulher ou meio peixe, ou uma

Mulherpeixe, que continuem sem dono 

Seus esquivos mistérios.

Ferida, sua chaga se fecha no sono,          

Como água ao redor do remo,

Como remo nenhum fere o mar.      

Confusos, os sentidos despertam       

Para uma nova delícia, 

Ela tomou para si a           

Música-e-luz marinha.       

**

Anadyomene 

The shoulders of a shining nereid      

Glide in warm shallows, nearing the white sand;

Thighs tangled in the golden weed,

Din fin flash there, or woman's hand?

Weed dissolves to burnished hair,   

Foam now, where was milk-white breast,

Did thigh or dolphin cleave the air?         

Half-woman and half-fish, or best  

Both fish and woman, let them keep

Their elusive mystery.

Hurt, the wound shuts itself in sleep,

As water closes round the oar,

And as no oar can wound the sea.

Confused, the senses waken

To a renewed delight,            

She to herself has taken

Sea-music and sea-light.

- Derek Walcott [tradução Rodrigo Garcia Lopes].  In: Rodrigo Garcia Lopes / facebook, 2 de fevereiro 2024

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• Saint Lucian Nobel Laureate, Derek Walcott

DEREK WALCOTT - POEMAS EM TRADUÇÕES PORTUGUESAS

AMOR DEPOIS DO AMOR

Chegará o tempo

em que, com alegria,

te saudarás a ti mesmo ao tocares

à tua porta, ao olhares-te no espelho,

e cada um dará ao outro as boas-vindas com um sorriso,

e dirá, senta-te aqui e come.

Amarás de novo o estranho que há em ti.

Oferece-lhe vinho. E pão. Devolve o teu coração,

ao estranho que te amou

toda a tua vida, aquele a quem trocaste

por outro, aquele para quem não tens segredos.

Varre as cartas de amor da estante,

as fotografias, os bilhetes desesperados,

Arranca a pele à tua imagem no espelho.

Senta-te. Festeja contigo a tua vida.

**

LOVE AFTER LOVE

The time will come

when, with elation,

you will greet yourself arriving

at your own door, in your own mirror,

and each will smile at the other’s welcome,

and say, sit here. Eat.

You will love again the stranger who was your self.

Give wine. Give bread. Give back your heart

to itself, to the stranger who has loved you

all your life, whom you ignored

for another, who knows you by heart.

Take down the love letters from the bookshelf,

the photographs, the desperate notes,

peel your own image from the mirror.

Sit. Feast on your life.

- Derek Walcott [tradução Jorge Sousa Braga]. In: Voar Fora de Asa, 29 de maio de 2022.

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• Derek Walcott - poeta e dramaturgo caribenho | Prêmio Nobel da Literatura (1992)

FORTUNA CRITICA DEREK WALCOTT

AGUIAR, Flávio. Walcott, Derek. Ilhas Windward, 1930 – Cap Estate (Santa Lucía), 2017. In: USP, s/data. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024)

CÉSAIRE, Aimé. From Discourse on colonialism. In: WILLIAMS, Patrick & CHRISMAN, Laura (Ed.; Int.). Colonial Discourse and Post-Colonial Theory: a reader. New York: Columbia University Press, 1994. p. 172-180.

ALTARES, Guillermo. Derek Walcott defende a cultura mestiça. [Entrevista concedida por Derek Walcott ao jornal El País] / reproduzida, com tradução de Clara Allain. In: Folha de São

Paulo - Ilustrada, São Paulo, 29 de junho de 1994. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024) 

AUBERT, André Caramuru. Poemas de Derek Walcott: {poemas traduzidos: "Rua Bleecker, verão", "Jundus", "Estrela", "Para Norline ", "Hart Crane ", "Poema nº 54 do livro White Egrets" e "Alto verão I"}.. tradução / edição bilíngue. In: Rascunho, edição 229, maio de 2019. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024) 

BARROS, Lúcia Cristina de.. Walcott filho de Ogum. In: Folha de São Paulo, 25 de junho de 1995. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024)

BERNAL, Reygar. O eu e os outros: dialética de conciliação em dois poemas de Derek Walcott. In: Núcleo [online]. 2010, vol.22, n.27, pp.115-131. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024)

BEZERRA, Antony Cardoso. O Homem e o Mar: 'Ode Marítima', de Álvaro de Campos, e 'O Mar É História', de Derek Walcott. In: Scripta (PUCMG), v. 15, p. 85-98, 2011. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024)

BLOOM, Harold. O Cânone Ocidental: os livros e a escola do tempo. Tradução Marcos Santarrita. Rio de Janeiro: Editora Objetiva, 1994

BOMFIM, Renata Oliveira. Epopéia das Antilhas: a poesia épica de Derek Walcott. In: Caderno de Cultura Pensar, Jornal A Gazeta/ES, p. 5 - 15 abr. 2012.

BORGES, Guilherme. Representando e traduzindo Atos de Identidade: o caso do Caribe. In: Revista Belas Infiéis , v. 5, p. 31-44, 2016. 

BOTELHO, Marcos. Estratégias da Poética Pós-Colonial: Derek Walcott por uma épica menor (Dissertação Mestrado em Literatura e Diversidade). Universidade Estadual de Feira de Santana, UEFS, 2002. Disponível no link. (acessado em 24.3.2024)

BOTELHO, Marcos. Imagens do Brasil migrante em Terra Estrangeira. In: Revista Leituras Contemporâneas: RLC/ Centro Universitário Jorge Amado – Vol.4, n.7 (jan./dez. 2009). Salvador: UniJorge, 2009.

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Poet Derek Walcott in 1988. Photo: Doug Griffin / Toronto Star  

AMIZADES LITERÁRIAS

• La rencontre historique avec Aimé Césaire à qui Derek Walcott avait demandé la lecture d'un passage de sa poésie | France - Antilles/Martinique

• Mark Strand, Joseph Brodsky, Adam Zagajewski and Derek Walcott -, New York, 1986, photo by Jill Krementz

• Les Murray with Derek Walcott, Joseph Brodsky and Seamus Heaney, Dún Laoghaire International Writers Conference, 1988 

• Czeslaw Milosz, Joseph Brodsky, Rita Dove, Derek Walcott, and Octavio Paz | Yale University Libray

• Joseph Brodsky (left) and fellow Nobel Prize Laureate Derek Walcott in the park of Alfred Nobel’s home at Björkborn, Sweden, 1993 | Photo: Bengt Jangfeldt / The Nobel Prize 

• Seamus Heaney and Derek Walcott

• Nadine Gordimer, Derek Walcott, Wole Soyinka and Toni Morrison gather during an event in honor of Soyinka’s 70th birthday at Harvard University’s Kennedy School of Government in Cambridge, Massachusetts, in 2005  | photo ©Robert Spencer / The New York Times

• St. Lucia, 1995: poet, playwright and Nobel Laureate for Literature, Derek Walcott (1930-2017) | © Inge Morath © The Inge Morath Foundation/Magnum Photos

• Derek Walcott (Hon.’93) at the Boston Playwrights’ Theatre in 1993. Walcott founded the theater when he joined BU in 1981 and often worked there with student playwrights and actors | Photo by BU Photography

Nobel laureate in literature Derek Walcott, with his wife Sigrid Nama

Derek Walcott, Richard Locke, Susan Sontag, Mark Strand and Tatyana Tolstaya | Photo: Joe Pineiro

Joseph Brodsky and Derek Walcott |  

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Derek Walcott - Photograph by Richard Avedon / © The Richard Avedon Foundation

PINTURAS / AQUARELAS DE DEREK WALCOTT

La Pastora Garden, Santa Cruz, watercolour, 1992, Derek Walcott (The Walcott Collection)

Street of Gros Ilet, St. Lucia, watercolour, 2002, Derek Walcott (The Walcott Collection)

Immortelle, Santa Cruz, watercolour, 2001, Derek Walcott (The Walcott Collection)

Papa Bois, from the Ti-Jean storyboard, watercolour, 1993, Derek Walcott (The Walcott Collection)

Ti Jean & His Brothers, Watercolour on paper, Derek Walcott (The Walcott Collection)

Detail _ At the gate, petit Valley, watercolour, c. 1980, n. 31  (Derek Walcott Estate / Medulla Art Gallery)

Detail _ Country fete, 2001, n. 35 - Derek Walcott (Derek Walcott Estate / Medulla Art Gallery)

TI Jean And His Brothers, watercolour, C. 1989, Derek Walcott  (The Walcott Collection)

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DESENHOS E CARICATURAS DE DEREK WALCOTT

O poeta, dramaturgo e ensaísta Derek Walcott nasceu em 1930, em Castries, na ilha de Santa Lucia. Formou-se na Universidade das Índias Ocidentais, na Jamaica, e em 1957 obteve uma bolsa para estudar teatro nos Estados Unidos. Como poeta, publicou entre outros livros In a green night (1962), The gulf (1969), Sea grapes (1976), The fortunate traveller (1981), The bounty (1997) e The prodigal (2004). Em 1992, tornou-se o primeiro escritor caribenho a receber o prêmio Nobel de literatura. Viveu em Londres e em Trinidad, e durante muitos anos dividiu seu tempo entre a ilha de Santa Lucia e os Estados Unidos, onde lecionou na Universidade de Boston até se aposentar, em 2007.

Derek Walcott -  (autor n. identificado)

Derek Walcott - by Tullio Pericoli

Derek Walcott by Jennyarya2007 on DeviantArt

© Pesquisa, seleção, edição e organização: Elfi Kürten Fenske

© Seleção e organização dos poemas: José Alexandre da Silva


© Direitos reservados ao autor/e ou seus herdeiros

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COMO CITAR:
FENSKE, Elfi Kürten; SILVA, José Alexandre da. (pesquisa, seleção, edição e organização). Derek Walcott - poeta e dramaturgo caribenho. In: Templo Cultural Delfos, março/2024. Disponível no link. (acessado em .../.../...).

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:: Página atualizada em 27.3.2024.

:: Página original de MARÇO/2024

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