Adam Zagajewski - poeta, romancista, ensaísta e tradutor polonês

• Adam Zagajewski - foto © Peter-Andreas Hassiepen

Adam Zagajewski (1945-2021) - poeta, romancista, ensaísta e tradutor, nasceu em Lviv, então território polaco, mas integrado na Ucrânia no ano seguinte. Cresceu em Gliwice, Silésia, e estudou Filosofia e Psicologia em Cracóvia. Membro da «geração de 68», refractária ao regime comunista, viu proibidos alguns dos seus livros.

Após a instauração da Lei Marcial de 1981 exilou-se em Paris, onde colaborou com a imprensa dos círculos da emigração. Em 1988, tornou-se professor na Universidade do Texas, em Houston. Em 2002, regressou a Cracóvia. Foi professor visitante na Universidade de Chicago.

A sua obra tem sido objecto de um número invulgar de traduções (das quais se destacam, em qualidade e repercussão, as inglesas), tanto a poesia como os volumes de ensaios e memórias. Para polaco, traduziu livros de Mircea Eliade e Raymond Aron. Foram-lhe atribuídas diversas distinções, entre as quais o Prémio Literário Internacional Neustadt, o Griffin Poetry Prize, o Prémioola, Premio Princesa de Asturias de Las Letras 2017

- Editora Tinta da China

• Adam Zagajewski at the Winstanley Lecture Theatre, Trinity College, University of Cambridge | Cambridge Polish Studies

OBRA DO POETA ADAM ZAGAJEWSKI PUBLICADO EM PORTUGUÊS

Ensaios

:: Em defesa do fervor. Adam Zagajewski. [tradução Eneida Favre; revisão Piotr Kilanowski]. Coleção Biblioteca Âyiné. Belo Horizonte: Editora Âyiné, 2021

Em antologias

:: Céu vazio: 63 poetas eslavos. [organização, estudo introdutório, notas biográficas e tradução Aleksandar Jovanovic]. São Paulo: Hucitec, 1996. {Poema: "Derrota"/ Adam Zagajewski}.

:: Folhetim: poemas traduzidos. Vários autores. [organização Nelson Ascher; apresentação Matinas Suzuki Jr / vários tradutores; inclui biografia dos poetas e tradutores]. São Paulo: Editora da Folha, 1987.

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:: Poemas da greve e da guerra - de poetas poloneses - [tradução Ana Cristina César e Grazyna Drabik]. In: Polônia o Partido, a Igreja, o Solidariedade [organização Grazyna Drabik, Rubem César Fernandes]. Cadernos do ISER, n. 15. Rio de Janeiro: Editora Marco Zero, 1984. {poetas presentes: Adam Zagajewski, Czesław Miłosz, Anna Kamieńska, Anka Kowalska e Ryszard Krynicki, entre outros}.

Em revistas

:: Adam Zagajewski (1945-2021) - poemas, p. 88-89 / Poesia Sempre - Polônia. [editor e apresentação Marco Lucchesi; editor adjunto Ruy Espinheira Filho; coordenação editorial Raquel Fábio, Raquel Martins Rêgo e Tarso Tavares; vários tradutores]. In: Revista Poesia Sempre, n. 30 - ano 15, 2008. Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2008.  Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

* Ver outras referências em fortuna crítica

Em Portugal

Poesia

:: Sombras de Sombras. Adam Zagajewski. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue polaco/português. Lisboa: Tinta da China, 2017. {Coleção de poesia da Tinta-da-China, coordenada por Pedro Mexia}.

Em antologias 

:: Lisbon Revisted - Dias de Poesia: leituras na casa de Fernando Pessoa, 14 e 14 de junho de 2018 - antologia. Poemas de Adam Zagajewski; Ana Luísa Amaral; Jorge Sousa Braga; Amalia Bautista; Harryette Mullen; Luís Quintais; e Margarida Vale de Gato / Tradutores Inês Dias (poemas de Amalia Bautista); Margarida Vale de Gato (poemas de Harryette Mullen); Marco Bruno, com revisão de Jorge Sousa Braga (poemas de Adam Zagajewski).. [organização Casa Fernando Pessoa]. Lisboa: Casa Fernando Pessoa, 2018. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024). {Adam Zagajewski - poemas, p. 6-19) 

:: Afagando a Face de Lorca: Uma Antologia. [selecção e tradução Francisco José Craveiro de Carvalho; prefácio Manuel Portela].. Colecção: azulcobalto # 087. Lajes do Pico: Companhia das Ilhas, 2020 {poetas na antologia: Adam Zagajewski, Amalia Bautista, Aram Saroyan, Arvind Krishna Mehrotra, Billy Collins, Charles Simic, David Lehman, Eunice de Souza, Howie Good, J. R. Solonche, Jane Hirshfield, Jennifer Clement, José Luis García Martín, Luis Alberto de Cuenca, Mark Young, Michael Dylan Welch, Nathalie Handal, Neil Curry, Owen Bullock, Pat Boran, Roger Wolfe e Steve Klepetar}. Obs.: Poemas originais (em inglês e em castelhano) e em português.

• Adam Zagajewski - ft. Marijan Murat/AP

UMA BREVE ANTOLOGIA POÉTICA DE ADAM ZAGAJEWSKI - EM EDIÇÃO BILÍNGUE

Observamos que em alguns poemas não constam os originais, na medida que encontrarmos os mesmos vamos inseri-los aqui.

Poemas sobre a Polônia 

Estou lendo poemas sobre a Polônia escritos

por poetas estrangeiros. Alemães e russos

têm não somente metralhadoras, mas também

tinta, canetas, um pouco de coração e muita

imaginação. A Polônia nos poemas deles

parece um rinoceronte audaz

que pasta sobre a lã das tapeçarias. É bela,

fraca e imprudente. Não sei

como funciona o mecanismo da ilusão

mas até mesmo eu, um leitor sábio,

fico encantado com esse indefeso país de fadas

de que se nutrem os falcões negros, os imperadores

famintos: o Terceiro Reich e a Terceira Roma.

.

[1979]

**

Wiersze o Polsce 

Czytam wiersze o Polsce pisane

przez obcych poetów. Niemcy i Rosjanie

mają nie tylko karabiny, lecz także

atrament, pióra, trochę serca i dużo

wyobraźni. Polska w ich wierszach

przypomina zuchwałego jednorożca,

który żywi się wełną gobelinów, jest

piękna, słaba i nierozważna. Nie wiem,

na czym polega mechanizm złudzenia,

ale i mnie, trzeźwego czytelnika,

zachwyca ten baśniowy, bezbronny kraj,

którym żywią się czarne orły, głodni

cesarze, Trzecia Rzesza i Trzeci Rzym.

.

[1979]

- Adam Zagajewski [tradução Ana Cristina Cesar e Grazyna Drabik]. In: Polônia: o Partido, a Igreja, o Solidariedade. organização Grazyna Drabik e Rubem César Fernandes. Rio de Janeiro: Editora Marco Zero, 1984.

§§

Nós, os operários

Nós, os operários dos estaleiros e dos cais

Venceremos, ganharemos esta luta difícil

Para ter um amanhã seguro

Para ter os sindicatos livres

E voltaremos logo ao trabalho

Oh! Deus, Deus, meu Deus, quanto tempo

Quanto tempo dura esta greve

Por que não fazem o acordo ........................................... (refrão)

Por que não aceitam nossos postulados

Que pensem o quanto isto custa a todos nós

Nossos corações, nosso pensamento sempre voltam

A esse Dezembro* que não podemos esquecer

Agora sabemos como fazer a greve

E como negociar com o governo

Para que nossas exigências sejam cumpridas

Oh! Deus, Deus, meu Deus, quanto tempo...   .......................... (refrão)
refrão)

Nossas mulheres, nossas mães estão conosco

De todo coração, toda alma nos desejam

Que logo terminemos esta greve

E voltemos para casa

Mas ainda terão que esperar

Oh! Deus, Deus, meu Deus, quanto tempo...       ....................(refrão)
 (refrão)

Gdansk, agosto 1980

(canção de autoria popular que se tornou

um hino dos grevistas nos estaleiros)

**

- Adam Zagajewski [tradução Ana Cristina Cesar e Grazyna Drabik]. In: Polônia: o Partido, a Igreja, o Solidariedade. organização Grazyna Drabik e Rubem César Fernandes. Rio de Janeiro: Editora Marco Zero, 1984.

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* Dezembro de 1970, quando as greves no litoral (em Gdansk e Szczecin) foram brutalmente reprimidas pela milícia e pelo exército, com dezenas de mortos e feridos.

§§

Derrota

De verdade

As amizades se aprofundam,

sabemos viver somente na derrota.

Amor vigilante levanta a cabeça.

Até as coisas tornam-se puras.

Andorinhas dançam no ar,

à vontade no abismo.

Tremem as folhas dos álamos.

Só o vento é imóvel.

Silhuetas sombrias dos inimigos contrastam

com o fundo claro da esperança. Cresce 

a coragem. Eles, os chamamos. Nós, chamamos 

a nós mesmos. O chá amargo agrada tem gosto 

de provérbio bíblico. Que 

não nos surpreenda a vitória.

.

[1981]

**

Kleska 

Naprawdę umiemy żyć dopiero w klęsce.

Przyjaźnie pogłębiają się,

miłość czujnie podnosi głowę.

Nawet rzeczy stają się czyste.

Jerzyki tańczą w powietrzu

zadomowione w otchłani.

Drżą liście topoli,

tylko wiatr jest nieruchomy.

Ciemne sylwetki wrogów odcinają się

od jasnego tła nadziei. Rośnie

męstwo. Oni, mówimy o nich, my, o sobie,

ty, o mnie. Gorzka herbata smakuje

jak biblijne przepowiednie. Oby

nie zaskoczyło nas zwycięstwo.

.

[1981]

- Adam Zagajewski [tradução Ana Cristina Cesar e Grazyna Drabik]. In: Polônia: o Partido, a Igreja, o Solidariedade. organização Grazyna Drabik e Rubem César Fernandes. Rio de Janeiro: Editora Marco Zero, 1984.

§§

Espinhos  

Se os ditadores quisessem

ler os nossos poemas ferozes, raivosos

e bem trabalhados, a poesia

com certeza mudaria o mundo. Mas

as rosas também não conhecem os versos

que lhes são dedicados.

Os espinhos não bebem sangue

**

Thorns  

If, also, the dictators wanted

to read our bitter, furious, and

thoroughly worked-out poems, then poetry

certainly would change the world. But

roses, too, do not know the poems devoted

to them. Thorns don't drink blood.

....................................................Translated from the Polish by John Carpenter

**

Kolce

Gdyby jeszcze dyktatorzy zechcieli,

Czytać nasze gniewne, wściekłe i

Solidnie opracowane wiersze, poezja

Na pewno zmieniłaby świat. Ale

Róże także nie znają poświęconych

Im utworów. Kolce nie piją krwi.

- Adam Zagajewski [tradução Ana Cristina Cesar e Grazyna Drabik]. In: Polônia: o Partido, a Igreja, o Solidariedade. organização Grazyna Drabik e Rubem César Fernandes. Rio de Janeiro: Editora Marco Zero, 1984.

§§

Eliade

Romênia, melancolia, longos passeios

a pé ou de canoa (a tempestade no Danúbio

podia terminar em tragédia),

depois a viagem a índia, Lisboa, Londres,

afinal Paris - rue Vaneau - e Chicago.

Quis ser como Buda ou Sócrates -

tirar-nos dos porões da História.

Centelha dos deuses - conjurava, - ensina-me o riso da alegria!

Centelha dos deuses, põe de pé os refugiados abatidos

da Moldávia, para que dancem, para que esqueçam

as casas arruinadas, a enchente, os túmulos.

Judeus, não tenhais medo das perseguições,

espera-vos um momento de êxtase, a felicidade.

Centelha dos deuses, livra-nos da tirania trivial

dos Neros, dos Tibérios modernos;

ar, abre as comportas da magia.

Porém até os objetos diminutos - alfinetes,

correias, pentes

- conhecem o sabor da eternidade.

Pois os arqueólogos não os encontram

na poeira e no barro onde repousam em paz,

como se fossem sonhados pelos grandes pintores?

Pensionistas deste século, não sabeis

que por toda parte há lumes de alegria,

que os bons espíritos nos seguem na ponta dos pés,

e que seus corações invisíveis batem levemente

como pequenos martelos numa ária de Mozart?

O historiador da religião - escreveu sobre ele Cioran - não sabe rezar.

A salvação é uma onda alta, cega, batendo

em costa de areia, se houver costa, oceano,

nuvem negra ou lua, governadora do céu.

Os demônios da Europa do Leste, que eram sua paixão,

vieram ao seu funeral no cemitério americano

e riram inaudíveis, admirados.

- Adam Zagajewski [tradução Henryk Siewierski e José Santiago Naud / com pequenas modificações In: Poesia Sempre - Polônia. [editor e apresentação Marco Lucchesi; editor adjunto Ruy Espinheira Filho; coordenação editorial Raquel Fábio, Raquel Martins Rêgo e Tarso Tavares; vários tradutores]. In: Revista Poesia Sempre, n. 30 - ano 15.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2008 / Originalmente publicado em 'Aproximações'. Brasília/Lisboa/Cracóvia, n. 3, 1989

§§

Derrota 

De fato conseguimos viver nas derrotas.

As amizades aprofundam-se

o amor esperto ergue a cabeça.

Até as coisas se tornam limpas.

As andorinhas brincam no ar

instaladas sobre o abismo.

As folhas dos álamos tremulam.

As aparições escuras do inimigo projetam-se

contra a base brilhante da esperança. A coragem

cresce. Eles, dizemos deles, nós, de nós,

tu, de mim. O chá amargo agrada

como uma profecia bíblica. Tomara que

a vitória não nos surpreenda.

**

Kleska  

Naprawdę umiemy żyć dopiero w klęsce.

Przyjaźnie pogłębiają się,

miłość czujnie podnosi głowę.

Nawet rzeczy stają się czyste.

Jerzyki tańczą w powietrzu

zadomowione w otchłani.

Drżą liście topoli,

tylko wiatr jest nieruchomy.

Ciemne sylwetki wrogów odcinają się

od jasnego tła nadziei. Rośnie

męstwo. Oni, mówimy o nich, my, o sobie,

ty, o mnie. Gorzka herbata smakuje

jak biblijne przepowiednie. Oby

nie zaskoczyło nas zwycięstwo.

...... z Oda do wielkości (1982)

- Adam Zagajewski [tradução Aleksandar Jovanovic]. In: Céu vazio: 63 poetas eslavos. organização, estudo introdutório, notas biográficas e tradução Aleksandar Jovanovic. São Paulo: Hucitec, 1996.

§§

Filósofos 

Deixem de nos iludir filósofos

o trabalho não é uma dádiva o homem não é o objetivo

maior

o trabalho é o suor mortal Senhor quando eu chegar em casa

queria dormir mas dormir é apenas uma correia

que me transporta ao dia seguinte e o sol é uma moeda

falsa manhã rasgando minhas pálpebras seladas como

antes

nascer minhas mãos, terceirizadas e mesmo

minhas lágrimas não me pertencem elas participam na

vida pública

qual alto-falantes de lábios ressecados e um coração que

brotou no cérebro

O trabalho não é uma dádiva mas dor incurável

como uma doença da consciência nua como novas

moradias sociais

através dos quais vestindo coturnos de couro

passa o vento cidadão

**

Stop deceiving us philosophers

work is not a joy man is not the highest goal

work is deadly sweat Lord when I get home

I’d like to sleep but sleep’s just a driving belt

transporting me to the next day and the sun’s a fake

coin morning rips my eyelids sealed as before

birth my hands are two Gastarbeiter and even

my tears don’t belong to me they participate in public life

like speakers with chapped lips and a heart that’s

grown into the brain

Work is not a joy but incurable pain

like a disease of the open conscience like new housing

projects

through which the citizen wind passes

in his high leather boots.

**

Filozofowie

Przestańcie nas oszukiwać filozofowie

praca nie jest radością człowiek nie najwyższym celem

praca jest potem śmiertelnym Boże kiedy wracam do domu

chciałabym spać lecz sen jest tylko pasem transmisyjnym

który podaje mnie następnemu dniu a słońce to fałszywa

moneta rano rozdziera moje powieki zrośniętej przed

narodzinami moje ręce to dwoje gastarbeiterów i nawet

łzy nie należą do mnie biorą udział w życiu publicznym

jak mówcy ze spierzchniętymi wargami i sercem które

zrosło się z mózgiem

Praca nie jest radością lecz bólem nieuleczalnym

jak choroba otwartego sumienia jak nowe osiedla

przez które w wysokich skórzanych butach

przechodzi obywatel wiatr

- Adam Zagajewski [tradução do inglês por Felipe Guarnieri / a partir da tradução de Clare Cavanagh. In: ZAGAJEWSKI, Adam. Selected poems. London: Faber and faber, 2004].// In: GUARNIERI, Felipe. Traduções de Charles Simic, Derek Walcott, Adam Zagajewski, Frank O’hara, on Paterson, John Keats, Tamîm Ibn Muqbil. In: Revista Texto Poético, vol. 18, 1º semestre, 2015.

§§

Arco-íris 

Retornei à Rua Longa com seu negro

halo de poluição incrustada – e à Rua Karmelicka

onde bêbados de faces azuis esperam

o fim do mundo em delirium tremens

feito os anacoretas de Antioquia, e onde

bondes tremem pelo excesso de tempo,

e à minha juventude, que não quis

esperar e não sobreviveu, vítima de longos

afogos e estritas vigílias, voltei a

ruelas sombrias e aos sebos,

a conspirações capazes de ocultar

afetos e traições, à preguiça,

aos livros, ao tédio, ao esquecimento, ao chá,

à morte, que levou tantos

e não devolveu ninguém,

a Kazimierz, bairro vacante,

vazio mesmo de lamentação,

a uma cidade de chuva, ratos e lixo,

à infância, que se evaporou

como uma poça brilhante com um arco-íris de gasolina,

à universidade, que ainda tenta desairosamente

seduzir uma nova geração de ingênuos,

a uma cidade que agora vende

até os próprios muros, desde que vendeu

sua fidelidade e honra há tanto tempo, a uma cidade

a que amo desconfiadamente

e a qual nada posso oferecer

senão o que já esqueci e o que me lembro

senão um poema, senão a vida. 

**

Rainbow 

I returned to Long Street with its dark

halo of ancient grime — and to Karmelicka Street,

where drunks with blue faces await

the world’s end in delirium tremens

like the anchorites of Antioch, and where

electric trams tremble from excess time,

to my youth, which didn’t want

to wait and passed on, perished from long

fasting and strict vigils, I returned to

black side streets and used bookshops,

to conspiracies concealing

affection and treachery, to laziness,

to books, to boredom, to oblivion, to tea,

to death, which took so many

and gave no one back,

to Kazimierz, vacant district,

empty even of lamentation,

to a city of rain, rats, and garbage,

to childhood, which evaporated

like a puddle gleaming with a rainbow of gasoline,

to the university, still trying clumsily

to seduce yet another naive generation,

to a city now selling

even its own walls, since it sold

its fidelity and honor long ago, to a city

I love mistrustfully

and can offer nothing

except what I’ve forgotten and remember

except a poem, except life.

.......................................... Translated from the Polish by Clare Cavanagh

- Adam Zagajewski [tradução Pedro Gonzaga a partir do inglês]. In: GONZAGA, Pedro. Poesia em Casa – O detalhe lírico: dois poemas de Adam Zagajewski. In: Estado da Arte, 18.6.2017.

§§

A professora de dicção se aposenta 

da escola de teatro

Alta, tímida, digna

de uma maneira antiquada,

Ela dá adeus aos estudantes, à faculdade,

e olha ao redor com suspeição.

Ela tem certeza de que eles mutilarão a língua mãe

impiedosa e impunemente.

Ela apanha o certificado (verificará

os erros depois). Dá meia-volta e desaparece na coxia,

nas sombras aveludadas dos holofotes,

em silêncio.

Ficamos sozinhos

a retorcer línguas e lábios.

**

The diction teacher retires 

from the theater school

Tall, shy, dignified

in an old-fashioned way,

She bids farewell to students, faculty,

and looks around suspiciously.

She’s sure they’ll mangle their mother tongue

ruthlessly and go unpunished.

She takes the certificate (she’ll check

for errors later). She turns and vanishes offstage,

in the spotlights’ velvet shadows,

in silence.

We’re left alone

to twist our tongues and lips.

**

Nauczycielka dykcji w szkole teatralnej 

odchodzi na emeryturę

Jest wysoka, nieśmiała i elegancka

nieco staroświecką elegancją.

Żegna się ze studentami, profesorami,

i nieufnie rozgląda się dokoła.

Jest pewna, że będą kaleczyć język,

boleśnie i bezkarnie.

Przyjmuje dyplom (później sprawdzi poprawność

sformułowań). Odwraca się i znika w kulisach,

w aksamitnym cieniu reflektorów, 

w ciszy.

Zostaniemy teraz sami.

Będziemy kaleczyć język i usta.

.......................................... Translated from the Polish by Clare Cavanagh

- Adam Zagajewski [tradução Pedro Gonzaga a partir do inglês]. In: GONZAGA, Pedro. Poesia em Casa – O detalhe lírico: dois poemas de Adam Zagajewski. In: Estado da Arte, 18.6.2017.

§§

Jardins de Luxemburgo

Os apartamentos de Paris não temem nem o vento, nem a imaginação 

— são sólidos pesos de papel,

a antítese de sonhar.

Brancos barcos trilham o rio, abalroados de gente

exigindo saudações das margens;

embaladas pelo champanhe liquidam o passado.

Um par de turistas ricos emerge de um táxi

em trajes luminosos; garçons os servem

em fraques cujos cortes resistem a todas as modas.

Mas os Jardins de Luxemburgo começam a se esvaziar 

e se tornam um grande e silencioso herbário;

não se lembram de todos aqueles que certa vez

percorreram suas avenidas, sem perceber que estavam mortos.

Mickiewicz viveu aqui, e mais adiante August Strinberg

atrás da pedra filosofal

que nunca encontrou.

A tarde cai. A noite sóbria vem chegando do leste,

taciturna e perturbada.

A noite vem da Ásia, e não faz perguntas.

Ser estrangeiro é esplêndido, um prazer frio.

Luzes amareladas iluminam as janelas do Sena

(eis o real mistério: a vida dos outros).

Eu sei — a cidade já não guarda segredos.

Mas há plátanos, praças, cafés, ruas aconchegantes,

e a visão das nuvens luminosas que morrem lentamente.

**

Luxembourg Garden

Parisian apartment houses fear neither wind nor imagination

– they’re ponderous paperweights,

the antitheses of dreams.

White boats race along the river, filled with crowds

demanding greetings from those who stand on shore;

their effervescence liquidates the past.

A pair of wealthy tourists emerges from a cab

in gleaming garb; they’re served by waiters

wearing frock coats that fashion cannot change.

But the Luxembourg Garden grows empty now

and becomes a giant, mute herbarium;

it’s forgotten all those who once

strolled its paths and haven’t noticed they’re no longer living.

Mickiewicz lived here, and there August Strindberg

labored over the philosopher’s stone

he never found.

Dusk falls. Solemn night, taciturn and worried,

arrives from the east.

The night comes from Asia and doesn’t ask questions.

Foreignness is lovely, a cold joy.

Yellow lights illuminate the windows on the Seine

(something truly enigmatic: other people’s lives).

I know – there’s no mystery here now.

But there are plane trees, squares, cafés, friendly streets,

and the bright gaze of clouds that slowly dies.

................................ ©Translated from the Polish by Clare Cavanagh 2008

- Adam Zagajewski [tradução Pedro Gonzaga a partir do inglês]. In: GONZAGA, Pedro. Poesia em Casa – O detalhe lírico: dois poemas de Adam Zagajewski. In: Estado da Arte, 2.5.2020. 

§§

Assistindo ao "Shoah" num quarto de hotel na América 

A noite pode ser delicada como o pelo de um potro,

mas nós preferimos jogar xadrez ou baralho: aqui

os hóspedes do hotel cantavam happy birthday to you

enquanto o televisor caolho embaralhava as imagens com indiferença.

As árvores da minha infância cruzaram o oceano

e me cumprimentavam secamente da tela.

Os camponeses poloneses envolviam-se nas disputas teológicas

com lábia jesuíta, só os judeus calavam,

cansados da longa agonia.

Os riachos das minhas férias fluíam com prudência

pelo continente alheio, estranho a eles.

As carroças carregavam cabelos no lugar de feno

e seus eixos rangiam sob o peso fofo.

Somos inocentes, declaravam os pinheiros.

Os SS-es se transformaram em anciões frágeis,

os médicos lutavam por seus corações, vidas, consciências.

Já estava tarde, sentia a ardilosa onda de sonolência.

Queria adormecer, adormecer, mas os hóspedes do hotel

gritavam cada vez mais alto happy birthday to you

(gritavam mais alto que os judeus morrendo).

Os grandes caminhões levavam as estrelas do firmamento,

os trens melancolicamente andavam na chuva.

Sou inocente, justificava-se Mozart,

só o álamo tremedor tremia como sempre,

confessando qualquer crime.

Onde está minha casa – cantavam os judeus tchecos.

Não existe casa, as casas ardem, nas casas assobia o gás frio.

Estava cada vez mais sonolento e inocente.

O televisor me assegurava: nós dois estamos acima de qualquer suspeita.

O aniversário tornava-se cada vez mais ruidoso.

Amontoados numa pirâmide que tocava o céu

os sapatos de Auschwitz queixavam-se silenciosamente:

infelizmente, sobrevivemos à humanidade.

Durmamos, durmamos, não temos para onde ir.

**

Oglądając „Shoah” w pokoju hotelowym, w Ameryce

Noc bywa delikatna jak sierść źrebaka,

ale my wolimy szachy lub karty: oto

goście hotelowi śpiewali happy birthday to you

a jednooki telewizor obojętnie tasował obrazy.

Drzewa mojego dzieciństwa przepłynęły ocean

i pozdrawiały mnie oschle z ekranu.

Polscy chłopi wdawali się w teologiczne spory

z jezuicką swadą, tylko Żydzi milczeli,

zmęczeni długim umieraniem.

Strumienie moich wakacji płynęły ostrożnie

przez nieznany sobie, obcy kontynent.

Wozy drabiniaste wiozły włosy zamiast siana

i skrzypiały ich osie pod puszystym ciężarem.

Jesteśmy niewinne, oświadczały sosny.

Esesmani zamienili się w kruchych starców,

lekarze walczyli o ich serce, życie, sumienie.

Było już późno, czułem podstępną falę senności.

Chciałem zasnąć, zasnąć, ale goście hotelowi

coraz głośniej krzyczeli happy birthday to you

(wołali głośniej niż umierający Żydzi).

Wielkie ciężarówki zwoziły gwiazdy z firmamentu,

pociągi jechały melancholijnie w deszczu.

Jestem niewinny, usprawiedliwiał się Mozart,

tylko osika drżała jak zawsze,

przyznając się do każdej zbrodni.

Gdzie jest mój dom, śpiewali czescy Żydzi.

Nie ma domu, domy płoną, w domach gwiżdże zimny gaz.

Byłem coraz bardziej senny i niewinny.

Telewizor zapewniał mnie: my obaj

jesteśmy poza wszelkim podejrzeniem.

Urodziny stawały się coraz bardziej huczne.

Usypane w sięgającą nieba piramidę

buty Oświęcimia skarżyły się cicho:

niestety, przeżyłyśmy ludzkość.

Śpijmy, śpijmy, nie mamy dokąd pójść.

- Adam Zagajewski [tradução de Piotr Kilanowski]. In: KILANOWSKI, Piotr. Vinte e dois poetas poloneses: uma pequena antologia de poesia em tradução. Belas Infiéis, Brasília, v. 9, n. 2, p. 31-64, 2020.

§§

Planos, relatórios

Primeiro são os planos,

depois os relatórios.

Eis a língua em que

conseguimos nos entender

Tudo tem de estar previsto

Mais tarde é preciso

relatar tudo.

O que acontece mesmo

não chama a atenção de ninguém.

**

Plany, sprawozdania

Naprzód są plany,

potem sprawozdania

Oto jakim językiem

umiemy się porozumiewać

Wszystko musi być przewidziane

O wszystkim trzeba

później opowiedzieć

To, co zdarza się naprawdę

nie zwraca niczyjej uwagi

- Adam Zagajewski. [tradução Marcelo Paiva de Souza]. In: XANTO | Adam Zagajewski: In Memoriam, por Marcelo Paiva de Souza. Escamandro, 31.5.2021. 

§§

Comunicado

Se você vive em um Estado deficitário,

em que o grande número de discursos

compensa tudo que não é dito,

em que jardins botânicos e herbários

são um modelo de correção de linguagem

e o prato predileto da população

são as pombas da paz, se você mora em um país

de rosas que queimam, de ruas cada vez mais rápidas,

em que a cidade se curva como um girassol

e os bosques crescem unanimemente,

onde cada um traz consigo sua foto

e os nomes dos mortos, onde se professa

uma irônica religião de lembranças e de dupla fé,

me escreva; coleciono postais,

me interesso por música, pintura,

filatelia, esporte e poesia.

**

Komunikat

Jeśli żyjesz w państwie deficytowym,

w którym wielka ilość przemówień

równoważy wszystkie niedomówienia,

w którym ogrody botaniczne i zielniki

są wzorem poprawności językowej

a ulubioną potrawą ludności

są gołąbki pokoju, jeśli mieszkasz w kraju,

w którym płoną róże, ulice są coraz szybsze,

miasto pochyla się jak słonecznik

i jednomyślnie rosną lasy,

gdzie każdy nosi przy sobie swoją fotografię

i imiona zmarłych, gdzie wyznaje się

ironiczną religię wspomnień i podwójnej wiary,

napisz do mnie; zbieram widokówki,

interesuję się muzyką, malarstwem,

filatelistyką, sportem i poezją.

- Adam Zagajewski. [tradução Marcelo Paiva de Souza]. In: XANTO | Adam Zagajewski: In Memoriam, por Marcelo Paiva de Souza. Escamandro, 31.5.2021. 

§§

Na beleza alheia

Só na beleza alheia

há consolo, na música

alheia, na poesia alheia.

Só nos outros há salvação,

embora saiba a ópio estar

sozinho. Os outros não são o inferno

quando os vemos de manhã e

têm a fronte limpa, lavada pelos sonhos.

Por isso penso longamente

na palavra a usar, ele ou você. Cada ele

é traição de algum você, mas

em troca o poema alheio espera

para uma conversa certa e serena.

**

W cudzym pięknie

Tylko w cudzym pięknie

jest pocieszenie, w cudzej

muzyce i obcych wierszach.

Tylko u innych jest zbawienie,

choćby samotność smakowała jak

opium. Nie są piekłem inni,

jeśli ujrzeć ich rano, kiedy

czyste mają czoło, umyte przez sny.

Dlatego długo myślę, jakiego

użyć słowa, on czy ty. Każde on

jest zdradą jakiegoś ty, lecz

za to w cudzym wierszu wiernie

czeka chłodna rozmowa.

- Adam Zagajewski. [tradução Marcelo Paiva de Souza]. In: XANTO | Adam Zagajewski: In Memoriam, por Marcelo Paiva de Souza. Escamandro, 31.5.2021. 

§§

Vendo Shoah em um quarto de hotel, na América

A noite costuma ser suave como o pelo de um potro,

mas preferimos o xadrez ou o carteado: alguns

hóspedes do hotel entoavam happy birthday to you

e o olho da televisão, indiferente, embaralhava imagens.

As árvores da minha infância cruzaram o oceano

e me saudavam secamente da tela.

Campônios poloneses se metiam em disputas teológicas

com uma verve de jesuítas, só os judeus calavam,

cansados de sua longa morte.

As correntezas das minhas férias fluíam cautelosas

em um continente desconhecido, estrangeiro.

Carroças carregavam cabelos em vez de feno

e seus eixos rangiam sob o peso macio.

Somos inocentes, declaravam os pinheiros.

Os SS se transformaram em frágeis idosos,

médicos lutavam por seu coração, vida, consciência.

Já era tarde, eu sentia uma onda ardilosa de sono.

Queria dormir, dormir, mas os hóspedes do hotel

berravam cada vez mais alto happy birthday to you

(clamavam mais alto que os judeus agonizantes).

Grandes caminhões traziam estrelas do firmamento,

trens seguiam melancolicamente na chuva.

Sou inocente, justificava-se Mozart,

só o choupo tremia como sempre,

pronto a confessar quaisquer crimes.

Onde é minha casa, cantavam os judeus tchecos.

Não há casa, as casas queimam, sibila nas casas um gás frio.

Eu me sentia mais e mais sonolento e inocente.

A televisão me assegurava: nós dois

estamos além de toda suspeita.

O aniversário era cada vez mais ruidoso.

Amontoados em uma pirâmide beirando o céu,

os sapatos de Oświęcim se queixavam surdamente:

eis, então, sobrevivemos à humanidade.

Durmamos, durmamos, não nos resta aonde ir.

**

Oglądając Shoah w pokoju hotelowym, w Ameryce

Noc bywa delikatna jak sierść źrebaka,

ale my wolimy szachy lub karty: oto

goście hotelowi śpiewali happy birthday to you

a jednooki telewizor obojętnie tasował obrazy.

Drzewa mojego dzieciństwa przepłynęły ocean

i pozdrawiały mnie oschle z ekranu.

Polscy chłopi wdawali się w teologiczne spory

z jezuicką swadą, tylko Żydzi milczeli,

zmęczeni długim umieraniem.

Strumienie moich wakacji płynęły ostrożnie

przez nieznany sobie, obcy kontynent.

Wozy drabiniaste wiozły włosy zamiast siana

i skrzypiały ich osie pod puszystym ciężarem.

Jesteśmy niewinne, oświadczały sosny.

Esesmani zamienili się w kruchych starców,

lekarze walczyli o ich serce, życie, sumienie.

Było już późno, czułem podstępną falę senności.

Chciałem zasnąć, zasnąć, ale goście hotelowi

coraz głośniej krzyczeli happy birthday to you

(wołali głośniej niż umierający Żydzi).

Wielkie ciężarówki zwoziły gwiazdy z firmamentu,

pociągi jechały melancholijnie w deszczu.

Jestem niewinny, usprawiedliwiał się Mozart,

tylko osika drżała jak zawsze,

przyznając się do każdej zbrodni.

Gdzie jest mój dom, śpiewali czescy Żydzi.

Nie ma domu, domy płoną, w domach gwiżdże zimny gaz.

Byłem coraz bardziej senny i niewinny.

Telewizor zapewniał mnie: my obaj

jesteśmy poza wszelkim podejrzeniem.

Urodziny stawały się coraz bardziej huczne.

Usypane w sięgającą nieba piramidę

buty Oświęcimia skarżyły się cicho:

niestety, przeżyłyśmy ludzkość.

Śpijmy, śpijmy, nie mamy dokąd pójść.

- Adam Zagajewski. [tradução Marcelo Paiva de Souza]. In: XANTO | Adam Zagajewski: In Memoriam, por Marcelo Paiva de Souza. Escamandro, 31.5.2021. 

§§

Tenta cantar este mundo machucado

Tenta cantar este mundo machucado.

Lembra-te dos longos dias de junho

e dos morangos silvestres, gotas de vinho rosé.

Das urtigas que tomaram, metodicamente,

as casas abandonadas dos exilados.

Tens de cantar este mundo machucado.

Viste navios e iates elegantes;

um tinha pela frente uma longa viagem,

por outro, esperava apenas um salgado nada.

Viste refugiados seguindo para parte alguma,

ouviste carrascos cantarolando alegremente.

Tinhas de cantar este mundo machucado.

Lembra-te dos instantes em que, juntos

no alvor do quarto, a cortina se alvoroçou.

Volta na mente ao concerto, quando a música eclodiu.

No outono, colhias no parque os frutos dos carvalhos

e as folhas esvoaçavam sobre as cicatrizes da terra.

Canta este mundo machucado

e a peninha cinza perdida pelo tordo,

e a luz delicada que vagueia e se vai

e regressa.

**

Spróbuj opiewać okaleczony świat

Spróbuj opiewać okaleczony świat.

Pamiętaj o długich dniach czerwca

i o poziomkach, kroplach wina rosé.

O pokrzywach, które metodycznie zarastały

opuszczone domostwa wygnanych.

Musisz opiewać okaleczony świat.

Patrzyłeś na eleganckie jachty i okręty;

jeden z nich miał przed sobą długą podróż,

na inny czekała tylko słona nicość.

Widziałeś uchodźców, którzy szli donikąd,

słyszałeś oprawców, którzy radośnie śpiewali.

Powinieneś opiewać okaleczony świat.

Pamiętaj o chwilach, kiedy byliście razem

w białym pokoju i firanka poruszyła się.

Wróć myślą do koncertu, kiedy wybuchła muzyka.

Jesienią zbierałeś żołędzie w parku

a liście wirowały nad bliznami ziemi.

Opiewaj okaleczony świat

i szare piórko, zgubione przez drozda,

i delikatne światło, które błądzi i znika

i powraca.

- Adam Zagajewski. [tradução Marcelo Paiva de Souza]. In: XANTO | Adam Zagajewski: In Memoriam, por Marcelo Paiva de Souza. Escamandro, 31.5.2021. 

§§

Ir a Lviv

.................................................... Aos meus pais

Ir a Lviv. De que estação ir

a Lviv, senão no sono, de madrugada,

quando o orvalho pousa nas malas e nascem

trens expressos e trens-bala. Sair de repente à

Lviv, no meio da noite, de dia, em setembro

ou março. Se Lviv existe, debaixo

das cobertas de fronteiras e não apenas no meu

novo passaporte, se as bandeiras das árvores

– dos freixos e choupos – continuam a respirar alto

como os índios, se os riachos balbuciam em seu

obscuro esperanto e as cobras-d’água como o sinal

brando em russo desaparecem

na grama. Fazer malas e partir, sem qualquer

despedida, ao meio-dia, desaparecer assim

como senhoritas desmaiando. E as bardanas, um exército

verde das bardanas, e embaixo, sob os guarda-sóis

no café veneziano, os caracóis conversam

sobre a eternidade. Mas a catedral se eleva,

você lembra, tão vertical, tão vertical

como o domingo e os guardanapos brancos e um balde

no chão cheio de framboesas e o meu

desejo que ainda não viera à tona,

só os jardins e ervas daninhas e o âmbar

das cerejas e Fredro[1] indecente.

Sempre havia Lviv em demasia, ninguém conseguia

entender todos os bairros, ouvir

o sussurro de cada pedra queimada pelo

sol, igreja ortodoxa calada à noite bem

diferente da catedral, os jesuítas batizavam

as plantas, folha por folha, mas elas cresciam,

cresciam loucamente, e a alegria escondia-se

em todo lugar, nos corredores e nos moinhos

de café que giravam sozinhos, em chaleiras

azuis e em amido de batata que era o primeiro

formalista, em gotas da chuva e espinhos

das rosas. A forsítia com frio amarelava sob a janela.

Batiam os sinos e o ar tremia, as cornetas

das freiras navegavam como escunas ao lado

do teatro, havia tanto mundo que precisava

bisar inúmeras vezes,

o público enlouquecia e não queria

sair da sala. As minhas tias ainda

não sabiam que um dia as ressuscitaria,

e viviam tão confiantes e tão ensimesmadas,

as empregadas corriam a comprar nata fresca,

limpas e engomadas, em casas um pouco de

zanga e grande esperança. Brzozowski[2]

veio dar conferências, um dos meus

tios escrevia um poema sob o título Por quê,

dedicado ao Todo-Poderoso e havia Lviv

em demasia, não cabia no vaso,

rebentava os copos, transbordava os

açudes, lagos, fumegava em todas

as chaminés, transformava-se em fogo e tempestade,

ria com relâmpagos, se amansava,

voltava para casa, lia o Novo Testamento,

dormia no sofá debaixo de um tapete hutsul,

havia Lviv em demasia e agora não há

nada, crescia sem parar e a tesoura

cortava, os jardineiros frios como sempre

em maio, sem piedade sem amor

ah esperai que venha o junho

quente e as samambaias macias, o campo

imenso do verão, ou seja, da realidade.

Mas a tesoura cortava, ao comprido e por meio

das fibras, os alfaiates, os jardineiros e os censores

cortavam o corpo e as grinaldas, os podões trabalhavam

incansáveis, como nos desenhos recortados das crianças

onde é preciso aparar um cisne ou uma cerva.

As tesouras, os canivetes e as giletes raspavam,

cortavam e encurtavam os vestidos fofos

dos prelados e das praças e dos edifícios, as árvores

caíam silenciosamente como na selva

e a catedral tremia e houve despedidas de madrugada

sem lenços e sem lágrimas, os lábios

secos assim, nunca mais te verei, tantas mortes

te esperam, porque cada cidade

há de se tornar Jerusalém e cada

ser humano tornar-se judeu e agora com pressa

fazer malas, sempre, cada dia

e ir embora, sem fôlego, ir a Lviv, pois ela

existe, serena e límpida como

pêssego. Lviv está em toda parte.

**

Oda do Wielości

Nie rozumiem wszystkiego i nawet

cieszę się, że świat jak niespokojny

ocean przerasta moją zdolność

pojmowania sensu wody, deszczu,

kąpieli w Stawie Piekarza, w pobliżu

granicy niemiecko-czeskiej, we

wrześniu 1980; szczegół bez większego

znaczenia, głęboki germański staw.

Niech niedotlenione Ego spokojnie

oddycha, pływak przecina linię

południka, jest wieczór, sowy budzą

się z dziennego snu, w oddali

leniwie warczą samochody. Kto raz

dotknął filozofii, jest zgubiony,

nie uratuje go wiersz, zawsze

pozostanie nie dająca się obliczyć

reszta, żal. Kto raz poznał szalony

bieg poezji, nie zazna więcej

kamiennego spokoju rodzinnej prozy,

gdzie każdy rozdział jest gniazdem

jednej generacji. Kto raz żył, nie

zapomni zmiennej przyjemności pór

roku, nawet łopiany będą mu się

śniły i pokrzywy, pająki niewiele

brzydsze od jaskółek. Kto raz zetknął

się z ironią, będzie parskał śmiechem

podczas wykładu proroka, kto raz

modlił się nie tylko suchymi wargami,

zapamięta obecność dziwnego echa

idącego od którejś ze ścian. Kto raz

milczał, nie będzie chciał mówić

przy deserze, kogo poraził szok

miłości, ten wróci do książek ze

zmienioną twarzą.

Stoisz, pojedyncza duszo, wobec

nadmiaru. Dwoje oczu, dwie ręce,

dziesięć pomysłowych palców i

tylko jedno Ego, ćwiartka pomarańczy,

najmłodsza z sióstr. Przyjemność

słyszenia nie psuje przyjemności

wzroku, lecz rausz wolności burzy

spokój pozostałych łagodnych zmysłów.

Spokój, grube nic, pełne słodkiego

soku jak gruszka we wrześniu.

Krótkie chwile szczęścia znikają

pod lawiną tlenu, w zimie samotny

gawron uderza dziobem o biały

lód jeziora, kiedy indziej

para dzięciołów spłoszona

przez siekierę szuka pod moim

oknem dostatecznie chorej topoli.

Nieobecna kobieta pisze długie

listy i tęsknota pęcznieje jak

opium; w muzeum egipskim na brązowym

papirusie roztarta ta sama

tęsknota, starsza o kilka tysięcy

lat, niezłomna i niezłamana.

Miłosne listy zawsze trafiają

w końcu do muzeum, ciekawscy są

wytrwalsi niż zakochani. Ego łapczywie

chwyta powietrze, rozum budzi się

z dziennego snu, pływak wychodzi

z wody. Piękna kobieta pozuje do

szczęścia, mężczyźni udają nieco

odważniejszych niż są naprawdę,

muzeum egipskie nie tai ludzkich

słabości. Istnieć, oby istnieć jeszcze,

być może oddając się w dzierżawę

którejś z zimnych gwiazd. I czasem

drwić z niej, że chłodna jest i śliska

jak żaba w stawie. Wiersz rośnie na

sprzeczności lecz jej nie zarasta.

- Adam Zagajewski [tradução Henryk Siewierski]. In: revista Piauí, edição nº 187, abril 2022. {Este poema faz parte do livro Jechac do Lwowa (Ir a Lviv), publicado em 1985}.  

-----

[1] Aleksander Fredro (1793-1876), poeta polonês.

[2] Stanisław Brzozowski (1878-1911), filósofo, escritor e crítico polonês.

§§

Se a Rússia 

Se a Rússia tivesse sido fundada

por Ana Akhmátova, se

Mandelstam fosse legislador

e Stálin apenas um personagem marginal

de uma epopeia georgiana

perdida, se a Rússia tirasse seu

hirsuto casaco de pele de urso

se pudesse viver da palavra e não

do punho cerrado, e se a Rússia, e se a Rússia

**

Gdyby rosja 

Gdyby Rosja została założona

przez Annę Achmatową, gdyby

Mandelsztam był prawodawcą

a Stalin tylko marginesową postacią

w zaginionym gruzińskim

eposie, gdyby Rosja zdjęła swoje

nastroszone niedźwiedzie futro,

gdyby mogła żyć w słowie, a nie

w pięści, gdyby Rosja, gdyby Rosja

- Adam Zagajewski [Tradução Piotr Kilanowski]. In: Relevo Periódico literário independente, Curitiba/PR, n. 10, a. 12, junho 2022 

§§

Amizades impossíveis

Por exemplo, com alguém que já não existe mais,

que vive apenas nas cartas amareladas.

Ou longas caminhadas à beira de um córrego,

cujas profundezas guardam xícaras de porcelana

ocultas — e conversas sobre filosofia

com um tímido estudante ou um carteiro.

Um transeunte de olhar altivo

a quem você nunca conhecerá.

Amizade com este mundo cada vez mais perfeito

(se não fosse pelo cheiro salgado de sangue).

O velho que lhe faz lembrar alguém

tomando café em St.-Lazare.

Rostos passando rapidamente

nos trens urbanos —

as felizes faces de viajantes que se dirigem talvez

para um esplêndido baile, ou para uma decapitação.

E a amizade consigo mesmo

— pois, afinal de contas, você não sabe quem é.

**

Impossible Friendships

For example, with someone who no longer is,

who exists only in yellowed letters.

Or long walks beside a stream,

whose depths hold hidden

porcelain cups—and the talks about philosophy

with a timid student or the postman.

A passerby with proud eyes

whom you’ll never know.

Friendship with this world, ever more perfect

(if not for the salty smell of blood).

The old man sipping coffee

in St.-Lazare, who reminds you of someone.

Faces flashing by

in local trains—

the happy faces of travelers headed perhaps

for a splendid ball, or a beheading.

And friendship with yourself

—since after all you don’t know who you are.

..................................... Translated from the Polish by Clare Cavanagh

- Adam Zagajewski. [tradução Nelson Santander a partir da versão do poema em inglês]. In: Singularidade – poesia e etc., 24.9.2023.

****

• Adam Zagajewski - ft. Beata Zawrzel/NurPhoto

ADAM ZAGAJEWSKI - POEMAS EM TRADUÇÕES PORTUGUESAS

NÃO DEIXES QUE O LÚCIDO

MOMENTO SE DISSOLVA

Não deixes que o lúcido momento se dissolva

Que o radiante pensamento perdure na quietude

embora a página esteja quase cheia e a chama trémula

Não atingimos ainda o nível de nós próprios

O conhecimento cresce lentamente como um dente do siso

A estatura de um homem tem ainda uma incisura

lá no alto numa porta branca

De longe chega a voz alegre de um trompete

e uma canção enrolada como um gato

O que passa não cai no vazio

Um fogueiro alimenta com carvão o fogo

Não deixes que o lúcido momento se dissolva

numa substância dura e seca

Tens a obrigação de gravar a verdade

**

NIE POZWÓL ROZPŁYNĄĆ

SIĘ SKUPIENIU

Nie pozwól rozpłynąć się skupieniu

Niech nieruchomo trwa błyszcząca chwila

choć kończy się kartka i migoce płomień

Jeszcze nie dostajemy do siebie

powoli jak ząb mądrości rośnie wiedza

Jeszcze wysoko na białych drzwiach

zakarbowany wzrost człowieka

Z daleka słychać trąbki wesoły głos

i zwiniętą jak śpiący kot piosenkę

To co mija nie w próżnię się obraca

Wciąż nowy węgiel rzuca w ogień palacz

Nie pozwól rozpłynąć się skupieniu

W suchym twardym materiale

prawdę masz utrwalić

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

NA BELEZA CRIADA PELOS OUTROS

Só na beleza criada pelos outros 

existe consolação, na música 

e nos poemas dos outros Só os outros 

nos podem salvar, 

mesmo que a solidão tenha o sabor 

do ópio. Não são o inferno, os outros, 

se os espreitarmos de manhã, quando 

têm a testa limpa, lavada pelos sonhos. 

Por isso cismo muito sobre a palavra 

que hei-de usar, «ele» ou «tu». Cada «ele» 

é uma traição a qualquer «tu», mas, 

em troca, um poema de alguém fielmente 

oferece uma fresca, moderada conversa.

**

W CUDZYM PIĘKNIE

Tylko w cudzym pięknie

jest pocieszenie, w cudzej

muzyce i w obcych wierszach.

Tylko u innych jest zbawienie,

choćby samotność smakowała jak

opium. Nie są piekłem inni,

jeśli ujrzeć ich rano, kiedy

czyste mają czoło, umyte przez sny.

Dlatego długo myślę jakiego

użyć słowa, on czy ty. Każde on

jest zdradą jakiegoś ty, lecz

za to w cudzym wierszu wiernie

czeka chłodna rozmowa.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

ODE À MULTIPLICIDADE

Não compreendo tudo e até

me alegro por o mundo — como um irrequieto

oceano — superar a minha capacidade

de entendimento do sentido da água, da chuva,

dum mergulho no Lago do Padeiro, perto

da fronteira entre a Alemanha e a Chéquia, em

Setembro de 1980; um pormenor, sem grande

importância, um profundo lago germânico.

Deixem o não-oxigenado Ego serenamente

respirar, deixem o nadador cortar a linha

do meridiano, é de noite, os mochos acordam

do sono diurno, ao longe

preguiçosamente rodam os carros. Quem alguma vez

tocou a filosofia, está perdido,

não o salvará o poema, há-de

ficar sempre um resto, um arrependimento, uma saudade

impossível de quantificar. Quem alguma vez adquiriu a noção da desvairada

corrida da poesia não vai conhecer nunca mais

o pedregoso sossego da prosa familiar,

em que cada capítulo é o ninho

duma geração. Quem alguma vez viveu não

se vai esquecer do mutável prazer das estações

do ano, até com as bardanas e as urtigas

há-de sonhar, e com as aranhas não muito

mais feias do que as andorinhas. Quem alguma vez deparou

com a ironia vai-se rir às gargalhadas

durante a conferência do profeta. Quem alguma vez

rezou com mais do que uma boca seca

há-de lembrar-se para sempre da presença dum estranho eco

proveniente de uma das paredes. Quem alguma vez

ficou calado, não vai querer falar

no momento da sobremesa, quem ficou paralisado pelo choque

do amor há-de voltar aos livros de

rosto transfigurado.

Ergues-te, ó alma singular, perante

o excesso. Dois olhos, duas mãos,

dez engenhosos dedos e

um único Ego, um gomo de laranja,

a mais jovem das irmãs. O prazer

de ouvir não estraga o prazer

de olhar, mas a embriaguez da liberdade corrompe

o sossego dos restantes e suaves sentidos.

Sossego, espesso nada, cheio de doce

sumo como as peras em Setembro.

Os breves instantes de felicidade desaparecem

sob uma avalanche de oxigénio, no Inverno a gralha-calva

solitária golpeia com o bico o branco

gelo da lagoa, noutro momento

um par de pica-paus assustados

com um machado procura para lá

da minha janela um choupo suficientemente doente.

Uma mulher ausente escreve longas

cartas e a saudade intumesce como

ópio; no museu egípcio num papiro

castanho está espalhada essa mesma

saudade, mais velha alguns milhares

de anos, inabalável e inabalada.

As cartas de amor acabam sempre

no museu. Os curiosos são mais

tenazes do que os apaixonados. O Ego

sorve o ar com avidez, a razão acorda

do sono diurno, o nadador sai

da água. Uma bela mulher faz o papel

duma mulher feliz, os homens fingem ser

mais corajosos do que realmente são,

o museu egípcio não esconde as fraquezas

humanas. Existir, oxalá se possa ainda existir,

entregando-se talvez ao poder

duma das estrelas frias. E às vezes

troçar dela, por ser fresca e escorregadia

como uma rã num charco. O poema cresce

na contradição mas não consegue recobri-la.

**

ODA DO WIELOŚCI

Nie rozumiem wszystkiego i nawet

cieszę się, że świat jak niespokojny

ocean przerasta moją zdolność

pojmowania sensu wody, deszczu,

kąpieli w Stawie Piekarza, w pobliżu

granicy niemiecko-czeskiej, we

wrześniu 1980; szczegół bez większego

znaczenia, głęboki germański staw.

Niech niedotlenione Ego spokojnie

oddycha, pływak przecina linię

południka, jest wieczór, sowy budzą

się z dziennego snu, w oddali

leniwie warczą samochody. Kto raz

dotknął filozofii, jest zgubiony,

nie uratuje go wiersz, zawsze

pozostanie nie dająca się obliczyć

reszta, żal. Kto raz poznał szalony

bieg poezji, nie zazna więcej

kamiennego spokoju rodzinnej prozy,

gdzie każdy rozdział jest gniazdem

jednej generacji. Kto raz żył, nie

zapomni zmiennej przyjemności pór

roku, nawet łopiany będą mu się

śniły i pokrzywy, pająki niewiele

brzydsze od jaskółek. Kto raz zetknął

się z ironią, będzie parskał śmiechem

podczas wykładu proroka, kto raz

modlił się nie tylko suchymi wargami,

zapamięta obecność dziwnego echa

idącego od którejś ze ścian. Kto raz

milczał, nie będzie chciał mówić

przy deserze, kogo poraził szok

miłości, ten wróci do książek ze

zmienioną twarzą.

Stoisz, pojedyncza duszo, wobec

nadmiaru. Dwoje oczu, dwie ręce,

dziesięć pomysłowych palców i

tylko jedno Ego, ćwiartka pomarańczy,

najmłodsza z sióstr. Przyjemność

słyszenia nie psuje przyjemności

wzroku, lecz rausz wolności burzy

spokój pozostałych łagodnych zmysłów.

Spokój, grube nic, pełne słodkiego

soku jak gruszka we wrześniu.

Krótkie chwile szczęścia znikają

pod lawiną tlenu, w zimie samotny

gawron uderza dziobem o biały

lód jeziora, kiedy indziej

para dzięciołów spłoszona

przez siekierę szuka pod moim

oknem dostatecznie chorej topoli.

Nieobecna kobieta pisze długie

listy i tęsknota pęcznieje jak

opium; w muzeum egipskim na brązowym

papirusie roztarta ta sama

tęsknota, starsza o kilka tysięcy

lat, niezłomna i niezłamana.

Miłosne listy zawsze trafiają

w końcu do muzeum, ciekawscy są

wytrwalsi niż zakochani. Ego łapczywie

chwyta powietrze, rozum budzi się

z dziennego snu, pływak wychodzi

z wody. Piękna kobieta pozuje do

szczęścia, mężczyźni udają nieco

odważniejszych niż są naprawdę,

muzeum egipskie nie tai ludzkich

słabości. Istnieć, oby istnieć jeszcze,

być może oddając się w dzierżawę

którejś z zimnych gwiazd. I czasem

drwić z niej, że chłodna jest i śliska

jak żaba w stawie. Wiersz rośnie na

sprzeczności lecz jej nie zarasta.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

OS MEUS MESTRES

Os meus mestres não são infalíveis.

Não se trata de Goethe, que só conseguia

adormecer quando ao longe

gemiam os vulcões, nem de Horácio,

que escrevia na língua dos deuses

e dos sacerdotes. Os meus mestres

pedem-me conselhos. Vestindo macios

sobretudos deitados velozmente

por cima dos sonhos, ao romper dia, quando o vento

fresco interroga os pássaros, os meus

mestres falam por sussurros.

Consigo ouvir a sua voz trêmula. 

**

MOI MISTRZOWIE

Moi mistrzowie nie są nieomylni.

To nie Goethe, który nie może

zasnąć tylko wtedy, gdy w oddali

płaczą wulkany, ani Horacy,

piszący w języku bogów

i ministrantów. Moi mistrzowie

pytają mnie o radę. W miękkich

płaszczach narzuconych pośpiesznie

na sny, o świcie, gdy chłodny

wiatr przesłuchuje ptaki, moi

mistrzowie mówią szeptem.

Słyszę jak drży ich głos.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

O EU

É pequeno e invisível como os grilos

em Agosto. Gosta de fantasiar e mascarar,

como todos os anões. Mora entre

blocos de granito, entre verdades

prestáveis. Cabe até sob um

penso, sob uma venda. Não o encontrarão

os funcionários da alfândega nem os seus belos cães. Entre

hinos, entre alianças, esconde-se o eu.

Acampa nas Montanhas Rochosas do crânio.

Eterno fugitivo. Ele é eu próprio e eu

estou nele com a temerosa esperança de que finalmente

tenha encontrado um verdadeiro amigo. Mas ele

é solitário, tão desconfiado, não

aceita ninguém, nem a mim.

Adere aos acontecimentos históricos

como a água ao copo.

Poder-se-ia encher com ele uma jarra do neolítico.

É insaciável, quer fluir

por aquedutos, tem sede de vasos cada vez mais novos.

Quer saborear um espaço sem paredes,

difundir-se, difundir. Depois desaparece,

como o desejo, e no silêncio duma noite

de Agosto a única coisa que se consegue ouvir é a paciente

conversa dos grilos com as estrelas.

.................................................................n. Lviv, Ucrânia, 21 de Junho de 1945

**

JA

Jest małe i niewidoczne jak świerszcze

w sierpniu. Lubi się stroić i przebierać,

jak wszystkie karły. Mieszka pomiędzy

granitowymi blokami, między prawdami,

które służą. Mieści się nawet pod

plastrem, pod bandażem. Nie znajdą go

celnicy ani ich piękne psy. Między

hymnami, między partiami ukrywa się ja.

Nocuje w Górach Skalistych czaszki.

Wieczny uciekinier. Jest mną a ja

jestem w nim w trwożnej nadziei, że wreszcie

znalazłem przyjaciela. Lecz ono

jest samotne, tak nieufne, nie

przyjmuje nikogo, nawet mnie.

Do historycznych wydarzeń przylega

jak woda do szklanki. Równie dobrze

można by nim napełnić dzban neolitu.

Jest niezaspokojone, chce płynąć

akweduktami, łaknie coraz to nowych naczyń,

chciałoby posmakować przestrzeni bez ścian,

rozproszyć się, rozproszyć. Potem znika, 

jak pragnienie, i w ciszy sierpniowej

nocy słychać tylko jak cierpliwie

świerszcze rozmawiają z gwiazdami.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

SEM FORMA 

E se existisse apenas isto, 

uma árvore onde dormita uma estrela, 

a catedral de Chartres, vazia, 

e o guia que está com pressa, 

e mulheres à espera do comboio 

e uma musica fria como a saudade? 

E se existisse apenas isto, 

governos que alugam ministros 

e ministros que alugam 

polícias e uma pequena bruxa que 

na cama os beija nas bocas de cera, 

e dissidentes que protestam, 

e manifestantes que marcham

com crianças risonhas 

e uma música fresca como a sede, como o desejo 

e uma força que não dorme nunca? 

E se existisse apenas isto, 

as máscaras mortuárias dos poetas e pegadas de 

gigantes nas altas montanhas

e livros sobre o orgasmo do organismo, 

e negros elegantes que não me 

vêem e Keats que chora, 

e os ausentes, que não há, e vestígios 

tão leves como o do arsénico no cabelo

de Napoleão e as máscaras imóveis nos 

rostos petrificados, os museus dos sonhos 

que se fecharam e uma força que 

não quer adormecer e os símbolos da maçonaria 

que o Mozart pôs até no Requiem, 

enganando Deus. Tanta coisa por dizer, 

e mulheres que têm que viver nesta 

época, sem o terem pedido, 

e países, outrora livres, agora 

privados da casca como uma maçã, 

e o tempo, que não cessa de mudar, e eu, maduro,

sem forma. 

**

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

ANTIGAMENTE

Antigamente conseguíamos acreditar nas coisas

invisíveis, nas sombras e nas sombras delas,

numa luz escura e rósea como uma pálpebra.

Ah, as mandíbulas da máquina fotográfica

mordem as imagens. Conseguimos acreditar agora

só no antigamente, exactamente como o pobre

antigamente acreditava em nós, netos e bisnetos,

sonhando que um dia viríamos a sair da armadilha que

em cada geração encenam Danton

e Robespierre, Beria e outros ambiciosos

discípulos. Uma vez que não há refúgio,

há refúgio. Porque as coisas invisíveis

também existem, com sons

que ninguém ouve. Não há

consolação e há consolação, sob o

cotovelo do desejo, lá onde cresceriam

pérolas, se as lágrimas fossem dotadas de memória.

E contudo o patinador não perde o equilíbrio,

saindo às arrecuas do precipício. Contudo

tanto a alvorada como o leiteiro se levantam cedo

e correm na neve, deixando brancas pegadas,

que se enchem de água. Um pequeno pássaro bebe essa água

e canta mais uma vez

salva a desordem das coisas e a ti e a mim

e ao próprio canto.

**

DAWNIEJ

Dawniej potrafiliśmy wierzyć w rzeczy

niewidzialne, w cienie i ich cienie,

w światło ciemne i różowe jak powieka.

Ach, szczęka aparatu fotograficznego

gryzie obrazy. Więc umiemy wierzyć już

tylko w dawniej, tak samo jak biedne

dawniej wierzyło w nas, wnuków i prawnuków.

marząc, że wyjdziemy z pułapki, którą

w każdym pokoleniu inscenizują Danton

i Robespierre, Beria i inni ambitni

uczniowie. Ponieważ nie ma schronienia,

jest schronienie. Bo także rzeczy

niewidzialne istnieją i dźwięki,

których nikt nie słyszy. Nie ma

pocieszenia i jest pocieszenie pod

łokciem pragnienia, tam gdzie rosłyby

perły, gdyby łzy obdarzone były pamięcią.

A jednak łyżwiarz nie traci równowagi,

odpychając się od przepaści. A jednak

i świt i mleczarz zrywają się rano

i biegną w śniegu, zostawiając białe ślady,

które wypełniają się wodą. Tę wodę pije

mały ptak i śpiewa i jeszcze raz

ocala nieporządek rzeczy i ciebie i mnie

i śpiew.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

CONVERSA COM FRIEDRICH NIETZSCHE

Excelentíssimo Senhor Friedrich, 

tenho a impressão de estar a ver agora o senhor, 

no terraço do sanatório, ao amanhecer,

com o nevoeiro a cair e o canto a rebentar

nas gargantas dos pássaros. 

Não muito alto, a cabeça como um projéctil, 

o senhor está a escrever um novo livro

e uma estranha energia flui de si:

parece que vejo os seus pensamentos como se fossem

grandes exércitos em parada.

O senhor sabe que morreu a morena Anne Frank

e os seus colegas de escola e amigos, rapazes e raparigas,

os coetâneos, e as amigas dos seus amigos 

e os seus primos.

Quero perguntar-lhe o que é que são as palavras, o que é

a claridade, porque é que as palavras continuam a queimar 

passados cem anos, embora a terra

seja tão pesada. 

É óbvio que não existe nexo entre a iluminação 

e a obscura dor da crueldade.

Existem pelo menos dois reinos,

mas é possível que haja ainda mais. 

No caso, porém, de não haver Deus e de nenhuma força 

estabelecer conexões entre elementos antagónicos,

o que é que são então as palavras e qual é a origem

da sua luz interior? 

E qual a origem da alegria? E qual o destino do nada? 

Qual a morada do perdão? 

Porque é que os sonhos pequenos se dissipam ao chegar o dia 

enquanto os grandes continuam a crescer? 

**

ROZMOWA Z FRYDERYKIEM NIETZSCHEM

Wielce Szanowny Panie Fryderyku:

zdaje się, że widzę pana, tak,

na tarasie sanatorium, o świcie,

kiedy opada mgła i śpiew rozsadza

gardła ptaków.

Niewysoki, o głowie sklepionej jak pocisk,

pisze pan nową książkę

i dziwna energia płynie wokół pana:

zdaje się, że widzę pańskie myśli tańczące

jak wielkie wojska.

Pan wie, że umarła ciemnowłosa Anna Frank

i jej koledzy i koleżanki,

rówieśnicy, i koleżanki jej kolegów

i jej kuzyni.

Chcę pana spytać, czym są słowa i czym jest

jasność, dlaczego słowa płoną

nawet po stu latach, chociaż ziemia

jest taka ciężka.

To oczywiste, że nie ma związku między olśnieniem

i ciemnym bólem, okrucieństwem.

Istnieją przynajmniej dwa królestwa,

jeśli nie więcej.

Jeżeli jednak nie ma Boga i żadna siła

nie spaja różnych elementów,

to czym są słowa i skąd się bierze ich

wewnętrzne światło?

I skąd przychodzi radość? Dokąd idzie nicość?

Gdzie mieszka przebaczenie?

Dlaczego małe sny znikają nad ranem

a wielkie rosną?

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

MUDANÇA

Havia meses que não escrevia

nem um único poema.

Vivia com humildade, lendo os jornais,

pensando no enigma do poder

e nas causas da obediência.

Olhava para os pores-do-sol

(escarlates, cheios de inquietação),

escutava o emudecimento das vozes dos pássaros

e o silêncio da noite.

Via os girassóis a pendurarem

as cabeças ao lusco-fusco, como se um carrasco distraído

passeasse por entre os jardins.

No parapeito recolhia-se

a doce poeira de Setembro enquanto os lagartos

se escondiam nas curvaturas dos muros.

Dava longos passeios,

sedento duma coisa só:

dum relâmpago,

duma mudança,

de ti.

**

PRZEMIANA

Od miesięcy nie napisałem

ani jednego wiersza.

Żyłem pokornie, czytając gazety,

myśląc o zagadce władzy

i o przyczynach posłuszeństwa.

Oglądałem zachody słońca

(szkarłatne, pełne niepokoju),

słuchałem jak cichną głosy ptaków

i jak milczy noc.

Widziałem słoneczniki zwieszające

głowy o zmierzchu, jakby nieuważy kat

przechadzał się pośród ogrodów.

Na parapecie zbierał się

słodki pył września a jaszczurki

kryły się w załomach murów.

Chodziłem na długie spacery,

spragniony tylko jednego:

błyskawicy,

przemiany,

ciebie.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

O VIOLONCELO

Aqueles que não gostam dele dizem: não é senão 

um violino, que sofreu uma mutação 

e foi afastado do coro.

Não é verdade.

O violoncelo tem muitos segredos, 

mas nunca chora,

limita-se a cantar com voz grave. 

Nem tudo nele, contudo, se transforma

em canto. Às vezes pode-se ouvir 

uma espécie de bulício ou um sussurro:

estou só,

não consigo adormecer.

**

WIOLONCZELA 

Niechętni jej mówią: to tylko

skrzypce, które przeszły mutację

i zostały usunięte z chóru.

To nieprawda.

Wiolonczela ma niejeden sekret,

ale nigdy nie płacze,

tylko śpiewa grubym głosem.

Nie wszystko jednak zamienia się

w śpiew.Czasem można usłyszeć

jakby szmer albo szept:

jestem samotna,

nie mogę zasnąć.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

OS TRÊS ANJOS

De súbito, três anjos apareceram

aqui ao pé da padaria na Rua de São Jorge;

mais um inquérito sociológico,

suspirou um homem enfadado.

Não, começou por explicar, com paciência, o primeiro anjo,

gostaríamos só de saber

em que é que se tornaram as vossas vidas,

que sabor têm os dias e porque é que as noites

estão marcadas pelo desassossego e pelo medo.

É verdade, pelo medo, interveio uma adorável mulher

de olhos de sonho; mas eu sei o porquê.

As obras do pensamento humano soçobraram

e precisam de ajuda e apoio,

que não conseguem encontrar. Senhor, veja

– chamou “senhor” ao anjo! –

o exemplo de Wittgenstein. Os nossos sábios

e líderes são tristes e loucos

e sabem ainda menos do que nós,

pessoas comuns (mas ela não era

comum).

E também, disse um garoto

que andava a aprender a tocar violino, as tardes

são apenas uma maleta oca,

uma caixa vazia de mistérios,

enquanto de madrugada o cosmos parece completamente

alheio e seco, como a tela da televisão.

E para além disto não há muitos

que amem a música pela música em si.

Falaram também outros e as queixas multiplicavam,

compondo uma crescente sonata de raiva.

Se os senhores querem saber a verdade

– gritou um estudante alto, que

há pouco perdera a mãe – nós já estamos fartos

de morte e crueldade, doenças, perseguições

e longos períodos de um tédio imóvel

como o olho duma serpente. Temos tão pouca terra,

e demasiado fogo. Não sabemos quem somos.

Erramos pelo bosque e as estrelas negras

movem-se preguiçosas por cima de nós, como

se fossem apenas um sonho nosso.

E contudo, disse timidamente o segundo anjo,

há sempre um pouco de alegria e até a beleza

fica mesmo à mão, sob a casca

de cada hora, no coração calado da meditação,

e em cada um de vós esconde-se um homem

universal, forte, invencível.

As rosas bravas conservam por vezes o cheiro

da infância e nos dias feriados as garotas

saem para dar um passeio como sempre fizeram,

e na maneira como entrelaçam os cachecóis coloridos

há algo de imortal.

A memória vive no mar, no galope do sangue,

nas negras e queimadas pedras, nos poemas

e em toda a conversa serena.

O mundo é o mesmo de sempre,

cheio de sombras e de expectativa.

Podia ter falado ainda mais, mas a multidão crescia

e espalhavam-se

ondas de surda fúria,

até que por fim os enviados levantaram suavemente

voo, e no ar, ao afastarem-se,

docemente repetiam: paz é o que vos desejamos, paz

aos vivos e aos mortos e aos que ainda estão por nascer.

Só o terceiro anjo é que não proferiu palavra,

porque era o anjo do longo silêncio.

**

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

OS BÁRBAROS 

Nós é que éramos os bárbaros.

Pensando em nós é que vocês tremiam nos vossos palácios.

Era por estarem à nossa espera que o vosso coração batia desordenadamente.

Das nossas línguas é que vocês diziam:

talvez se componham só de consoantes,

de frufrus, sussurros e folhas secas.

Nós é que vivíamos nas florestas negras.

De nós é que tinha medo Ovídio em Tomi,

Nós é que adorávamos deuses com nomes

que vocês não conseguiam pronunciar.

Mas também nós conhecemos a solidão

e a angústia, e desejámos a poesia.

**

BARBARZYŃCY

To my byliśmy barbarzyńcami.

To przed nami drżeliście w waszych pałacach.

Na nas czekaliście z bijącym sercem.

To o naszych językach mówiliście:

chyba składają się wyłącznie z spółgłosek,

z szelestów, szeptów i suchych liści.

To my żyliśmy w czarnych lasach.

To nas bał się Owidiusz w Tomi,

to my czciliśmy bogów o imionach

których nie umieliście wymówić.

Ale my także zaznaliśmy samotności

i lęku, i zapragnęliśmy poezji.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

SENZA FLASH

Sem chama, sem noites sem dormir, sem ardor de brasas,

sem lágrimas, sem grandes paixões, sem convicções,

é assim que viveremos; senza flash.

Lenta e estável, dócil e sonolentamente,

as palmas das mãos conspurcadas pela tinta preta dos jornais diários,

os rostos besuntados de creme; senza flash.

Turistas sorridentes em camisas imaculadas,

Herr Lange e Miss Fee, Monsieur et Madame Rien

entram no museu; senza flash.

Ficam em frente a um quadro de Piero della Francesca, no qual

Cristo, quase louco, emerge da tumba,

ressuscitado, livre; senza flash.

E algo nunca visto pode acontecer então:

escondido sob o algodão suava, o coração agita-se

o silêncio cai, um súbito flash.

**

SENZA FLASH  

Bez płomienia, bez nocy bezsennych, bez żaru,

bez łez, bez wielkiej namiętności, bez przekonania,

        tak będziemy żyli; senza flash.

 

Spokojnie i miarowo, posłusznie i sennie,

dłonie poplamione czarną farbą gazet codziennych,

        twarze tłuste od kremu; senza flash.

 

Uśmiechnięci turyści w bardzo czystych koszulach,

Herr Lange i Miss Fee oraz Monsieur et Madame Rien

        wejdą do muzeum; senza flash.

 

Staną przed obrazem Piero della Francesca, na którym

Chrystus, prawie obłąkany, wynurza się z grobu,

        zmartwychwstały, wolny; senza flash.

 

I może wtedy stanie się coś nieprzewidzianego:

poruszy się serce, ukryte pod gładką bawełną,

        zapadnie cisza, błyśnie flesz.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

AS TARDES INFINDÁVEIS 

Eram essas, as tardes infindáveis, em que a poesia me abandonava.

O rio corria dolentemente, empurrando barcos preguiçosos para o mar.

Eram essas, as tardes infindáveis, a costa de marfim.

As sombras jaziam nas ruas, as vitrinas exibiam altivos manequins,

que me olhavam, com ar de desafio e ousadia.

 

Dos liceus saíam professores de rostos vazios,

como se Homero os tivesse derrotado, humilhado, morto.

Os vespertinos traziam notícias inquietantes,

mas nada mudava, ninguém se apressava.

Nas janelas não havia ninguém, tu própria não estavas lá,

até as freiras pareciam ter vergonha da sua vida.

 

Eram essas, as tardes infindáveis em que a poesia se desvanecia

e ficava sozinho com o demónio opaco da cidade

como um pobre viajante, de pé, em frente à Gare du Nord

com uma mala demasiado pesada, atada com uma corda,

sobre a qual caía a chuva, a chuva preta de Setembro.

 

Oh, diz-me como me curar da ironia, do olhar

que vê mas não trespassa; diz-me como me curar

de estar calado.

**

DŁUGIE POPOŁUDNIA

To były długie popołudnia, kiedy opuszczała mnie poezja.

Cierpliwie płynęła rzeka, pchając do morza leniwe barki.

To były długie popołudnia, wybrzeże kości słoniowej.

Cienie leżały w ulicach, wystawy były pełne dumnych manekinów,

patrzących mi w oczy zaczepnie, śmiało.

Z liceów wychodzili profesorowie i mieli puste twarze,

tak jakby Homer pokonał ich, upokorzył, zabił.

Gazety wieczorne przynosiły niepokojące wiadomości,

ale nic się nie zmieniało, nikt nie przyśpieszał kroku.

W oknach nie było nikogo, nie było ciebie,

i nawet zakonnice zdawały się wstydzić życia.

To były długie popołudnia, kiedy znikała poezja

i zostawałem sam z nieprzejrzystym molochem miasta

jak ubogi podróżny, stojący przed Gare du Nord

ze zbyt ciężką, przewiązaną sznurem walizką,

na którą pada czarny deszcz, czarny deszcz września.

O, powiedz, jak uleczyć się z ironii, ze spojrzenia,

które widzi, ale nie przenika; powiedz, jak uleczyć się

z milczenia.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

TRATADO DO VAZIO 

Numa livraria encontrei-me casualmente mesmo ao lado da secção do Tao, 

  mais precisamente do Tratado do Vazio. 

Fiquei feliz, já que nesse dia eu fora completamente vazio. 

Ora essa, que encontro - que raro encontro -, o paciente encontra o 

  médico e o médico fica calado. 

**

TRAKTAT O PUSTCE

W księgarni znalazłem się przypadkowo tuż obok sekcji Tao,

a dokładnie rzecz biorąc, obok Traktatu o pustce.

Poczułem się uszczęśliwiony, ponieważ tego dnia byłem doskonale pusty.

Cóż to za spotkanie – jakie rzadkie – pacjent znajduje lekarza,

lekarz milczy

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

AUTO-RETRATO

Entre o computador, o lápis e a máquina de escrever

passa metade do meu dia. Um dia isso perfará metade dum século.

Vivo em cidades estrangeiras e às vezes converso

com pessoas estranhas sobre coisas que me são estranhas.

Ouço muita música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.

Na música encontro força, fraqueza e dor, três elementos naturais.

O quarto não tem nome.

Leio poetas, vivos e mortos, aprendo neles

a tenacidade, a fé e o orgulho. Tento compreender

os grandes filósofos — na maioria dos casos consigo

apanhar apenas farrapos dos seus preciosos pensamentos.

Gosto de dar longos passeios pelas ruas de Paris

e olhar para os meus semelhantes, impelidos pela inveja,

cobiça ou raiva; gosto de observar a moeda de prata,

que passa de mão em mão e devagar perde

a sua forma redonda (apaga-se o perfil do imperador).

A meu lado crescem árvores que não exprimem nada,

a não ser uma verde e indiferente perfeição.

Pelos campos vagueiam pássaros negros

que continuam esperando, pacientes como viúvas espanholas.

Já não sou novo, mas há pessoas mais velhas do que eu.

Gosto do sono profundo, em que cesso de existir,

e de rápidas corridas de bicicleta pela estrada campestre,

quando os choupos e as casas

se dissolvem como cúmulos em céus ensolarados.

Às vezes nos museus os quadros falam para mim

e de repente desvanece-se a ironia.

Adoro olhar o rosto da minha mulher.

Aos domingos, telefono ao meu Pai.

De duas em duas semanas encontro-me com os verdadeiros amigos,

desse modo mantemos a fidelidade recíproca.

O meu país libertou-se dum mal. Gostaria

que a isso se seguisse outra libertação.

Será que posso ser útil? Não sei.

Não sou, na realidade, um filho do mar,

como escreveu sobre si mesmo Antonio Machado,

mas sim um filho do ar, da hortelã-pimenta e do violoncelo,

e nem todos os caminhos do alto mundo

se cruzam com os caminhos da vida que, por enquanto,

me pertence.

**

AUTOPORTRET

Między komputerem, ołówkiem i maszyną do pisania

schodzi mi pół dnia. Kiedyś zrobi się z tego pół wieku.

Mieszkam w obcych miastach i niekiedy rozmawiam

z obcymi ludźmi o rzeczach, które są mi obce.

Dużo słucham muzyki: Bacha, Mahlera, Chopina, Szostakowicza.

W muzyce znajduję siłę, słabość i ból, trzy żywioły.

Czwarty nie ma imienia.

Czytam poetów, żywych i umarłych, uczę się od nich

wytrwałości, wiary i dumy. Próbuję zrozumieć

wielkich filozofów – najczęściej udaje mi się

uchwycić tylko strzępy ich drogocennych myśli.

Lubię chodzić na długie spacery paryskimi ulicami

i patrzeć na moich bliźnich, ożywionych zazdrością,

pożądaniem lub gniewem; obserwować srebrną monetę,

która przechodzi z dłoni do dłoni i powoli traci

swój okrągły kształt (zaciera się profil cesarza).

Tuż obok rosną drzewa, niewyrażające nic,

jeśli nie liczyć zielonej, obojętnej doskonałości.

Po polach kroczą czarne ptaki,

które wciąż na coś czekają, cierpliwe jak hiszpańskie wdowy.

Nie jestem już młody, ale wciąż są starsi ode mnie.

Lubię głęboki sen, kiedy mnie nie ma,

i szybką jazdę rowerem wiejską szosą, gdy topole i domy

rozpływają się jak cumulusy na pogodnym niebie.

Czasem przemawiają do mnie obrazy w muzeach

i nagle znika ironia.

Uwielbiam przyglądać się twarzy mojej żony.

Co tydzień, w niedzielę, telefonuję do ojca.

Co dwa tygodnie spotykam się z przyjaciółmi,

w ten sposób dochowujemy sobie wierności.

Mój kraj wyzwolił się od jednego zła. Chciałbym,

żeby za tym poszło jeszcze jedno wyzwolenie.

Czy mogę być w tym przydatny? Nie wiem.

Nie jestem wprawdzie dzieckiem morza,

jak napisał o sobie Antonio Machado,

ale dzieckiem powietrza, mięty i wiolonczeli,

i nie wszystkie drogi wysokiego świata

krzyżują się ze ścieżkami życia, które, na razie,

należy do mnie.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

AO LER MILOSZ

Mais uma vez leio os seus poemas,

redigidos por ricaço que percebeu tudo

e por um pobretanas que foi privado de casa,

por um emigrante e por um solitário.

O senhor sempre quer dizer mais do que é possível 

– além da poesia, para cima, em direção às alturas,

mas também para baixo, onde começa 

o nosso território, humilde e timidamente.

O senhor fala às vezes com um tal tom

que o leitor – a sério –

por um momento crê

que cada dia é sagrado

e que a poesia – como dizê-lo –

faz com que a vida seja mais redonda,

cheia, orgulhosa, e não se envergonhe

da formula perfeita.

Só à noite,

quando ponho de lado o livro,

é que regressa o vulgar ruído da cidade –

alguém tosse, alguém chora, alguém pragueja. 

**

CZYTAJĄC MIŁOSZA

Znów czytam Pańskie wiersze

spisane przez bogacza, który wszystko zrozumiał,

i przez biedaka, któremu zabrano dom,

przez emigranta i samotnika.

Pan zawsze chce powiedzieć więcej

niż można – ponad poezję, w górę, w stronę wysokości,

ale i w dół, tam gdzie dopiero się zaczyna

nasz region, pokornie i nieśmiało.

Pan mówi niekiedy takim tonem

że – naprawdę – czytelnik

przez chwilę wierzy,

że każdy dzień jest świętem

i że poezja, jakby to wyrazić,

sprawia, iż życie jest zaokrąglone,

pełne, dumne, nie wstydzące się

doskonałej formuły.

Dopiero wieczorem,

gdy odkładam książkę

wraca zwyczajny zgiełk miasta –

ktoś kaszle, płacze, ktoś złorzeczy.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

A MÚSICA QUE OUVI CONTIGO 

.. ...........................................Music I heard with you was more than music... 

.............................................................................. Conrad Aiken

A música que ouvi contigo

há-de ficar para sempre connosco.

 

O sério Brahms e o elegíaco Schubert, 

algumas canções, a quarta balada de Chopin, 

alguns quartetos cujo som 

nos dilacera o coração (Beethoven, os adágios) 

e a tristeza do Shostakovich, que 

não queria morrer. 

Os grandes coros nas paixões do Bach - 

como se alguém nos chamasse 

e pretendesse de nós a alegria, 

pura e desinteressada, 

alegria, em que a fé 

é algo evidente. 

Certos fragmentos do Lutoslawski

fugazes como os nossos pensamentos. 

A voz duma negra cantando blues

trespassava-nos como aço cintilante - 

embora chegasse a nós algures na rua, 

duma poeirenta e feia cidade. 

As infindáveis marchas do Mahler, 

a corneta que abre a quinta sinfonia

e a primeira parte da nona 

(tu às vezes chamas-lhe “malheur”!). 

O desespero do Mozart no Requiem, 

os seus serenos concertos para piano, 

que cantarolavas melhor do que eu - 

mas disso estamos bem cientes. 

A música que ouvi contigo 

há-de calar-se connosco. 

**

MUZYKA SŁUCHANIA Z TOBĄ

.. Music I heard with you was more than music...

...................................................Conrad Aiken

Muzyka słuchania z tobą

zostanie na zawsze z nami.

Poważny Brahms i elegijny Schubert,

niektóre piosenki, czwarta ballada Chopina,

kilka kwartetów o rozdzierającym

serce brzmieniu (Beethoven, adagia)

i smutek Szostakowicza, który

nie chciał umierać.

Wielkie chóry w pasjach Bacha -

jakby ktoś nas wołał

i żądał od nas radości,

czystej i bezinteresownej,

radości, w której wiara

jest czymś oczywistym.

Pewne fragmenty Lutosławskiego

ulotne tak jak nasze myśli.

Śpiew czarnej śpiewaczki bluesa

przeszywał nas jak lśniąca stal -

choćby dobiegał nas gdzieś na ulicy,

w zakurzonym, brzydkim mieście.

Niekończące się marsze Mahlera,

głos trąbki otwierającej piątą symfonię

i pierwsza część dziewiątej

(ty go czasem nazywasz "malheur"!).

Rozpacz Mozarta w Requiem,

jego pogodne koncerty fortepianowe,

które nuciłaś lepiej niż ja -

ale o tym dobrze wiemy.

Muzyka słuchania z tobą

zamilknie razem z nami.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

A ALMA  

Tu sabes que não nos é permitido usar o teu nome.

E nós sabemos que és inexprimível,

anémica, muito frágil e suspeita

de misteriosas faltas na infância.

Sabemos que não te é permitido morar agora

nem na música, nem nas árvores do crepúsculo.

Sabemos – ou melhor, assim nos foi dito –

que não existes em lado nenhum.

E no entanto continuamos a ouvir a tua voz fatigada

– no eco, na queixa, nas cartas que nos

escreve do deserto grego Antígona.

**

DUSZA

Już nam nie wolno używać twojego imienia. 

Już wiemy, że jesteś niewyrażalna, 

anemiczna, bardzo krucha i podejrzana 

o tajemnicze przewinienia w dzieciństwie.

Wiemy, że nie wolno ci teraz mieszkać 

ani w muzyce, ani w drzewach, gdy gaśnie słońce. 

Wiemy – a raczej tak nam powiedziano –  

że nie ma cię wcale, nigdzie.  

A jednak wciąż słyszymy twój zmęczony głos 

– w echu i w skardze i w listach, które pisze 

do nas z greckiej pustyni Antygona.

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

PERDIDOS

Perdidos, perdidos em corredores cinzentos. 

Durante a noite as lâmpadas silvam, como barcos que se afundam. 

Lemos livros esquecidos pelos próprios autores. 

A verdade não existe, repetem os sábios. 

Noites de Verão: festival dos andorinhões, 

nos arrabaldes explodem as peónias. 

Parece que as ruas se tornam mais curtas

com a canícula, pela facilidade de visão. 

Devagar, à socapa, aproxima-se o Outono. 

Contudo, às vezes, emergimos por um momento 

e acontece que o sol, ao pôr-se, resplandece 

e aparece uma efémera certeza,

quase fé.

**

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

§§

A ÚLTIMA PARAGEM

O eléctrico passava ao longo das casas vermelhas.

As rodas nas torres das minas giravam

como carrosséis num parque de diversões.

Nos pequenos jardins cresciam as rosas sombreadas de fuligem, 

nas pastelarias as vespas encarniçavam-se

sobre a cobertura dourada de um pastel.

Tinha quinze anos, o eléctrico deslocava-se

cada vez mais rápido por entre as habitações,

nos prados via malmequeres-dos-brejos amarelos.

Pensava que na última paragem

se desvendaria o sentido de tudo,

mas nada aconteceu, nada,

o condutor comia uma sandes com queijo,

duas velhotas falavam em voz baixa

dos preços, das doenças.

**

- Adam Zagajewski, no livro 'Sombras de Sombras'. [seleção e tradução Marco Bruno; revisão Jorge Sousa Braga; prefácio Adam Kirsch]. antologia bilingue. Tinta da China, 2017.

****

IR A LVIV 

.................................................... aos meus Pais 

Ir a Lviv. De que estação partir 

para Lviv, se não do sonho, ao alvorecer, 

quando o orvalho brilha nas malas e nascem 

comboios expressos e camionetas. De repente 

partir para Lviv, no coração da noite, de dia, em Setembro 

ou em Março. Se é que Lviv existe, dentro 

das fronteiras e não só no meu 

novo passaporte, e os estandartes das árvores, 

álamos e freixos ressoam ainda 

como Índios e os regatos gaguejam o seu 

escuro esperanto e as cobras-de-água quais signos 

suaves da língua russa se somem no 

relvado. Fazer as malas e partir, sem se 

despedir, ao meio-dia, desvanecer-se 

como rapariguinhas desmaiadas. E as bardanas, verdes 

exércitos de bardanas, e por debaixo delas, sob o toldo 

do café veneziano, conversam os caracóis 

sobre a eternidade. Mas a catedral ergue-se, 

lembras-te, tão vertical, tão vertical 

como o domingo e os guardanapos brancos e o balde 

cheio de framboesas colocado no chão e o meu 

desejo, que ainda não nascera, 

só jardins e ervas ruins e o âmbar

das cerejas e o indecoroso Fredro. 

Houve sempre Lviv em demasia, ninguém conseguia 

compreender todos os bairros, ouvir 

o queixume de cada pedra, queimada pelo 

sol, a igreja ortodoxa emudecia à noite duma maneira diferente 

da catedral, os Jesuítas baptizavam 

as plantas, folha a folha, mas elas cresciam, 

cresciam indomáveis, enquanto a alegria se escondia 

por todo o lado, nos corredores e nos moinhos 

de café que giravam sozinhos, nos bules de chá 

azuis, no amido, esse primeiro formalista, 

nas gotas de chuva e nos espinhos 

das rosas. Ao pé da janela amareleciam as forsítias geladas. 

Repicavam os sinos e estremecia o ar, as toucas 

das freiras navegavam como escunas perto 

do teatro, havia tanto mundo que tinha de 

bisar um número infinito de vezes, 

o público delirava e negava-se 

a abandonar a sala. As minhas tias ainda 

não sabiam que um dia eu as ressuscitaria 

e viviam tão confiantes e independentes, 

as criadas corriam em busca de nata fresca, 

limpas e engomadas, dentro das casas um pouco 

de raiva e uma grande esperança. Brzozowski 

vinha dar as suas conferências, um dos meus 

tios maternos escrevia um poema intitulado Porquê, 

para oferecê-lo ao Todo-Poderoso e havia Lviv 

em demasia, não cabia num recipiente, 

rebentava os copos de vidro, transbordava dos 

charcos, das lagoas, fumegava em todas 

as chaminés, transformava-se em fogo e tempestade, 

ria-se aos relâmpagos, amansava, 

voltava para casa, lia o Novo Testamento,

dormia no sofá ao lado dum kilim hutsul, 

havia Lviv em demasia, ao contrário de agora, 

crescia incontrolavelmente e as tesouras 

cortavam-na, os frios jardineiros como sempre 

em Maio, sem piedade, sem amor, 

ah esperem que chegue o cálido 

Junho e os ternos fetos, os ilimitados 

campos do Verão, quer dizer, da realidade. 

Mas as tesouras cortavam, ao longo das linhas e através das 

fibras, os alfaiates, os jardineiros e os censores 

cortavam o corpo e as grinaldas, as cisalhas 

trabalhavam sem descanso, como num recorte infantil, 

em que é preciso criar um cisne ou um corço. 

Tesouras, canivetes e lâminas de barbear raspavam, 

cortavam e recortavam as volumosas sotainas 

dos prelados e das praças e dos prédios, as árvores 

caíam silenciosamente como na selva 

e a catedral tremia e as pessoas despediam-se de manhã 

sem lenços e sem lágrimas, os lábios tão 

secos, nunca mais voltarei a ver-te, tanta morte 

está à tua espera, porque é que cada cidade 

tem que tornar-se Jerusalém e cada homem 

um Judeu e agora não resta mais nada senão fazer à pressa 

as malas, sempre, quotidianamente 

partir sem descansar, ir a Lviv, porque ela 

existe, tranquila e pura como 

um pêssego. Lviv está em todo o lado. 

**

JECHAĆ DO LWOWA 

.................................................... Rodzicom 

Jechać do Lwowa. Z którego dworca jechać 

do Lwowa, jeżeli nie we śnie, o świcie, 

gdy rosa na walizkach i właśnie rodzą się 

ekspresy i torpedy. Nagle wyjechać do 

Lwowa, w środku nocy, w dzień, we wrześniu 

lub w marcu. Jeżeli Lwów istnieje, pod 

pokrowcami granic i nie tylko w moim 

nowym paszporcie, jeżeli proporce drzew 

jesiony i topole wciąż oddychają głośno 

jak Indianie a strumienie bełkocą w swoim 

ciemnym esperanto a zaskrońce jak miękki 

znak w języku rosyjskim znikają wśród 

traw. Spakować się i wyjechać, zupełnie 

bez pożegnania, w południe, zniknąć 

tak jak mdlały panny. I łopiany, zielona 

armia łopianów, a pod nimi, pod parasolami 

weneckiej kawiarni, ślimaki rozmawiają 

o wieczności. Lecz katedra wznosi się, 

pamiętasz, tak pionowo, tak pionowo 

jak niedziela i serwetki białe i wiadro 

pełne malin stojące na podłodze i moje 

pragnienie, którego jeszcze nie było, 

tylko ogrody i chwasty i bursztyn

czereśni i Fredro nieprzyzwoity. 

Zawsze było za dużo Lwowa, nikt nie umiał 

zrozumieć wszystkich dzielnic, usłyszeć 

szeptu każdego kamienia spalonego przez 

słońce, cerkiew w nocy milczała zupełnie 

inaczej niż katedra, Jezuici chrzcili 

rośliny, liść po liściu, lecz one rosły, 

rosły bez pamięci, a radość kryła się 

wszędzie, w korytarzach i w młynkach do 

kawy, które obracały się same, w niebieskich 

imbrykach i w krochmalu, który był pierwszym 

formalistą, w kroplach deszczu i w kolcach 

róż. Pod oknem żółkły zmarznięte forsycje. 

Dzwony biły i drżało powietrze, kornety 

zakonnic jak szkunery płynęły pod 

teatrem, świata było tak wiele, że musiał 

bisować nieskończoną ilość razy, 

publiczność szalała i nie chciała 

opuszczać sali. Moje ciotki jeszcze 

nie wiedziały, że je kiedyś wskrzeszę 

i żyły tak ufnie i tak pojedynczo, 

służące biegły po świeżą śmietanę, 

czyste i wyprasowane, w domach trochę 

złości i wielka nadzieja. Brzozowski 

przyjechał na wykłady, jeden z moich 

wujów pisał poemat pod tytułem Czemu, 

ofiarowany wszechmogącemu i było za dużo 

Lwowa, nie mieścił się w naczyniu, 

rozsadzał szklanki, wylewał się ze 

stawów, jezior, dymił ze wszystkich 

kominów, zamieniał się w ogień i w burzę, 

śmiał się błyskawicami, pokorniał, 

wracał do domu, czytał Nowy Testament,

spał na tapczanie pod huculskim kilimem, 

było za dużo Lwowa a teraz nie ma 

go wcale, rósł niepowstrzymanie a nożyce 

cięły, zimni ogrodnicy jak zawsze 

w maju bez litości bez miłości 

ach poczekajcie niech przyjdzie ciepły 

czerwiec i miękkie paprocie, bezkresne 

pole lata czyli rzeczywistości. 

Lecz nożyce cięły, wzdłuż linii i poprzez 

włókna, krawcy, ogrodnicy i cenzorzy 

cięli ciało i wieńce, sekatory niezmordowanie 

pracowały, jak w dziecinnej wycinance 

gdzie trzeba wystrzyc łabędzia lub sarnę. 

Nożyczki, scyzoryki i żyletki drapały 

cięli i skracały pulchne sukienki 

prałatów i placów i kamienic, drzewa 

padały bezgłośnie jak w dżungli 

i katedra drżała i żegnano się o poranku 

bez chustek i bez łez, takie suche 

wargi, nigdy cię nie zobaczę, tył śmierci 

czeka na ciebie, dlaczego każde miasto 

musi stać się Jerozolimą i każdy 

człowiek Żydem i teraz tylko w pośpiechu 

pakować się, zawsze, codziennie 

i jechać bez tchu, jechać do Lwowa, przecież 

istnieje, spokojny i czysty jak 

brzoskwinia. Lwów jest wszędzie.

- Adam Zagajewski [tradução Jorge Sousa Braga], no livro 'Lisbon Revisted - Dias de Poesia'. Lisboa: Casa Fernando Pessoa, 2018.

§§

A GAROTA DE VERMEER

A garota de Vermeer, agora famosa,

olha para mim. A pérola olha para mim.

A garota de Vermeer tem a boca

vermelha, húmida e reluzente.

Ó garota de Vermeer, ó pérola,

ó turbante azul: és toda luz,

e eu sou feito de sombra.

A luz olha a sombra com altivez,

compreensão, talvez pena.

**

DZIEWCZYNKA VERMEERA

Dziewczynka Vermeera, teraz sławna,

patrzy na mnie. Perła patrzy na mnie.

Dziewczynka Vermeera ma usta

czerwone, wilgotne i błyszczące.

Dziewczynko Vermeera, perło,

niebieski turbanie: jesteś światłem,

a ja jestem zrobiony z cienia.

Światło patrzy na cień z wyższością,

wyrozumiale, może z żalem.

- Adam Zagajewski [tradução Jorge Sousa Braga], no livro 'Lisbon Revisted - Dias de Poesia'. Lisboa: Casa Fernando Pessoa, 2018.

§§

MÍSTICA PARA PRINCIPIANTES 

O dia era sereno, a luz amigável. 

Aquele alemão na esplanada do café 

tinha nos joelhos um pequeno livro. 

Consegui ver o título: 

Mística para Principiantes. 

De repente percebi que as andorinhas 

que, com os seus silvos estridentes, 

patrulhavam as ruas de Montepulciano, 

e os diálogos surdos dos tímidos viajantes 

do Leste, a chamada Europa Central, 

e as brancas garças reais de pé — ontem, anteontem? — 

nos campos de arroz como freiras, 

e o crepúsculo, lento e sistemático,

que apagava os contornos das casas medievais, 

e as oliveiras nas pequenas colinas, 

abandonadas ao vento e aos incêndios, 

e a cabeça da Princesa Desconhecida 

que tinha visto e admirado no Louvre, 

e os vitrais nas igrejas como asas de borboletas 

salpicadas de pólen, 

e o pequeno rouxinol que exercitava o seu canto 

na berma da auto-estrada, 

e as viagens, todas as viagens, 

tudo isso era apenas uma mística para principiantes, 

um curso introdutório, prolegómeno 

a um exame que foi adiado.

**

MISTYKA DLA POCZĄTKUJĄCYCH 

Dzień był łagodny, światło przyjazne. 

Ten Niemiec na tarasie kawiarni 

trzymał na kolanach niedużą książkę. 

Udało mi się zobaczyć jej tytuł: 

Mistyka dla początkujących. 

Od razu zrozumiałem, że jaskółki, 

które, przenikliwie gwiżdżąc, 

patrolowały ulice Montepulciano, 

i ściszone rozmowy onieśmielonych wędrowców 

z Europy Wschodniej zwanej Środkową, 

i białe czaple, stojące — wczoraj, przedwczoraj? — 

w polach ryżowych jak zakonnice, 

i zmierzch, powolny i systematyczny, 

zacierający kontury średniowiecznych domów, 

i drzewa oliwne na niewielkich wzgórzach, 

poddane wiatrom i pożarom, 

i głowa Nieznanej księżniczki, 

którą widziałem i podziwiałem w Luwrze, 

i witraże w kościołach jak skrzydła motyli 

pomazane pyłkiem kwiatów, 

mały słowik, który ćwiczył recytację 

tuż przy autostradzie, 

i podróże, wszystkie podróże, 

to była tylko mistyka dla początkujących, 

wstępny kurs, prolegomena 

do egzaminu, który odłożony został 

na później.

- Adam Zagajewski [tradução Jorge Sousa Braga], no livro 'Lisbon Revisted - Dias de Poesia'. Lisboa: Casa Fernando Pessoa, 2018.

§§

A EUROPA ADORMECE

.....................................................  para Gosia

A Europa adormece; em Lisboa ainda

franzem as sobrancelhas velhos xadrezistas.

No céu de Cracóvia paira um nevoeiro cinzento

que apaga os contornos das veneráveis velas.

O Mediterrâneo embala-se suavemente

e daqui a pouco vai-se transformar numa canção de embalar.

Quando a Europa finalmente cair num sono profundo,

a América há-de velar

o pobre, mudo mundo

desconfiadamente, como uma irmã mais nova.

**

EUROPA ZASYPIA

..................................................... Gosi

Europa zasypia; w Lizbonie jeszcze

marszczą czoło niemłodzi szachiści.

Nad Krakowem unosi się szara mgła

i zaciera kontury czcigodnych żagli.

Morze Śródziemne kołysze się lekko

i wkrótce zamieni się w kołysankę.

Kiedy Europa wreszcie twardo zaśnie,

Ameryka będzie czuwała

nad biednym, niemym światem

nieufnie, jak młodsza siostra.

- Adam Zagajewski [tradução Jorge Sousa Braga], no livro 'Lisbon Revisted - Dias de Poesia'. Lisboa: Casa Fernando Pessoa, 2018.

§§

TENTA LOUVAR O MUNDO ESTROPIADO

Tenta louvar o mundo estropiado. 

Recorda os longos dias de Junho 

e os morangos silvestres, as gotas de vinho rosé. 

Recorda-te das urtigas, que metodicamente invadiam 

as herdades abandonadas dos exilados. 

Tens que louvar o mundo estropiado. 

Olhaste os iates e os navios elegantes; 

um deles preparava-se para uma longa viagem, 

aos outros esperava-os um salgado nada. 

Viste fugitivos que iam para lado nenhum, 

ouviste os carrascos a cantarem alegremente. 

Deverias louvar o mundo estropiado. 

Recorda os momentos em que vocês estavam juntos 

num quarto branco e as cortinas se mexiam. 

Regressa em pensamento ao concerto, quando a música explodiu. 

No Outono colheste bolotas no parque 

e o redemoinho das folhas cobria as cicatrizes da terra. 

Louva o mundo estropiado 

e a pena cinzenta que um tordo perdeu, 

e a luz delicada que se afasta e desaparece 

e regressa de novo.

**

SPRÓBUJ OPIEWAĆ OKALECZONY ŚWIAT 

Spróbuj opiewać okaleczony świat. 

Pamiętaj o długich dniach czerwca 

i o poziomkach, kroplach wina rosé. 

o pokrzywach, które metodycznie zarastały

opuszczone domostwa wygnanych. 

Musisz opiewać okaleczony świat. 

Patrzyłeś na eleganckie jachty i okręty; 

jeden z nich miał przed sobą długa podróż, 

na inny czekała tylko słona nicość. 

Widziałeś uchodźców, którzy szli donikąd, 

słyszałeś oprawców, którzy radośnie śpiewali. 

Powinieneś opiewać okaleczony świat. 

Pamiętaj o chwilach, kiedy byliście razem 

w białym pokoju i firanka poruszyła się. 

Wróć myślą do koncertu, kiedy wybuchła muzyka. 

Jesienią zbierałeś żołędzie w parku 

a liście wirowały nad bliznami ziemi. 

Opiewaj okaleczony świat 

i szare piórko, zgubione przez drozda, 

i delikatne światło, które błądzi i znika 

i powraca.

- Adam Zagajewski [tradução Jorge Sousa Braga], no livro 'Lisbon Revisted - Dias de Poesia'. Lisboa: Casa Fernando Pessoa, 2018.

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• Adam Zagajewski (1945-2021) - foto ©Tomasz Wiech

FORTUNA CRÍTICA DE ADAM ZAGAJEWSKI

ADAM Zagajewski with Clare Cavanagh. In: Polish Cultural Institute, New York, 28 de abril 2021. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024) 

AFP. Poeta polonês Adam Zagajewski vence prêmio Princesa das Astúrias de Literatura. In: Estado de Minas, 8.6.2017. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

BRAGA, Jorge Sousa (tradução). Adam Zagajewski - 12 poemas. In: Poesia Ilimitada, setembro 2006. Disponível no link. (acessado em 28.1.2024.

CATALÁN, Andrés. Adam Zagajewski, un poeta que atrapó la fuerza de la cotidianidad. In: El País, 21 de março 2021. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

CLARA, Pedro Belo. Cinco poemas de Adam Zagajewski {e uma nota biográfica}. In: letras In.Verso e Re.Verso - Literatura e entretenimento, 27 de junho de 2021.  Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

DONDELEWSKI, Bartosz; TEIXEIRO, Lidia López. Adam Zagajewski: poemas escollidos (Asimetría, 2017). In: Madrygal. Revista de Estudios Gallegos, 21 (2018): 447-451. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

EL CUADERNO. Adam Zagajewski - El autor polaco ha sido galardonado este jueves con el Premio Princesa de Asturias de las Letras 2017. In: Elcua Caderno Digital, junio 2017. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

FARRÉ, Xavier. Breves apuntes sobre la poesía de Adam Zagajewsk. In: Revisiones, 03 - 2007 p. 117-31. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

FERREIRA, Bernardo Marin Diniz Aires. "Entre silêncio e silêncio": Lista e Revelação. (Tese Mestrado em Estudos Comparativos). Universidade de Lisboa - Faculdade de Letras, 2018. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

GONZAGA, Pedro. Poesia em casa: Nos jardins com Adam Zagajewski. In: Estado da Arte, 2.5.2020. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

GONZAGA, Pedro. Poesia em Casa – O detalhe lírico: dois poemas de Adam Zagajewski. In: Estado da Arte, 18.6.2017. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024) 

GUARNIERI, Felipe. Traduções de Charles Simic, Derek Walcott, Adam Zagajewski, Frank O’hara, on Paterson, John Keats, Tamîm Ibn Muqbil. In: Revista Texto Poético, vol. 18, 1º semestre, 2015, p. 295-305.  Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

HILARIO, Ángel Enrique Díaz-Pintado. Las ideas estéticas de Adam Zagajewski y sus fuentes clásicas (Tesis doctoral) Universidad de Granada, 2012. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

JOVANOVIC, Aleksandar. As temerárias aventuras de um tradutor não-nativo nos jardins da poesia polonesa. In: Revista X, ano v. 15, n. 6, p. 612-618, 2020. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

KILANOWSKI, Piotr. Vinte e dois poetas poloneses: uma pequena antologia de poesia em tradução. In: Belas Infiéis, Brasília, v. 9 n. 2, 2020. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

KILANOWSKI, Piotr. Adam Zagajewski, Vasyl Stus e Serhyi Zhadan. In: Relevo, Curitiba - 2022. Disponível no link. (acessado em 28.1.2024)

LABRA, Ricardo. La última disidencia de Adam Zagajewski. In: Zendalibros, 10 jul 2022. Disponível no link. (acessado em 26.3.2024).

MEXIA, Pedro. Solidariedade, solidão: O polaco Adam Zagajewski era um homem muito parecido com a sua poesia: reservado, irónico, atento, delicado. In: Expresso, 9 de abril 2021. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

PINTO, Diogo Vaz. Adam Zagajewski. Tens que louvar o mundo estropiado. In: Sol Sapo, 29 de novembro de 2017. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

PINTO, Diogo Vaz. Adam Zagajewski. ‘A minha ambição é nunca dizer nada que possa trair o mistério da vida’ {Entrevista}. In: Sol - Sapo, 25 de Junho 2018. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

PINTO Diogo Vaz. Morreu Adam Zagajewski, um monge dedicado ao severo culto da História. In: Jornal N. 22.3.2021.  Disponível no link. (acessado em 27.1.2024).. {a matéria faz um panorama sobre o escritor}

POEMAS de Adam Zagajewski. In: Circulo de Poesia, 29 septiembre, 2020. Disponível no link. (acessado em 29.1.2024)

POETAS 117. Adam Zagajewski (II) "Asimetría". In: Umbral y Gozne, 11 de março 2020. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024) 

QUEIRÓS, Luís Miguel. Adam Zagajewski (1945-2021): uma profissão de fé nos poderes da poesia. In: Público, 22 de março de 2021. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

SERRANO, Manel Bellmunt. La poesía polaca después del año 1968: entre lo histórico y lo universal. (Tesi Doctor). Universitat de Barcelona, 2015. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

SIEWIERSKI, Henryk. História da Literatura Polonesa. Brasília: UnB, 2000.

SIEWIERSKI, Henryk (tradução). 'Ir a Lviv'. Adam Zagajewski {poema}. In: revista Piauí, edição n. 187, abril 2022. Disponível no link. (acessado em 28.1.2024)

SIEWIERSKI, Henryk; SOUZA, Marcelo Paiva de.. A moderna poesia da Polônia (antologia).  In: Poesia Sempre, v. 30, Rio de Janeiro, 2009, p. 31-92. {A antologia apresentava poemas de Aleksander Wat, Czesław Miłosz, Tadeusz Różewicz, Tymoteusz Karpowicz, Miron Białoszewski, Wisława Szymborska, Zbigniew Herbert, Stanisław Grochowiak, Adam Zagajewski e Stanisław Barańczak, em traduções de Marcelo Paiva de Souza, Henryk Siewierski, José Santiago Naud, Zbigniew Wódkowski, Aleksandar Jovanović, Nelson Ascher, Ana Cristina César e Grażyna Drabik, Regina Przybycień e Fernando Mendes Viana}.

SIEWIERSKI, Henryk; NAUD, José Santiago (tradução). 'Eliade', Adam Zagajewski {poema}. In: Aproximações: Europa de Leste em Língua Portuguesa, Brasília: Lisboa, nº 3, 1989.

SILVA, Mário José. Nome maior da literatura polaca, apontado ao Nobel da Literatura, o autor de “Sombras de Sombras” fala da sua obra, da sua vida, e do lugar dos escritores na sociedade atual. {entrevista}. In: revista Expresso, 29 de julho 2018. Disponível no link. / link. (acessado em 27.1.2024).

SOUZA, Marcelo Paiva de.. Adam Zagajewski - In Memoriam. In: Escamandro, Curitiba/PR 31.5.2021. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

VOIGT, Rafael. Ode à poesia polonesa contemporânea. In: Polonicus , v. 1, p. 167-172, 2010. Disponível no link. (acessado em 27.1.2024)

• Adam Zagajewski (1945–2021) - foto ©Michał Łepecki 

Adam Zagajewski in english / translation Clare Cavanagh:

:: Another Beauty. Tr. Clare Cavanagh. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2002.

:: Asymmetry. Tr. Clare Cavanagh. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2019.

:: A Defense of Ardor. Tr. Clare Cavanagh. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2005.

:: Eternal Enemies. Tr. Clare Cavanagh. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2008.

:: Slight Exaggeration, an essay. Tr. Clare Cavanagh. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2018.

:: Solidarity, Solitude. Tr. Lillian Vallee. New York: Ecco Press, 1990.

:: Two Cities: On Exile, History, and the Imagination. Tr. Lillian Vallee. Athens, Ga.: University of Georgia Pr., 2002.

:: Unseen Hand. Tr. Clare Cavanagh. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2012.

:: Without End: New and Selected Poems. Tr. Clare Cavanagh and Renata Gorczynski, Benjamin Ivry, and C. K. Williams. New York: Farrar, Straus and Giroux, 2002.

• Mark Strand, Joseph Brodsky, Adam Zagajewski e Derek Walcott - New York, 1986, photo by Jill Krementz

• Adam Zagajewski - ft. Marijan Murat/AP

OUTRAS FONTES DE PESQUISA

:: Centro de Estudos Poloneses (CEPOL)

:: Poesia Traduzida no Brasil

© Pesquisa, seleção, edição e organização: Elfi Kürten Fenske

© Seleção e organização dos poemas: José Alexandre da Silva


© Direitos reservados ao autor/e ou seus herdeiros

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© Seleção e organização dos poemas: José Alexandre da Silva


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COMO CITAR:

FENSKE, Elfi Kürten; SILVA, José Alexandre da. (pesquisa, seleção, organização e edição). Adam Zagajewski - poeta, romancista, ensaísta e tradutor polonês. In: Templo Cultural Delfos, março/2024. Disponível no link. (acessado em .../.../...).

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** Página atualizada em 28.3.2024.

* Postagem original de JANEIRO 2024

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