Allen Ginsberg - a saga de um poeta, expoente da geração Beat

Allen Ginsberg - poeta beat 

"Siga seu luar interno — não esconda a loucura." 

Allen Ginsberg

© Pesquisa, seleção, edição e organização: Elfi Kürten Fenske

Em memória, publicação dedicada ao meu amigo

José Alexandre da Silva e ao poeta e tradutor Claudio Willer 

 

Allen Ginsberg - poeta beat - nascido em Newark, Nova Jersey/EUA, 3 de junho de 1926 - East Village, Nova Iorque/EUA, 5 de abril de 1997)

Allen Ginsberg - não foi apenas o poeta norte-americano de maior prestígio da segunda metade do século XX, como também o grande rebelde romântico e poeta-anarquista contemporâneo. Promoveu, em parceria com Ke­rouac, Burroughs, Corso, Ferlinghetti, Snyder e outros uma revolução na linguagem e nos valores literários que se transformou em rebelião coletiva, na série de acontecimentos revolucionários que foi o ciclo da Geração beat na década de 50, e da contracultura e rebeliões juvenis dos anos 60 e 70. Consequências do impacto provocado pelo lançamento de Howl and other poems, em 1956, e, logo em seguida, de On the Road, de Kerouac, em 1957, e de outras obras representativas da literatura beat, como Kaddish and other poems, do próprio Ginsberg, e Naked Lunch, de Burroughs.

Expressões da liberdade de criação, tais obras romperam com o beletrismo, o exacerbado forma­lismo que dominava a criação poética e o ambiente acadêmico, e com seu correlato, o bom-mocismo da sociedade. Arejaram um mundo sufocado pela polarização entre o macarthismo e o stalinismo, abrindo perspectivas, não só literárias, mas existenciais e políticas. Alusivas a acontecimentos reais, escritas na primeira pessoa, a partir do “eu” de seu criador, e não de um mundo de abstração formal, promoveram uma nova relação entre poesia e vida.

Um de seus livros mais conhecidos, Uivo, conquistou milhões de leitores. Publicado em 1956, valeu um processo por pornografia contra seu editor, Ferlinghetti, no ano seguinte. O escândalo, associado ao impacto do lançamento de On the Road de Kerouac, contribuiu para promover mundialmente a Geração Beat e trans­formá-la em mito moderno e movimento social.

Como bem observaram seus tradutores e divulgadores franceses, Alain Jouffrouy e Jean-Jacques Lebel, até então, mesmo obras inovadoras, como as de Breton, Artaud e Michaux, resultavam em tiragens de uns poucos milhares de exemplares. Por isso, ao tornar-se fenômeno editorial, Ginsberg também se tornou emblema da rebelião, no plano da criação literária, da conduta individual e do conjunto das relações sociais.

Na perspectiva atual, é até difícil avaliar o quanto a rebelião beat foi importante, e qual a extensão de sua contribuição para a formação de uma nova ideologia, uma percepção do mundo e do homem da qual fazem parte a ampliação e o enriquecimento da liberdade individual, e a superação de divisões e mo­dos de repressão.

Um dos méritos de Gins­berg, Burroughs e especialmente de Ferlinghetti foi terem feito a ponte entre o modernismo anglo-ame­ri­cano, de Ezra Pound e William Carlos Williams, e a vanguarda francesa, principalmente o surrealismo. Em um grau enorme de atualização literária, Ginsberg e Carl Solomon, internados em um hospício em 1948/49 (episódio decisivo para a criação de Uivo), escreveram uma carta delirante para o surrealista Malcolm de Chazal, autor de exceção até hoje, cujo Sens Plastique acabara de sair. Palestras e ensaios de Ginsberg demonstram sua vinculação à vertente objetivista, de Pound e Williams, e do fluxo de consciência, de Gertrude Stein e James Joyce, e mostram como seu trabalho com a prosódia, os valores sonoros da linguagem, é consistente e complexo.

O conjunto dos textos escritos entre o final dos anos 40 e o início dos 60 reflete algo como uma experiência iniciática, resultando em uma nova consciência e uma nova cor­poreidade depois desse confronto com a morte. A seu modo, Ginsberg reproduziu a viagem órfica, a descida de Orfeu, arquétipo dos poetas, ao inferno, e a trajetória do xamã, do bruxo-sacerdote tribal. Emergiu dela, após aderir ao budismo tibetano, como líder de movimentos sociais dos anos 60 em diante, e um permanente animador cultural, à frente do Naropa Institute, a universidade alternativa que criou e dirigiu até o fim da sua vida.

Morto aos 70 anos, fará falta, mesmo com a permanência de sua obra. Em uma admirável síntese do poeta olímpico, a celebridade mundial, e do poeta maldito, o marginal, jamais abriu mão do senso crítico e da busca do novo, tão evidente na permanente transformação de sua obra desde a fase heróica da Beat, nos anos 40-50. Enfrentou crises pessoais como a de 1960 a 63, interrupções do seu processo criativo, mas nunca se tornou um repetidor, um epígono de si mesmo. Não soará estranho, atualmente, afirmar que alguém como ele, um rebelde com um comportamento extravagante e desregrado, foi um exemplo de integridade, de uma elevada ética da poesia. 

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* Trecho do texto do tradutor e poeta Cláudio Willer, autor da introdução, das notas e da tradução de Uivo para a L&PM Editores.

Allen Ginsberg in 1976. (foto: Binder-ullstein bild /via Getty Images)

OBRA DE ALLEN GINSBERG PUBLICADA EM PORTUGUÊS

--------- poesia 

:: Uivo, Kaddish e outros poemas. Allen Ginsberg  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket, v. 188 / Série Beats. Porto Alegre: L&PM, 1ª edição - Inverno de 1984;  Porto Alegre: L&PM, 2010 

:: Uivo: a graphic novel. Allen Ginsberg.  [ilustrada por Eric Drooker; tradução de Luis Dolhnikoff]. São Paulo: Globo, 2011.

:: A queda da américa: poemas. Allen Ginsberg. [tradução Paulo Henriques Britto]. Coleção L&PM Pocket Beats. Porto Alegre: L&PM, 1985.

:: Consultando o I Ching Fumando maconha Ouvindo The Fungs cantar Blake. Allen Ginsberg. [tradução  Ésio Macedo Ribeiro]. Bilíngue. Londrina: Galileu Edições, 2024

--------- cartas

:: Cartas do Yage / The Yage letters. William Burroughs & Allen Ginsberg. [tradução Bettina Becker]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2008.

:: Jack Kerouac e Allen Ginsberg: As Cartas. Jack Kerouac e Allen Ginsberg. [organização Bill Morgan e David Stanford; tradução Eduardo Pinheiro de Souza]. Porto Alegre: L&PM, 2012

:: Negócio de Família: Cartas selecionadas de pai e filho. Allen Ginsberg e Louis Ginsberg [organização Michael Schumacher; tradução Camila Lopes Campolino]. Editora Peixoto Neto, 2011

--------- entrevistas 

:: Mente espontânea: entrevistas selecionadas 1958-1996. Allen Ginsberg. [organização David E. Carter; tradução Eclair Antonio Almeida Filho]. Barueri, SP: Novo Século, 2013

Em Portugal

--------- poesia 

:: Uivo e outros poemas. Allen Ginsberg. [tradução  José Palla e Carmo]. Coleção Poesia Século XX. Lisboa: Cadernos de Poesia da Dom Quixote, In-8º de 69 (3) 1973

:: Uivo seguido de Kadish / Howl and Kaddish. Allen Ginsberg. [tradução e prefácio Paula Ramalho Almeida]. Edição bilingue. Vila Nova de Famalicão: Quasi, 2002

:: Uivo e outros poemas. Allen Ginsberg. [tradução  e notas Margaria Vale de Gato]. Lisboa: Relógio D'Agua, 2014

:: Poemas de Allen Ginsberg. [selecção, tradução e prefácio de Paula Ramalho Almeida e Joana Matos Frias]. Disponível no link. (acessado em 31.1.2026).

--------- Em antologias

:: Geração Beat Antologia. [apresentação e compilação Seymour Krim; tradução Marcello Corção]. São Paulo: Brasiliense, 1968 / Poema 'Morte para a orelha de Van Gogh/ Death to Van Gogh's Ear' Allen Ginsberg. 

:: Nova poesia norte-americana Quingumbo. [vários tradutores]. São Paulo: Escrita, 1980 / Allen Ginsberg em tradução de Afonso Félix de Sousa (4 poemas).

:: Poesia alheia. 124 poemas traduzidos. vários autores. [organização, tradução e prefácio Nelson Ascher; orelhas do livro Arthur Nestrovski]. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago, 1998 / Poema 'Algum Amor'/'Some Love' Allen Ginsberg. 

:: Geração Beat. Claudio Willer. Encyclopaedia. Beat/ Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2009

--------- Outras traduções em revistas, jornais e blogs

:: Ginsberg, Allen. Uma profecia / A prophecy. tradução Paulo Henriques Britto. In: Azougue, n°.04, 1997

:: Ginsberg: Rain-wet asphalt heat, garbage curbed cans overflowing. tradução Adriano Scandolara. In: escamandro, 10.10.2011. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

:: Uma tradução de Allen Ginsberg: a “Canção da vovó Terra”, “Grandma Earth’s Song” / tradução Claudio Willer. In: Blog de Claudio Willer, 21.3.2013. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026) 

:: Ginsberg e LSD – um poema / tradução Claudio Willer. In: Blog de Claudio Willer, 24.5.2013. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

:: Improviso em Beijing - Allen Ginsberg / Tradução de Reuben da Cunha Rocha. In: Poesias Preferidas, 4 de junho 2013. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

:: Ginsberg por Kiraly, (Allen Ginsberg, tradução de Cesar Kiraly). In: escamandro, 20.7.2015. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

:: Um poema de Allen Ginsberg traduzido do inglês por Felipe Nascimento. In: Ruído Manifesto, 20.8.2024. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

:: “Entenda que isto é um sonho” — um poema de Allen Ginsberg. traduzido por Pedro Augusto Luz. In: Coluna Travalínguas / Revista Sucuru, 5 de julho 2025. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

Allen Ginsberg - poeta beat

UMA SELETA DE POEMAS DE ALLEN GINSBERG EM EDIÇÃO BILÍNGUE

Algum Amor

Após 53

anos ainda choro

ainda amo ainda

aos beijos revigoro

minha arte o o coração

com júbilo ainda agem

meus dedos massageando

garotos na garagem

garotos sob o jugo

garotos no jazigo

do emprego ou dos estudos

ainda vêm comigo

não posso me queixar

se o amor chove do céu

na terra em minha mão

cabeça peito ou meu

sapato e qual notícias

de fora os beijos vêm

chupam meu pau as bocas

guris me querem bem

quanto é que vou durar

passado o amor que existe

tanto há por vir até

que eu seja um caco triste

virá menos e menos

a mim qualquer garoto

mais e mais velho o amor

se torna mais afoito

mais suave mas rugosa

qual mar que se escapele

(ágeis ainda os dedos)

me freme ainda a pele

* 

Some Love

After 53 years

I still cry tears

I still fall in love

I still improve

My art with a kiss

My heart with bliss

My hands massage

Kids from the garage

Kids from the grave

Kids who slave

At study or labor

Still show me favor

How can I complain

When love like rain

Falls all over the land

On my head or my hand

On my breast on my shoes

Kisses arrive like foreign news

Mouths suck my cock

Boys wish me good luck

How long can I last

Such love gone past

So much to come

Till I get dumb

Rarer and rarer

Boys give me favor

Older and older

Love grows bolder

Sweeter and sweeter

Wrinkled like water

My skin still trembles

My fingers nimble

- Allen Ginsberg, ('Algum Amor'/'Some Love'). no livro 'Poesia alheia: 124 poemas traduzidos'. [tradução Nelson Ascher]. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago, 1998.

§§

DE "UIVO"

II

Que esfinge de cimento e alumínio arrombou seus crânios e devorou seus cérebros e imaginação? Moloch! 167 Solidão! Sujeira! Fealdade! Latas de lixo e dólares inatingíveis! Crianças berrando sob as escadarias!

Garotos soluçando nos exércitos! Velhos chorando nos parques!

Moloch! Moloch! Pesadelo de Moloch! Moloch o mal-amado! Moloch mental! Moloch o pesado juiz dos homens!

Moloch a incompreensível prisão! Moloch o presídio desalmado de tíbias cruzadas e o Congresso dos sofrimentos! Moloch cujos prédios são julgamento! Moloch a vasta pedra da guerra! Moloch os governos atônitos!

Moloch cuja mente é pura maquinaria! Moloch cujo sangue é dinheiro corrente! Moloch cujos dedos são dez exércitos! Moloch cujo peito é um dínamo canibal! 168 Moloch cujo ouvido é um túmulo fumegante!

Moloch cujos olhos são mil janelas cegas! Moloch cujos arranha-céus

jazem ao longo das ruas como infinitos Jeovás! Moloch cujas fábricas sonham e grasnam na neblina! Moloch cujas colunas de fumaça e antenas coroam as cidades!

Moloch cujo amor é interminável óleo e pedra! Moloch cuja alma é eletricidade e bancos! Moloch cuja pobreza é o espectro do gênio!

Moloch cujo destino é uma nuvem de hidrogênio sem sexo! Moloch cujo nome é a Mente!

Moloch em quem permaneço solitário! Moloch em quem sonho com anjos! Louco em Moloch! Chupador de caralhos em Moloch! Mal-amado e sem homens em Moloch!

Moloch que penetrou cedo na minha alma! Moloch em quem sou uma consciência sem corpo! Moloch que me afugentou do meu êxtase natural! Moloch a quem abandono! Despertar em Moloch! Luz

escorrendo do céu!

Moloch! Moloch! Apartamentos de robôs! subúrbios invisíveis! tesouros de esqueletos! capitais cegas! indústrias demoníacas! nações espectrais!

invencíveis hospícios! caralhos de granito! bombas monstruosas!

Eles quebraram suas costas levantando Moloch ao Céu! Calçamentos, árvores, rádios, toneladas! Levantando a cidade ao Céu que existe e está em todo lugar ao nosso redor!

Visões! profecias! alucinações! milagres! êxtases! descendo pela correnteza do rio americano!

Sonhos! adorações! iluminações! religiões! o carregamento todo de bosta sensitiva!

Desabamentos! sobre o rio! saltos e crucifixões! descendo a correnteza!

Ligados! Epifanias! Desesperos! Dez anos de gritos animais e suicídios! Mentes! Amores novos! Geração louca! jogados nos

rochedos do Tempo!

Verdadeiro riso santo no rio! Eles viram tudo! o olhar selvagem! os berros sagrados! Eles deram adeus! Pularam do telhado! rumo à solidão!

acenando! levando flores! Rio abaixo! rua acima!

*

OF 'HOWL'

II

What sphinx of cement and aluminum bashed open their skulls and ate up their brains and imagination?

Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unobtainable dollars! Children screaming under the stairways! Boys sobbing in armies! Old men weeping in the parks!

Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the loveless! Mental Moloch! Moloch the heavy judger of men!

Moloch the incomprehensible prison! Moloch the crossbone soulless jailhouse and Congress of sorrows! Moloch whose buildings are judgment! Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned governments!

Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose blood is running money! Moloch whose fingers are ten armies! Moloch whose breast is a cannibal dynamo! Moloch whose ear is a smoking tomb!

Moloch whose eyes are a thousand blind windows! Moloch whose skyscrapers stand in the long streets like endless Jehovahs! Moloch whose factories dream and croak in the fog! Moloch whose smoke-stacks and antennae crown the cities!

Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch whose soul is electricity and banks! Moloch whose poverty is the specter of genius! Moloch whose fate is a cloud of sexless hydrogen! Moloch whose name is the Mind!

Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream Angels! Crazy in Moloch! Cocksucker in Moloch! Lacklove and manless in Moloch!

Moloch who entered my soul early! Moloch in whom I am a consciousness without a body! Moloch who frightened me out of my natural ecstasy! Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch! Light streaming out of the sky!

Moloch! Moloch! Robot apartments! invisible suburbs! skeleton treasuries! blind capitals! demonic industries! spectral nations! invincible madhouses! granite cocks! monstrous bombs!

They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pavements, trees, radios, tons! lifting the city to Heaven which exists and is everywhere about us!

Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstasies! gone down the American river!

Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole boatload of sensitive bullshit!

Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions! gone down the flood! Highs! Epiphanies! Despairs! Ten years’ animal screams and suicides! Minds! New loves! Mad generation! down on the rocks of Time!

Real holy laughter in the river! They saw it all! the wild eyes! the holy yells! They bade farewell! They jumped off the roof! to solitude! waving! carrying flowers! Down to the river! into the street!

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

§§

Sutra do girassol [1]

Caminhei pela beira do cais de bananas e latarias e me 

    sentei à sombra enorme de uma locomotiva da 

    Southern Pacific para olhar o sol que se punha entre 

    as colinas de casas como caixotes e chorar.

Jack Kerouac sentou-se a meu lado sobre um poste de 

    ferro quebrado e enferrujado, companheiro, 

    pensávamos os mesmos pensamentos da alma, chapados e 

    de olhos tristes, cercados pelas retorcidas raízes de 

    aço das árvores da maquinaria,

A água oleosa do rio refletia o rubro céu, o sol naufragava 

    nos cumes dos últimos morros de Frisco, [2] nenhum 

    peixe nessas águas, nenhum ermitão nessas montanhas, 

    só nós dois com nossos olhos embaçados e ressaca 

    de velhos vagabundos à beira-rio, malandros cansados.

Olha o Girassol, disse ele, lá estava a sombra cinzenta e 

    morta contra o céu, do tamanho de um homem, encostada 

   ressecada no topo do montão de serragem velha –

– Ergui-me encantado – meu primeiro girassol, recordações 

    de Blake – minhas visões – Harlem

e infernos dos rios do Leste, pontes com o clangor dos 

    Sanduíches Gordurosos de Joe, [3] carrinhos de bebês

    mortos, negros pneus carecas largados lá, o poema 

   do cais à beira-rio, preservativos & penicos, facas 

   nada inoxidáveis de aço, só o lixo úmido e os artefatos 

   de afiados gumes passando para o passado –

e o Girassol cinzento reclinado contra o crepúsculo, 

   desoladamente rachado e ressecado pela fuligem e a 

   fumaça e o pó de velhas locomotivas em seu olho –

corola de turvas pontas retorcidas e partidas como uma 

   coroa arrebentada, sementes roladas do seu rosto, 

   boca em breve desdentada ao ar ensolarado, raios de 

   sol se apagando na cabeça cabeluda como uma teia 

   de fios secos,

folhas tesas como ramos presos ao tronco, gesto enraizado 

   na serragem, pedaços de estuque caídos dos negros 

   galhos, mosca morta na orelha,

Ímpia coisa velha destroçada, você, meu girassol, Ó minha 

   alma, como então te amei!

A fuligem não era uma fuligem humana porém morte e 

   locomotivas humanas,

toda essa roupagem de pó, esse véu de pele escurecida 

   da estrada, essa fumaça da face, essa pálpebra de negra 

   miséria, essa fuliginosa mão ou falo ou protuberância 

   de algo artificial pior que a própria sujeira – 

   industrial – moderna – toda a civilização maculando 

   sua louca coroa dourada –

e todos esses torvos pensamentos de morte e olhos 

   empoeirados do desamor e tocos e raízes retorcidas 

   embaixo, dentro do seu montão de areia e serragem, 

   notas falsas de borracha de dólar, pele de maquinaria, 

   as entranhas e vísceras do carro que tosse e chora, as 

   latas vazias e abandonadas com suas enferrujadas línguas 

   de fora, o que mais poderia eu nomear, a cinza 

   queimada de algum cigarro do caralho, bocetas dos 

   carrinhos e os túrgidos seios dos carros, bundas gastas 

   dos bancos e esfíncteres dos dínamos – todo esse

emaranhado nas suas raízes mumificadas – e você aí postado 

   a minha frente ao sol poente, toda a sua glória 

   em sua forma!

Beleza perfeita de um girassol! excelente existência perfeita 

   de um adorável girassol! doce olho natural voltado 

para a lua nova “hip”, desperto vivaz e excitado 

   respirando a dourada brisa da luz do sol poente!

Quantas moscas zumbiram a seu redor ignorando sua fuligem, 

   enquanto você amaldiçoava os céus da ferrovia 

   em sua alma em flor?

Pobre flor morta? Quando foi que você esqueceu que era 

   uma flor? quando foi que você olhou para sua pele e 

   resolveu que era uma suja e impotente locomotiva 

   velha? o espectro da locomotiva? a sombra e vulto de 

   uma outrora poderosa locomotiva americana louca?

Você nunca foi uma locomotiva, Girassol, você é um girassol!

E você, Locomotiva, você é uma locomotiva, não se esqueça!

E assim agarrei o duro esqueleto do girassol e o finquei a 

    meu lado como um cetro,

e faço meu sermão para minha alma, e também para a 

    alma de Jack e para quem mais quiser me escutar.

– Nós não somos nossa pele de sujeira, nós não somos 

    nossa horrorosa locomotiva sem imagem empoeirada 

    e arrebentada, por dentro somos todos girassóis maravilhosos, 

    nós somos abençoados por nosso próprio 

    sêmen & dourados corpos peludos e nus da realização 

    crescendo dentro dos loucos girassóis negros e formais 

    ao pôr do sol, espreitados por nossos olhos à sombra 

    da louca locomotiva do cais na visão do poente de 

    latas e colinas de Frisco sentados ao anoitecer.

--------- Berkeley, 1955

*

                           Sunflower Sutra  

I walked on the banks of the tincan banana dock and sat down 

   under the huge shade of a Southern Pacific locomotive to 

   look at the sunset over the box house hills and cry.

Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron pole, 

   companion, we thought the same thoughts of the soul, 

    bleak and blue and sad-eyed, surrounded by the gnarled 

    steel roots of trees of machinery.

The oily water on the river mirrored the red sky, sun sank on top 

   of final Frisco peaks, no fish in that stream, no hermit in 

   those mounts, just ourselves rheumy-eyed and hung-over 

    like old bums on the riverbank, tired and wily.

Look at the Sunflower, he said, there was a dead gray shadow 

    against the sky, big as a man, sitting dry on top of a pile of 

    ancient sawdust—

—I rushed up enchanted—it was my first sunflower, memories 

    of Blake—my visions—Harlem

and Hells of the Eastern rivers, bridges clanking Joes Greasy 

    Sandwiches, dead baby carriages, black treadless tires 

    forgotten and unretreaded, the poem of the riverbank, 

    condoms & pots, steel knives, nothing stainless, only the 

    dank muck and the razor-sharp artifacts passing into the 

     past—

and the gray Sunflower poised against the sunset, crackly bleak 

     and dusty with the smut and smog and smoke of olden 

     locomotives in its eye—

corolla of bleary spikes pushed down and broken like a battered 

     crown, seeds fallen out of its face, soon-to-be-toothless

     mouth of sunny air, sunrays obliterated on its hairy head 

     like a dried wire spiderweb,

leaves stuck out like arms out of the stem, gestures from the 

     sawdust root, broke pieces of plaster fallen out of the black 

     twigs, a dead fly in its ear,

Unholy battered old thing you were, my sunflower O my soul, 

      I loved you then!

The grime was no man’s grime but death and human 

      locomotives,

all that dress of dust, that veil of darkened railroad skin, that 

     smog of cheek, that eyelid of black mis’ry, that sooty hand 

     or phallus or protuberance of artificial worse-than-dirt—

     industrial—modern—all that civilization spotting your 

     crazy golden crown—

and those blear thoughts of death and dusty loveless eyes and ends 

    and withered roots below, in the home-pile of sand and 

    sawdust, rubber dollar bills, skin of machinery, the guts and 

    innards of the weeping coughing car, the empty lonely 

    tincans with their rusty tongues alack, what more could I 

    name, the smoked ashes of some cock cigar, the cunts of 

    wheelbarrows and the milky breasts of cars, wornout asses 

   out of chairs & sphincters of dynamos—all these

entangled in your mummied roots—and you there standing before

    me in the sunset, all your glory in your form!

A perfect beauty of a sunflower! a perfect excellent lovely 

    sunflower existence! a sweet natural eye to the new hip 

    moon, woke up alive and excited grasping in the sunset 

    shadow sunrise golden monthly breeze!

How many flies buzzed round you innocent of your grime, while 

     you cursed the heavens of the railroad and your flower soul?

Poor dead flower? when did you forget you were a flower? when 

    did you look at your skin and decide you were an impotent 

    dirty old locomotive? the ghost of a locomotive? the 

    specter and shade of a once powerful mad American 

    locomotive?

You were never no locomotive, Sunflower, you were a sunflower!   

And you Locomotive, you are a locomotive, forget me not!

So I grabbed up the skeleton thick sunflower and stuck it at my 

    side like a scepter,

and deliver my sermon to my soul, and Jack’s soul too, and anyone 

    who’ll listen,

—We’re not our skin of grime, we’re not dread bleak dusty 

    imageless locomotives, we’re golden sunflowers 

    inside, blessed by our own seed & hairy naked 

    accomplishment-bodies growing into mad black formal sunflowers 

    in the sunset, spied on by our own eyes under the shadow 

    of the mad locomotive riverbank sunset Frisco hilly tincan 

    evening sitdown vision.

---------  Berkeley, 1955

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_________________

Nota de Claudio Willer:

[1] SUTRA DO GIRASSOL – Sutra são textos védicos, de doutrina filosófico-religiosa. O girassol é uma flor-símbolo para Ginsberg, que, na experiência místico-visionária de 1948 em seu apartamento no Harlem, lia o poema Ha! Sun-Flower dos Songs of Experience, quando ouviu a voz do próprio Blake recitando o poema.

[2] Frisco – San Francisco. Os moradores desta cidade não apreciam essa designação.

[3] Sanduíches Gordurosos de Joe – Joe’s é outra cadeia de lanchonetes.

§§

Meu Triste Eu

Para Frank O’Hara

Às vezes quando meus tristes olhos estão vermelhos

subo ao topo do prédio da RCA

e contemplo meu mundo, Manhattan –

meu prédio, ruas onde pratiquei façanhas,

coberturas de prédios, camas, apartamentos

sem água quente

– na Quinta Avenida embaixo que também está presente em

minha mente,

seus carros-formiga, pequenos táxis amarelos, homens

que caminham do tamanho de fiapos de lã

Panorama das pontes, nascer do sol sobre a máquina

do Brooklyn,

pôr do sol sobre Nova Jersey onde nasci

& Paterson onde brinquei com formigas –

meus amores mais tarde na 15ª Rua,

meus amores no Baixo East Side,

meus fabulosos amores de outrora no Bronx

distante –

caminhos cruzados nessas ruas escondidas,

minha história recapitulada, minhas ausências

e êxtases no Harlem

– o sol brilhando sobre tudo o que tenho

num pestanejar para o horizonte

na minha última eternidade –

a matéria é água.

Triste,

tomo o elevador e vou

para baixo, pensativo

e caminho pelas calçadas olhando as vidraças

dos homens, os rostos,

querendo saber quem ama

e me detenho atordoado

diante da vitrina da loja de automóveis

parado perdido em pensamentos calmos

o tráfego subindo e descendo pela 5ª Avenida

atrás de mim

esperando por um momento quando...

Hora de ir para casa & preparar o jantar & escutar

as românticas notícias da guerra pelo rádio

...todo movimento para

& eu caminho na tristeza intemporal da existência,

ternura escorrendo entre os prédios,

as pontas dos meus dedos roçando o rosto da

realidade,

meu próprio rosto sulcado de lágrimas no espelho

de alguma vidraça – no crepúsculo –

quando não sinto mais qualquer

desejo –

de bombons – ou de possuir roupas ou as lamparinas

japonesas do intelecto –

Confuso por causa do espetáculo ao meu redor,

o Homem trabalhando nas ruas

com pacotes, jornais

gravatas, ternos maravilhosos

rumo a seu desejo

Homens, mulheres, uma torrente nas ruas

luzes vermelhas disparando apressados relógios &

movimentos nas esquinas –

E todas essas ruas levando,

tão intrincadas, buzinadas, alongadas,

para avenidas

espreitadas pelos altos prédios ou incrustadas nos cortiços

no meio desse trânsito engarrafado

carros e motores que berram

tão dolorosamente até chegar a esse

campo, esse cemitério

essa quietude

de leito de morte ou montanha

já vista

nunca mais reconquistada ou desejada

pela mente que chegará

no dia em que toda Manhattan que eu vi houver desaparecido.

------ Nova York, outubro de 1958

*

My Sad Self

To Frank O’Hara [1]

 

Sometimes when my eyes are red

I go up on top of the RCA Building

and gaze at my world, Manhattan –

my buildings, streets I’ve done feats in,

lofts, beds, coldwater flats

– on Fifth Ave below which I also bear in mind,

its ant cars, little yellow taxis, men

walking the size of specks of wool –

Panorama of the bridges, sunrise over Brooklyn machine,

sun go down over New Jersey where I was born

& Paterson where I played with ants –

my later loves on 15th Street,

my greater loves of Lower East Side,

my once fabulous amours in the Bronx

faraway –

paths crossing in these hidden streets,

my history summed up, my absences

and ecstasies in Harlem –

– sun shining down on all I own

in one eyeblink to the horizon

in my last eternity –

matter is water.

Sad,

I take the elevator and go

down, pondering,

and walk on the pavements staring into all man’s

plateglass, faces,

questioning after who loves,

and stop, bemused

in front of an automobile shopwindow

standing lost in calm thought,

traffic moving up & down 5th Avenue blocks behind me

waiting for a moment when...

Time to go home & cook supper & listen to

the romantic war news on the radio

...all movement stops

& I walk in the timeless sadness of existence,

tenderness flowing thru the buildings,

my fingertips touching reality’s face,

my own face streaked with tears in the mirror

of some window – at dusk –

where I have no desire –

for bonbons – or to own the dresses or Japanese

lampshades of intellection –

Confused by the spectacle around me,

Man struggling up the street

with packages, newspapers,

ties, beautiful suits

toward his desire

Man, woman, streaming over the pavements

red lights clocking hurried watches

movements at the curb –

And all these streets leading

so crosswise, honking, lengthily,

by avenues

stalked by high buildings or crusted into slums

thru such halting traffic

screaming cars and engines

so painfully to this

countryside, this graveyard

this stillness

on deathbed or mountain

once seen

never regained or desired

in the mind to come

where all Manhattan that I’ve seen must disappear.

------- New York, October 1958

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

___________________

Nota do Tradutor Claudio Willer:

 [1] Frank O’Hara – importante poeta americano, autor do Manifesto Personalista, a quem Ginsberg conhecia desde 1956; morreu prematuramente em um acidente de automóvel em 1966. Foi curador do Museu de Arte de Nova York. Ginsberg chegou a declarar que Frank me ensinou a realmente ver Nova York pela primeira vez, acrescentando que era como ter Catulo a modificar sua vista do Fórum de Roma; daí esse poema sobre Manhattan ser-lhe dedicado.

§§

Poema de amor sobre um tema de Whitman ‎

Entrarei silencioso no quarto de dormir e me deitarei

entre noivo e noiva,

esses corpos caídos do céu esperando nus em sobressalto,

braços pousados sobre os olhos na escuridão,

afundarei minha cara em seus ombros e seios, respirarei

sua pele

e acariciarei e beijarei a nuca e a boca e abrirei e

mostrarei seu traseiro,

pernas erguidas e dobradas para receber, caralho

atormentado na escuridão, atacando

levantado do buraco até a cabeça pulsante,

corpos entrelaçados nus e trêmulos, coxas quentes

e nádegas enfiadas uma na outra

e os olhos, olhos cintilando encantadores, abrindo-se em

olhares e abandono,

e os gemidos do movimento, vozes, mãos no ar, mãos

entre as coxas,

mãos na umidade de macios quadris, palpitante contração

de ventres

até que o branco venha jorrar no turbilhão dos lençóis

e a noiva grite pedindo perdão e o noivo se cubra

de lágrimas de paixão e compaixão

e eu me erga da cama saciado de últimos gestos íntimos

e beijos de adeus –

tudo isso antes que a mente desperte, atrás das cortinas

e portas fechadas da casa escurecida

cujos habitantes perambulam insatisfeitos pela noite,

fantasmas desnudos buscando-se no silêncio.

*

Love poem on theme by Whitman

I’ll go into the bedroom silently and lie down

between the bridegroom and the bride,

those bodies fallen from heaven stretched out

waiting naked and restless,

arms resting over their eyes in the darkness,

bury my face in their shoulders and breasts,

breathing their skin,

and stroke and kiss neck and mouth and make

back be open and known,

legs raised up crook’d to receive, cock in the

darkness driven tormented and attacking roused up

from hole to itching head,

bodies locked shuddering naked, hot lips and buttocks

screwed into each other

and eyes, eyes glinting and charming, widening into

looks and abandon,

and moans of movement, voices, hands in air, hands

between thighs,

hands in moisture on softened lips, throbbing

contraction of bellies

till the white come flow in the swirling sheets,

and the bride cry for forgiveness, and the groom

be covered with tears of passion and compassion,

and I rise up from the bed replenished with last intimate

gestures and kisses of farewell –

all before the mind wakes, behind shades and closed

doors in a darkened house

where the inhabitants roam unsatisfied in the night,

nude ghosts seeking each other out in the silence.

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

§§

Sobre a Obra de Burroughs

O método deve ser a mais pura carne

e nada de molho simbólico,

verdadeiras visões & verdadeiras prisões

assim como vistas vez por outra.

Prisões e visões mostradas

com raros relatos crus *

correspondendo exatamente àqueles

de Alcatraz e Rose.

Um lanche nu** nos é natural,

comemos sanduíches de realidade.

Porém alegorias não passam de alface.

Não escondam a loucura.

--------- San Jose, 1954

*

On Burroughs’ Work

The method must be purest meat

and no symbolic dressing,

actual visions & actual prisons

as seen then and now.

Prisons and visions presented

with rare descriptions

corresponding exactly to those

of Alcatraz and Rose.

A naked lunch is natural to us,

we eat reality sandwiches.

But allegories are so much lettuce.

Don’t hide the madness.

--------- San Jose, 1954 

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_______________

Notas do Tradutor:

1. raros relatos crus – a dupla tradução: no original, with rare descriptions. Rare é raro, diferente, especial, mas também cru, malpassado, em rare done meat. Crus faz um par com nu, dando nu e cru, expressão que significa verdadeiro, realístico, acentuando o sentido do poema.

2. um lanche nu – Este poema foi escrito na Califórnia em 1954, enquanto Ginsberg ia recebendo por carta, de Tanger, trechos do que Burroughs denominava de routines, narrativas que, remontadas, viriam a compor Naked Lunch, terminada em Paris quatro anos mais tarde. O sanduíche da linha seguinte leva a concluir que a tradução adequada desse título para o português é mesmo Lanche Nu, e não Almoço Nu, apesar de lunch, em inglês, significar almoço, tanto quanto refeição leve. Ginsberg gostou da metáfora ‘sanduíches de realidade’, ‘reality sandwiches’ e a usou como título de seu terceiro livro de poemas.

 

§§

Canção

O peso do mundo

é o amor.

Sob o fardo

da solidão,

sob o fardo

da insatisfação 

o peso

o peso que carregamos

é o amor.

Quem poderia negá-lo?

Em sonhos

nos toca

o corpo,

em pensamentos

constrói

um milagre,

na imaginação

aflige-se

até tornar-se

humano –

sai para fora do coração

ardendo de pureza –

pois o fardo da vida

é o amor,

mas nós carregamos o peso

cansados

e assim temos que descansar

nos braços do amor

finalmente

temos que descansar nos braços

do amor.

Nenhum descanso

sem amor,

nenhum sono

sem sonhos

de amor –

quer esteja eu louco ou frio,

obcecado por anjos

ou por máquinas,

o último desejo

é o amor 

– não pode ser amargo

não pode ser negado

não pode ser contigo

quando negado:

o peso é demasiado 

– deve dar-se

sem nada de volta

assim como o pensamento

é dado

na solidão

em toda a excelência

do seu excesso.

Os corpos quentes

brilham juntos

na escuridão,

a mão se move

para o centro

da carne,

a pele treme

na felicidade

e a alma sobe

feliz até o olho –

sim, sim,

é isso que

eu queria,

eu sempre quis,

eu sempre quis

voltar

ao corpo

em que nasci.

*

Song

The weight of the world

       is love.

Under the burden

       of solitude,

under the burden

       of dissatisfaction

       the weight,

the weight we carry

       is love.

Who can deny?

       In dreams

it touches

       the body,

in thought

       constructs

a miracle,

       in imagination

anguishes

       till born

in human—

looks out of the heart

       burning with purity—

for the burden of life

       is love,

but we carry the weight

       wearily,

and so must rest

in the arms of love

       at last,

must rest in the arms

       of love.

No rest

       without love,

no sleep

       without dreams

of love—

       be mad or chill

obsessed with angels

       or machines,

the final wish

       is love

—cannot be bitter,

       cannot deny,

cannot withhold

       if denied:

the weight is too heavy

       —must give

for no return

       as thought

is given

       in solitude

in all the excellence

       of its excess.

The warm bodies

       shine together

in the darkness,

       the hand moves

to the center

       of the flesh,

the skin trembles

       in happiness

and the soul comes

       joyful to the eye—

yes, yes,

       that’s what

I wanted,

       I always wanted,

I always wanted,

       to return

to the body

       where I was born.

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

§§

Arte é ilusão, pois eu não ajo

Fico ou Parto – com constante alegria

Meus pensamentos, embora céticos, são sagrados

Santa prece para o conhecimento ou puro fato.

Então enceno a esperança de que posso criar

Um mundo vivo em torno de meus olhos mortais

Um triste paraíso é o que imito

E anjos caídos cujas asas perdidas são suspiros.

Neste estado não mundano em que me movimento

Minha Fé e Esperança são diabólica moeda corrente

Em mundos falsificados, cunho pequenos donativos

Em torno de mim, e troco minha alma por amor.

*

Art is illusion, for I do not act

–Dwell or Depart - with faithful merriment,

My thoughts, though skeptic, are in sacrament,

Holy prayer for knowledge of pure fact.

So I enact the Hope I can create

A lively world around my deadly eyes

Sad paradise it is I imitate,

And fallen angels whose lost wings are sighs.

In this unworldly state wherein I move

My Faith and Hope are hellish currency:

In counterfeit worlds, I coin small Charity

About myself, and trade my soul for Love. 

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

§§

Mensagem

Desde quando mudamos

transamos conversamos trabalhamos

choramos & mijamos juntos

eu acordo pela manhã

com um sonho nos meus olhos

mas você partiu para NY [1]

lembrando-se de mim Bom

eu te amo eu te amo

& teus irmãos são loucos[2]

eu aceito seus casos de bebedeira

Há muito tempo tenho estado só

há muito tempo tenho estado na cama

sem ninguém a quem pegar no joelho, homem

ou mulher, tanto faz, [3] eu

quero o amor nasci para isso quero você comigo agora

Transatlânticos fervem no oceano

Delicados esqueletos de arranha-céus não terminados

A cauda do dirigível roncando sobre Lakehurst

Seis mulheres nuas dançando juntas num palco vermelho

As folhas agora estão verdes em todas as árvores de Paris

Chegarei em casa daqui a dois meses e olharei nos teus olhos

*

Message

Since we had changed

rogered spun worked

wept and pissed together

I wake up in the morning

with a dream in my eyes

but you are gone in NY

remembering me Good

I love you I love you

& your brothers are crazy

I accept their drunk cases

It's too long that I have been alone

it's too long that I've sat up in bed

without anyone to touch on the knee, man

or woman I don't care what anymore, I

want love I was born for I want you with me now

Ocean liners boiling over the Atlantic

Delicate steelwork of unfinished skyscrapers

Back end of the dirigible roaring over Lakehurst

Six women dancing together on a red stage naked

The leaves are green on all the trees in Paris now

I will be home in two months and look you in the eyes

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_________________

Notas do Tradutor 

[1] O poema foi escrito em 1958 em Paris, na fase do Beat Hotel. Orlovsky havia retornado antes, preocupado por seus irmãos, Lafcadio e Julius, haverem piorado.

[2] teus irmãos são loucos – os irmãos de Peter Orlovsky. Filho de um ex-oficial do exército russo, czarista, Orlovsky, nascido em 1930, passou a infância na miséria. Teve de sair de casa aos 17 anos, trabalhando como enfermeiro. Dos seus quatro irmãos, os dois mais velhos, Nicholas e Julius já na adolescência foram internados com esquizofrenia catatônica. Tentando evitar que o mais novo, Lafcadio, seguisse pelo mesmo caminho, Peter o trouxe à Califórnia, instalando-o na casa em Berkeley, provocando desconforto em Ginsberg. O próprio Orlovsky habituou-se a drogar-se pesadamente (principalmente com estimulantes, como a metadona, e opiáceos), além de beber exageradamente, e foi desenvolvendo estados de alheamento e furor que fizeram que, por recomendação médica, ambos se separassem, deixando de morar juntos em 1984. Mesmo assemelhando-se a um estereótipo de casal homossexual, Orlovsky, predominantemente heterossexual, tinha namoradas que moravam junto com ele e Ginsberg.

[3] A crônica dos meses que Orlovsky e Ginsberg passaram juntos em Paris inclui pelo menos dois episódios, relatados por Miles, de mulheres, uma atraída por Ginsberg, outra por Orlovsky, que se envolveram em uma relação a três.

§§

Salmo mágico [1]

Porque o mundo está à beira do abismo e ninguém sabe o que virá depois 

Ó Fantasma que minha mente persegue de ano para ano desce do céu para esta carne trêmula

colhe meu olho fugitivo no vasto Raio que não conhece limites – Inseparável – Mestre

Gigante fora do tempo com todas as suas folhas caindo – Gênio do Universo – Mágico do Nada onde nuvens vermelhas aparecem – Indizível Rei das rodovias que se foram – lninteligível Cavalo saltando fora do sepulcro – Poente sobre a grande Cordilheira e inseto – Cupim

Lamentoso – Riso sem boca, Coração que nunca teve carne para morrer –

Promessa que não foi feita – Consolador, cujo sangue arde em um milhão de animais feridos –

Ó Misericórdia, Destruidor do Mundo, Ó Misericórdia, Criador das Ilusões Acalentadas, Ó Misericórdia, arrulho cacofônico da boca quente, Vem, invade meu corpo com o sexo de Deus, sufoca minhas narinas com a infinita carícia da corrupção,

transfigura-me em vermes viscosos de pura transcendência sensorial, ainda estou vivo,

grasna minha voz com o mais feio que a realidade, um tomate psíquico falando-Te por milhões de bocas,

Alma minha com miríades de línguas, Monstro ou Anjo, Amante que vem me foder para sempre – véu branco do Polvo sem Olhos –

Cu do Universo no qual desapareço – Mão Elástica que falou com Crane [2] – Música que toca na vitrola dos anos vinda de outro Milênio – Ouvido dos edifícios de NY

Aquilo em que acredito – que vi – procurei incessantemente na folha cachorro olho – sempre culpa, falta, – o que me faz pensar –

Desejo que me criou, Desejo que escondo no meu corpo, Desejo que todo Homem conhece Morte, Desejo ultrapassando o mundo Babilônico possível

que faz minha carne sacudir-se em orgasmos do Teu Nome que não conheço nunca conseguirei nunca dizer –

Dizer à Humanidade para dizer que o grande sino toca um tom dourado nos balcões de ferro em cada milhão de universos,

eu sou Teu profeta volta para casa para este mundo para gritar um insuportável Nome pelo odioso sexto dos meus 5 sentidos

que conhece Tua mão em seu falo invisível, coberta pelos bulbos elétricos da morte –

Paz, Solucionador onde embaralho ilusões, vagina de Boca Mole que entra no meu cérebro por cima, Pomba da Arca com um ramo de Morte.

Enlouquece-me, Deus estou pronto para a desintegração da minha mente, desgraça-me no olho da terra,

ataca meu coração cabeludo come meu caralho Invisível coaxar do sapo da morte salta em mim matilha de pesados cães salivando luz,

devora meu cérebro fluxo Uno de interminável consciência, tenho medo da tua promessa devo fazer que minha oração grite no medo –

Desce Ó Luz Criador & Devorador da Humanidade, arrebenta o mundo em sua loucura de bombas e morticínio,

Vulcões de carne sobre Londres, em Paris uma chuva de olhos –

caminhões carregados de corações de anjos para lambuzar as paredes do Kremlin – a caveira de luz para Nova York –

miríade de pés recobertos de joias nos terraços de Pequim – véus de gás elétrico baixando sobre a Índia – cidades de Bactéria invadindo o cérebro – a Alma escapando para as ondulantes bocas de borracha do Paraíso –

Este é o Grande Chamado, esta é a Toxina da Guerra Eterna, este é o grito da Mente assassinada na Nebulosa, este é o Sino Dourado da igreja que nunca existiu, este é o Bum no coração do raio do sol, esta é a trombeta do Verme na Morte, Apelo do arcanjo castrado sem mãos Doação da semente dourada do futuro pelo terremoto & vulcão do mundo –

Sepulta meus pés sob os Andes, esparrama meus miolos sobre a Esfinge, hasteia minha barba e cabelo no Empire State Building, cobre minha barriga com mãos de musgo, enche meus ouvidos com teu clarão, cega-me com arco-íris proféticos

Que eu prove finalmente a merda de Ser, que eu toque Teus genitais na palmeira, que o vasto Raio do Futuro entre pela minha boca para fazer soar Tua Criação Eternamente Não nascida, Ó beleza invisível para meu Século!

que minha oração ultrapasse minha compreensão, que eu deposite minha vaidade a Teus pés, que eu não mais tema o Julgamento de Allen neste mundo

nascido em Newark chegado para a Eternidade em Nova York chorando novamente no Peru pela definitiva Língua para salmodiar o Indizível, que eu ultrapasse o desejo de transcendência e entre nas calmas águas do universo

que eu cavalgue esta onda, não mais eternamente afogado na torrente da minha imaginação

que eu não seja assassinado pela minha própria doida magia, crime este a ser punido nos piedosos cárceres da Morte, homens entendei minha fala fora de seus próprios corações turcos, ajudem-me os profetas com a Proclamação, que os Serafins aclamem Teu Nome, Tu subitamente em uma imensa Boca do Universo fazendo a carne responder.

-------- 1960

*

Because this world is on the wing and what cometh no man can know

O Phantom that my mind pursues from year to year descend from heaven to this shaking flesh

catch up my fleeting eye in the vast Ray that knows no bounds  -- Inseparable -- Master --

Giant outside Time with all its falling leaves -- Genius of the

Universe -- Magician in Nothingness where appear red

clouds --

Unspeakable King of the roads that are gone -- Unintelligible Horse riding out of the graveyard -- Sunset spread over Cordillera and insect -- Gnarl Moth -- 

Griever -- Laugh with no mouth, Heart that never had flesh to

die -- Promise that was not made -- Reliever, whose

blood burns in a million animals wounded --

O Mercy, Destroyer of the World, O Mercy, Creator of Breasted

Illusions, O Mercy, cacophonous warmouthed doveling….”  Come,

invade my body with the sex of God, choke up my nostrils with

corruption's infinite caress,

transfigure me to slimy worms of pure sensate transcendency I'm still alive,

croak my voice with uglier than reality, a psychic tomato

speaking Thy million mouths,

Myriad-tongued my Soul, Monster or Angel, Lover that comes

to fuck me forever -- white gown on the Eyeless Squid --

Asshole of the Universe into which I disappear -- Elastic Hand that spoke to Crane –

Music that passes into the phonograph of years from another Millennium -- Ear of the buildings of NY --

That which I believe -- have seen -- seek endlessly in leaf dog

eye -- fault always, lack -- which makes me think...

Desire that created me, Desire I hide in my body, Desire all Man know Death, Desire surpassing the Babylonian possible world

That makes my flesh shake orgasm of they Name which I don’t know never will never speak –

Speak to Mankind to say the great bell tolls a golden tone on iron balconies in every million universe,

I am thy prophet come home this world to scream an unbearable

Name through my 5 senses hideous sixth

That knows Thy hand on its invisible phallus, covered with electric bulbs of death –

Peace, Resolver where I mess up illusion, Softmouth Vagina \that enters my brain form above, Ark-Dove with a bough of death.

Drive me crazy, God I’m ready for disintegration of my mind, disgrace me in the eye of the earth,

Attack my hairy heart with terror eat my cock Invisible croak of deathfrog leap on me pack of heavy dogs salivating light,

Devour my brain One flow of endless consciousness, I’m scared of your promise must make scream my prayer in fear –

Descend O Light Creator & Eater of Mankind, disrupt, disrupt the world in its madness of bombs and murder,

Volcanoes of flesh over London, on Paris a rain of eyes – truckloads of angelhearts besmearing Kremlin walls – the skullcap of light to New York –

Myriad jeweled feet on the terraces of Pekin – veils of electrical gas descending over India—cities of Bacteria invading the brain __ the Soul escaping into the rubber waving mouths of Paradise –

This is the Great call, this is the Tocsin of the Eternal War, this is the cry of the Mind slain in Nebulae,

This is the Golden Bell of the Church that has never existed, this is the boom in the heart of the sunbeam, this is trumpet of the Worm at Death,

Shovel my feet under the Andes, splatter my brains on the Sphinx, drape my beard and air over the Empire State Building,

Cover my belly with hands of moss, fill up my ears with your lightning, blind me with prophetic rainbows

That I taste the shit of Being at last, that I touch Thy genitals in the palmtree,

That the vast Ray of Futurity enter my mouth to sound They Creation Forever Unborn, O Beauty invisible to my Century!

That my prayer surpass my understanding, that I may lay my vanity at Thy foot, that I no longer fear Judgment over Allen of this world

Born in Newark come into Eternity in New York crying again in Peru for ultimate Tongue to psalm the unspeakable,

That I surpass desire for transcendency and enter the calm water of the universe

That I ride out this wave, not drown forever in the flood of my imagination

That I not be slain thru my own insane magic, this crime be punished in merciful jails of death, men understand my speech out of their Turkish heart, the prophets aid me with Proclamation.

The Seraphim acclaim Thy Name, Thyself at once in one huge Mouth of universe make meat reply.

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

______________

Nota do tradutor

[1] Salmo Mágico  – a edição da City Lights de Kaddish and other Poems vem com uma nota de Ginsberg, agregada ao texto, incorporada às demais notas na edição da Harper & Row: Salmo Mágico, a Resposta & O Fim registram as visões experimentadas depois de tomar Aiauasca, uma poção espiritual do Amazonas. A mensagem é: Alargar a área da consciência. Salmo Mágico, versão bem abreviada das anotações de Ginsberg no Peru, na região de Pucallpa, durante as sessões de ingestão desse preparado com índios curandeiros em junho de 1960, é um chamamento, uma invocação. A resposta, escrito já em Nova York, para onde Ginsberg conseguiu levar alguns galões do alucinógeno, é a resposta, a aparição da própria morte. O Fim é a síntese, a transcendência, integrando vida e morte. Sobre a busca do Aiauasca e seus resultados, a correspondência de Ginsberg e Burroughs em The Yage Letters, Cartas do Yage.

[2] Crane – Hart Crane, o poeta-suicida já mencionado.

§§

A resposta

Deus responde com minha condenação!

esta poesia apagada do lenho ardente

minhas mentiras respondidas pelo verme no meu ouvido

minha visão pela mão que cai sobre meus olhos para cobri-los

diante da visão do meu esqueleto

– meu anseio de ser Deus pela trêmula carne barbuda do maxilar

que cobre meu crânio como a pele de um monstro

Estômago vomitando a videira da alma, cadáver no

assoalho de uma cabana de bambu, carne do corpo

rastejando

rumo a seu pesadelo do destino que cresce em meu

cérebro

O barulho do estrondo da criação adorando seu Carrasco, o salto

dos pássaros para o Infinito, latidos como o som

do vômito no ar, sapos coaxando Morte nas árvores

eu sou um Serafim e não sei se vou para dentro do Vazio

eu sou um homem e não sei se vou para dentro da Morte –

Cristo Cristo pobre desesperançado

alçado à Cruz entre as Dimensões –

para ver o Sempre-Incognoscível!

um som de gongo de morte treme por toda a minha carne e um

imenso Ser entra no meu

cérebro vindo do longe que vive para sempre

Nada mais além da Presença poderosa demais para registrar! a Presença

na Morte, diante da qual estou indefeso

transforma-me de Allen em uma caveira

Velho Caolho dos sonhos dos quais não acordo a não ser morto –

mãos puxadas para a escuridão por uma horrenda Mão

– cego contorcer-se do verme, cortado – o arado

é o próprio Deus

Que baile da escuridão monstruosa anterior ao universo

Volta para visitar-me como um comando cego!

e possa eu apagar esta consciência, fugir de volta

para o amor de Nova York e o farei

Pobre lamentável Cristo com medo da predita Cruz,

Imortal –

Fugir, mas não para sempre – a Presença virá, a hora

chegará, uma estranha verdade penetra o universo, a morte

mostra seu Ser como antes

e eu me desesperarei porque esqueci! esqueci! a volta ao meu destino,

para morrer disso –

O que é sagrado quando a Coisa é todo o universo?

rasteja em cada alma como um órgão de vampiro cantando

atrás das nuvens iluminadas pela lua –

pobre criatura vem agachada

sob as estrelas barbudas em um negro campo no Peru

para depositar minha carga – morrerei no horror de

morrer!

Nem diques nem pirâmides, mas a morte, e devemos nos preparar para essa

nudez, pobres ossos sugados até ressecarem por Sua

longa boca

de formigas e vento, & nossas almas assassinadas para

preparar Sua Perfeição!

O momento chegou, Ele fez que Sua vontade fosse revelada para sempre e nenhuma fuga para o velho Ser além das estrelas não irá

chegar ao mesmo escuro porto oscilante de música insuportável

Nenhum refúgio no Eu, que está em chamas

nem no Mundo que também é Seu para ser bombardeado & Devorado!

Reconhece Seu poder! Larga

minhas mãos – minha atemorizada caveira

– pois eu havia escolhido a autoestima –

meus olhos, meu nariz, minha cara, meu caralho, minha alma – e agora o Destruidor sem cara!

Um bilhão de portas para o mesmo novo ser!

O universo se vira pelo avesso para devorar-me!

e a poderosa irrupção de música sai para fora da porta desumana –

----- junho de 1960

*

The Reply

God answers with my doom! I am annulled

                                    this poetry blanked from the fiery ledger

                         my lies be answered by the worm at my ear

              my visions by the hand falling over my eyes to cover them

                                                      from sight of my skeleton

              my longing to be God by the trembling bearded jaw flesh

                           that covers my skull like monster-skin

                  Stomach vomiting out the soul-vine, cadaver on

                           the floor of bamboo hut, body-meat crawling toward

                                    its fate nightmare rising in my brain

The noise of the drone of creation adoring its Slayer, the yowl

                                     of birds to the Infinite, dog barks like the sound

         of vomit in the air, frogs croaking Death at trees

I am a Seraph and I know not whither I go into the Void

I am a man and I know not whither I go into Death – –

                                    Christ Christ poor hopeless

                           lifted on the Cross between Dimension –

                              to see the Ever-Unknowable!

a dead gong shivers thru all flesh and a vast Being enters my

                  brain from afar that lives forever

         None but the Presence too mighty to record! the Presence

                 in Death, before whom I am helpless

                           makes me change from Allen to a skull

Old One-Eye of dreams in which I do not wake but die –

             hands pulled into the darkness by a frightful Hand

                  – the worm’s blind wriggle, cut – the plough

is God himself

What ball of monster darkness from before the universe come

         back to visit me with blind command!

         and I can blank out this consciousness, escape back

                                    to New York love, and will

                  Poor pitiable Christ afraid of the foretold Cross,

                                             Never to die –

Escape, but not forever – the Presence will come, the hour

         will come, a strange truth enter the universe, death

                           show its Being as before

and I’ll despair that I forgot! forgot! my fate return,

                                                      tho die of it –

What’s sacred when the Thing is all the universe?

    creeps to every soul like a vampire-organ singing behind

                                    moonlit clouds –

                                                        poor being come squat

under bearded star in a dark filed in Peru

                           to drop my load – I’ll die in horror that I die!

Not dams or pyramids but death, and we to prepare for that

         of ants and wind, & our souls to prepare

                                                               His Perfection!

The moment’s come, He’s made His will revealed forever

     and no flight into old Being further than the starts will not

         find terminal in the same dark swaying port

of unbearable music

No refuge in Myself, which is on fire

     or in the World which is His also to bomb & Devour!

                  Recognize His might! Loose hold

         of my hands – my frightened skull

                                                      – for I had chose self-love –

my eyes, my nose, my face, my cock, my soul – and now

                                             the faceless Destroyer!

                           A billion doors to the same new Being!

                  The universe turns inside out to devour me!

and the mighty burst of music comes from out the inhuman

                                                               door –

---------- 1960

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

§§

Um estranho chalé novo em Berkeley

A tarde toda colhendo amoras-pretas junto a uma cambaleante cerca marrom

debaixo de um ramo inclinado com seus velhos abricós estragados no meio das folhas;

consertando o vazamento nas intrincadas entranhas do mecanismo de uma nova privada;

eu achei um bule de café bom entre as moitas junto da varanda, rolei um pneu grande para fora dos arbustos escarlates, escondi minha maconha;

reguei as flores, jogando a água iluminada pelo sol de uma para a outra, voltando por algumas divinas gotas a mais para as vagens e margaridas;

por três vezes dei a volta ao gramado e suspirei distraidamente:

minha recompensa, quando o jardim me deu suas ameixas saídas de dentro da forma de um arbusto no canto,

um anjo que teve consideração pelo meu estômago e pela minha língua ressecada e desamada. [1] 

*

A strange new cottage in Berkeley

All afternoon cutting bramble blackberries off a tottering

brown fence

under a low branch with its rotten old apricots miscellaneous

under the leaves,

fixing the drip in the intricate gut machinery of a new toilet;

found a good coffeepot in the vines by the porch, rolled a

big tire out of the scarlet bushes, hid my marijuana;

wet the flowers, playing the sunlit water each to each,

returning for godly extra drops for the stringbeans

and daisies;

three times walked round the grass and sighed absently:

my reward, when the garden fed me its plums from the

form of a small tree in the corner,

an angel thoughtful of my stomach, and my, dry

and lovelorn tongue.

------------ 1956

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_____________

Nota do tradutor

[1] Um estranho chalé novo em Berkeley – Embora tenham ido parar em livros diferentes, este poema foi escrito no mesmo dia e na mesma folha de papel que Um Supermercado na Califórnia. Ambos, durante o processo de criação de Uivo. É o chalé dentro da Noite Ocidental da parte II de Uivo, e do final de Kaddish.

§§

Garatuja

Rexroth, [1] seu rosto refletindo a cansada

          bem-aventurança humana

Cabelo branco, sobrolho vincado

           bigode tagarela

              flores jorrando

                           da cabeça triste,

ouvindo Edith Piaf e suas canções de rua

enquanto ela passeia com o universo

e toda a sua vida que passou

e as cidades que desapareceram

                    só ficou o Deus do amor

              sorrindo

------- Berkeley, março 1956

*

Scribble

Rexroth’s face reflecting human

         tired bliss

White haired, wing browed

         gas mustache,

                  flowers jet out of

                           his sad head,

listening to Edith Piaf street song

         as she walks the universe

                           with all life gone

                           and cities disappeared

                                    only the God of Love

                                             left smiling.

------- Berkeley, March 1956

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_________________

[1] Rexroth – Kenneth Rexroth. O bigode tagarela, a seguir, no original é gassy mustache; gassy é falante tagarela, mas também, segundo Ginsberg me informou, estaria associado a sua visão de Rexroth parado debaixo de um antigo lampião de rua de gás. Para minha surpresa (pois gosto de seus poemas curtos, como aqueles para Lindsay e Burroughs e este), Ginsberg observou que achava este poema menor (minor). Talvez isso refletisse a relação um tanto ambivalente com Rexroth, que reconheceu a genialidade dos trechos de Vision of Cody que ele lhe havia mostrado, endossou Uivo em termos e detestou as routines, os trechos de Naked Lunch que chegou a ver.

§§

Malest Cornifici tuo Catullo[1] 

Estou feliz, Kerouac, seu louco Allen

finalmente conseguiu: achou um cara novo

e minha imagem de um garoto eterno

passeia pelas ruas de San Francisco,

lindo, e me encontra nas cafeterias

e me ama. Ah, não pense que estou maluco.

Você está zangado comigo. Pelos meus amantes?

É duro comer merda, sem ter visões;

quando eles me olham, para mim é o Paraíso.

*

Malest Cornifici tuo Catullo

I'm happy, Kerouac, your madman Allen's

finally made it: discovered a new young cat,

and my imagination of an eternal boy

walks on the streets of San Francisco,

handsome, and meets me in cafeterias

and loves me. Ah don't think I'm sickening.

You're angry at me. For all of my lovers?

It's hard to eat shit, without having visions;

when they have eyes for me it's like

Heaven.

--------- SF 1955

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_______________

Nota do tradutor

[1] Malest Cornifici tuo Catullo – o original, em hendecassílabos, baseia-se no poema de Catulo: Malest, Cornifici, tuo Catullo/ males, me Hercule, et labora atosiose/ et magis magis dies et horas/ quem tu, quod, minimum fai ilimumquest/ que solatus es allocuciones?/ irascor tibi sic meos amores?/ paulum quid luber allocutions,/ maestius lacrimis Simonideis. Em tradução livre: Vai mal, Cornificio, vai mal/ o teu Catullo, ó Hércules, e sofre/ cada vez mais a cada dia e hora/ e você nem me dá uma palavra/ da mais fácil, da mais barata/ você está zangado comigo, por meus amores?/ uma palavra só/ nem que seja mais triste que o pranto de Simonideis. Ginsberg na verdade responde a Catullo, pois um diz que está mal, o outro, que está feliz, ao dirigir-se a Kerouac, celebrando seu encontro com Peter Orlovsky. O poema foi escrito logo após a primeira noite de Ginsberg com Orlovsky.

§§

Ácido lisérgico

Ele[1] é um monstro múltiplo de um milhão de olhos ele está escondido em todos os seus elefantes e eus

ele zumbe na máquina de escrever elétrica

ele é eletricidade ligada nela mesma, se tiver fios

ele é uma enorme teia de aranha

e eu estou no último milionésimo tentáculo infinito da teia, ansioso, perdido, separado, um verme, um pensamento, um eu

um dos milhões de esqueletos da China

uma das partículas de erros

eu Allen Ginsberg uma consciência separada

eu que quero ser Deus eu que quero ouvir a infinitésima minúscula vibração da harmonia eterna

eu que espero trêmulo pela minha destruição por essa música etérea do fogo

eu que detesto Deus lhe dou um nome

eu que cometo erros na eterna máquina de escrever

eu que estou Condenado

Mas na extremidade final do universo a Aranha sem nome com milhões de olhos

tecendo-se interminavelmente

o monstro que não é um monstro chega perto de mim com maçãs, perfumes, ferrovias, televisores, crânios

um universo que se come e se bebe a si mesmo

sangue do meu crânio

criatura tibetana de peito cabeludo e Zodíaco no meu estômago

esta vítima sacrificial incapaz de estar numa boa

Meu rosto no espelho, o cabelo fino, sangue congestionado em listas sob os olhos, chupador de caralhos, uma ruína, uma luxúria falante

um estalo, um rosnado, um tique de consciência no infinito

um miserável aos olhos de todos os Universos

tentando escapar do meu Ser, incapaz de chegar até o Olho

eu vomito, eu estou em transe, meu corpo é tomado por convulsões, meu estômago se revolta, água saindo da minha boca, aqui estou eu no inferno

ossos secos de miríades de múmias sem vida nuas na teia, os Fantasmas, eu sou um Fantasma

eu grito de onde estou na música, para o quarto, para quem mais estiver perto, você, É você Deus?

Não, você quer que eu seja o seu Deus?

Não haverá Resposta?

É preciso haver sempre uma resposta? responde você,

como se dependesse de mim dizer Sim ou Não

Graças a Deus que eu não sou Deus! Graças a Deus que eu não sou Deus!

Porém eu anseio por um Sim ou por uma Harmonia para penetrar nela

em qualquer canto do universo, em qualquer condição seja qual for

um Sim, Há... um Sim eu Sou... um Sim você É... um Nós

Um Nós

e isso deve ser um Ele, e um Eles, e uma Coisa Sem Resposta

Ele rasteja, ele espera, ele para, ele começa, ele é as Trombetas da Batalha em sua Esclerose Múltipla

ele não é minha esperança

ele não é minha morte na Eternidade

ele não é minha palavra, nem a poesia

atenção à minha palavra

Ele é uma Armadilha Fantasma tecida pelos sacerdotes em Sikkim ou no Tibete

um telão no qual mil fios de cores diferentes

estão entretecidos, uma raquete espiritual de tênis

da qual quando a olho irradiam-se ondas etéreas de luz

energia brilhante passando pelos fios como por bilhões de anos

os feixes de fios trocando de tonalidade transformando-se um no outro como se a

Armadilha Fantasma

fosse uma imagem do Universo em miniatura

parte consciente sensível da máquina interligada

fazendo ondas que saem do Tempo até o Observador

exibindo sua própria imagem em miniatura de uma vez por todas

repetida minúscula cada vez menor com intermináveis variações através de si mesma

sendo o mesmo em cada parte

Esta imagem da energia que se reproduz a si mesma nas profundezas do espaço do próprio Princípio

naquilo que poderia ser um O ou Aum [2] 

e variações seguidas feitas da mesma Palavra círculos que se sucedem no mesmo molde da sua Aparição original

criando uma imagem maior de si mesma através das profundezas do Tempo

girando para fora pelas faixas de distantes Nebulosas & vastas astrologias contidas, para serem fiéis a si mesmas, numa Mandala pintada na pele de um Elefante

ou na fotografia de uma pintura no flanco de um Elefante imaginário que sorri, pois com que o elefante se parece é uma piada irrelevante –

ele pode ser um Signo sustentado por um Demônio Flamejante, ou um Ogro da Transciência,

ou numa fotografia da minha própria barriga no vazio

ou no meu olho

ou no olho do monge que fez o Signo

ou no Seu próprio Olho que Se encara finalmente e morre

e contudo um olho pode morrer

e contudo meu olho pode morrer

o monstro do bilhão de olhos, o lnominável, o lrrespondível, o Escondido-de-mim, o interminável Ser

uma criatura que se pare a si mesma

freme em sua mais recôndita partícula, vê simultaneamente por todos os seus olhos em cada um deles de um modo diferente

o Uno e o não uno se movem por seus próprios caminhos

não consigo acompanhar

E eu fiz uma imagem do monstro aqui

e farei outra ele dá sensação de Criptozoides

ele rasteja e ondula sob o mar

ele está chegando para ocupar a cidade

ele invade o cerne de cada Consciência

ele invade o cerne de cada Consciência

ele é delicado como o Universo

ele me faz vomitar

pois eu tenho medo de perder sua aparição

ele aparece de qualquer modo

ele aparece de qualquer modo no espelho

ele escorre para fora do espelho como o mar

ele é uma miríade de ondulações

ele escorre para fora do espelho e afoga quem o olha

ele afoga o mundo quando afoga o mundo

ele se afoga a si mesmo

ele flutua para longe como um cadáver cheio de música

com o barulho da guerra em sua cabeça

um riso de bebê em sua barriga

um grito de agonia no escuro mar

um sorriso nos lábios de uma estátua cega

ele estava lá

ele não era meu

eu queria usá-lo para mim

ser heroico

mas ele não está à venda para esta consciência

ele segue por seu caminho para sempre

ele completará todas as criaturas

ele será o rádio do futuro

ele se ouvirá a si mesmo no tempo

ele quer um descanso

ele está cansado de se ouvir e de se ver

ele quer outra forma outra vítima

ele me quer

ele me dá bons motivos

ele me dá motivos para existir

ele me dá intermináveis respostas

uma consciência para separar-se e uma consciência para ver

eu sou chamado para ser Um ou o outro, para dizer se sou ambos e ser nenhum

ele pode cuidar de si sem mim

ele é o Duplamente sem Resposta (não responde a esse nome)

ele zumbe em máquina de elétrica escrever

ele bate uma palavra fragmentária que é

uma palavra fragmentária 

                                       Mandala

Deuses dançam em seus próprios corpos

Novas flores se abrem esquecendo a Morte

Olhos celestiais acima do desconsolo da ilusão

Eu vejo o alegre Criador

Faixas se elevam em um hino aos mundos

Bandeiras e estandartes tremulando na transcendência

Uma imagem permanece no final com miríades

de olhos na Eternidade

Esta é a Obra! Este é o Saber! Este é o Fim do homem!

------- SF, 2 de junho, 1959

*

Lysergic Acid

It is a multiple million eyed monster

it is hidden in all its elephants and selves

it hummeth in the electric typewriter

it is electricity connected to itself, if it hath wires

it is a vast Spiderweb

and I am on the last millionth infinite tentacle of the spiderweb, a worrier

lost, separated, a worm, a thought, a self

one of the millions of skeletons of China

one of the particular mistakes

I allen Ginsberg a separate consciousness

I who want to be God

I who want to hear the infinite minutest vibration of eternal harmony

I who wait trembling my destruction by that aethereal music in the fire

I who hat God and give him a name

I who make mistakes on the eternal typewriter

I who am doomed

~

But at the far end of the universe the million eyed Spyder that hath no name

spinneth of itself endlessly

the monster that is no monster approaches with apples, perfume, railroads,

Televisions, skulls

a universe that eats and drinks itself

blood from my skull

Tibetan creature with hairy breast and Zodiac on my stomach

this sacrificial victim unable to have a good time

~

My face in the mirror, thin hair, blood congested in streaks down beneath

My eyes, cocksucker, a decay, a talking lust

a snaeap, a snarl, a tic of consciousness in infinity

a creep in the eyes of all Universes

trying to escape my Being, unable to pass on to the Eye

~

I vomit, I am in a trance, my body is seized in convulsion, my stomach

crawls, water from my mouth, I am here in Inferno

dry bones of myriad lifeless mummies naked on the web, the Ghosts, I am

A Ghost

I cry out where I am in the music, to the room, to whomever near, you, Are

You God?

No, do you want me to be God?

Is there no answer?

Must there always be an Answer? you reply,

and were it up to me to say Yes or No –

Thank God I am not God! Thank God I am not God!

But that I long for a Yes of Harmony to penetrate

to every corner of the universe, under every condition whatsoever

a Yes there is… a Yes I am…a Yes You are… a We

~

A We

and that must be an It, and a They, and a Thing with No Answer

It creepeth, it waiteth, it is still, it is begun, it is the Horns of Battle it is

Multiple Sclerosis

it is not my hope

it is not my death at Eternity

it is not my word, not poetry

beware my Word

~

It is a Ghost Trap, woven by priest in Sikkim or Tibet

a crossframe on which a thousand threads of different color

are strung, a spiritual tennis racket

in which when I look I see aethereal lightwaves radiate

bright energy passing round on the threads as for billions of years

the thread-bands magically changing hues one transformed to another as if

the

Ghost Trap

were an image of the Universe in miniature

conscious sentient part of the interrelated machine

making waves outward in Time to the Beholder

displaying its own image in miniature once for all

repeated minutely downward with endless variations throughout all of itself

it being all the same in every part

~

This image or energy which reproduces itself at the depths of space from the

very Beginning

in what might be an O or an Aum

and trailing variations made of the same Word circles round itself in the same

pattern as its original Appearence

creating a larger Image of itself throughout the depths of Time

outward circling thru bands of faroff Nebulae & vast Astrologies

contained, to be true to itself, in a Mandala painted on an Elephant’s hide,

or in a photograph of a painting on the side of an imaginary Elephant which

smiles, tho how the Elephant looks is an irrelevent joke –

it might be a Sign held by a Flaming Demon, or Ogre of Transcience,

or in a photograph of my own belly in the void

or in my eye

or in the eye of the monk who made the Sign

or in its own Eye that stares on Itself at least and dies

~

and tho an eye can die

and tho my eye can die

the billion-eyed monster, the Nameless, the Answerless, the Hidden-From

me, the endless Being

one creature that gives birth to itself

thrills in its minutest particular, sees out of all eyes differently at once

One and not One moves on its own ways

I cannot follow

~

And I have made an image of the monster here

and I will make another

it feels like Cryptozoids

it creeps an undulates beneath the sea

it is coming to take over the city

it invades beneath every Consciousness

it is delicate as the Universe

it makes me vomit

becaude I am afraid I will miss its appearance

it appears anyway

it appears anyway in the mirror

it washes out of the mirror like the sea

it is myriad undulations

it washes out of the mirror and drowns the behodler

it drowns the world when it drowns the world

it drowns itself

it floats outward like a corpse filled with music

the noise of war in its head

a babe laugh in its belly

a scream og agony in the dark sea

a smile on the lips of a blind statue

it was there

it was not mine

I wanted to use it for myself

to be heroic

but it is not for sale to this consciousness

it goes its own way forever

it will complete all creatures

it will be the radio of the future

it will hear itself in time

it wants a rest

it is tired of hearing and seeing itself

it wants another form another victim

it wants me

it gives me good reason

it gives me reason to exist

it gives me endless answers

a consciousness to be separate and a consciousness to see

I am beckoned to be One or the other, to say I am both and be neither

it can take care of itself without me

it is Both Answerless ( it answers not to that name )

it hummeth on the elecric typewriter

it types a fragmentary word which is

a fragmentary word,

                    Mandala

Gods dance on their own bodies

New flowers open forgetting Death

Celestial eyes beyond the heartbreak of illusion

I see the gay Creator

Bands rise up in anthem to the worlds

Flags and banners waving in transcendence

One image in the end remains myriad-eyed in Eternity

This is the Work! This is the Knowledge! This is the End of man!

--------- Palo Alto, June 2, 1959 /In: “Kaddish and related poems” (1959-1960)

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

 ____________________

Nota de Claudio Willer:

[1] Ácido Lisérgico –268. escrito durante uma experiência com LSD promovida pelo departamento de pesquisas médicas da Universidade de Stanford, gravada, na qual eram mostradas gravuras, tocadas músicas, no estilo das sessões em voga nos anos 60. Mais tarde, Ginsberg escreveu um texto indignado, publicado em Poems All Over the Place, exigindo as gravações de volta e afirmando que as sessões eram um expediente da CIA para ficar sabendo da intimidade de pessoas que incomodavam ao sistema. Nesta série de poemas sob efeito de alucinógenos, pronomes pessoais, obrigatórios em inglês e dispensáveis em português, foram mantidos, pois está sendo relatado o confronto entre um “eu” e um “ele”, o indivíduo e um outro, mutante e ameaçador. Imagens do poema correspondem a estímulos visuais apresentados na sessão.

[2]  Aum – o som mantrânico, tibetano.

§§

O Fim

Eu sou Eu, velho Pai Olho de Peixe que procriou o oceano, o verme no meu próprio ouvido, a serpente enrolada na árvore,

Eu me sento na mente do carvalho e me oculto na rosa, eu sei se alguém desperta, ninguém a não ser minha morte,

vinde a mim corpos, vinde a mim profecias, vinde a mim agouros, vinde espíritos e visões,

Eu recebo tudo, eu morro de câncer, eu entro no caixão para sempre, eu fecho meu olho, eu desapareço,

Eu caio sobre mim mesmo na neve de inverno, rolo em uma grande roda pela chuva, observo a convulsão dos que fodem,

carros guincham, fúrias gemem sua música de fagote, memória apagando-se no cérebro, homens imitando cães,

Eu gozo no ventre de uma mulher, a juventude estendendo seus seios e coxas para o sexo, o caralho pulando para dentro 

derramando sua semente nos lábios de Yin, [1]  feras dançam no Sião, cantam ópera em Moscou,

meus garotos excitados ao crepúsculo nas varandas, chego a Nova York, toco meu jazz num Clavicórdio de Chicago,

Amor que me engendrou eu retorno a minha Origem sem nada perder, eu flutuo sobre o vomitório

empolgado por minha imortalidade, empolgado por essa infinitude na qual aposto e a qual enterro, vem Poeta, cala-te, come minha palavra e prova minha boca em teu ouvido.

---------- NY, 1960

*

The End

I am I, old Father Fisheye that begat the ocean, the worm at my own ear,

           the serpent turning around a tree,

I sit in the mind of the oak and hide in the rose, I know if I wake up, none

           but my death,

come to me bodies, come to me prophesies, come all foreboding, come spirits

           and visions,

I receive all. I’ll die of cancer, I enter the coffin forever, I close my eye, I

           disappear,

I fell on myself in winter snow, I roll in a great wheel through rain, I watch

           fuckers in convulsion,

car screech, furies groaning their basso music, memory fading in the brain,

           men imitating dogs,

I delight in a woman’s belly, youth stretching his breast and sighs to sex,

           the cock sprung inward

gassing its seed on the lips of Yin, the beasts dance in Siam, they sing opera

           in Moscow,

my boys yearn at dusk on stoops, I enter New York, I play my jazz on a

           Chicago Harpsichord,

Love that bore me I bear back to my Origin with no loss, I float over the

           vomiter

thrilled with my deathlessness, thrilled with this endlessness I dice and bury,

come Poet shut up eat my word, and taste my mouth in your ear.

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

______________

Nota do tradutor

[1] Yin – o princípio “feminino”, “passivo”, da cosmogonia do Taoísmo chinês, contraposto ao Yang, princípio “masculino”; representam Terra e Céu. O Tao é um círculo, a roda que gira graças ao confronto dessas duas instâncias.

Allen Ginsberg - foto: Jim Johnson/Getty Images

FORTUNA CRÍTICA ALLEN GINSBERG

ALLEN GINSBERG (1926-1997), “HOWL”; 60 anos da primeira leitura pública do poema. In: Blog Roberto Bozzetti, 12.10.2015. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

ALMEIDA BARROS, Adailton. A figura do "outsider" em "O uivo" de Allen Ginsberg. In: Almeida Barros, Adailton; Sousa, Eulisson Nogueira de; Assunção, Maria José Alves de; Paz, José Flávio da.. (Org.). Estudos literários: diálogos e poéticas. 1ª ed., Joinville: Clube de Autores Publicações S/A, 2018, v. 1, p. 12-26.

ALMEIDA, Paula Ramalho. Intersubjectividade na Poesia de Allen Ginsberg (Dissertação Mestrado em Estudos Anglo-Americanos). Faculdade de Letras da Universidade do Porto, 2001.

ARQUIVO/AUDIO. De Jack Kerouac, Anne Waldman, William Burroughs a Allen Ginsberg: 5 mil horas com a geração beat. In: Naropa University[áudios de palestras, conferências em inglês]. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

AUAD, Pedro Henrique Trindade Kalil. Transcriar um poema: Uivo, de Allen Ginsberg & Howl, de Rob Epstein e Jeffrey Friedman. In: Fabio Figueiredo Camargo; Luciene Guimarães. (Org.). Do texto ao filme: a temática queer na literatura e no cinema. 1 ed., Uberlândia: Sexo da palavra, 2021, v. 1, p. 141-162.

BARCELOS, David Arioch da Silva Alves. Budismo e a dieta vegetariana de Allen Ginsberg. In: Vegazeta, 4 maio 2018.

BARJA, Luísa Roxo. Visões da América: a política beat de Allen Ginsberg. (Dissertação Mestrado em Ciências Sociais), Pontifícia Universidade Católica de São Paulo, São Paulo, PUC-SP, 2005. Disponível no link. (acessado em 1.2.2026)

BARJA, Luísa Roxo. Allen Ginsberg e a Geração Beat. (Trabalho de Conclusão da Graduação em Ciências Sociais). Pontifícia Universidade Católica de São Paulo, PUC/SP, 2001.

BEAT MEMORIES: The Photographs of Allen Ginsberg. Sarah Greenough. Prestel Verlag, 2010.

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Allen Ginsberg - foto Irene Grainger

ALLEN GINSBERG E WILLIAM BLAKE - SONG / MÚSICA

ALLEN GINSBERG Ginsberg and William Blake’s Music – A Blake Symposium. In: Allen Ginsberg Project (acessado em 3.2.2026)

ALLEN GINSBERG Sings William Blake’s “Songs of Innocence and of Experience”. Recorded in 1969. Label MGMVerve Forecast (1970) / Producer Barry Miles e Peter Orlovsky / Discogs / audição / blake archive (acessado em 2.2.2026)

ALLEN GINSBERG Songs of Innocence and Experience by William Blake, tuned by Allen Ginsberg / Recorded New York, December 15, 1969; Released by MGM Records in 1970 - In: upenn.edu / PennSound (acessado em 2.2.2026)

ALLEN GINSBERG  - The Complete Songs Of Innocence And Experience. In: Bandcamp (acessado em 3.2.2026)

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Leia sobre William Blake - o poeta e o visionário

Allen Ginsberg, em 1992 - foto: Frans Schellekens / Getty

Transcrição de música de órgão

A flor na jarra de manteiga de cacau que estava antes na cozinha, contorcida para chegar até a luz,

a porta do armário aberta porque o usei há pouco, continuou gentilmente aberta esperando-me, seu dono.

Comecei a sentir minha miséria no catre sobre o chão, escutando a música, minha miséria, é por isso que eu quero cantar.

O quarto fechou-se por cima de mim, esperava a presença do Criador, vi minhas paredes pintadas de cinza e o forro, elas contêm meu quarto, ele me contém e o céu contém meu jardim,

abro minha porta

O pé da trepadeira subiu pela pilastra do chalé, as folhas da noite lá onde o dia as havia deixado, as cabeças animais das flores lá onde haviam aparecido

para pensar ao sol

Posso trazer as palavras de volta? Pensar na transcrição, isso embaçará meu olho mental aberto?

A suave busca do crescimento, o gracioso desejo de existir das flores, meu quase êxtase de existir no meio delas.

O privilégio de testemunhar minha própria existência – você também deve procurar o sol...

Meus livros empilhados à minha frente para meu uso

aguardando no espaço onde os coloquei, eles não desapareceram, o

tempo deixou seus restos e qualidades para que eu os usasse – minhas palavras empilhadas, meus textos, meus manuscritos, meus amores.

Tive um lampejo de claridade, vi o sentimento no coração das coisas, saí para o jardim chorando.

Vi as flores vermelhas na luz da noite, o sol que se foi, todas elas cresceram em um momento e estavam aguardando paradas no tempo para que o sol do dia viesse e lhes desse...

Flores que num sonho ao anoitecer eu reguei fielmente sem perceber o quanto as amava.

Estou tão só em minha glória – exceto por elas também lá fora – olhei para cima – essas inflorescências dos arbustos vermelhos acenando e despontando na janela à espera em cego amor, suas folhas também sentem esperança e estão com sua parte de cima virada para o céu para receber –

toda a criação aberta para receber – até a terra achatada.

A música desce, assim como desce o pesado ramo cheio de flores, pois assim tem que ser, para continuar vivendo, para continuar até a última gota de alegria.

O mundo conhece o amor no seu seio assim como na flor, o solitário mundo sofredor.

O Pai é piedoso.

O soquete da lâmpada está cruelmente atarrachado ao forro, desde quando a casa foi construída, para receber um conector bem ligado nela e que agora está ligado também à minha vitrola...

A porta do armário está aberta para mim, lá onde a deixei, e já que a deixei aberta, continuou graciosamente aberta.

A cozinha não tem porta, o buraco que está lá me aceitará se eu quiser entrar na cozinha.

Lembro-me da primeira vez que fui fodido, HP graciosamente me desvirginou, [1] eu estava no cais de Provincetown, 23 anos, alegre, exaltado com a esperança do Pai, a porta do ventre estava aberta para aceitar-me se eu quisesse entrar.

Há tomadas de eletricidade ainda não usadas por toda a casa, se eu precisar delas.

A porta da cozinha está aberta para deixar o ar entrar...

O telefone – é triste contar – largado no chão – não tenho dinheiro para ligá-lo –

Quero que as pessoas se inclinem ao ver-me e digam que ele recebeu o dom da poesia, ele viu a presença do Criador.

E o Criador me deu um instante da sua presença para satisfazer meu desejo, para que eu não me desiluda no meu anseio de conhecê-lo.

*

Transcription Of Organ Music

The flower in the glass peanut bottle formerly in the

      kitchen crooked to take a place in the light,

the closet door opened, because I used it before, it

      kindly stayed open waiting for me, its owner.

I began to feel my misery in pallet on floor, listening

      to music, my misery, that's why I want to sing.

The room closed down on me, I expected the presence

      of the Creator, I saw my gray painted walls and

      ceiling, they contained my room, they contained

      me

as the sky contained my garden,

I opened my door

      The rambler vine climbed up the cottage post,

the leaves in the night still where the day had placed

them, the animal heads of the flowers where they had

arisen

          to think at the sun

      Can I bring back the words? Will thought of

transcription haze my mental open eye?

      The kindly search for growth, the gracious de-

sire to exist of the flowers, my near ecstasy at existing

among them

      The privilege to witness my existence-you too

must seek the sun…

      My books piled up before me for my use

      waiting in space where I placed them, they

haven't disappeared, time's left its remnants and qual-

ities for me to use—my words piled up, my texts, my

manuscripts, my loves.

      I had a moment of clarity, saw the feeling in

the heart of things, walked out to the garden crying.

      Saw the red blossoms in the night light, sun's

gone, they had all grown, in a moment, and were wait-

ing stopped in time for the day sun to come and give

them…

      Flowers which as in a dream at sunset I watered

faithfully not knowing how much I loved them.

      I am so lonely in my glory—except they too out

there—I looked up—those red bush blossoms beckon-

ing and peering in the window waiting in the blind love,

their leaves too have hope and are upturned top flat

to the sky to receive—all creation open to receive—the

flat earth itself.

      The music descends, as does the tall bending

stalk of the heavy blossom, because it has to, to stay

alive, to continue to the last drop of joy.

      The world knows the love that's in its breast as

in the flower, the suffering lonely world.

      The Father is merciful.

      The light socket is crudely attached to the ceil-

ing, after the house was built, to receive a plug which

sticks in it alright, and serves my phonograph now…

      The closet door is open for me, where I left it,

since I left it open, it has graciously stayed open.

      The kitchen has no door, the hole there will

admit me should I wish to enter the kitchen.

      I remember when I first got laid, H.P. gra-

ciously took my cherry, I sat on the docks of Prov-

incetown, age 23, joyful, elevated in hope with the

Father, the door to the womb was open to admit me

if I wished to enter.

      There are unused electricity plugs all over my

house if I ever needed them.

      The kitchen window is open, to admit air…

      The telephone—sad to relate—sits on the

floor—I haven't had the money to get it connected—

      I want people to bow when they see me and say

he is gifted with poetry, he has seen the presence of

the Creator

      And the Creator gave me a shot of his presence

to gratify my wish, so as not to cheat me of my yearning

for him.

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

___________

Nota do tradutor

[1] Ginsberg se refere a sua iniciação heterossexual: HP é Helen Parker, primeira mulher com quem transou, em 1950. Provincetown é uma região residencial próxima a Cape Cod, onde Helen morava.

POETAS BEATS & AMIZADES LITERÁRIAS E MUSICAIS

Allen Ginsberg e William Burroughs - foto: Hank O’Neal

Hal Chase, Jack Kerouac, Allen Ginsberg, and William Burroughs in Morningside Heights, New York, 1945

Nicanor Parra, Miguel Grinberg & Allen Ginsberg in Havana, Cuba, February 1965. Photo: Ginsberg Archives

Jack Kerouac, Allen Ginsberg, William Burroughs

Thelonious Monk & Allen Ginsberg, 1963

Allen Ginsberg e Frank O’Hara

Robert Frank & Allen Ginsberg, em 1989 - foto: Raquel Laneri

Peter Orlovsky e Allen Ginsberg, c.1968

Allen Ginsberg, Joe Strummer and Mick Jones. Photo by Hank O'Neal

Bob Dylan e Allen Ginsberg - foto: Ken Regan

Allen Ginsberg reads one of his poems to the assembled crowd in Washington Square Park in this August 28, 1966 / photo: AP Images

Kaddish

IV

Ó, mãe

o que eu deixei fora

Ó, mãe

o que eu esqueci

Ó, mãe

adeus com um comprido sapato preto

adeus

com o Partido Comunista e uma meia rasgada

adeus

com seis fios de cabelo negro no vão dos teus seios

adeus

com teu velho vestido e uma longa barba negra ao redor da vagina

adeus

com tua barriga flácida

com teu medo de Hitler

com tua boca de histórias sem graça

com teus dedos de bandolins quebrados

com teus braços de gordas varandas de Patterson

com tua barriga de greves e chaminés

com teu queixo de Trotsky e a Guerra Espanhola

com tua voz cantando pelos trabalhadores arrebentados caindo aos pedaços com teu nariz de trepada mal dada com teu nariz de cheiro de picles de Newark

com teus olhos

com teus olhos de Rússia

com teus olhos sem dinheiro

com teus olhos de falsa China

com teus olhos de tia Elanor

com teus olhos de Índia faminta

com teus olhos mijando no parque

com teus olhos de América em plena queda

com teus olhos de fracasso ao piano

com teus olhos dos parentes na Califórnia

com teus olhos de Ma Rainey[1] morrendo numa ambulância

com teus olhos de Checoslováquia atacada por robôs [2]

com teus olhos indo para a aula de pintura à noite em Bronx

com teus olhos de Vovó assassina no horizonte da Escada de Emergência

com teus olhos fugindo nua do apartamento gritando pelo corredor

com teus olhos sendo levada embora por policiais numa ambulância

com teus olhos amarrada na mesa de operação

com teus olhos de pâncreas extraído

com teus olhos de operação de apêndice

com teus olhos de aborto

com teus olhos de ovários arrancados

com teus olhos de eletrochoque

com teus olhos de lobotomia

com teus olhos de divórcio

com teus olhos de ataque

com teus olhos, só

com teus olhos

com teus olhos

com tua Morte cheia de Flores

V

Có có có corvos crocitam no sol branco sobre lápides em Long Island

Senhor Senhor Senhor Naomi debaixo dessa grama metade da minha vida e tão minha quanto sua

Có có seja meu olho sepultado no mesmo Solo onde estou postado como Anjo

Senhor Senhor grande Olho que mira Tudo e se move numa nuvem negra

có có estranho grito de Seres arremessados ao céu sobre árvores ondeantes

Senhor Senhor Ó, Dominador de gigantes Ultrapassa minha voz num campo ilimitado no Sheol[3]

Có có o chamado do Tempo solto do chão e lançado por um momento no universo

Senhor Senhor um eco no céu o vento atravessa folhas dilaceradas o troar da memória

có có os anos todos meu nascimento um sonho có có Nova York o ônibus o sapato partido a enorme escola có có tudo Visões do Senhor

Senhor Senhor Senhor có có có Senhor Senhor Senhor có có có Senhor NY, 1959

- Allen Ginsberg, no livro 'Uivo, Kaddish e outros poemas'  [tradução, seleção e notas de Claudio Willer]. Coleção L&PM Pocket. Porto Alegre: L&PM, 2010. 

_____________________

Nota de Claudio Willer:

[1] Ma Rainey – a grande cantora de jazz da primeira metade do século.

[2] Checoslováquia atacada por robôs – imagem por associação livre, pois a palavra robô foi inventada por um escritor checoeslovaco, Karel Kapek, precursor da ficção científica.

[3] Sheol – território da morte, equivalente hebraico do Hades grego.

Allen Ginsberg - foto: Laurence Agron/Dreamstime

MAIS SOBRE ALLEN GINSBERG

::  Allen Ginsberg Project

:: Allen Ginsberg / blog Claudio Willer (in-memória)

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