Laura Riding - poeta modernista norte-americana

Laura (Riding) Jackson

Laura Reichental nasce em Nova York em 16 de janeiro de 1901. Seu pai, imigrante judeu polonês, era alfaiate e um socialista engajado. A mãe, Sadie, era filha de imigrantes judeus. No Brooklyn, Laura tem infância pobre e instável, sendo educada pelos rigorosos princípios políticos de Nathaniel. Entre a política e a poesia, aos 15 anos Laura opta pela última, para reprovação do pai. Mais tarde, consegue uma bolsa de estudos e ingressa na prestigiada Universidade de Cornell, se concentrando em línguas e literatura. Logo abandona a vida universitária para se tornar poeta e pensadora independente. Em 1923 casa-se com o professor de história Louis Gottschalk. Laura Riding Gottschalk (o nome do meio sendo invenção sua), muda-se para Louisville e passa a publicar poemas em revistas literárias pequenas como Contemporary Vérse e Poetry. 1924 é um ano importante: ganha um prêmio da revista The Fugitive, sendo saudada como "a maior revelação da poesia norte-americana" pelo grupo de poetas-críticos (fortemente influenciados por Eliot) que formaria a infantaria da Nova Crítica. Por terem projetos de vida diferentes, Laura e Louis se divorciam. "Os fugitivos" também sentem dificuldade com a personalidade forte de Riding e as relações esfriam. Laura parte para Nova York, onde tem um breve período boêmio, tornando-se amiga íntima de Hart Crane e conhecendo figuras como e.e. cummings, Malcolm Cowley e Edmund Wilson.

Laura (Riding) Jacksonon her front porchin Wabasso, Florida

No fim de 1925, a convite de um admirador, o escritor e poeta inglês Robert Graves (autor do clássico The white goddess), Riding parte para Londres para trabalhar com ele num livro sobre poesia modernista. O impacto de Riding na vida e obra de Graves (então conhecido por suas memórias como ex-combatente na Primeira Guerra, Goodbye to all that) foi imenso. Os 14 anos de parceria emocional e intelectual foram produtivos para ambos. Nos três primeiros anos na Inglaterra, Riding, Graves e sua mulher Nancy formaram o que chamavam de "Trindade", dividindo tarefas domésticas e o cuidado com os filhos de Graves. No mesmo ano, a poeta muda seu nome, legalmente, para Laura Riding. Nesse período conhece a nata do modernismo anglo-americano: Eliot, Stein, Windham Lewis, Yeats e Pound. Seu primeiro livro, The close chaplet, é publicado em 1926 pela editora de Leonard e Virginia Woolf. No ano seguinte lança, em parceria com Graves, um dos diagnósticos pioneiros da poesia contemporânea, A survey of modernist poetry.
O livro causa polêmica por defender, por exemplo, os "modernismos" de Gertrude Stein e cummings, tendo também influência seminal no desenvolvimento da Nova Crítica. Elogiada por poetas em ascensão como Auden e Stephen Spender, a figura "exóticà' de Riding começa a atrair atenção. No intenso e prolífico período londrino, publica livros ambiciosos, como os próprios títulos indicam: Anarquia não é o bastante e Um panfleto contra antologias (este último em parceria com Graves). Com Graves, funda a editora Seizin Press, publicando seus próprios livros, bem como Acquaintance with description, de Stein. Na conservadora Inglaterra, Riding teve de se impor por seus próprios méritos. Ela não se encaixava nos pré-requisitos do "clube". A recepção a seu trabalho, no entanto, quase sempre é hostil (ser uma mulher inteligente, de descendência judaica, norte-americana e poeta, nos tensos e anti-semitas anos 30, não contribuía muito para sua aceitação na cena literária). Como Jed Rasula escreveu: "Numa atmosfera poética controlada pela presença e os pronunciamentos augustos de T.S. Eliot, o primeiro trabalho certamente surgiu como uma afronta à recém-proclamada dignidade que a poesia havia alcançado. Ela surgiu, como Atena, armada até os dentes" (''A renaissance", 167).
Tudo parecia correr bem até que um evento trágico mudaria a vida da chamada "Trindade". Em 1929, durante uma discussão em que estavam presentes Nancy, Graves, e um "discípulo" de Laura (Geoffrey Phibbs), Riding se atira da janela do quarto andar do apartamento londrino (Graves a segue, se atirando do terceiro andar). Laura sobrevive da queda, passando por várias cirurgias e uma temporada no hospital. O acontecimento repercute, pois Graves é uma figura literária conhecida. Em busca de sossego e de uma vida mais barata, tão logo Riding se recupera os dois partem para a França e depois para Majorca, onde vivem seis anos de intensa atividade intelectual. Na ilha espanhola Riding recebe visitas esporádicas de amigos e admiradores, retoma a editora artesanal, sempre envolvida em projetos coletivos (como a revista Epilogue). A vida paradisíaca e utópica na ilha é interrompida pela explosão da Guerra Civil espanhola, em 1936, que os obriga a abandonar a Espanha em poucas horas. De volta a Londres, organiza e publica sua principal obra, Collected poems (1938), reunindo 181 poemas selecionados de seus nove livros anteriores.

Laura (Riding) Jackson

No ano seguinte, a convite de um amigo, o jornalista Tom Matthews, Riding, Graves e alguns amigos partem para os EUA. Em sua estadia, ela conhece Schuyler Jackson (que havia escrito uma crítica altamente elogiosa a Riding na revista Time). Durante a temporada na fazenda de Jackson e sua família (mulher e quatro filhos), os dois se apaixonam. Riding rompe com Graves, que volta para a Inglaterra. Pouco tempo depois, em circunstâncias no mínimo estranhas, a mulher de Jackson enlouquece e é internada num manicômio. Em 1941, Riding casa-se com Schuyler. Nessa época, já havia abandonado a poesia. Em 1943, o casal se muda para uma pequena fazenda em Wabasso, Plórida. Quase isolados do mundo a não ser por intensa correspondência (na casa não havia luz nem telefone), o casal passa a levar uma vida rural, dedicando-se ao antigo projeto de Riding, um dicionário, e ao negócio de frutas cítricas.
Só em 1962 a escritora voltaria à cena literária, agora assinando como Laura (Riding) Jackson, deixando explícita sua identidade de poeta como sendo algo do passado (porém enfatizando sua presença autoral). Nesse ano ela grava um programa para a BBC de Londres, onde explica pela primeira vez as razões por ter abandonado a poesia. Viúva de Schuyler (que morre em 1968), e depois de muito tempo sem ser reeditada (a última edição de Collected poems sendo de 1938), em 1970 sua poesia volta a circular em livro. Nesse retorno, passa a chamar a atenção de uma nova geração de leitores, críticos e escritores, como Paul Auster, que escreve: "Nenhum escritor exigiu mais das palavras do que Laura Riding". Em 1972, Riding publica a prosa meditativa The telling. Nos anos 80, escreve em profusão (não poesia) e publica com freqüência em revistas. Continua polemizando com críticos, enquanto acompanha a reedição de seus livros. Morre em 2 de setembro de 1991. No início do mesmo ano, Riding conquistou o prestigioso Prêmio Bollingen em poesia. O reconhecimento, como costuma acontecer, veio tarde demais.
:: Fonte: por Rodrigo Garcia Lopes, 'biografia/comentário' extraída do livro "Mindscapes - Poemas". São Paulo: Editora Iluminuras, 2004, p. 17-20.

Laura Riding - 1993

OBRA DE LAURA RIDING
Brasil
:: Mindscapes - poemas. Laura Riding. [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

Estados Unidos
:: A poem: how a poem comes to be. Laura Riding. Lord John Press, 1980.
:: The poems of Laura Riding. A New Edition of the 1938 Collection. New York: Persea Books, 1980.
:: First awakenings: the early poems of Laura Riding. New York: Persea Books, 1992.

"Laura Riding é um dos nomes mais fascinantes e paradoxais da poesia contemporânea. Poucos autores levaram a tal extremo, e com tal coerência de propósitos, a poesia como forma máxima de conhecimento do mundo e de si (...).
Esteve na vanguarda do modernismo dos anos 20 e 30, seja como autora de poemas desafiadores ou como pensadora, narradora e crítica (...).
Poeta reflexiva e iconoclasta,. seus poemas articulam verdadeiras "cenas de linguagem" que investigam os paradoxos e o processo da consciência em seu estado mais alerta."
- Rodrigo Garcia Lopes, em 'Orelha' do livro "Mindscapes - Poemas. Laura Riding". São Paulo: Editora Iluminuras, 2004.

Laura Riding

POEMAS SELECIONADOS DE LAURA RIDING (EDIÇÃO BILÍNGUE)

DE PRIMEIROS DESPERTARES

FIRST AWAKENINGS

PARA UM QUASE AMIGO
Para trás!

Sou pedra.
Você tem de rasgar sua carne para escavar meu peito.

Sou tempestade.
Ninguém relaxa comigo.

Sou montanha.
Moureje até o topo, e vire um solitário.

Sou gelo.
Você tem que congelar para que eu derreta.

Sou mar.
Não vou devolver você.

Se isto o assusta,
Para trás! Para trás!

Ainda que, se você for meu amigo,
Não lhe serei nada disso.
.

TO ONE ABOUT TO BECOME MY FRIEND
Stand off!

I am stone.
You must tear your flesh to excavate my heart.

I am storm.
None can rest with me.

I am mountain.
Toil to the top, be there a solitary.

I am ice.
You must be frozen that I be melted.

I am sea.
I would not give you up again.

If this frightens you,
Stand off! Stand off!

Yet, would you be my friend,
I should be none of these to you.
- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

VERDADE
Sempre procuramos a Verdade.
Ela tem medo de ser pega.
Livros são gaiolas.
Verdade não é um canário
Para ciscar palavras com paciência
E morrer depois de comer todas.

A verdade não gostaria de viver
Na cabeça ou na garganta ou no coração de alguém.
Não tente acha-la ali.

A verdade não é dríade pra ser punida numa arvore
A verdade não é nenhuma náiade.
A verdade certamente se afogaria numa fonte.

Deixe a terra em paz.
A verdade não deixa pegadas.
Não escute
Até o silencio se pôr com a lua.
A verdade não faz ruídos.
Não siga a luz
Que segue o sol
Que segue a noite.
A verdade dança além da luz
E do sol
E da noite.
A verdade não pode ser vista.

Deixe a curiosidade ficar em casa.
Ela pode se perder.
(A verdade freqüenta antros estranhos.)
Se, criança, o segredo se calça,
Um dia será imprudência.

Deixe a verdade em paz.
A verdade não pode ser pega.
Acho que ela não vive nada, não,
Pois teria medo de morrer, então.
.

TRUTH
We keep looking for Truth.
Truth is afraid of being caught.
Books are bird-cages.
Truth is no canary
To nibble patiently at words
And die when they're all eaten up.

Truth would not like
To live in people's heads or hearts or throats.
Don't try to find her there.

Truth is no dryad to be punished in a tree.
Truth is no naiad.
Truth would be surely drowned in a spring.

Don't worry the earth.
Truth leaves no footprints.
Don't listen
Before silence has set with the moon.
Truth makes no noise.
Don't follow the light
That follows the sun
That follows the night.
Truth dances beyond the light
And the sun
And the night.
The truth can't be seen.

Let curiosity stay at home.
It may get lost.
(Truth has strange haunts.)
If stealth wears shoes
It grows up to imprudence.

Leave truth alone.
Truth can't be caught.
I think Truth doesn't live at all because
She'd have to be afraid of dying, then.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

O MISTERIOSO SEJAQUEMFOR

A película repousa – não nos olhos mas repousa –

No conglomerado, o todo nublado

Em que estamos e não estamos,

Cegos de qualquer jeito.

Uma órbita abarrotada de um olho vazio

Não é fútil o bastante, nem cruel.

Até o imperfeito objeto de uma perfeita visão

É comida, de leve,

Vê só!

Eu sei de nós,

Não sou tão só assim,

Sabemos de mim,

Embora bem pouco.

A fome de contemplar

Implora com mais apetite

Depois de um susto sutil

Quando a película cai novamente

Sobre o sempre súbito estranho,

O mediador notório

Entre eu e a gente,

Entre a gente e eu,

O misterioso sejaquemfor:

Você.

THE MYSTERIOUS WHOEVER

A film lies over — not the eyes but over —

The conglomerate, the clouded all

We are in and out of,

Blind both ways.

A crammed socket but an empty eye

Is not too idle, cruel.

Even the imperfect object of a perfect vision

Is faintly food,

For see!

I know of us,

Am not too lonely,

We know of me,

Albeit dimly.

The hunger to behold

Craves more heartily

After a slight startle

When the film falls anew

Upon the ever sudden stranger,

The mediator manifest

Of me to us,

Of us to me,

The mysterious whoever:

You.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

UMA GENTILEZA

Estar viva é estar curiosa.

Quando perder interesse pelas coisas

E não estiver mais atenta, álacre

Por fatos, acabo este minguado inquérito.

A morte é a condição do supremo tédio.

Vou deixar que me desintegre

E aí, por saber da paz que a morte traz,

Seria bom seguir convencendo o destino

A ser mais generoso, estender, também,

O privilégio do tédio a todos vocês.

A KINDNESS

To be alive is to be curious.

When I have lost my interest in things

And am no more alert, alacritous

For fact, I’ll end this bated enquiry.

Death’s the condition of supreme ennui.

I shall permit me to disintegrate

And then, because I know the peace death brings,

It will be good to keep persuading fate

To be more generous, extending, too,

This privilege of boredom to all of you.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

O QUARTO PODER

O jornal reporta pessoas como sempre.

O duplo de papel da carnalidade,

Mantém a vida na moda

E incensa o incerto original.

Lemos com fé, esfregando a lâmpada fictícia,

E logo surgem gênios para se fofocar

Da ampla página, e pela matéria

Sabemos sobre nós, silenciados

Por nossas fotos impressas suspensas

Numa parede frágil.

E a folha circula talvez além

Dos limites privados do boato carnal.

E a propaganda é a de um retrato ativo

Que serve a um modelo calado,

Pleiteia um bom lugar na galeria remota,

Garante à criatura a imortalidade empoeirada

De um fantástico memorando

Num arquivo perdido.

THE FOURTH ESTATE

The newspaper reports people as usual.

The paper double of fleshliness

Continues to keep life fashionable

And flatter the uncertain original.

We read with faith, rubbing the fictive lamp,

And soon the gossiped genii appear

Out of the broad page, and by report

We know ourselves, are quieted

By the printed pictures of us hung

Upon a flimsy wall.

And the sheet circulates perhaps beyond

The private limits of earthly rumor.

And the advertisement is of an active portrait

That serves a quiet model,

Pleads a good place in the remote gallery,

Secures the creature the dusty immortality

Of a fantastic memorandum

In a forgotten file.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

DIMENSÕES

Meçam-me para um funeral

Com minha cova rasa expressando

De um jeito preciso, euclidiano,

Meu ser tridimensional.

Pode ser a vida tão pequena, tão magra?

Meça-me no tempo. Mas o tempo não avança

E é estranho e nada sabe de lei ou de mudança

Mas só de morte, que é nada de nada.

Meçam-me pela beleza.

Mas beleza é o primeiro nome que a morte

Deu à vida, seu primeiro falecer, chama

Que tremeluz, um amaranto que se apaga

E se apaga de novo na sombra mortiça da morte.

Meçam-me não pela beleza, que teme lutar.

Pois a beleza faz trégua com a morte,

Comprando desonra e morte eterna

Na esperança de sobreviver a vida.

Meçam-me então pelo amor – mas não ainda,

Pois lembro-me de vezes em que ele buscava

Suas próprias medidas em mim,

Mas fugiu, com medo que eu pudesse predizer

Quão ampla e alta eu mesma era, profunda

E de múltiplas medidas, mudando

Minha escala sobre ele e assim provando

Que tanto eu quanto ele éramos nada.

Meçam-me por mim mesma

E não pelo tempo nem amor nem espaço

Nem pela beleza. Dêem-me só esta última graça:

Que em minha lápide eu possa

Ser uma régua eu mesma.

Não gostaria que essas velhas crenças fracassassem

E provassem que até eu era nada.

DIMENSIONS

Measure me for a burial

That my low stone may neatly say

In a precise, Euclidean way

How I am three-dimensional.

Yet can life be so thin and small?

Measure me in time. But time is strange

And still and knows no rule or change

But death and death is nothing at all.

Measure me by beauty.

But beauty is death’s earliest name

For life, and life’s first dying, a flame

That glimmers, an amaranth that will fade

And fade again in death’s dim shade.

Measure me not by beauty, that fears strife.

For beauty makes peace with death, buying

Dishonor and eternal dying

That she may keep outliving life.

Measure me then by love – yet, no,

For I remember times when she

Sought her own measurements in me,

But fled, afraid I might foreshow

How broad I was myself and tall

And deep and many-measured, moving

My scale upon her and thus proving

That both of us were nothing at all.

Measure me by myself

And not by time or love or space

Or beauty. Give me this last grace:

That I may be on my low stone

A gage unto myself alone.

I would not have these old faiths fall

To prove that I was nothing at all.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

LIVRE

Pensar é o jeito mais pobre de viajar –

Trilhas na cabeça,

Sonhos na cama.

Viver num corpo é o jeito mais triste de viver,

Trancado em si e só,

Em carne e ossos.

Tirem-me da cabeça,

Tirem-me do corpo,

Acordem-me da cama.

Em vez de dama,

Vagabunda e morta.

FREE

Thinking is the poorest way of traveling —

Paths in the head,

Dreams in bed.

Living in a body is the drearest kind of life,

Locked up all alone

In flesh and bone.

Turn me out of head,

Turn me out of body,

Wake me out of bed.

Rather than respectable,

Vagabond and dead.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

DE OS POEMAS DE LAURA RIDING

THE POEMS OF LAURA RIDING

ENCARNAÇÕES

Não renegue,

Não renegue, coisa vinda de coisa,

Não renegue nessa vaidade nova

O velho pó original.

De que cova, de que passado de carne e osso

Sonhando, sonhando jazo

Debaixo da maldição auspiciosa,

Enfeitiçada, viva, esquecendo minha matéria-prima…

A morte não me permite um instante para lembrar

Temendo que, tal pedra de estátua transmutada demais,

Grão por grão eu recorde o pó original

E, olhando para baixo num degrau da memória, repita:

Eu nunca fui isso.

INCARNATIONS

Do not deny,

Do not deny, thing out of thing,

Do not deny in the new vanity

The old, original dust.

From what grave, what past of flesh and bone

Dreaming, dreaming I lie

Under the fortunate curse,

Bewitched, alive, forgetting the first stuff…

Death does not give a moment to remember in

Lest, like a statue’s too transmuted stone

I grain by grain recall the original dust

And, looking down a stair of memory, keep saying:

This was never I.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

ORGULHO DA CABEÇA

Fosse encaixada em outra parte e não assim,

Girando em seu soquete privado e preciso

Como sol encaixado numa junta da montanha ...

Mas, aqui, inclinando e soprando em meu pescoço,

Sem precedente na natura

Nem nas belezas da arquitetura,

Esvoaçando meu cabelo como um campo de milho,

Semeada ao acaso num canto esquecido da colina,

Minha cabeça está no topo de mim

Onde vivo mais e a maior parte do tempo,

Onde minha face lança um olhar introspectivo

Para o que está fora de mim,

E encara o desafio de outras coisas

Com desdém, por ser o que é.

Deste lugar de honra, gema

Do continente maior e preguiçoso bem abaixo,

Eu, ídola da cabeça,

Uma autocrata sentada, cruzando minhas intenções,

Olho e me preocupo com o resto com bondade,

Despacho os riachos de sentido para baixo

Para que explorem a selvagem terra semidesperta,

Tremendo continente desta ilha mínima,

E a civilizem o melhor que possam.

PRIDE OF HEAD

If it were set anywhere else but so,

Rolling in its private exact socket

Like the sun set in a joint on a mountain…

But here, nodding and blowing on my neck,

Of no precedence in nature

Or the beauties of architecture,

Flying my hair like a field of corn

Chance-sown on the neglected side of a hill,

My head is at the top of me

Where I live mostly and most of the time,

Where my face turns an inner look

On what’s outside of me

And meets the challenge of other things

Haughtily, by being what it is.

From this place of pride,

Gem of the larger, lazy continent just under it,

I, idol of the head,

An autocrat sitting with my purposes crossed under me,

Watch and worry benignly over the rest,

Send all the streams of sense running down

To explore the savage, half-awakened land,

Tremendous continent of this tiny isle,

And civilize it as well as they can.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

SIM E NÃO

Através de um continente imaginário

Por não poder ser mais descoberto agora

Sobre este planeta totalmente apreendido

Sem considerar mais candidatos,

Ai de mim!

Um bicho izoológico andava,

Sem fado, sem fato,

Sua história pessoal intacta

Contra a paródia

De uma anatomia.

Nem visível nem invisível,

Removido pela noite sem dia,

Já terá fugido de sua terra

E da fantasia até a luz,

Até o espaço para repor

Seu falecer inescrevível?

Ah, os minutos piscam e despiscam,

Fechados e abertos vão e vêm,

Um por um, nenhum por nenhum,

O que sabemos, o que não sabemos.

YES AND NO

Across a continent imaginary

Because it cannot be discovered now

Upon this fully apprehended planet –

No more applicants considered,

Alas, alas –

Ran an animal unzoological,

Without a fate, without a fact,

Its private history intact

Against the travesty

Of an anatomy.

Not visible not invisible,

Removed by dayless night,

Did it ever fly its ground

Out of fancy into light,

Into space to replace

Its unwritable decease?

Ah, the minutes twinkle in and out

And in and out come and go

One by one, none by none,

What we know, what we don’t know.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

TARDE

A febre da tarde

Se chama tarde,

Velho sono arrancado,

Cedo demais para ser noite,

Sem outro nome, pois não há nome

De tarde além da tarde.

O amor tenta falar mas soa

Tão perto em seu próprio ouvido.

Os tic-tacs escutam

O que os tic-tacs retrucam.

A febre preenche onde gargantas se mostram,

Mas nesses horrores nada tenta engolir

Enquanto a sede persegue a tarde

Até o rouco pôr-do-sol.

O entardecer surge com bocas

Quando a tarde pode falar.

A ceia e a cama começam e terminam

E o amor obscurece o pensar.

Mais tardes dividem a noite,

Novo sono arrancado,

Suspensão desperta entre sonho e sonho

Nunca soubemos quanto.

O sol se atrasa por horas de logo e logo

Então chega a febre veloz chamada dia.

Mas a febre lenta se chama tarde.

AFTERNOON

The fever of afternoon

Is called afternoon,

Old sleep uptorn,

Not yet time for night-time,

No other name, for no names

In the afternoon but afternoon.

Love tries to speak but sounds

So close in its own ear.

The clock-ticks hear

The clock-ticks ticking back.

The fever fills where throats show,

But nothing in these horrors moves to swallow

While thirst trails afternoon

To husky sunset.

Evening appears with mouths

When afternoon can talk.

Supper and bed open and close

And love makes thinking dark.

More afternoons divide the night,

New sleep uptorn,

Wakeful suspension between dream and dream –

We never knew how long.

The sun is late by hours of soon and soon –

Then comes the quick fever, called day.

But the slow fever is called afternoon.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

ADIAMENTO DE SI

Adiei outro dia.

Mudei para outra cidade,

Abri uma nova porta para mim.

Uma noite passada veio de novo.

A cama disse: “Dormir, depois voltar?”

Eu disse: “Dessa vez vá em frente”.

Chegando, chegando, mas não, mas não,

Mesmo assim chegando, até que me encontram.

Pois seria seu desapontamento

Por chegar tarde (“Ela não esperou”).

Espero. E cruzo minha mãe.

Acidente são assim.

Ela sorri: longo depois.

Eu me emburro: longo antes.

Cresço até os seis.

Aos seis, garotas apaixonadas pelos pais.

Ele me levanta.

Vê. Esta sou Eu?

Esta sou Eu, penso,

De todos os jeitos até os vinte.

Aos vinte eu digo Ela.

Sua face é como uma flor.

Não temos nomes de flores, desculpe, nesta cidade.

Nem nomes de flores sente necessidade

O diário da identidade.

POSTPONEMENT OF SELF

I took another day,

I moved to another city,

I opened a new door to me.

Then again a last night came.

My bed said: ‘To sleep and back again?’

I said: ‘This time go forward.’

Arriving, arriving, not yet, not yet,

Yet yet arriving, till I am met.

For what would be her disappointment

Coming late (`She did not wait’).

I wait. And meet my mother.

Such is accident.

She smiles: long afterwards.

I sulk: long before.

I grow to six.

At six little girls in love with fathers.

He lifts me up.

See. Is this Me?

Is this Me I think

In all the different ways till twenty.

At twenty I say She.

Her face is like a flower.

In a city we have no flower-names, forgive me.

But flower-names not necessary

To diary of identity.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

HELENA EM CHAMAS

Sua beleza, de que falamos,

É só metade de sua sina.

Nada será revelado

Até que as duas metades se cruzem

E a gente se cala

Enquanto ela fala,

E relata toda sua sina,

Ela é, e não é, num fôlego só.

Mas só contamos a metade, temendo saber tudo

Com medo de que tudo seja dito

Nossas bocas se engasguem com o fogo

De seu consumir

E percam o dom da profecia.

HELEN'S BURNING

Her beauty, which we talk of,

Is but half her fate.

All does not come to light

Until the two halves meet

And we are silent

And she speaks,

Her whole fate saying,

She is, she is not, in one breath.

But we will tell only half, fear to know all

Lest all should be to tell

And our mouths choke with flame

Of her consuming

And lose the gift of prophecy.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

de ECOS

Tenho aprendido tudo em tal tremor na noite passada –

Não com meus olhos peritos no escuro,

Mas com meus dedos duros de susto,

Esticados para tocar um fantasma, fechando-se em mim –

Venho sorrindo.

Criar inocentes para que virem monstros

Não é fertilidade mas fascínio

Nas mulheres.

Foi o começo do tempo

Quando o eu ergueu-se do lodo pela primeira vez.

Foi o começo do sofrimento

Quando um anjo falou e de novo se calou.

Feita a contagem dos séculos, números suspensos

E pesados sobre as esperanças inumeradas oprimem

O coração que toda mulher acalma sob o vestido

Junto à garganta, onde a memória se afivela na renda,

Um broche antigo.

É missão dos homens espantar e caçar

Essa sereia luminar, o dia.

Alguém tem que esperar, alguém tem que guardar a noite.

Se existem heróis em algum lugar

Desarme-os rapidamente e lhes dêem

Medalhas, funerais de honra,

E história para terem saudades

Como meteorologistas anunciam a chuva com orgulho.

“Eu remendo”, digo,

Sempre que algo se quebra,

“Colando o fim com o começo”.

Então com mãos bem limpas

E dedos pianizando

E arregaçando as mangas,

Sempre chego a uma mesa vazia.

Os estilhaços não esperam

Que as mangas se arregacem.

Sempre chego atrasada

E digo, “Eu remendo”.

Suavemente, descendo no declive da mente,

Voam a flor, a folha, o tempo –

Tudo menos o nome feroz da planta,

Matronímico indestrutível de uma espécie.

Os edifícios opiáceos do sono,

Os devaneios monótonos do noturnálito,

As faces interiores líqüidas e amorfas,

Os rasos terrores, nunca é longe acordar.

... história trapaceada –

Que roubando o agora só tem antes

E roubando a gente só tem vultos.

Perdoe-me, doador, se destruo seu presente!

É tanto quase o que eu queria,

Que só assim ficará perfeito.

“Digna duma jóia ", dizem da beleza,

Sem certeza de qual é beleza e qual

É a preciosa mesma.

Entre verbo e mundo jazem

Murchas eternidades de já.

23.

O amor é muito tudo, feito fogo.

Muita coisa queimando,

Mas só uma combustão.

Meu endereço? Nos cafés, catedrais,

Campos verdes, terminais de mármore –

Logo prolifera em mim.

Quando? Qualquer momento me encontra,

Migalha reiterada

Expandida no espaço.

Façamos que conversamos

Ou vão pensar que morremos, e nos ressuscitar.

Hora, acene com brilho.

Nos resgate do resgate.

from ECHOES

Since learning all in such a tremble last night—

Not with my eyes adroit in the dark,

But with my fingers hard with fright,

Astretch to touch a phantom, closing on myself—

I have been smiling.

Mothering innocents to monsters is

Not of fertility but fascination

In women.

It was the beginning of time

When selfhood first stood up in the slime.

It was the beginning of pain

When an angel spoke and was quiet again.

After the count of centuries numbers hang

Heavy over the unnumbered hopes and oppress

The heart each woman stills beneath her dress

Close to the throat, where memory clasps the lace,

An ancient brooch.

It is a mission for men to scare and fly

After the siren luminary, day.

Someone must bide, someone must guard the night.

If there are heroes anywhere

Unarm them quickly and give them

Medals and fine burials

And history to look back on

As weathermen point with pride to rain.

‘I shall mend it,’ I say,

Whenever something breaks,

‘By tying the beginning to the end.’

Then with my hands washed clean

And fingers piano-playing

And arms bare to go elbow-in,

I come to an empty table always.

The broken pieces do not wait

On rolling up of sleeves.

I come in late always

Saying, ‘I shall mend it.’

Gently down the incline of the mind

Speeds the flower, the leaf, the time—

All but the fierce name of the plant,

Imperishable matronymic of a species.

The poppy edifices of sleep,

The monotonous musings of night-breath,

The liquid featureless interior faces,

The shallow terrors, waking never far.

. . . cheated history—

Which stealing now has only then

And stealing us has only them.

Forgive me, giver, if I destroy the gift!

It is so nearly what would please me,

I cannot but perfect it.

‘Worthy of a jewel,’ they say of beauty,

Uncertain what is beauty

And what the precious thing.

Between the word and the world lie

Fading eternities of soon.

Love is very everything, like fire:

Many things burning,

But only one combustion.

My address? At the cafés, cathedrals,

Green fields, marble terminals—

I teem with place.

When? Any moment finds me,

Reiterated morsel

Expanded into space.

Let us seem to speak

Or they will think us dead, revive us.

Nod brightly, Hour.

Rescue us from rescue.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

MUITO FUNCIONA

Muito funciona em fazer o mundo

Mais seguro por ser mais bonito.

Mas belezas demais esmagam a prova.

Beleza demais é um Letes.

A sucessão das coisas lindas

Deleita, não ilumina.

Não sabemos nada, nada ainda.

Beleza será verdade só uma vez.

Troque o multiplicado desnorteio

Por uma única apresentação do fato pela beleza;

E a revelação será instantânea.

Morreremos depressa.

THERE IS MUCH AT WORK

There is much at work to make the world

Surer by being more beautiful.

But too many beauties overwhelm the proof.

Too much beauty is Lethe.

The succession of fair things

Delights, does not enlighten.

We still know nothing, nothing.

Beauty will be truth but once.

Exchange the multiplied bewilderment

For a single presentation of fact by fairness;

And the revelation will be instantaneous.

We shall all die quickly.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

A DEFINIÇÃO DE AMOR

A definição de amor em várias línguas

Estabelece, de um jeito esquisito,

Identidade de episódios

Tornando coloquial

O paralelo do mito.

Mas, intraduzível,

O amor permanece

Um futuro nos cérebros.

A fala inventa a memória

Onde nunca tivesse havido

Olvido ou história.

E, ao nos lembrar, esquecemos,

Confundindo futuro com passado,

Nos preocupamos de repente

Voltamos a um outrora

Não ainda amanhã.

THE DEFINITION OF LOVE

The definition of love in many languages

Quaintly establishes

Identities of episodes

And makes the parallel

Of myth colloquial.

But, untranslatable,

Love remains

A future in brains.

Speech invents memory

Where there has been

Neither oblivion nor history.

And we remembering forget,

Mistake the future for the past,

Worrying fast

Back to a long ago

Not yet to-morrow.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

TAMANHO NATURAL É DEMAIS

Para a microscopia do pensar pequeno

(Com espaço bastante para pensar ao menos)

Eu disse, “Espelho restrito, constrição fiel,

Se espatife, seja do meu tamanho”.

Depois ouvi folhas roçarem em meus ouvidos

E um vento pequeno como folha soprou

Minha mente até um canto de minha mente,

Onde o vento sobre o chão vazio não cessava

E um anão grande pegava e pegava nada.

LIFE-SIZE IS TOO LARGE

To the microscopy of thinking small

(To have room enough to think at all)

I said, “Cramped mirror, faithful constriction,

Break, be large as I”.

Then I heard little leaves in my ears rustling

And a little wind like a leaf blowing

My mind into a corner of my mind,

Where wind over empty ground went blowing

And a large dwarf picked and picked up nothing.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

O MAPA DOS LUGARES

O mapa dos lugares passa.

A realidade do papel se rasga.

Onde terra e água estão,

Estão apenas onde já estavam

Quando palavras se liam aqui e aqui

Antes de navios acontecerem ali.

Agora de pé sobre nomes nus,

Sem geografias na mão,

E o papel é lido como antigamente,

E os navios no mar

Dão voltas e voltas.

Tudo sabido, tudo encontrado.

A morte cruza consigo por toda parte.

Buracos nos mapas dão em lugar nenhum.

THE MAP OF PLACES

The map of places passes.

The reality of paper tears.

Land and water where they are

Are only where they were

When words read here and here

Before ships happened there.

Now on naked names feet stand,

No geographies in the hand,

And paper reads anciently,

And ships at sea

Turn round and round.

All is known, all is found.

Death meets itself everywhere.

Holes in maps look through to nowhere.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

MORTE COMO MORTE

Conceber a morte como morte,

É dificuldade conseguida facilmente,

Brancura se precipitando entre

Imagens de entendimento,

A morte essa mão fria e veloz

Sobre a testa quente de suicídio.

Assim é conseguida facilmente

Por um instante só. Fornalhas, outra vez,

Rugem nas orelhas, de novo o inferno revolver-se,

E o olho elástico detém o paraíso

A uma visível distância da cegueira,

E atordoado o corpo ecoa

“Assim, assim, como nada mais.”

Como nada – uma similaridade

Sem semelhança. O olho profético,

Que se fecha à dificuldade,

Se abre se comparado,

Dividindo a realidade

Como um presente simples demais, para a qual

Gratidão não tem linguagem,

Nem previsão tem visão.

DEATH AS DEATH

To conceive death as death

Is difficulty come by easily,

A blankness fallen among

Images of understanding,

Death like a quick cold hand

On the hot slow head of suicide.

So is it come by easily

For one instant. Then again furnaces

Roar in the ears, then again hell revolves,

And the elastic eye holds paradise

At visible length from blindness,

And dazedly the body echoes

Like this, like this, like nothing else.’

Like nothing — a similarity

Without resemblance. The prophetic eye,

Closing upon difficulty,

Opens upon comparison,

Halving the actuality

As a gift too plain, for which

Gratitude has no language,

Foresight no vision.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

OS PROBLEMAS DE UM LIVRO

O problema de um livro é, primeiro, não ser

Pensamentos para ninguém

E ficará tão inescrito

Quanto permanecerá não lido

E construir um autor palavra por palavra

E ocupar sua cabeça

Até que a cabeça feche pra balanço

Para publicar a todos

Seu esvaziamento.

O segundo problema de um livro

É ficar desperto e pronto

À escuta como um dono de pousada

Querendo, não querendo hóspedes,

Indeciso entre a esperança de folga nenhuma

E a esperança de folga.

Vacilantes, as páginas cochilam

E piscam para os dedos que passam

Com sorriso proprietário, e fecham-se.

O terceiro problema de um livro é

Dar seu sermão e virar as costas

Suscitando comoção nas margens

Onde a língua cruza o olho,

Sem declarar nenhuma experiência de pânico,

Nenhuma cumplicidade neste tumulto.

A provação de um livro é não dar pistas

De ser provação, é ser neutro e leigo

No sentido reto do impresso.

O problema de um livro, principalmente,

É ser só livro na superfície;

Vestir capa como capa,

Se enterrar em morte-livro

Mas se sentir tudo menos livro,

Respirar palavras vivas, mas com o hálito

Das letras; endereçar vivacidade

Nos olhos que lêem, ser respondido

Com letras e livrescidade.

THE TROUBLES OF A BOOK

The trouble of a book is first to be

No thoughts to nobody,

Then to lie as long unwritten

As it will lie unread,

Then to build word for word an author

And occupy his head

Until the head declares vacancy

To make full publication

Of running empty.

The trouble of a book is secondly

To keep awake and ready

And listening like an innkeeper,

Wishing, not wishing for a guest,

Torn between hope of no rest

And hope of rest.

Uncertainly the pages doze

And blink open to passing fingers

With landlord smile, then close.

The trouble of a book is thirdly

To speak its sermon, then look the other way,

Arouse commotion in the margin,

Where tongue meets the eye,

But claim no experience of panic,

No complicity in the outcry.

The ordeal of a book is to give no hint

Of ordeal, to be flat and witless

Of the upright sense of print.

The trouble of a book is chiefly

To be nothing but book outwardly;

To wear binding like binding,

Bury itself in book-death,

Yet to feel all but book;

To breath live words, yet with the breath

Of letters; to address liveliness

In reading eyes, be answered with

Letters and bookishness.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

ELEGIA NUMA TEIA DE ARANHA

O que dizer enquanto a aranha

Dizer enquanto a aranha o que

Enquanto a aranha a aranha o que

A aranha faz que o que

Faz que faz que morre não faz

Não vive e então não

Pernas pernas e então nenhuma

Enquanto a aranha faz morre

Morte aranha morte

Ou não a aranha ou

O que dizer enquanto

Dizer sempre

Morte sempre

O morrer de sempre

Ou viva ou morta

O que dizer enquanto eu

Enquanto eu ou a aranha

Não eu e eu o que

Faz o que faz morre

Não enquanto a aranha morre

Morte aranha morte

Morte sempre eu

Morte antes do sempre

Morte depois do sempre

Morta ou viva

Agora e sempre

O que dizer agora

Agora e sempre

O que dizer agora

Agora enquanto a aranha

O que faz a aranha

A aranha o que morre

Morre enquanto então enquanto

Então sempre morte sempre

O morrer de sempre

Sempre agora eu

O que dizer enquanto eu

Enquanto eu o que

Enquanto eu digo

Enquanto a aranha

Enquanto eu sempre

Morte sempre

Enquanto morte o que

Morte eu digo diga

Morta aranha não importa

Que meticulosa morte

Viva ou morta

Morta não importa

Que meticulosa eu

O que dizer enquanto

Enquanto quem enquanto a aranha

Enquanto a vida enquanto o espaço

O morrer de oh que pena

Pobre quão meticulosa morre

Realidade não importa

Morte sempre

O que dizer

Enquanto quem

Morte sempre

Enquanto a morte enquanto a aranha

Enquanto eu quem eu

O que dizer enquanto

Agora antes depois sempre

Quando então a aranha o que

Dizer o que enquanto agora

Pernas pernas então nenhuma

Enquanto a aranha

Morte aranha morte

A gênia que não consegue parar de saber

O que dizer enquanto a aranha

Enquanto eu disser

Enquanto eu ou a aranha

Viva ou morta o morrer de

Quem não consegue parar de saber

Quem morte quem eu

A aranha quem enquanto

O que dizer enquanto

Quem não consegue parar

Quem não pode

Não pode parar

Parar

Não pode

A aranha

Morte

Nós

Os gênios

Saber

O que dizer enquanto a

Quem não pode

Enquanto a aranha o que

O que faz morre

Morte aranha morte

Quem não pode

Morte parar morte

Para saber dizer o que

Ou não a aranha

Ou se eu disser

Ou se eu não disser

Quem não pode parar de saber

Quem conhecem os gênios.

Quem diz o eu

Quem ele nós não podemos

Morte parar morte

Para saber dizer eu

Oh pena pobre belezinha

Que meticulosos vida amor

Não importa espaço aranha

Que hórrida realidade

O que dizer enquanto

O que enquanto

Quem não pode

Como parar

O saber do sempre

Quem estes este espaço

Antes depois aqui

Vida agora minha cara

A cara amor a

As pernas reais enquanto

Que hora morte sempre

O que dizer então

Que hora a aranha

ELEGY IN A SPIDER'S WEB

What to say when the spider

Say when the spider what

When the spider the spider what

The spider does what

Does does dies does it not

Not live and then not

Legs legs then none

When the spider does dies

Death spider death

Or not the spider or

What to say when

To say always

Death always

The dying of always

Or alive or dead

What to say when I

When I or the spider

No I and I what

Does what does dies

No when the spider dies

Death spider death

Death always I

Death before Always

Death after always

Dead or alive

Now and always

What to say always

Now and always

What to say now

Now when the spider

What does the spider

The spider what dies

Dies when then when

Then always death always

The dying of always

Always now I

What to say when I

When I what

When I say

When the spider

When I always

Death always

When death what

Death I says say

Dead spider no matter

How thorough death

Dear or alive

No matter death

How thorough I

What to say when

When who when the spider

When life when space

The dying of oh pity

Poor how thorough dies

No matter reality

Death always

What to say

When who

Death always

When death when the spider

When I who I

What to say when

Now before after always

When then the spider what

Say what when now

Legs legs then none

When the spider

Death spider death

The genii who cannot cease to know

What to say when the spider

When I say

When I or the spider

Dead or alive the dying of

Who cannot cease to know

Who death who I

The spider who when

What to say when

Who cannot cease

Who cannot

Cannot cease

Cease

Cannot

The spider

Death

The genii

To know

What to say when the

Who cannot

When the spider what

Does what does dies

Death spider death

Who cannot

Death cease death

To know say what

Or not the spider

Or if I say

Or if I do not say

Who cannot cease to know

Who know the genii

Who say the I

Who they we cannot

Death cease death

To know say I

Oh pity poor pretty

How thorough life love

No matter space spider

How horrid reality

What to say when

What when

Who cannot

How cease

The knowing of always

Who these this space

Before after here

Life now my face

The face love the

The legs real when

What time death always

What to say then

What time the spider

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

ABRIR DE OLHOS

Pensamento dando para pensamento

Faz de alguém um olho.

Um é a mente cega-de-si,

O outro é pensamento ido

Para ser visto de longe e não sabido.

Assim se faz um universo brevemente.

A suposição imensa nada em círculos,

E cabeças ficam mais sábias

Enquanto notam a grandeza,

E a dimensão imbecil

Espaça a Natureza,

E ouvidos reportam primeiro os ecos,

Depois os sons, distinguem palavras

Cujos sentidos chegam por último ─

Vocabulários jorram das bocas

Como por encanto.

E assim falsos horizontes se ufanam em ser

Distância na cabeça

Que a cabeça concebe lá fora.

O maravilhar-se, que escapa dos olhos,

Regressa a cada lição.

O tudo, antes segredo,

Agora é o conhecível,

A vista da carne, a grandeza da mente.

Mas e quanto ao sigilo,

Pensamento individido, pensando

Um todo simples de ver?

Essa mente morre sempre instantaneamente

Ao prever em si, de repente demais,

A visão evidente demais,

Enquanto lábios sem boca se abrem

Mudamente atônitos para ensaiar

O verso simples e impronunciável.

OPENING OF EYES

Thought looking out on thought

Makes one an eye.

One is the mind self-blind,

The other is thought gone

To be seen from afar and not known.

Thus is a universe very soon.

The immense surmise swims round and round,

And heads grow wise

Of marking bigness,

And idiot size

Spaces out Nature.

And ears report echoes first,

Then sounds, distinguish words

Of which the sense comes last

From mouths spring forth vocabularies

As if by charm.

And thus do false horizons claim pride

For distance in the head

The head conceives outside.

Self-wonder, rushing from the eyes,

Returns lesson by lesson.

The all, secret at first,

Now is the knowable,

The view of flesh, mind’s muchness.

But what of secretness,

Thought not divided, thinking

A single whole of seeing?

That mind dies ever instantly

Of too plain sight foreseen

Within too suddenly,

While mouthless lips break open

Mutely astonished to rehearse

The unutterable simple verse.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

OCEANO, FILOSOFIA FALSA

Primeiro de todas as falsas filosofias,

O oceano arenga para os doidos,

Os lógicos possessos do romance.

Seu olhar oscilante, essa massa oscilante,

Se abraçam em perda perpétua —

Oceano é pó rejeitado

Peneirado numa metáfora

Por uma fina renúncia,

É uma lenta diluição.

À deriva, ritmos mesmerizam

O livro mudo de sonhos.

As linhas entoam mas tão inaudíveis

O trajeto é veraz demais e não conhece

Nem naufrágio nem seqüela.

Otimismos em desespero

Embarcam nesse apático frenesi.

Cérebros frustrados em seus olhos

Descansam nessa imagem de monotonia

E desmaiam, agradecidos.

Ah, corações tão peculiarmente íntegros,

O Céu vos proteja, diante de tal argumento,

Para que continueis persuadidos e íntegros,

O Céu vos proteja, se puder,

Enquanto visões se ampliam até um zero aquoso

E a profecia se expande até a extinção.

SEA, FALSE PHILOSOPHY

Foremost of false philosophies,

The sea harangues the daft,

The possessed logicians of romance.

Their swaying gaze, that swaying mass

Embrace in everlasting loss—

Sea is the spurned dust

Sifted with fine renunciation

Into a metaphor,

A slow dilution.

The drifting rhythms mesmerize

The speechless book of dreams.

The lines intone but are not audible.

The course is overtrue and knows

Neither a wreckage nor a sequel.

Optimisms in despair

Embark upon this apathetic frenzy.

Brains baffled in their eyes

Rest on this picture of monotony

And swoon with thanks.

Ah, hearts whole so peculiarly,

Heaven keep you by such argument

Persuaded and unbroken,

Heaven keep you if it can

As visions widen to a watery zero

And prophecy expands into extinction.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

POR UMA TOSCA ROTAÇÃO

Por uma tosca rotação –

Como se uma roda d'água

Hesitasse e o boi de olhos vendados

Avançasse novamente a cada passo

Sobre a trilha familiar e intima –

Em meu quinhão caiu uma cegueira

Que era apenas uma visão tapada

Que virou um coração inexpressivo,

Virou um desejo de não sei o quê

Por causa de cegueira e inexpressividade

De coração.

Em meu quinhão caiu,

Por causa de confiança, falsos sinais, recomeços,

Velocidade lenta e uma razão pesada,

Uma visibilidade de visão tapada – estes pensamentos –

E então o conteúdo, a linguagem da mente

Que não sabe como parar.

Rodando assim, a tragédia do ser-um-eu

Enquanto a trilha batida registra

Outro giro, e mais um.

Em meu quinhão caiu

Tanto desperdício e lucro,

Por uma tosca rotação

Bem pouca, demais,

Vã repetição,

A imagem parecida demais,

Ilusão de bem-estar,

Luxúria vil e ternura de si.

Tombe, bicho pobre,

De pobre conteúdo.

Voe, roda, seja singular,

Para que em nome da natureza

Este giro rangente nunca cesse.

BY CRUDE ROTATION

By crude rotation —

It might be as a water-wheel

Is stumbled and the blindfolded ox

Makes forward freshly with each step

Upon the close habitual path —

To my lot fell a blindness

That was but a blindedness,

And then an inexpressive heart,

And next a want I did not know of what

Through blindedness and inexpressiveness

Of heart.

To my lot fell

By trust, false signs, fresh starts,

A slow speed and a heavy reason,

A visibility of blindedness — these thoughts —

And then content, the language of the mind

That knows no way to stop.

Thus turning, the tragedy of selfhood

And self-haunting smooths with turning,

While the worn track records

Another, and one more.

To my lot fell

Such waste and profit,

By crude rotation

Too little, too much,

Vain repetition,

The picture over-like,

Illusion of well-being,

Base lust and tenderness of self.

Fall down, poor beast,

Of poor content.

Fly, wheel, be singular

That in the name of nature

This creaking round spins out.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

SONO TRANSGREDIDO

Uma hora do dia foi subtraída

Para fazê-lo durar mais uma hora.

O dia dilatado cresceu

No que tinha sido interrompido.

Mais uma hora do sono foi subtraída,

Até que todo o sono fosse transgredido,

Embora o curso do dia

Durasse mais, mais se adiasse.

E o sono, sumido.

E o mesmo dia nunca termina,

Um dia enorme, e a insônia,

Um gradual entardecer rumo a logo se deitar.

Logo, logo.

E o sono, esquecido,

Tipo: o que foi nascer?

E nenhuma morte até aqui, o fim tão lento,

Parecemos partir mas permanecemos.

E se permanecemos

Algo mais há de ser feito

E nunca termine embora muito termine.

Pois o muito mantém os olhos bem abertos,

Muito aberto é muito mais sono esquecido,

Sono esquecido é sono transgredido,

Sono transgredido é a mente durando bem mais,

Mais pensamento, mais dizendo,

Em vez de dormindo, piscado, piscando,

Piscando de pé e por causa de sonhos

Que são iguais a todas as coisas comuns,

As coisas comuns iguais a todos os sonhos.

SLEEP CONTRAVENED

An hour was taken

To make the day an hour longer.

The longer day increased

In what had been unfinished.

Another hour from sleep was taken,

Till all sleep was contravened,

Yet the day’s course

More long and more undone.

And the sleep gone.

And the same day goes on and on,

A mighty day, with sleeplessness

A gradual evening toward soon lying down.

Soon, soon.

And sleep forgotten,

Like: What was birth?

And no death yet, the end so slowly,

We seem departing but we stay.

And if we stay

There will be more to do

And never through though much is through.

For much keeps the eyes so much open,

So much open is so much sleep forgotten,

Sleep forgotten is sleep contravened,

Sleep contravened is so much longer mind,

More thought, more speaking,

Instead of sleep, blinking, blinking,

Blinking upright and with dreams

Same as all usual things,

Usual things same as all dreams.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

FIM DO MUNDO

O tímpano está no fim.

A íris ficou transparente.

O sentido se desgasta.

Até o sentido está transparente.

A pressa alcança a pressa.

A terra arredonda a terra.

A mente encosta a mente.

Claro espetáculo: cadê o olho?

Tudo perdido, nenhum perigo

Força a mão heróica.

Corpos não se opõem mais

Um contra o outro. O mundo acabado

É semelhança em toda parte.

Caem os nomes do contraste

No centro que se expande.

O mar seco estende o universal.

Nem súplica nem negativa

Perturbam a evidência geral.

A lógica tem lógica, e eles ficam

Trancados nos braços um do outro,

Senão seriam loucos,

Com tudo perdido e nada que prove

Que até o nada sobrevive ao amor.

WORLD’S END

The tympanum is worn thin.

The iris is become transparent.

The sense has overlasted.

Sense itself is transparent.

Speed has caught up with speed.

Earth rounds out earth.

The mind puts the mind by.

Clear spectacle: where is the eye?

All is lost, no danger

Forces the heroic hand.

No bodies in bodies stand

Oppositely. The complete world

Is likeness in every corner.

The names of contrast fall

Into the widening centre.

A dry sea extends the universal.

No suit and no denial

Disturb the general proof.

Logic has logic, they remain

Locked in each other’s arms,

Or were otherwise insane,

With all lost and nothing to prove

That even nothing can live through love.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

QUASE

Obscuridade quase expressa

Que nunca foi ainda mas sempre

Era para ser a próxima e a próxima

Quando o lapso do ontem no amanhã

Devia ser arrumado pelo menos até já,

Pelo menos até já, até ontem ─

Caos quase reconquistado

No qual a verdade, como se uma vez mais,

Ainda não tivesse caído ou se erguido ─

O que há de novo? Qual é?

Você que nunca foi ainda

Ou eu que nunca sou até?

NEARLY

Nearly expressed obscurity

That never was yet but always

Was to be next and next when

The lapse of to-morrow into yesterday

Should be repaired at least till now,

At least till now, till yesterday –

Nearly recaptured chaos

That truth, as for a second time,

Has not yet fallen or risen to –

What news? And which?

You that never were yet

Or I that never am until?

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

FÉ SOBRE AS ÁGUAS

Um fantasma se ergueu quando as ondas se ergueram,

E ficou, quando as ondas baixaram, como coluna

Quebrada: é arcaica

A espiritualidade do mar,

Água assombrada por uma imaginação

Como fogo anteriormente.

Mais fantasma quando fantasma algum,

Quando as ondas explicam

O que é olho pro olho...

E golfinhos caçoam,

E as gaivotas ventríloquas,

Seus gritos tri-elementais e angulares...

A fantasia definha.

Um desassossego de leito de morte inflama a mente

E uma névoa quente ataca a face

Com premonição mortal.

FAITH UPON THE WATERS

A ghost rose when the waves rose,

When the waves sank stood columnwise

And broken: archaic is

The spirituality of sea,

Water haunted by an imagination

Like fire previously.

More ghost when no ghost,

When the waves explain

Eye to the eye...

And dolphins tease,

And the ventriloquist gulls,

Their angular three-element cries...

Fancy ages.

A death-bed restlessness inflames the mind

And a warm mist attacks the face

With mortal premonition.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

Ó VOCÁBULOS DO AMOR

Ó vocábulos do amor,

Ó zona de respostas sonhadas

Onde asa em asa se recolhe

Nos negros séculos do sono

E lábios espessos comprimem

Compêndios de silêncio –

Gargantas unham o espelho do cego triunfo,

Olhos prosseguem a visão no coração do terror.

Urro dentro de urro

Sucumbe ao indistinguível

Muro dentro de muro

Abraçando o último vocábulo esmagado,

A unidade falada dos esforços.

Ó vocábulos do amor,

O fim de um fim é um eco,

Um grito último sucede a um último grito.

O fim da finalidade

É o toque de doidice da perfeição.

Ruína brota de ruína.

Um resto procria um universo de fragmento.

Horizontes dispersam a inteligibilidade

E novamente é ontem.

O VOCABLES OF LOVE

O vocables of love,

O zones of dreamt responses

Where wing on wing folds in

The negro centuries of sleep

And the thick lips compress

Compendiums of silence—

Throats claw the mirror of blind triumph,

Eyes pursue sight into the heart of terror.

Call within call

Succumbs to the indistinguishable

Wall within wall

Embracing the last crushed vocable,

The spoken unity of efforts.

O vocables of love,

The end of an end is an echo,

A last cry follows a last cry.

Finality of finality

Is perfection's touch of folly.

Ruin unfolds from ruin.

A remnant breeds a universe of fragment.

Horizons spread intelligibility

And once more it is yesterday.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

ALÉM

Dor é impossível de se descrever

Dor é a impossibilidade de descrever

Descrever o que não é possível descrever

O que deve ser uma coisa além da descrição

Além da descrição para não ser conhecido

Além do conhecido mas não mistério

Não mistério mas dor não claro mas dor

Mas dor além mas aqui além

BEYOND

Pain is impossible to describe

Pain is the impossibility of describing

Describing what is impossible to describe

Which must be a thing beyond description

Beyond description not to be known

Beyond knowing but not mystery

Not mystery but pain not plain but pain

But pain beyond but here beyond

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

VENHAM EMBORA, PALAVRAS

Venham embora, palavras, das bocas,

Das línguas nas bocas

Dos corações imprudentes nas línguas

E das bocas em cabeças cautelosas –

Venham embora, palavras, para onde

O sentido não se engrosse

Com a substância impaciente da voz,

Nem a aparência das palavras é curiosa,

Como letras nos livros encarando

Tudo que o homem achava estranho

E punha para dormir no branco

Como o arcaico manuscrito

Dos sonhos da manhã, negritado no espanto.

Venham embora, palavras, para o milagre

Mais natural que a arte escrita.

Tem um quê de demônio,

Mas sei um jeito de amansar

Esse seu redemoinho quando a fala blasfema

Contra a metade quieta da linguagem

E, manipulando o boato das bocas,

Você seduz a prolixidade para que se arruíne.

É fazer voar você da casa de onde, um dia,

Você fugiu sorrateiramente como anjos sigilosos

Em tarefas de misericórdia incerta:

Para contar comigo uma história aqui

De suma misericórdia e nunca desperdiçada

Preces mesquinhas por eloqüência –

O maravilhar do humano pelo humano.

Eu sei de um jeito: inselvagens, vamos agradecer

E espalhar as maiores notícias

Onde nunca um ouvido dobrado ousará fazer

Uma divisão surda da inteireza.

Aquela fluente história-pela-metade

Papeia contra este silêncio

Para o qual, palavras, venham embora agora

Num despeito todo-misericordioso

De traição primeira e prateada

Contra o todo dourado do historiar.

Começamos com tudo no fim barulhento

Onde o dividir mortal ameniza a misericórdia

Pela elocução tosada do sentido humano;

Nunca conseguiram mais do que selvagerias

De sua bondade-livro.

As palavras se desenrolem então,

Não de bocas forasteiras, e sim da voz

Que assombrou ali como um fantasma mudo assombrando

O nascer prematuramente, ansioso por causa da morte.

Não são nossas essas bocas peritas em lábia,

Em falsidade e repetição

Cujo frenesi você confundiu

Com a ardência profética e leal

A ser melhorada só em precisão.

Venham embora, palavras –

Aquilo foi uma vaidade estrangeira,

Um sobressalto precipitado e uma vaidade

Que do sono desperto da verdade partiu

Na primeira vez em que acordou de si como uma história,

Pensando em que tempo foi ou teria sido

Quando a iluminação falada se espalhou:

O que eram tempo, palavras, ela.

Venham embora, palavras,

E contemos uma história aqui,

Esquecendo tudo o que já foi dito:

Aquele inferno de bocas apressadas se muda

Para um paraíso cancelado de mercês

Pelo regresso em fuga das palavras a este plano

Cuja graça expande em máximos anéis

Até os limites da máxima historidade.

Mas nunca a verdade circule, até

As palavras provarem que a linguagem é

O jeito como as palavras vindas de longe, vivem soando

Por estágios de pequeneza imensa

Centrando a fala absoluta

Na primeva insonoridade da verdade.

Venham embora, palavras:

Eu sou uma consciência de vocês

Não para ser deixada sem resposta

Além do número perfeito da traição.

É uma paixão doendo

Com a qual eu convoco –

Em que a convocação seja abominável como

A memória de carne de homem acariciada demais

Com palavras como mãos gentis demais.

Então venham embora, palavras,

Antes que mentiras reivindiquem a primazia do pecado

E bocas esfareladas se contorçam para falar melhor que nós.

COME, WORDS, AWAY

Come, words, away from mouths,

Away from tongues in mouths

And reckless hearts in tongues

And mouths in cautious heads—

Come, words, away to where

The meaning is not thickened

With the voice's fretting substance,

Nor look of words is curious

As letters in books staring out

All that man ever thought strange

And laid to sleep on white

Like the archaic manuscript

Of dreams at morning blacked on wonder.

Come, words, away to miracle

More natural than written art.

You are surely somewhat devils,

But I know a way to soothe

The whirl of you when speech blasphemes

Against the silent half of language

And, labouring the blab of mouths,

You tempt prolixity to ruin.

It is to fly you home from where

Like stealthy angels you made off once

On errands of uncertain mercy:

To tell with me a story here

Of utmost mercy never squandered

On niggard prayers for eloquence—

The marvelling on man by man.

I know a way, unwild we'll mercy

And spread the largest news

Where never a folded ear dare make

A deaf division of entirety.

That fluent half-a-story

Chatters against this silence

To which, words, come away now

In an all-merciful despite

Of early silvered treason

To the golden all of storying.

We'll begin fully at the noisy end

Where mortal halving tempered mercy

To the shorn utterance of man-sense;

Never more than savageries

Took they from your bounty-book.

Not out of stranger-mouths then

Shall words unwind but from the voice

That haunted there like dumb ghost haunting

Birth prematurely, anxious of death.

Not ours those mouths long-lipped

To falsity and repetition

Whose frenzy you mistook

For loyal prophetic heat

To be improved but in precision.

Come, words, away—

That was an alien vanity,

A rash startling and a preening

That from truth's wakeful sleep parted

When she within her first stirred story-wise,

Thinking what time it was or would be

When voiced illumination spread:

What time, what words, what she then.

Come, words, away,

And tell with me a story here,

Forgetting what's been said already:

That hell of hasty mouths removes

Into a cancelled heaven of mercies

By flight of words back to this plan

Whose grace goes out in utmost rings

To bounds of utmost storyhood.

But never shall truth circle so

Till words prove language is

How words come from far sound away

Through stages of immensity's small

Centering the utter telling

In truth's first soundlessness.

Come, words, away:

I am a conscience of you

Not to be held unanswered past

The perfect number of betrayal.

It is a smarting passion

By which I call—

Wherein the calling's loathsome as

Memory of man-flesh over-fondled

With words like over-gentle hands.

Then come, words, away,

Before lies claim the precedence of sin

And mouldered mouths writhe to outspeak us.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

TANTAS PERGUNTAS QUANTO RESPOSTAS

O que é começar?

É ter pés pra começar.

O que é terminar?

É nada ter com que recomeçar,

E não querer.

O que é ver?

É conhecer em parte.

O que é falar?

É juntar parte com parte

E fazer um todo

Do muito ou pouco.

O que é sussurrar?

É suavizar

A ganância de falar mais rápido

Que sua substância.

O que é gritar?

É tornar gigante

Onde falar não dura muito mais.

O que é ser?

É ter um nome.

O que é morrer?

É ter um nome e só.

O que é nascer?

É escolher o eu inimigo

E dele aprender o impossível.

E o que é ter fé?

É escolher um deus mais fraco do que o eu,

E rezar por elogios?

O que é perguntar?

É achar uma resposta.

O que é responder?

Será achar uma pergunta?

AS MANY QUESTIONS AS ANSWERS

What is to start?

It is to have feet to start with.

What is to end?

It is to have nothing to start again with,

And not to wish.

What is to see?

It is to know in part.

What is to speak?

It is to add part to part

And make a whole

Of much or little.

What is to whisper?

It is to make soft

The greed of speaking faster

Than is substance for.

What is to cry out?

It is to make gigantic

Where speaking cannot last long.

What is to be?

It is to bear a name.

What is to die?

It is to be name only.

And what is to be born?

It is to choose the enemy self

To learn impossibility from.

And what is to have hope?

Is it to choose a god weaker than self,

And pray for compliments?

What is to ask?

It is to find an answer.

What is to answer?

Is it to find a question?

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

TERRA

Não tenho medos extensos da Terra:

Seu nome universal é “Nenhum lugar”.

Se é Terra para você, é seu segredo.

Os registros externos terminam ali,

E você pode descrevê-la como parece,

E como parece, ela é,

Calma aparente

Em meio a pressa aparente.

Céus não vistos, ou só vistos,

Espaço escuro ou claro, espaço extraterrestre,

É um tempo antes da Terra existir

De onde você ruma

Ao perfeito agora.

Quase o lugar que ainda não é,

Aqui potencial de toda parte –

Não tenho medos extensos dela:

Seu destino é simples,

Ser ainda mais o que será.

A Terra é o coração que erra

Até tornar sua mente

Mas ainda pulsa ignorância

De tudo o que sabe –

Como milhas renegam o presente compacto

Que são o passado suspeito-de-si.

Não tenha grandes medos da Terra:

Só medos extensos serão destruídos.

EARTH

Have no wide fears for Earth:

Its universal name is 'Nowhere'.

If it is Earth to you, that is your secret.

The outer records leave off there,

And you may write it as in seems,

And as it seems, it is,

A seeming stillness

Amidst seeming speed.

Heavens unseen, or only seen,

Dark or bright space, unearthly space,

Is a time before Earth was

From which you inward move

Toward perfect now.

Almost the place it is not yet,

Potential here of everywhere –

Have no wide fears for it:

Its destiny is simple,

To be further what it will be.

Earth is your heart

Which has become your mind

But still beats ignorance

Of all it knows –

As miles deny the compact present

Whose self-mistrusting past thay are.

Have no wide fears for Earth:

Destruction only on wide fears shall fall.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

E UM DIA

O curso de um dia nunca é constante.

As horas experimentam dor e prazer.

Na hora da cama só conhece vertigem.

Mas quanto dura um dia?

Tanto quanto o amor, dizem uns.

Mas o amor vai embora cedo,

Antes que o amanhã e a morte se manifestem.

E quanto tempo dura o dia-a-dia?

Uns dizem desde sempre.

Mas começando quando?

No mesmo instante em pela primeira vez

Os olhos se arregalaram e não viram tudo –

Num não tão tarde quando, pela última vez,

O tempo durou não mais que um dia,

Um dia de adivinhar:

Por quanto tempo é permitido

Chamar de tanto o que é tão pouco?

AND A DAY

The course of a day is never steady.

The hours experiment with pain and pleasure.

By bedtime all you know is giddiness.

But how long is a day?

Some say as long as love.

But love leaves off early,

Before to-morrow and death set in.

How long has day on day been?

Some say for ever.

But starting from when?

From no sooner than first when

Eyes opened far and saw not all —

From no later than last when

Was time for no more than a day,

A day of guessing:

How long is it permitted

So little done so much to call?

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

COM A FACE

Com a face segue um espelho

Como com a mente um mundo.

A semelhança diz ao olho que duvida

Que a estranheza não é estranha.

Num primeiro tempo e conhecimento,

A identidade ainda não familiar

Olha para trás ao si de pouco depois,

E parece consigo.

Hoje parece já.

Com a quase-realidade segue o tempo.

Com a mente segue um mundo.

Com o coração segue um clima.

Com a face segue um espelho

Como com o corpo um medo.

Jovem si-mesmo encara uma parede

Onde um futuro mudo fala sem pressa,

E entre então e então

O pré-ser envelhece.

O espelho mistura-se com o olho.

Logo será o próprio olho.

Logo será o olho que era

O espelho mesmo ser.

A morte, imagem derradeira, vai brilhar

Transparente e não de outra maneira

Tal qual o sol negro descrito

Com tantas lucilâncias.

WITH THE FACE

With the face goes a mirror

As with the mind a world.

Likeness tells the doubting eye

That strangeness is not strange.

At an early hour and knowledge

Identity not yet familiar

Looks back upon itself from later,

And seems itself.

To-day seems now.

With reality-to-be goes time.

With the mind goes a world.

Wit the heart goes a weather.

With the face goes a mirror

As with the body a fear.

Young self goes staring to the wall

Where dumb futurity speaks calm,

And between then and then

Forebeing grows of age.

The mirror mixes with the eye.

Soon will it be the very eye.

Soon will the eye that was

The very mirror be.

Death, the final image, will shine

Transparently not otherwise

Than as the dark sun described

With such faint brightnesses.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

O VENTO, O RELÓGIO, O NÓS

Enfim o vento entrou no relógio —

Cada minuto por si.

Não há mais sessenta,

Não há mais doze,

É tão tarde quanto cedo.

A chuva desbotou os números.

As árvores nem ligam para o que acontece.

O tempo virou uma paisagem

De folhas suicidas e galhos estóicos —

Que se despintam tão logo pintam.

Ou talvez seja exagero dizer isso,

Com o relógio se devorando

E os minutos com licença para morrer.

O mar não tem imagem alguma.

Ao mar, então, que agora é tempo,

E cada coração mortal um marinheiro

Jurado a se vingar do vento,

A relançar a vida aos dentes frágeis

De onde saiu o primeiro sopro,

Um desafio idiota ao que não sabia

Berrando ao redor do relógio estudioso.

Agora não há tic-tacs nem brisa.

O barco foi a pique com seus homens,

O mar com o barco, o vento com o mar.

O vento enfim entrou no relógio,

O relógio enfim entrou no vento,

O mundo enfim saiu de si.

Podemos enfim fazer sentido, eu e vocês,

Sobreviventes solitárias no papel,

A ousadia do vento e o zelo do relógio

Viram uma linguagem muda,

E eu a história que nela se calou —

Algo mais a ser dito sobre mim?

Direi mais que a falsidade que se afoga

Possa repetir-me palavra por palavra,

Sem que o escrito se altere por um hálito

De querer dizer talvez outra coisa?

THE WIND, THE CLOCK, THE WE

The wind has at last got into the clock —

Every minute for itself.

There’s no more sixty,

There’s no more twelve,

It’s as late as it’s early.

The rain has washed out the numbers.

The trees don’t care what happens.

Time has become a landscape

Of suicidal leaves and stoic branches —

Unpainted as fast as painted.

Or perhaps that’s too much to say,

With the clock devouring itself

And the minutes given leave to die.

The sea’s no picture at all.

To sea, then: that’s time now,

And every mortal heart’s a sailor

Sworn to vengeance on the wind,

To hurl life back into the thin teeth

Out of which first it whistled,

An idiotic defiance of it knew not what

Screeching round the studying clock.

Now there’s neither ticking nor blowing.

The ship has gone down with its men,

The sea with the ship, the wind with the sea.

The wind at last got into the clock,

The clock at last got into the wind,

The world at last got out of myself.

At last we can make sense, you and I,

You lone survivors on paper,

The wind’s boldness and the clock’s care

Become a voiceless language,

And I the story hushed in it —

Is more to say of me?

Do I say more than self-choked falsity

Can repeat word for word after me,

The script not altered by a breath

Of perhaps meaning otherwise?

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

O MUNDO E EU

Isto não é bem o que quero dizer, não,

Nada mais do que o sol é o sol.

Mas como significar mais corretamente

Se o sol brilha aproximadamente?

Que mundo mais desajeitado!

Que hostis implementos de sentido!

Talvez isto seja o sentido mais preciso

Que talvez fiquem bem o saber disso.

Ou então, acho que o mundo e eu, sim,

Devemos viver como estranhos até o fim –

Um amor azedo, ambos duvidando um pouco

Se um dia houve algo como amar o outro.

Não, melhor termos quase certeza

Cada um de nós onde é que exa-

tamente eu e exatamente o mundo falha

Em se cruzar por um segundo, e uma palavra.

THE WORLD AND I

This is not exactly what I mean

Any more than the sun is the sun,

But how to mean more closely

If the sun shines but approximately?

What a world of awkwardness!

What hostile implements of sense!

Perhaps this is as close a meaning

As perhaps becomes such knowing.

Else I think the world and I

Must live together as strangers and die –

A sour love, each doubtful whether

Was ever a thing to love the other.

No, better for both to be nearly sure

Each of each--exactly where

Exactly I and exactly the world

Fail to meet by a moment, and a word.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

NENHUMA TERRA AINDA

O mar demorado, como é fugaz,

De agüidéia a agüidéia

Tão rápida em sentir surpresa e vergonha.

Onde momentos não são tempo

Mas tempo são momentos.

Tanto nem sim nem não,

Tanto único amor, ter o amanhã

Por um fracasso inevitável de agora e já.

Deitados na água barcos e homens fortes,

Mestres em fraqueza, partem para algum lugar:

O mais poderoso dorminhoco em sua cama

É incapaz de conhecer lugares nobres assim.

Então a fé embarcou na terra do marinheiro

Em busca de absurdos em nome do céu –

Descobrimento, uma fonte sem fonte,

Lenda de neblina e paciência perdida.

O corpo nadando em si mesmo

É o querido da dissolução.

Com gotejante boca diz uma verdade

Que não pode mentir, em palavras ainda não nascidas

Da primeira imortalidade,

Onissábia impermanência.

E o olho empoeirado cujas agudezas

Tornam-se aguadas na mente

Onde ondas de probabilidade

Escrevem a visão com letra de maré

Que só o tempo pode ler.

E a terra seca ainda não,

Salvação e solidão absolutas –

Ostentando sua constância

Como uma ilha sem água ao redor

Numa água sem terra alguma.

THERE IS NO LAND YET

The long sea, how short-lasting,

From water-thought to water-thought

So quick to feel surprise and shame.

Where moments are not time

But time is moments.

Such neither yes nor no,

Such only love, to have to-morrow

By certain failure of now and now.

On water lying strong ships and men

In weakness skilled reach elsewhere:

No prouder places from home in bed

The mightiest sleeper can know.

So faith took ship upon the sailor's earth

To seek absurdities in heaven's name —

Discovery but a fountain without source,

Legend of mist and lost patience.

The body swimming in itself

Is dissolution's darling.

With dripping mouth it speaks a truth

That cannot lie, in words not born yet

Out of first immortality,

All-wise impermanence.

And the dusty eye whose accuracies

Turn watery in the mind

Where waves of probability

Write vision in a tidal hand

That time alone can read.

And the dry land not yet,

Lonely and absolute salvation —

Boasting of constancy

Like an island with no water round

In water where no land is.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

POETA PALAVRA MENTIROSA

Você chegou comigo, eu cheguei com você, à estação que devia ser inverno, e não é: não retornamos.

Não retornamos: não voltamos ao começo: nem nos movemos. Eu levei você, você me levou, ao próximo e próximo espaço de tempo e ao último – e é o último. Fique contra mim, então, e encare e olhe bem através de mim, então. Não é muro algum para ser escalado e deixado para trás como as velhas estações, como os poetas que eram as estações.

Fique contra mim, então, e encare e olhe bem através de mim, então. Não sou nenhum poeta como você que tem a cada espaço de tempo saltado as altas palavras rumo a próxima profundidade e estação, sempre a próxima estação, sempre a última, e a próxima. Sou um muro de verdade: só lhe resta olhar bem através de mim.

É um muro falso, um poeta: é uma palavra mentirosa. É um muro que fecha e não se fecha.

Isto não é nenhum muro que fecha e não se fecha. É um muro para se olhar dentro, não é nenhuma outra alta temporada. Além dele não existem altos e baixos de mais viagens, sem meio do caminho. Fique contra mim, então, e encare e olhe bem através de mim, então. Como muro de poeta fico, embora não seja um poeta como um muro sendo erguido entre o próximo e próximo vão e tornados falsos e intransponíveis. Enfim, sou um muro de verdade: só lhe resta olhar bem através de mim.

E a fábula não é mais sobre a ida: não é mais uma fábula de poeta de uma falsa ida rumo a uma visão. A fábula é sim sobre um ver de verdade rumo a um saber: só resta olhar através do muro agora, através mesmo.

Não é um muro, não é um poeta. Não é um muro mentiroso, não é uma palavra mentirosa. É uma beira escrita de tempo. Nem mais um passo, ou em minha boca, meus olhos, você vai despencar. Chegue perto, encare e olhe bem através de mim, fale enquanto você vê. Mas, oh, rebanho de vidas totalmente apaixonadas, nem mais um passo agora. Senão em minha boca, em meus olhos, vocês vão despencar, e não ser mais vocês.

Em minha boca, em meus olhos, estou dizendo, estou dizendo. Não sou nenhum poeta como muro transitório que o conduza por um tão lento terreno de tempo, como o que mediu seu único espaço de tempo com ciclos interrompidos de estação outra e outra vez. Não te conduzo. Você chegou comigo, eu cheguei com você, a seu último ciclo e estação: só assim eu viria com você, só assim.

Estou dizendo, estou dizendo, eu sou, é, tamanho muro, tamanho poeta, tamanho não mentir, tamanho não conduzir. Espere a vista, e olhe bem, saiba que por tal parar assim nenhum de vocês há de vir depois.

Virá o que? Virá até este eu, até este não-eu, esta estação que não mente quando a morte mantém o ano em tempo — este todos-os-anos.

Você não veria, não saberia, não contaria o tempo? Então o que você faria? Então por quê você veio aqui? Para saltar um muro que não é muro, e sim um muro de verdade? Para me atravessar e despencar em meus olhos e boca que não são as suas? Para me depreciar aos gritos como se eu fosse um muro ou poeta enquanto seu caminho passava ao ápice da queda que parecia?

Estou dizendo, estou dizendo, eu sou, é: tamanho muro, tamanho fim de viagem gradual. E se você não escutar, venha tropeçando em cima de mim, em meus olhos, minha boca, e ser o seu dizer às avessas de vocês mesmos expirando zangadamente durante estações instantâneas que enganaram vocês usando o tempo.

Meus olhos, minha boca, minhas mãos hesitantes, minha cabeça intransmutável: em que meus olhos, minha boca, minhas mãos, minha cabeça, meu corpo-eu, não é nenhum simulacro mortal como o que eternamente vocês construíram contra a própria morte, pra manter vocês eternamente no alardeado caminho da morte, nuncamente? Estou dizendo, estou dizendo, não sou feito de vocês, desse jeito.

Este corpo-eu, este muro, este discurso poeteiro, é aquela última barreira há tanto tempo evitada durante suas mudanças elípticas: de seu saltar, seu evitar, cri-cris de estação, eu o fiz, dito e feito. E se agora poeteiramente soa com como-se-mais-uma-vez, este é o estupor montado de sua eterna perseverança vestida pronta e lírica, poeteiramente — o proibido mais-uma-vez vestido como tempo.

Pareço soar, cantar, rimar, tudo poetizar? Que vergonha de mim, então! Então sorria-me seu humor repugnantissíssimo de poeta-patético carola, seus olhos revirados de branca hipocrisia — deveria eu ser mais uma fada da sua fama versificada — ou transformado em seu cérebro historiado, onde as linhas significam mais atuais. Que vergonha de mim, então!

Seja dada a nossa pressa, minha vergonha é sua. Por quanto tempo pareço acenar como um muro além do qual se estende um período mais longo dessa travessia de carne: é sua mentira de carne e meu arvoredo de palavras que parecem ser carne? Seja dada a nossa pressa! Estou dizendo, estou dizendo. Nesse muro se lê “Pare!”. Este poeta versa: “Poeta: palavra mentirosa”!

Então, não desmoronar o muro, como acontece com muros? Eu não disse: “Encare bem através de mim”? É um muro de verdade, vai desmoronar. É um muro de muros, encare bem através dele: a leitura chega de mansinho, o nome da morte passa com a estação que ela não era.

A morte é um muro mesmo. Passar por muros, topar com muros, é um morrer e um aprender. Morte é um saber-de-morte. A morte que se sabe é a verdade vista na parada. O nome da morte passa. A boca que se morte-move esquece a palavra.

E a primeira página é a última da morte. E seja dada a nossa pressa, ou então o muro parecerá não se desmoronar, e continuar falsamente. E na primeira página se lê: “Seja dada a nossa pressa!” E na primeira página se lê: “Vai devagar, esta é só a primeira página”.

Vai devagar, é só a página antes da primeira página, não é preciso pressa. A página antes da primeira página relata morte, pressa, lentidão: quão verdadeira a verdade agora no virar da página, em tempo de relatar. Verdade atrás de verdade seria verdade. E na primeira página se lê, na página que é a primeira página antes da primeira apenas: “Este era-uma-vez quando as estações fracassaram, e o tempo encarava bem através do muro e nem tentava saltá-lo, é a hora, a estação, estações, ano e anos, sem muro, com muro, onde quando e quando a mentira clássica se dissolve e nuamente o tempo é salpicado com o doce dilúvio da verdade ainda não impura, mas salgada maredocemente — Ó, causa sacramental pelo qual o tempo se renovelhecerá e nenhuma outra estação ainda mudará”. Estou dizendo, estou dizendo.

POET: A LYING WORD

You have now come with me, I have now come with you, to the season that should be winter, and is not: we have not come back.

We have not come back: we have not come round: we have not moved. I have taken you, you have taken me, to the next and next span, and the last — and it is the last. Stand against me then and stare well through me then. It is a wall not to be scaled and left behind like the old seasons, like the poets who were the seasons.

Stand against me then and stare well through me then. I am no poet as you have span by span leapt the high words to the next depth and season, the next season always, the last always, and the next. I am a true wall: you may but stare me through.

It is a false wall, a poet: it is a lying word. It is a wall that closes and does not.

This is no wall that closes and does not. It is a wall to see into, it is no other season's height. Beyond it lies no depth and height of further travel, no partial courses. Stand against me then and stare well through me then. Like wall of poet here I rise, but am no poet as walls have risen between next and next and made false end to leap. A last, true wall am I: you may but stare me through.

And the tale is no more of the going: no more a poet's tale of a going false-like to a seeing. The tale is of a seeing true-like to a knowing: there's but to stare the wall through now, well through.

It is not a wall, it is not a poet. It is not a lying wall, it is not a lying word. It is a written edge of time. Step not across, for then into my mouth, my eyes, you fall. Come close, stare me well through, speak as you see. But, oh, infatuated drove of lives, step not across now. Into my mouth, my eyes, shall you thus fall, and be yourselves no more.

Into my mouth, my eyes, I say, I say. I am no poet like transitory wall to lead you on into such slow terrain of time as measured out your single span to broken turns of season once and once again. I lead you not. You have now come with me, I have now come with you, to your last turn and season: thus could I come with you, thus only.

I say, I say, I am, it is, such wall, such poet, such not lying, such not leading into. Await the sight, and look well through, know by such standing still that next comes none of you.

Comes what? Comes this even I, even this not-I, this not lying season when death holds the year at steady count — this every-year.

Would you not see, not know, not mark the count? What would you then? Why have you come here then? To leap a wall that is no wall, and a true wall? To step across into my eyes and mouth not yours? To cry me down like wall or poet as often your way led past down-falling height that seemed?

I say, I say, I am, it is: such wall, such end of graded travel. And if you will not hark, come tumbling then upon me, into my eyes, my mouth, and be the backward utterance of yourselves expiring angrily through instant seasons that played you time-false.

My eyes, my mouth, my hovering hands, my intransmutable head: wherein my eyes, my mouth, my hands, my head, my body-self, are not such mortal simulacrum as everlong you builded against very-death, to keep you everlong in boasted death-course, neverlong? I say, I say, I am not builded of you so.

This body-self, this wall, this poet-like address, is that last barrier long shied of in your elliptic changes: out of your leaping, shying, season-quibbling, have I made it, is it made. And if now poet-like it rings with one-more-time as if, this is the mounted stupor of your everlong outbiding worn prompt and lyric, poet-like — the forbidden one-more-time worn time-like.

Does it seem I ring, I sing, I rhyme, I poet-wit? Shame on me then! Grin me your foulest humour then of poet-piety, your eyes rolled up in white hypocrisy — should I be one sprite more of your versed fame — or turned from me into your historied brain, where the lines read more actual. Shame on me then!

And haste unto us both, my shame is yours. How long I seem to beckon like a wall beyond which stretches longer length of fleshsome traverse: it is your lie of flesh and my flesh-seeming stand of words. Haste then unto us both. I say, I say. This wall reads " Stop!" This poet verses " Poet: a lying word!"

Shall the wall then not crumble, as to walls is given? Have I not said: " Stare me well through"? It is indeed a wall, crumble it shall. It is a wall of walls, stare it well through: the reading gentles near, the name of death passes with the season that it was not.

Death is a very wall. The going over walls, against walls, is a dying and a learning. Death is a knowing-death. Known death is truth sighted at the halt. The name of death passes. The mouth that moves with death forgets the word.

And the first page is the last of death. And haste unto us both, lest the wall seem to crumble not, to lead mock-onward. And the first page reads: " Haste unto us both!" And the first page reads: " Slowly, it is the first page only."

Slowly, it is the page before the first page only, there is no haste. The page before the first page tells of death, haste, slowness: how truth falls true now at the turn of page, at time of telling. Truth one by one falls true. And the first page reads, the page which is the page before the first page only: " This once-upon-a-time when seasons failed, and time stared through the wall nor made to leap across, is the hour, the season, seasons, year and years, no wall and wall, where when and when the classic lie dissolves and nakedly time salted is with truth's sweet flood nor yet to mix with, but be salted tidal-sweet — O sacramental ultimate by which shall time be old-renewed nor yet another season move." I say, I say.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

POR CAUSA DAS ROUPAS

Sem costureiros para conectar

A boa vontade do corpo

Ao propósito da mente,

Devíamos ser dois mundos

Em vez de um mundo e sua sombra,

A carne.

A cabeça é um mundo

E o corpo um outro -

O mesmo, mas algo mais lento

E mais deslumbrado e anterior,

A divergência sendo corrigida

No vestido.

Há um cheiro de Cristo

No tecido: abaixo do queixo

Não se quer mal algum.

Igual, imune

À prova capital, o saber floresce

Do seio protegido da luz, e as coxas

São humildes.

A união da matéria com a mente

Pelo método da indumentária

Não destrói nossa nudez

Nem abafa a sineta do pensamento.

O momento apenas une-se à sua hora

Muda.

No íntimo existe o brilho do conhecimento

E por fora existe o sombrio da aparência.

Mas ao vestir o manto e a touca

Só com mãos e face aparecendo,

Internalizamos o sombrio e brilhamos

Suavemente.

Por causa disso, pela graça neutra

Da agulha, nos apossamos de nossos triunfos

E de nossas derrotas

Numa conjugação equilibrada e única:

Hesitamos entre senso e insensatez,

E vivemos.

BECAUSE OF CLOTHES

Without dressmakers to connect

The good-will of the body

With the purpose of the head,

We should be two worlds

Instead of a world and its shadow

The flesh.

The head is one world

And the body is another –

The same, but somewhat slower

And more dazed and earlier,

The divergence being corrected

In dress.

There is an odour of Christ

In the cloth: bellow the chin

No harm is meant. Even, immune

From capital test, wisdom flowers

Out of the shaded breast, and the thighs

Are meek.

The union of matter with mind

By the method of raiment

Destroys no our nakedness

Nor muffles the bell of thought.

Merely the moment to its dumb hour

Is joined.

Inner is the glow of knowledge

And outer is the gloom of appearance.

But putting on the cloak and cap

With only the hands and the face showing,

We turn the gloom in and the glow forth

Softly.

Wherefore, by the neutral grace

Of the needle, we possess our triumphs

Together with our defeats

In a single balanced couplement:

We pause between sense and foolishness,

And live.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

O PORQUÊ DO VENTO

Frequentemente temos considerado o vento,

Os imutáveis porquês do vento.

De outro tempo nenhum de nós se espanta.

Já conhecemos essas mudanças

Nossa saúde não é diferente.

Acordamos com um calafrio,

Vamos pra cama com febre:

Esses são os turnos pelos quais a natureza,

Pelos quais, bem ou doentes,

Vivemos variavelmente,

Tantos nós misturados, e um mundo tão variável.

É a regra do que medra,

Um dia ser de um jeito, no outro, de outro.

Não especulamos.

Quando chega o frio fechamos a janela.

Aquilo é inverno, e entendemos.

Também nosso sangue não faz o mesmo,

Ora gela, ora queima por dentro,

De acordo com os climas ritminstáveis

De nossas convivências com a gente?

Mas quando o vento salta como um cão sem dentes

E nem sequer somos mordidos,

Só como se censurados pelo que não sabemos,

E isso não podemos responder –

O que fazer, senão entender?

E isso não podemos,

Embora quando o vento está solto

Nossas mentes vão arfando, infeccionadas de vento,

Até nossos corações maternos,

Perseguindo em porquês de sangue

A lógica desse massacre do pensamento.

Quando o vento corre, a gente corre com ele.

Não podemos entender porque não existimos

Quando o vento leva nossas mentes.

Estes são lapsos como um ódio pela terra.

Ficamos como se em lugar nenhum,

Soprados de interrupção a interrupção,

Daí fugimos para o que somos

E acusamos nossa sóbria natureza

De selvagem deserção de si mesma,

E perguntamos o motivo como um traidor

A mendigar ao rei um porquê da traição.

Devemos aprender melhor

O que somos e não somos.

Não somos o vento.

Não somos cada humor nômade que tenta

Nossas mentes com vertigem desterrada.

Devemos distinguir melhor

Entre nós mesmos e estranhos.

Há tanta coisa que não somos.

Há tanta coisa que não é.

Há tanta coisa que não precisamos ser.

Nos rendemos ao vento imenso

Contra nossa letrada insignificância.

Mas sempre voltamos e lamentamos:

“Por que fiz isso?”

THE WHY OF THE WIND

We have often considered the wind,

The changing whys of the wind.

Of other weather we do not so wonder.

These are changes we know.

Our own health is not otherwise.

We wake up with a shiver,

Go to bed with a fever:

These are the turns by which nature persists,

By which, whether ailing or well,

We variably live,

Such mixed we, and such variable world.

It is the very rule of thriving

To be thus one day, and thus the next.

We do not wonder.

When the cold comes we shut the window.

That is winter, and we understand.

Does our own blood not do the same,

Now freeze, now flame within us,

According to the rhythmic-fickle climates

Of our lives with ourselves?

But when the wind springs like a toothless hound

And we are not even savaged,

Only as if upbraided for we know not what

And cannot answer—

What is there to do, if not to understand?

And this we cannot,

Though when the wind is loose

Our minds go gasping wind-infected

To our mother hearts,

Seeking in whys of blood

The logic of this massacre of thought.

When the wind runs we run with it.

We cannot understand because we are not

When the wind takes our minds.

These are lapses like a hate of earth.

We stand as nowhere,

Blow from discontinuance to discontinuance,

Then flee to what we are

And accuse our sober nature

Of wild desertion of itself,

And ask the reason as a traitor might

Beg from the king a why of treason.

We must learn better

What we are and are not.

We are not the wind.

We are not every vagrant mood that tempts

Our minds to giddy homelessness.

We must distinguish better

Between ourselves and strangers.

There is much that we are not.

There is much that is not.

There is much that we have not to be.

We surrender to the enormous wind

Against our learned littleness,

But keep returning wailing

‘Why did I do this?’

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

QUANDO O AMOR VIRA PALAVRAS

O ainda infeito se torna o inescrito

Pela atividade de outros

E a pena imóvel de nós mesmos

Se levanta, em prontidão adiada,

Sobre o papel insuave do tempo –

Temas da escrivaninha agora,

Todos aqueles projetos implícitos

Resgatados dos papéis por nossas mentes,

Aquela literatura perdida que só a morte lê.

E esperamos obras um do outro

Que excedam não tanto a beleza

Ou a fama entre nossos suspiros físicos

Quanto a quietude, memorável

Não além do pensamento, que se move, desestranhamente,

Sem as reluzentes espadas da história.

E eu lhe direi, "O que é preciso agora

É um poema sobre o amor, com o qual esquecêssemos o beijo

E ser para os lábios mais amor que beijo".

Ou, fracassando seu coração tagarela,

Eu mesmo escreverei este beijo falado,

Imprimindo-o na boca do tempo

Talvez finalmente demais, mas devagar,

Já que a execução agora é prudente

Com a soneca reflexiva que a língua tira

Entre o pensado e o dito.

Assim, enfim, instruir a nós mesmos

No nada que agora estamos fazendo,

Esses dias inaturais de inatividade,

Ao contar a coisa num tom natural.

Devemos ser corajosos:

Ousando o futuro sedentário

Sem outra esperança de paixão além das palavras,

E encontrando o que sentimos no que pensamos,

E conhecendo o sentimento diminuído

Para a idade mais sábia de uma ação um dia tola.

Como se dissesse, onde um dia eu poderia ter levantado,

Curvada para beijar como um vento cego procurando

Uma boca firme para descobrir a própria,

Agora me sento socialmente na cadeira do amor,

Feliz por ter você ou outra pessoa encarando

A distância trazida pelo inclinar de minha cabeça;

E então, se me permitem, ir para minha outra sala

E escrever sobre um assunto que tocasse todos os assuntos

Com a pressão compacta de sala

Lotando o mundo entre meus cotovelos;

Mais adiante, para a cama, e suavemente,

Deixar que a noite conclua, meus lábios ainda abertos,

Que um beijo aconteceu, ou outra coisa ter sonhado.

A noite, um dia, foi a cronista

Sussurrando boatos lascivos para a manhã.

Mas agora a história do anoitecer

É o sorriso mesmo da ceia e do depois,

Não é um infante nos braços da enfermeira Romance,

É a hora tardia na qual eu e você

Podíamos ter escrito ou lido talvez até mesmo isto.

Às vezes vamos nos declarar falsamente,

Jovens num sentido anterior da estória

Impossível diante da hora abreviada das palavras.

Mas não importa o quanto nos demoramos contra a exatidão,

Ampliando a página de tanto errar

Das necessidades sobrevividas do acaso,

Não podemos nos enganar por muito tempo,

Agora livres daqueles gestos

Que fizeram do mundo um conto elástico,

De semelhança nenhuma com nosso propósito.

Pois nós quisemos dizer, e dizemos, só um

Consenso de experiência,

Apesar da diferença em nossos nomes

E de parecer termos nascido

Cada um com um enredo cambiante e perda

De sentimento (embora nossa terra seja isso)

Em casa em tamanho lugar temporal.

Agora só nos resta casar nossas palavras

Com um sim coletivo de reconhecimento –

Não tínhamos, até agora, ouvido a nós mesmos falar

Por causa do vigor e furor tagarelas

Dos amores animados demais enquanto algazarram ao caírem,

Dos nossos lábios impensados como letras excessivas.

É difícil lembrar

Que estamos fazendo nada,

A fim de nada, desejando fazer nada.

De uma nuvem espúria de desapontamento

Devemos extrair a gota sincera de alívio

Que corresponda à lágrima em nossos pensamentos

Sem motivo para escorrê-la.

Somos felizes.

Estes engajamentos da mente,

Improdutivos do impulso do beijo,

Tocam o coração como o amor essencial,

Livre da curiosidade teatral

Que um dia dirigiu nossos desejos

Até um fim de vergonha e floreio berrantes,

De modo que atuávamos estes papéis sombrios

Abandonados entre susto e pompa.

Agora há pouco para se ver

E menos ainda a se esconder.

O ato de escrever “Eu amo você”

Contém o amor, senão completamente,

Pelo menos com ternura o bastante

Para fazer do resto uma sombra ao nosso redor

Imaculada penumbra

Não substanciada pelas alucinações do amor.

É mais verdadeiro ao coração falar, agora sabemos,

Do que segredar o alarme atrevido,

Corado com as surpresas da timidez,

Que se avulta entre a coragem de amar

E o costume de tatear por resultados.

Os resultados vieram primeiro, nossa linguagem

Traz suas cicatrizes: não podemos

Falar do amor se versos ceceiam

Com acentos memoráveis demais,

Cativando o que nós, em vez de amor, amorfizemos.

Primeiro vem o presságio, depois o que queremos dizer.

Não quisemos dizer o arfar ou a quentura;

Isto não é nenhum esfriar, abafando

O grito bandeirado que um dia o amor acenou diante de nós.

Aquilo foi uma dúvida, e uma persuasão –

Por meio do crer, com a arte da dúvida,

Daquilo que, em nossa teimosia, tínhamos menos certeza.

Há menos a dizer sobre o depois

Mas mais a se dizer.

Não sobrou, verdade, palavra alguma para o beijo.

Podemos falar sobre nós mesmos;

E os personagens fugazes que fomos –

Nervosos com o tempo no palco excitável –

Se rendem a seus autores duradouros

De modo que é possível estudar, ainda vivos,

Qual amor ou elocução pode nos preservar

Daquela outra literatura

Que rapidamente exercemos para perpetuar

O palavrório mortal da aparência.

Não pense que sou severa

Por banir o beijo, antigo,

Ou como nossas mãos e faces pudessem se roçar

Quando nossos pensamentos sentem um amor e um alvoroço

Menos que escrevível e uma graça

De prontidão não totalmente verbal.

Estar amando é erguer a pena

E usá-la também, e o avanço

Da decisão calada para o deleite

De nos encontrar não meramente fluentes

Mas na ligadura das palavras que se abraçam

É por meio da metáfora do amor,

E ainda motivo de um beijo entre nós,

Embora a gente não se beije – ou com tanta intenção,

Que o gosto se perde no gosto do pensamento.

Não pensemos, por ser tão protestado

À linguagem última e condição,

Que não amamos mais.

Nós só deixamos de vir a ser – e somos.

Poucas as perplexidades e os intervalos

De um 'tímido acaso que nos são permitidos:

Mesmo que quiséssemos ser afoitos de novo, não poderíamos,

Nem tomar a trilha indistinta e demorada

E tropeçar até a razão como um cavalo

Rumina medo diante da longa virada de volta,

E nós o cavaleiro triste, inexperiente em montaria,

Treinado à maneira fugitiva.

Mas um flerte ainda governa nossos corações

Em nome da consciência. Erguemos os olhos

Do manuscrito diante de nós

Para encontrar um presente assustado piscando ao passado

Com a visão desfigurada e um semblante reprovador,

Apontando ao olhar do tempo em direção à memória

Como se tivéssemos apagado as relíquias

De modo a ter algo sobre o qual escrever.

E paramos, pela duração da consciência,

Discernindo na névoa petulante

A face maltratada de alguém que conhecemos,

Faminta pra ser salva de nosso rancor.

E amamos: separamos os traços

Do desvanecimento e compomos com eles

Uma semelhança com aquele que não esperou,

E deveria ter esperado, aprendido a esperar.

Erguemos os olhos para saudar a nós mesmos

Convictos de que nenhum de nós está ausente

Ou deveria estar, da escritura doméstica de palavras

Que se lêem bem-vindas a tudo o que somos.

E então de novo às palavras

Depois – era? – um beijo ou exclamação

Entre face e face, súbito demais para ser registrado.

Sendo nosso amor agora um vão de mente

Em cuja ponte e não no corpo singular

Cavalga as águas da desunião

Com sorriso rabugento e valor gemente,

Podemos fazer do amor um milagre

Como a ligação de idéia e idéia e outra idéia,

O que é feito não quando as atravessamos

Mas quando sabemos que as palavras são o que queremos dizer.

Nos abstemos de nos mexer, parecendo-nos agora

Mais como nós mesmos para manter a vigilância escrita

E deixar que o alcance do amor nos cerque

Com a carinhosa acusação de sermos poetas.

WHEN LOVE BECOMES WORDS

The yet undone, become the unwritten

By the activity of others

And the immobile pen of ourselves

Lifted, in postponed readiness,

Over the yet unsmooth paper of time—

Themes of the writing-table now,

All those implicit projects

By our minds rescued from enactment,

That lost literature which only death reads.

And we expect works of one another

Of exceeding not so much loveliness

Or fame among our physical sighs

As quietness, eventful

Not beyond thought, which moves unstrangely,

Without the historic sword-flash.

And I shall say to you, “There is needed now

A poem upon love, to forget the kiss by

And be more love than kiss to the lips.”

Or, failing your heart's talkativeness,

I shall write this spoken kiss myself,

Imprinting it on the mouth of time

Perhaps too finally, but slowly,

Since execution now is prudent

With the reflective sleep the tongue takes

Between thought and said.

Thus, at last, to instruct ourselves

In the nothing we are now doing,

These unnatural days of inaction,

By telling the thing in a natural tone.

We must be brave:

Daring the sedentary future

With no other hope of passion than words,

And finding what we feel in what we think,

And knowing the rebated sentiment

For the wiser age of a once foolish deed.

As to say, where I once might have risen,

Bent to kiss like a blind wind searching

For a firm mouth to discover its own,

I now sit sociably in the chair of love,

Happy to have you or someone facing

At the distance bought by the lean of my head;

And then, if I may, go to my other room

And write of a matter touching all matters

With a compact pressure of room

Crowding the world between my elbows;

Further, to bed, and soft,

To let the night conclude, my lips still open,

That a kiss has been, or other thing to dream.

The night was formerly the chronicler,

Whispering lewd rumours to the morning.

But now the story of the evening

Is the very smile of supper and after,

Is not infant to the nurse Romance,

Is the late hour at which I or you

May have written or read perhaps even this.

Sometimes we shall declare falsely,

Young in an earlier story-sense

Impossible at the reduced hour of words.

But however we linger against exactness,

Enlarging the page by so much error

From the necessities of chance survived,

We cannot long mistake ourselves,

Being quit now of those gestures

Which made the world a tale elastic,

Of no held resemblance to our purpose.

For we have meant, and mean, but one

Consensus of experience,

Notwithstanding the difference in our names

And that we have seemed to be born

Each to a changing plot and loss

Of feeling (though our earth it is)

At home in such a timeward place.

We cannot now but match our words

With a united nod of recognition—

We had not, hitherto, heard ourselves speak

For the garrulous vigour and furore

Of the too lively loves as they clattered

Like too many letters from our hasty lips.

It is difficult to remember

That we are doing nothing,

Are to do nothing, wish to do nothing.

From a spurious cloud of disappointment

We must extract the sincere drop of relief

Corresponding to the tear in our thoughts

That we have no reason to shed.

We are happy.

These engagements of the mind,

Unproductive of the impulse to kiss,

Ring to the heart like love essential,

Safe from theatric curiosity

Which once directed our desires

To an end of gaudy shame and flourish,

So that we played these doleful parts

Abandoned between fright and pomp.

There is now little to see

And yet little to hide.

The writing of “I love you”

Contains the love if not entirely

At least with lovingness enough

To make the rest a shadow round us

Immaculately of shade

Not love's hallucinations substanced.

It is truer to the heart, we know now,

To say out than to secrete the bold alarm,

Flushed with timidity's surprises,

That looms between the courage to love

And the habit of groping for results.

The results came first, our language

Bears the scars of them: we cannot

Speak of love but the lines lisp

With the too memorable accent,

Endearing what, instead of love, we love-did.

First come the omens, then the thing we mean.

We did not mean the gasp or hotness;

This is no cooling, stifling back

The bannered cry love waved before us once.

That was a doubt, and a persuasion—

By the means of believing, with doubt's art,

What we were, in our stubbornness, least sure of.

There is less to tell of later

But more to say.

There are, in truth, no words left for the kiss.

We have ourselves to talk of;

And the passing characters we were—

Nervous of time on the excitable stage—

Surrender to their lasting authors

That we may study, still alive,

What love or utterance shall preserve us

From that other literature

We fast exerted to perpetuate

The mortal chatter of appearance.

Think not that I am stern

To banish now the kiss, ancient,

Or how our hands or cheeks may brush

When our thoughts have a love and a stir

Short of writable and a grace

Of not altogether verbal promptness.

To be loving is to lift the pen

And use it both, and the advance

From dumb resolve to the delight

Of finding ourselves not merely fluent

But ligatured in the embracing words

Is by the metaphor of love,

And still a cause of kiss among us,

Though kiss we do not—or so knowingly,

The taste is lost in the taste of the thought.

Let us not think, in being so protested

To the later language and condition,

That we have ceased to love.

We have ceased only to become—and are.

Few the perplexities, the intervals

Allowed us of shy hazard:

We could not if we would be rash again,

Take the dim loitering way

And stumble on till reason like a horse

Stood champing fear at the long backward turn,

And we the sorry rider, new to the mount,

Old to the fugitive manner.

But dalliance still rules our hearts

In the name of conscience. We raise our eyes

From the immediate manuscript

To find a startled present blinking the past

With sight disfigured and a brow reproachful,

Pointing the look of time toward memory

As if we had erased the relics

In order to have something to write on.

And we leave off, for the length of conscience,

Discerning in the petulant mist

The wronged face of someone we know,

Hungry to be saved from rancour of us.

And we love: we separate the features

From the fading and compose of them

A likeness to the one that did not wait

And should have waited, learned to wait.

We raise our eyes to greet ourselves

With a conviction that none is absent

Or none should be, from the domestic script of words

That reads out welcome to all who we are.

And then to words again

After—was it—a kiss or exclamation

Between face and face too sudden to record.

Our love being now a span of mind

Whose bridge not the droll body is

Striding the waters of disunion

With sulky grin and groaning valour,

We can make love miraculous

As joining thought with thought and a next,

Which is done not by crossing over

But by knowing the words for what we mean.

We forbear to move, it seeming to us now

More like ourselves to keep the written watch

And let the reach of love surround us

With the warm accusation of being poets.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

NADA ATÉ AQUI

Até aqui só o luar,

Onde a mente está;

Nada naquele lugar, neste domínio,

A nos dominar;

Só suas sombras sem faces para anunciar

Que talvez elas venham –

Nem eles mesmos sabem

Para onde as projetam.

Ainda aqui, tudo o que fica

Quando cada um tem sido o universo:

Universo algum, mas cada um, ou nada.

Eis o aumento futuro que se recurva

Para tudo o que foi.

O que fomos, então,

Antes de começar o ser de nós mesmos?

Até aqui só estranheza,

Aonde os momentos da mente regressam.

Por pouco perdemos nosso lugar

Ao partir para lugares mais estranhos.

Até aqui quase

A antiga agonia íntima

De nunca ter partido;

E palavras mais baixas que um sussurro que,

Se vigiadas – covas de homens vivos –

Pudessem trazer seus nomes e rostos para casa.

Faz uma promessa carinhosa a si mesma,

Mulher de verdade, que ali

Mais presenças se prometem

Do que parece à luz difícil.

Não aparece a não ser a manhã do luar –

Como se contar sob sua luz fosse espalhar

O aspecto da noite passada livre das traças.

NOTHING SO FAR

Nothing so far but moonlight

Where the mind is;

Nothing in that place, this hold,

To hold;

Only their faceless shadows to announce

Perhaps they come —

Nor even do they know

Whereto they cast them.

Yet here, all that remains

When each has been the universe:

No universe, but each, or nothing.

Here is the future swell curved round

To all that was.

What were we, then,

Before the being of ourselves began?

Nothing so far but strangeness

Where the moments of the mind return.

Nearly, the place was lost

In that we went to stranger places.

Nothing so far but nearly

The long familiar pang

Of never having gone;

And words below a whisper which

If tended as the graves of live men should be

May bring their names and faces home.

It makes a loving promise to itself,

Womanly, that there

More presences are promised

Than by the difficult light appear.

Nothing appears but moonlight’s morning —

By which to count were as to strew

The look of day with last night’s rid of moths.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

COMO NASCE UM POEMA

HOW A POEM COMES TO BE

(1980)

COMO NASCE UM POEMA

Para James F. Mathias

A necessidade nos acossa como acusação de impotência:

Você pode ou não falar mais alto,

Provar que está presente?

O que você precisa encontrar para dizer,

Para passar o saber que você existe

À revelia dos crentes ou descrentes

Da nossa espécie em cada um,

Você pode chegar junto ao chegar perto deles

E deixar o assunto de aceitação

Suspenso entre sua oferta

E seu destino com eles no tempo.

(Isto se chama "prosa"!)

Ou você pode convidar ouvintes,

Sem esperar por eles ─

Fazendo do que você acha para dizer

Um testemunho de si, se ausente de ouvintes.

(Assim o poema se constrói:

Para ser entregue numa distância curta.

Mesmo sem plateia, fala.)

A realidade num poema é inextensível.

Abrange a vontade de falar mais alto,

Mas, se presume incluir

A vontade visitante de ouvir o que é dito,

Finge ser uma Presença além da sua mesma.

O que mais pode ser feito?

Não falamos mais um com o outro?

Pomos palavras no ar e no papel

Que viajam entre nós como se o real,

Sob a proteção do tempo,

Com nem tudo perdido entre uma e outra,

Estas, aquelas e suas outras,

Ou perdidas de uma vez?

Não fosse isto um poema

Eu falaria sobre o falar,

Escreveria sobre o falar (e sobre o escrever),

Que se guardaria para o outro, outros,

Se construiria para todo mundo,

Ou para ninguém, contendo em si sua força viajante,

Sem precisar de uma graça de tempo para resgatá-Io

De uma perda total.

Ou eu falaria, escreveria, assim,

Esforçando-me para construir, quero dizer,

Algo ligando nossos entendimentos

Numa realidade de palavras, de eus, de outros,

Mais dizível, mais penetrável, habitável, aberta.

HOW A POEM COMES TO BE

for James F. Mathias

Necessity haunts us as an accusation of impotence:

Can you or can you not speak up,

Prove yourself present?

What do you have to find to say,

To deliver the knowledge that you are

To the mercies of the believing and not-believing

Of our kind in one another,

You may gather as you approached them,

And leave the issue of acceptance

Suspended between your offering

And its fate with them in time.

(This is named ‘prose’!)

Or you may call for listeners,

And not wait upon them –

Making what you find to say

Self-witnessing, be listeners absent.

(Thus does the poem constructs itself:

As for delivery within narrow throw.

If there is no attendance, it yet speaks.)

Reality in a poem is inextensible.

It embraces the will to speak up,

But, if it presumes to include

Visiting will to hear the said,

It feigns Presence to it besides its own.

What else can be done?

Do we not speak to one another?

Put words into the air and on paper

That travel between us as real,

Under the protection of time,

Not all lost between one and another,

These, those, and their others,

Or lost all at once?

Were this not a poem

I would speak on speaking,

Write on speaking (and writing),

That saved itself for the other, others,

Constructed itself for one and all,

Or none, contained its travel-force within it,

Needed no grace of time to rescue it

From total loss.

Or I would so speak, so write,

Endeavour to construct, I mean,

Something binding our understandings

In a reality of words, selves, others,

More utterable, enterable, occupiable, open.

- Laura Riding "Mindscapes - poemas". [seleção tradução e introdução Rodrigo Garcia Lopes]. São Paulo: Iluminuras, 2004.

§

Laura Riding

FORTUNA CRÍTICA SOBRE LAURA RIDING
LOPES, Rodrigo Garcia. Mindscapes: Laura Riding's poetry and poetics. (Tese Doutorado em Letras). Universidade Federal de Santa Catarina, UFSC, 2000. Disponível no link. (acessado em 6.8.2016).
LOPES, Rodrigo Garcia. Pensagens: a poesia de Laura Riding. in: Cadernos da Escola de Comunicação UniBrasil, n. 1 - Out/Nov 2003. Disponível no link. (acessado em 6.8.2016).
SCANDOLARA, Adriano. As “pensagens” de Laura Riding (1901 – 1991). in: escamandro - poesia tradução crítica, 5.7.2013. Disponível no link. (acessado em 6.8.2016).

OUTRAS FONTES E REFERÊNCIAS DE PESQUISA
:: Fundation Laura Riding Jackson
:: Laura Riding Jackson - Poetry Foundation

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Como citar:
FENSKE, Elfi Kürten (pesquisa, seleção e organização). Laura Riding - poeta modernista norte-americana. Templo Cultural Delfos, agosto/2016. Disponível no link. (acessado em .../.../...).
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** Página atualizada em 6.8.2016.

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