Robert Frost - poeta norte-americano | Templo Cultural Delfos

Robert Frost , 1958 - foto © Yousuf Karsh

Robert Lee Frost nasceu no dia 26 de março de 1874, em São Francisco, Califórnia, Estados Unidos. Ao lado de nomes como Henry David Thoreau e Walt Whitman é considerado um dos mais importantes poetas americanos de todos os tempos, principalmente do século XX. Recebeu quatro prêmios Pulitzer de poesia (1924, 1931, 1937, 1943).

A infância de Frost foi cercada de contrastes que fomentaram a sua personalidade poética. Enquanto o seu pai era um boêmio, viciado em jogos e bebidas, sua mãe era o oposto, muito religiosa e culta. Foi ela que apresentou ao filho os primeiros livros. Com a morte do pai, em 1885, mudam-se para a Nova Inglaterra, uma região pacata do interior e que logo se torna cenário dos seus primeiros poemas.

Após casar-se com Elionor White, em 1895, e do nascimento do seu primeiro filho, Lesley, Robert Frost muda-se com a família para a Inglaterra, onde vive entre os anos de 1912 e 1915. Na Europa, ele passa a ganhar fama como escritor após publicar os seus dois primeiros livros de poemas, “A Boy’s Will”, de 1913, e “North of Boston”, de 1914. As obras poéticas levam Frost a conhecer poetas renomados, como Ezra Pound, Ford Madox Ford e W. B. Yeats.

No ano de 1915 volta aos Estados Unidos e lança esses dois livros no país. Em 1920 publica o poema “Fire and Ice”, grande sucesso de crítica. Com a carreira literária sólida, recebe seus dois primeiros Pulitzer: 1924, por “New Hampshire”, e, em 1931, por “Collected Poems”. Os prêmios fizeram com que Frost ganhasse apelo popular, figurando entre os escritores prediletos dos norte-americanos.

Em relação à sua obra literária, Frost foi um dos poetas norte-americanos que melhor combinou a linguagem popular com a escrita moderna (era ferrenho defensor do uso de vernáculo). A sua produção é abundante e extremamente variada, incluindo sonetos, diálogos, poemas curtos ou mais longos. Abordava temas elementares (fogo, gelo, natureza), sempre tirando alguma “lição de moral” para as suas percepções de vida.

A morte da esposa em 1938 e o suicídio da filha Carol, em 1940, levaram Frost a uma profunda fase de depressão. Para manter-se ativo, ele passou a viajar pelo mundo como conferencista, visitando, inclusive, o Brasil (Rio de Janeiro e São Paulo) em agosto de 1954. Em 1957 volta para a Europa, onde conhece grandes nomes da época, como W. H. Auden e Graham Greene.

Robert Frost faleceu no dia em 29 de janeiro de 1963, aos 88 anos, em Boston, Estados Unidos.

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Fonte: Recanto do Poeta (acessado em 28.2.2024)

ROBERT Frost {perfil biográfico}. In: Letras In.Verso e Re.Verso, 6.2.2023. (acessado em 28.2.2024)

Robert Frost - foto © Howard Sochurek

OBRA POÉTICA DE ROBERT FROST EM PORTUGUÊS

Coletânea de poemas do autor

:: Poemas escolhidos de Robert Frost. [tradução e seleção Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

Em antologias

:: A poesia norte americana: 1900-1950 / Achievement in American Poetry, 1900-1950. Louise Bogan. [tradução Manuel Ferreira]. Rio de Janeiro: Revista Branca, 1955. {poema de Robert Forst: 'The Pasture' e 'After apple-picking'].

:: Videntes e Sonâmbulos: Coletânea de poemas norte-americanos. [organização Oswaldino Marques; vários tradutores]. Rio de Janeiro: Serviço de Documentação do Ministério da Educação e Cultura,1955. Edição bilíngue.

:: A poesia e a época: ensaios / Poetry and the age. de Randall Jarrell. [tradução E. C. Caldas "Erasmo Cataldi Caldas"]. Rio de Janeiro: Editora Revista Branca, 1956 // Suplemento da Folha Carioca {Robert Frost / 22 poemas, nem todos completos - *Ver dissertações de Gambirotto, A. C; e Cunha Filho, J. C., ambas de 2016 / em 'Fortuna crítica'}.

:: Obras-Primas da Poesia Universal. [organização, seleção e notas Sérgio Milliet; vários tradutores]. São Paulo: Martins, 1957.

:: Poetas norte americanos. antologia bilingue. [seleção e tradução Paulo Vizioli]. Rio de Janeiro: Editora Lidador, 1976. {Edição Comemorativa do Bicentenário da Independência dos Estados Unidos da América, 1776-1976}.

:: Antologia da nova poesia norte-americana. [seleção, tradução e notas de Jorge Wanderley; orelha de Enio Silveira]. Edição bilíngue inglês/ português. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1992.
:: Artesanatos de poesia: fontes e correntes da poesia ocidental. Mário Faustino. [pesquisa e organização de Maria Eugenia Boaventura; orelhas do livro Ivo Barroso]. São Paulo: Companhia das Letras, 2004.

:: O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. Harold Bloom. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017. {autores presentes / com poemas: Walt Whitman, Herman Melville, Ralph Waldo Emerson, Emily Dickinson, Nathaniel Hawthorne, Henry James, Mark Twain, Robert Frost, Wallace Stevens, T.S. Eliot, William Faulkner e Hart Crane}.

Requer confirmação

:: Poesia dos Estados Unidos. [organização, prólogo e tradução Oswaldino Marques]. Rio de Janeiro: Edições de Ouro, 1966. edição bilíngue.

:: O Livro de Ouro da Poesia dos Estados Unidos. [organização, prólogo e tradução Oswaldino Marques]. Coleção Universidade de Bolso. Rio de Janeiro: Ediouro, 1987. edição bilíngue.

Em Portugal

Em antologias portuguesas

:: Rosa do mundo: 2001 poemas para o futuro. [organização Manuela Correia; vários tradutores]. Lisboa: Assírio e Alvim, 2001

:: Antologia de Poesia Anglo-Americana: de Chaucer a Dylan Thomas. [Selecção, tradução, prefácio e notas de António Simões]. Porto: Campo das Letras Editores, 2002.

Em Espanhol

:: Poesia completa Robert Frost. [traducción, introducción y notas Andrés Catalán Rubio]. Orense, Ediciones Linteo S.L., 2017 {Espanha}.

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Robert Frost - foto © Howard Sochurek

Visita dos escritores Robert Frost e Alberto Insúa a ABL - Academia Brasileira de Letras, em 18 de agosto de 1954. A sessão foi presidida pelo Sr., Barbosa Lima Sobrinho, que saudou os convidados e convidou Manuel Bandeira e Osvaldo Orico para saudar ambos os poetas em nome da ABL. Segue a seguir a saudação de Manuel Bandeira ao poeta americano Robert Frost:

Saudação do Sr. Manuel Bandeira* (**)

Caro poeta Sr. Robert Frost. Sinto não saber exprimir na vossa língua – língua que considero o idioma por excelência da poesia – a emoção que me toma ao vos dirigir a palavra para saudar-vos em nome dos meus confrades desta Casa. Tomei, porém, as necessárias providências para que pudésseis compreender o sentido do que vou dizer. Aliás, ainda que nada entendêsseis, haveríeis de sentir nos meus olhos e nos meus gestos a linguagem da minha profunda admiração, e não só da admiração, mas da minha profunda afeição e veneração por um dos maiores poetas que já produziu o nosso continente: admiração e afeição de um homem que encontrou nos vossos livros, desde A boy’s will até Steeple bush, o mais fino e substancial alimento à fome de poesia; de um homem que até hoje se sente comovido até o fundo de seu ser toda vez que relê poemas como “The road not taken”, “An old man’s winter night”, “Stopping by woods on a snowy evening”, “Acquainted with the night” e tantos outros, cuja essência poética nos parece de inesgotável virtude emotiva.

Confesso-vos mesmo que estava inclinado a traduzir para a minha língua alguns deles, seguindo a sugestão de uma vossa compatriota, Elizabeth Bishop, outra grande poeta da América, quando li nos jornais a vossa declaração de que não conheceis a poesia brasileira, porque não conheceis o idioma português e porque não ledes traduções de poemas. Não obstante ter cometido muitas traduções de poemas, concordo convosco em que a poesia é coisa intraduzível. Realmente, como traduzir “Come in”? É thrush music, quer dizer, música inefável.

Caro grande poeta: certa vez o português Eça de Queiroz escreveu, com muita filáucia de europeu, que os americanos jamais concorremos para a obra da civilização do mundo com uma ideia nova ou com uma forma nova. Escreveu isso pelos anos de 73 ou 74. Ignorava o ilustre romancista a obra dos Thoreau, dos Hawthorne, dos Melville, dos Bello, dos Hernandez. Não tomou conhecimento do gênio original e renovador de Whitman, cujas Leaves of grass em 1860 já estavam em terceira edição.

Depois da morte de Eça dois grandes movimentos na esfera da poesia vieram mostrar ao mundo que a América não era a eterna repetidora da Europa; que a América também podia trazer à obra da civilização ideias novas e formas novas: um foi o movimento modernista, que, graças ao gênio do nicaraguense Rubén Darío, renovou as fontes da poesia em língua espanhola; o outro foi o movimento de 1912 em vosso país, o qual revitalizou a poesia da língua inglesa, tão dessorada pelo espírito vitoriano. Fostes, Sr. Frost, uma das grandes vozes desse renascimento poético, e é extremamente significativo que a vossa primeira consagração teve lugar não em vosso país, mas na própria Inglaterra. Sois um magnífico exemplo da força criativa deste continente no domínio da poesia. E é diante dessa força, que, em relação a vossa cara New England, se tem manifestado com intensidade e intimidade verdadeiramente telúricas, que eu me inclino reverente, apresentado o testemunho de admiração de toda esta Casa, que honrais singularmente com a vossa presença.

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- Manuel Bandeira* {Saudação do Sr. Manuel Bandeira - ao poeta Robert Frost}. In: ABL - Academia Brasileira de Letras. Visita dos senhores Robert Frost e Alberto Insúa // Saudação do Sr. Manuel Bandeira - ao poeta Robert Frost / Oração do Sr. Oswaldo Orico - saudação ao sr. Alberto Insúa. Jornal do Commercio, Rio de Janeiro, 18 de agosto de 1954, edição 00270, p. 4 / Memória BN // * grafado no jornal como "Manoel Bandeira". Disponível no link. (acessado em 3.3.2024)

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CONGRESSO Internacional dos Escritores. A instalação dos trabalhos em São Paulos, Os discursos proferidos - Entrevista do poeta norte-americano Robert Frost. In: Jornal do Commercio, Rio de Janeiro, 11 de agosto de 1954, edição 00264, p. 6 / Memória BN. Disponível no link. (acessado em 3.3.2024)

(**) PEREIRA, Paulo Manoel Ramos. Robert Frost e Manuel Bandeira na encruzilhada da tradução. In: Ermira Cultura, 15 de outubro de 2023. Disponível no link. (acessado em 3.3.2024).

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Robert Frost - foto © Howard Sochurek

UMA ANTOLOGIA DE ROBERT FROST - REUNIÃO DE POEMAS DO POETA NORTE-AMERICANO - EM EDIÇÃO BILÍNGUE PORTUGUÊS/INGLÊS

Constam nessa antologia reunida vários poemas repetidos com traduções de diversos tradutores. Links das fontes abaixo do poema ou em fortuna crítica. Essa seleta reuniu poemas publicados em livros, dissertações, artigos, ensaios, revistas, sites e blogs, sempre citando o tradutor e a fonte.

Uma gralha

Passando ao pé dum abeto,

Uma gralha buliçosa

Lançou-me alvo cotão

De neve —

Com isso mudo o eixo

Dum dia tormentoso,

Deixou-me o coração

Mais leve.

A crow

The way a crow

Shook down on me

The dust of snow

From a hemlock tree

Has given my heart

A change of mood

And saved some part

Of a day I had rued.

- Robert Frost [tradução Pedro de Aratanha]. In: Videntes e sonâmbulos: coletânea de poemas norte-americanos. organização Oswaldino Marques; vários tradutores. Rio de Janeiro: Serviço de Documentação; Ministério da Educação e Cultura, 1955.

§§

O telefone

"E quando me afastei o quanto pude

Hoje daqui,

Houve uma hora

Tranquila,

Em que, ao me inclinar sobre uma flor,

Te ouvi falar.

Não me digas que não porque te ouvi dizer...

Falaste daquela flor no parapeito da janela —

Lembras-te do que disseste? "

"Primeiro dize-me o que julgaste ter ouvido."

"Tendo encontrado a flor e afugentado uma abelha,

Inclinei a cabeça

E segurando a haste

Escutei e julguei ter captado a palavra —

Qual era? Chamaste-me pelo nome?

Ou disseste...

Alguém disse "Vem" — ouvi ao debruçar-me."

"Talvez o tenha pensado, mas não falei."

"Pois bem, então eu vim."

The telephone

"When I was just as far as I could Walk

From here to-day,

There was na hour

All still

When leaning with my head against a flower

I heard you talk.

Don´t say I didn´t, for I heard you say —

You spoke from that flower on the window sill —

Do you remembre what it was said?"

"First tell me what it was you thought you heard."

"Having found the flower and driven a bee away,

I leaned my head,

And holding by the stalk,

I listened and I thought I caught the word —

What was it? Did you call me by my name?

Or did you say —

Someone said "Come" — I heard it as I bowed."

I may have thought as much, bur not aloud."

"Well, so I came."

- Robert Frost [tradução Willy Lewin]. In: Videntes e sonâmbulos: coletânea de poemas norte-americanos. organização Oswaldino Marques]. Rio de Janeiro: Serviço de Documentação; Ministério da Educação e Cultura, 1955.

***

Lugares desertos

Neve caindo e a Noite tão depressa,

Tão depressa, no campo onde passei,

Quase coberto de macia neve,

Algum restolho só a distinguir-se.

Os circundantes bosques têm-na — é deles.

Os animais se encolhem pelas tocas.

Vago demais eu vou para contar;

A solidão me inclui sem que eu o saiba.

Solitária como é tão solidão

Sê-lo-á bem mais, por menos que antes seja

— Alva brancura, sem nada que exprimir.

Sem expressão, sem nada que exprimir.

Ninguém me assusta com o vazio espaço

Entre as estrelas sem humanidade.

Tenho dentro de mim, e bem mais perto

Com que assustar-me: o meu próprio deserto.

Desert places

Snow falling and night falling fast oh fast

In a field I looked into going past,

And the ground almost covered smooth in snow,

But a few weeds and stubble showing last.

The woods around it have it − it is theirs.

All animals are smothered in their lairs.

I am too absent-spirited to count;

The loneliness includes me unawares.

And lonely as it is that loneliness

Will be more lonely ere it will be less −

A blanker whiteness of benighted snow

With no expression, nothing to express.

They cannot scare me with their empty spaces

Between stars − on stars where no human race is.

I have it in me so much nearer home

To scare myself with my own desert places.

- Robert Frost [tradução Jorge de Sena]. In: Obras-Primas da Poesia Universal. organização, seleção e notas Sérgio Milliet. São Paulo: Martins, 1957.

***

A rapidez de mestre

Pressa de vento ou de água aos pés correndo,

Tua pressa é maior. Podes subir

Radiante, riacho acima, rumo ao céu,

E história acima, rumo ao tempo, atrás

Deram-te essa leveza por amor

Da ligeireza não, nem para ires

Aonde queiras: sim para que possas

Tudo gastar até seres senhor

Do poder de deter-te, quieto, fora

De tudo quanto digas coisa quieta

Ou movediça. Dois iguais a ti,

A mesma rapidez de mestre, quem

Apartar-vos pudera se sabeis

Que a vida é vida, apenas, para sempre

Juntos, remo com remo, asa com asa?

The Master Speed

No speed of wind or water rushing by

But you have speed far greater. You can climb

Back up a stream of radiance to the sky,

And back through history up the stream of time.

And you were given this swiftness, not for haste

Nor chiefly that you may go where you will,

But in the rush of everything to waste,

That you may have the power of standing still –

Off any still or moving thing you say.

Two such as you with such a master speed

Cannot be parted nor be swept away

From one another once you are agreed

That life is only life forevermore

Together wing to wing and oar to oar

- Robert Frost [tradução Mário Faustino}. In: FAUSTINO, Mário. Artesanatos de poesia: fontes e correntes da poesia ocidental. [pesquisa e organização de Maria Eugenia Boaventura; orelhas do livro Ivo Barroso]. São Paulo: Companhia das Letras, 2004.

§§

Pensem os dois o que quiserem

A dor pensou talvez que foi de dor.

E o cuidado talvez que por cuidado.

Pensem os dois o que quiserem - essa

Superimportante dupla.

Não: foi necessária toda a neve

Acumulada no telhado acima

De sua cama desde a juventude

Para trazer a neve a sua fronte.

Cada vez que as telhas brancas se faziam,

A fronte embaixo, em plena escuridão,

Fazia-se um tom menos cor da noite,

Um tom mais cor da neve.

A dor pensou talvez que foi de dor

E o cuidado talvez que por cuidado

Nenhum dos dois porém foi o ladrão

Da cor de corvo dos cabelos dele.

They Were Welcome To Their Belief

Grief may have thought it was grief.

Care may have thought it was care.

They were welcome to their belief,

The overimportant pair.

No, it took all the snows that clung

To the low roof over his bed,

Beginning when he was young,

To induce the one snow on his head.

But whenever the roof camme white

The head in the dark below

Was a shade less the color of night,

A shade more the color of snow.

Grief may have thought it was grief.

Care may have thought it was care.

But neither one was the thief

Of his raven color of hair.

...................... (JB*, em 12 de maio de 1957)

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Nota: *Os poemas foram publicados originalmente no Jornal do Brasil, na década de 1950, na coluna de Mário Faustino.

***

Poeira de neve

Da árvore da cicuta

Ao voar, de leve,

Um corvo atirou-me

A poeira da neve

Fez no meu coração

Uma grande mudança

Salvou um dia triste

Sem qualquer esperança.

Dust of Snow

The way a crow

Shook down on me

The dust of snow

From a hemlock tree

Has given my heart

A change of mood

And saved some part

Of a day I had rued.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Lugares desertos

Neve caindo e noite caindo rápida, bem rápida

Num campo que vi de passagem

No solo quase coberto de neve macia,

Algum capim ainda aparecendo.

Também o mato em volta está coberto

Todos os animais abafados em suas tocas.

Estou muito distraído para contar;

A solidão me envolve sem querer.

E solitária como é esta solidão

Será mais só ainda antes de o ser menos –

Brancura vazia de neve na noite que cai

Sem nenhuma expressão, sem nada a exprimir.

Não podem me assustar com seus espaços vazios

Entre estrelas – onde não há raça humana.

Pois tenho dentro de mim, muito mais perto,

Meus próprios desertos para me assustar.

Desert places

Snow falling and night falling fast oh fast

In a field I looked into going past,

And the ground almost covered smooth in snow,

But a few weeds and stubble showing last.

The woods around it have it − it is theirs.

All animals are smothered in their lairs.

I am too absent-spirited to count;

The loneliness includes me unawares.

And lonely as it is that loneliness

Will be more lonely ere it will be less −

A blanker whiteness of benighted snow

With no expression, nothing to express.

They cannot scare me with their empty spaces

Between stars − on stars where no human race is.

I have it in me so much nearer home

To scare myself with my own desert places.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Parando junto aos bosques numa noite de neve

De quem são esses bosques, creio bem saber

Tem sua casa na cidade;

E se eu parar não pode me ver

Olhando seus bosques cobertos de neve.

Meu pequeno cavalo está muito espantado

De parar num lugar sem ente humano

Entre o bosque e o lago tão gelado

Na tarde mais escura desse ano.

Faz tilintar o sino do arreio

P’ra saber se erro não havia

É o único ruído que há no meio

Do floco de neve e da brisa macia.

Gosto desse bosque: é profundo e sombrio

Mas tenho promessas que devo cumprir

E antes de dormir, minha estrada é longa

Longa, bem longa, antes de ir dormir.

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound’s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

O conserto do muro

Há alguma coisa que não gosta de muro,

Que incha o chão gelado por baixo dele,

E derruba ao sol as pedras lá do alto,

E faz brechas onde até dois podem passar juntos.

O que os caçadores fazem já é uma outra coisa:

Eu vim atrás deles e consertei

Onde não haviam deixado pedra sobre pedra.

Mas queiram forçar o coelho para fora da toca

Para agradar aos cães barulhentos. As brechas de que falo,

Ninguém viu, ninguém ouviu fazê-las,

Mas na primavera, nos consertos, nós a encontramos lá.

Aviso ao meu amigo lá atrás da colina.

E um dia nos encontramos para verificar

E reparar o muro entre nós mais uma vez.

Mantemos o muro entre nós enquanto vamos.

Cada um recoloca os blocos que caíram do seu lado.

Os pedaços são diversos, uns quase como bolas

Temos que usar de mágica para que fiquem certos:

“Fiquem onde estão até virarmos as costas!”

Nossos dedos ficam ásperos de trabalhar com elas.

Oh, apenas outra espécie de jogo ao ar livre,

Um de cada lado. Ou pouca coisa mais:

Lá onde está não precisamos do muro:

Do seu lado é tudo pinheiro. Do meu, pomar de maçã.

Minhas macieiras nunca passarão o muro

Para comer as pinhas dos pinheiros, digo-lhe eu.

Ele apenas responde, “Boas cercas fazem bons vizinhos.”

A primavera torna-me implicante, e lhe pergunto

Se poderia brincar com ele um pouco:

“Porquê fazem bons vizinhos? Não é só

Onde há vacas? Mas aqui não há vacas.

Antes de construir um muro queira saber

Contra quem ou contra o que eu construo,

E a quem com isso iria eu ofender.

Há alguma coisa que não gosta de muro,

Quer vê-lo por terra. Podia dizer-lhe “Duendes”,

Mas não são mesmo os duendes. Gostaria

Que ele mesmo o dissesse. Eu o vejo lá

Trazendo firmemente segura uma pedra

Em cada mão, armado como um selvagem das cavernas.

Ele vai, parece-me, andando nas trevas

Que não são todas de bosques, nem de sombras

E não seguirá o que seu pai dizia

E muito contente por ter pensado nisso

Repete “Boas cercas fazem bons vizinhos.”

Mending wall

Something there is that doesn’t love a wall,

That sends the frozen-ground-swell under it,

And spills the upper boulders in the sun;

And makes gaps even two can pass abreast.

The work of hunters is another thing:

I have come after them and made repair

Where they have left not one stone on a stone,

But they would have the rabbit out of hiding,

To please the yelping dogs. The gaps I mean,

No one has seen them made or heard them made,

But at spring mending-time we find them there.

I let my neighbour know beyond the hill;

And on a day we meet to walk the line

And set the wall between us once again.

We keep the wall between us as we go.

To each the boulders that have fallen to each.

And some are loaves and some so nearly balls

We have to use a spell to make them balance:

“Stay where you are until our backs are turned!”

We wear our fingers rough with handling them.

Oh, just another kind of out-door game,

One on a side. It comes to little more:

There where it is we do not need the wall:

He is all pine and I am apple orchard.

My apple trees will never get across

And eat the cones under his pines, I tell him.

He only says, “Good fences make good neighbours.”

Spring is the mischief in me, and I wonder

If I could put a notion in his head:

“Why do they make good neighbours? Isn’t it

Where there are cows? But here there are no cows.

Before I built a wall I’d ask to know

What I was walling in or walling out,

And to whom I was like to give offence.

Something there is that doesn’t love a wall,

That wants it down.” I could say “Elves” to him,

But it’s not elves exactly, and I’d rather

He said it for himself. I see him there

Bringing a stone grasped firmly by the top

In each hand, like an old-stone savage armed.

He moves in darkness as it seems to me,

Not of woods only and the shade of trees.

He will not go behind his father’s saying,

And he likes having thought of it so well

He says again, “Good fences make good neighbours.”

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

A estrada que não tomei

Duas estradas num bosque amarelo divergiam;

Triste por não poder seguir as duas

Sendo um só viajante, muito tempo parei

Olhando uma delas, até onde podia alcançar,

Pois, atrás das moitas, ela dobrava.

Então tomei a outra que me pareceu de igual beleza,

Uma vantagem talvez oferecendo

Por ser cheia de grama, querendo ser pisada;

Embora neste ponto o estado fosse o mesmo

E uma, como a outra, tivesse sido usada.

E naquela manhã todas duas tinham

Folhas ainda não escurecidas pelos passos

Ora! Guardei a primeira para um outro dia!

Mas sabendo como uma estrada leva a outra,

Duvidei poder um dia voltar!

Contarei esta estória suspirando,

Daqui a séculos e séculos em algum outro lugar:

Duas estradas, num bosque, divergiam; e eu

Tomei a que era menos frequentada;

E foi isso a razão de toda a diferença!

The road not taken

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Se me ...

Se me perdoardes, Senhor

As pequenas peças que Vos preguei

Eu vos perdoarei

A enorme peça que vós me pregastes.

Forgive

Forgive, O Lord,

my little jokes on Thee,

and I'll forgive Thy

great big joke on me.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Hora de conversar

Quando da estrada um amigo me chama

Refreia seu cavalo e anda a passo

Não fico parado e olho à volta

Para todas as colinas que não capinei

E grito de onde estou: “O que é?”

Não, não como se houvesse um tempo para conversar.

Enterro minha enxada na terra fofa

A lâmina para cima a cinco pés de altura

E ando: vou até o muro de pedra

Para uma conversa de amigo.

A Time to Talk

When a friend calls to me from the road

And slows his horse to a meaning walk,

I don’t stand still and look around

On all the hills I haven’t hoed,

And shout from where I am, What is it?

No, not as there is a time to talk.

I thrust my hoe in the mellow ground,

Blade-end up and five feet tall,

And plod: I go up to the stone wall

For a friendly visit.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Sentado no mato em pleno sol

Houve uma vez e foi só esta

Em que a poeira abriu-se para o sol

E deste único contato de fogo

Tudo ainda suspira calorosamente.

E se os homens em vigília prolongada

Nem assim vissem o lado banhado de sol

Voltar à vida e sair rastejando

Não devemos levianamente zombar.

Deus um dia declarou que era verdadeiro

Mas depois tomou o céu e se retirou;

E lembre-se do silêncio tão total

Que sobre o mato, então, desceu.

Deus já conheceu cada qual por seu nome

O sol já um dia sua chama concedeu.

Um impulso permanece como alento,

O outro permanece como fé.

Stopping by woods on a snowy evening

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village, though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and the frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound´s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Travar conhecimento com a noite

Sou um que travou conhecimento com a noite.

Eu fui passear na chuva – e na chuva voltei.

Deixei longe a luz mais distante da cidade.

Olhei a mais triste ruela da urbe.

Passei pelo vigia em sua ronda

E para não explicar baixei os olhos.

Fiquei imóvel sem o barulho dos meus passos

Quando de longe um grito interrompido

Veio, por sobre as casas, de outra rua,

Mas não era chamado ou despedida;

E mais longe ainda, numa altura incrível,

Contra o céu, havia um relógio iluminado

Proclamando que a hora não era certa nem errada.

Fui um que travou conhecimento com a noite.

Acquainted with the night

I have been one acquainted with the night.

I have walked out in rain – and back in rain.

I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.

I have passed by the watchman on his beat

And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stood still and stopped the sound of feet

When far away an interrupted cry

Came over houses from another street,

But not to call me back or say good-bye;

And further still at an unearthly height,

One luminary clock against the sky

Proclaimed the time was neither wrong nor right.

I have been one acquainted with the night.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Há Zonas Selvagens

Sentamos dentro de casa conversando sobre o frio lá fora.

E qualquer rajada que ganha força e impulso

É uma ameaça à casa. Mas ela há muito foi testada.

Pensamos na árvore. Se nunca mais tiver folhas

Vamos saber, então, que foi nesta noite que morreu.

Estamos muito ao norte para um pessegueiro!

O que é que domina o homem, é alma ou é mente –

Que a nenhum limite ou laço pode estar confinado?

Podia-se dizer que sua ambição é de expandir-se

Até ao Ártico de qualquer ser vivo.

Porque sua natureza é tão difícil de ensinar

Que embora não haja linhas fixas entre o certo e o errado,

Há zonas mais selvagens cujas leis devem ser obedecidas.

Não podemos fazer muito pela árvore esta noite,

Mas não podemos deixar de sentir-nos levemente traídos

Pelo vento do noroeste que cresce a tal ponto

Quando o frio já é tanto, até mesmo demais.

A árvore não tem folhas, talvez jamais as tenha,

E p’ra saber ao certo devemos esperar até a primavera.

Mas se estiver destinada a nunca mais crescer

A culpa certa está no coração dos homens.

There Are Roughly Zones

We sit indoors and talk of the cold outside.

And every gust that gathers strength and heaves

Is a threat to the house. But the house has long been tried.

We think of the tree. If it never again has leaves,

We’ll know, we say, that this was the night it died.

It is very far north, we admit, to have brought the peach.

What comes over a man, is it soul or mind –

That to no limits and bounds he can stay confined?

You would say his ambition was to extend the reach

Clear to the Arctic of every living kind.

Why is his nature forever so hard to teach

That though there is no fixed line between wrong and right,

There are roughly zones whose laws must be obeyed.

There is nothing much we can do for the tree tonight,

But we can’t help feeling more than a little betrayed

That the northwest wind should rise to such a height

Just when the cold went down so many below

The tree has no leaves and may never have them again.

We must wait till some months hence in the spring to know.

But if it is destined never again to grow,

It can blame this limitless trait in the hearts of men.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

Devoção

Em maior amor não pensa o coração

Maior mesmo que a praia com o mar

Mantendo a curva na mesma posição

Repetindo a si mesmo sem parar

Devotion

The heart can think of no devotion

Greater than being shore to ocean –

Holding the curve of one position,

Counting an endless repetition.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

§§

O presente sincero

A terra era nossa antes que fossem os da terra.

Era nossa terra já por mais de cem anos

Antes que fossemos seu povo. Era nossa

Em Massachusetts, em Virgínia,

Mas éramos da Inglaterra ainda uma colônia

Possuindo o que ainda não nos possuia

Possuídos pelo que agora não mais possuimos.

Alguma coisa que estávamos escondendo nos enfraquecia

Até que descobrimos que éramos nós mesmos

Que estávamos nos escondendo de nossa terra mãe,

E logo encontramos salvação na rendição.

Assim corno éramos, rendemo-nos totalmente

(A ação da oferenda foram as ações guerreiras)

À terra ocidental vagamente delineada

Mas ainda sem lendas, sem artes, sem realce,

Tal como era, tal como se tomaria.

The Gift Outright

The land was ours before we were the land’s.

She was our land more than a hundred years

Before we were her people. She was ours

In Massachusetts, in Virginia,

But we were England’s, still colonials,

Possessing what we still were unpossessed by,

Possessed by what we now no more possessed.

Something we were withholding made us weak

Until we found out that it was ourselves

We were withholding from our land of living,

And forthwith found salvation in surrender.

Such as we were we gave ourselves outright

(The deed of gift was many deeds of war)

To the land vaguely realizing westward,

But still unstoried, artless, unenhanced,

Such as she was, such as she would become.

- Robert Frost, no livro "Poemas escolhidos de Robert Frost". [tradução Marisa Murray]. Rio de Janeiro: Lidador, 1969.

***

Parando pelos bosques em nevoso entardecer

Estes bosques imagino de quem são.

Mas sua casa está na povoação;

Não há de me enxergar, aqui parado,

Vendo a neve colmar esta amplidão.

Meu cavalinho, ao certo, está intrigado

Por deter-me em local tão desolado,

Durante a tarde mais escura do ano,

Entre os bosques e o lago congelado.

Soa os guizos do arreio com abano,

Como que a perguntar-me sobre o engano.

Fora este som. o que se pode ouvir

São flocos fofos, vento leviano.

Escuro e fundo é o bosque, a me atrair

Mas eu tenho promessas a cumprir

E muitas milhas antes de dormir,

E muitas milhas antes de dormir.

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Whose woods these are I think I know

H1s house is in the vil/age though,

He wi/1 no/ see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop •without a farmhouse near

Between the woods andfrozen lake

The darkest evening ofthe year.

He gives his harness bells a shake

To ask ifthere is some mistake.

The only other sound's the sweep

O f easy wind and downy jlake.

The woods are lovely, dark and deep

Bur I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

- Robert Frost [tradução Paulo Vizioli]. In: "Poetas Norte Americanos". antologia bilingue. [tradução Paulo Vizioli]. Rio de Janeiro: Editora Lidador, 1976.

§§

O conserto do muro

Existe alguma coisa que detesta os muros,

Sob eles faz inchar a terra congelada,

Ao sol derrama as pedras superiores,

E rasga brechas em que dois passam de frente.

A obra dos caçadores é outra coisa:

Tenho seguido as suas pegadas, trabalhando

Onde não deixam pedra sobre pedra

Até espantarem o coelho de sua toca

Para o agrado dos cães sempre a latir. Tais brechas

A que me referi, ninguém viu serem feitas,

Nem ouviu serem feitas, mas na primavera

Eu as encontro lá, no tempo dos consertos.

Aviso meu vizinho lá detrás do monte,

E marcamos um dia para vistoriar

E levantar de novo o muro entre nós dois.

E vamos juntos, com o muro entre nós dois.

Cada um repõe o que rolou para seu lado.

Umas pedras são pães e outras parecem bolas,

E só por mágica as mantemos no lugar:

“Até que nos viremos, fiquem onde estão!”

Os dedos criam calos ao lidar com elas.

Com um de cada lado, isto não passa

De outro jogo ao ar livre. E nada mais talvez:

Desnecessário é o muro onde se encontra:

Além há um pinheiral e aqui há macieiras.

As macieiras, digo-lhe, não vão passar

E comer seus pinhões. Mas ele secamente

Responde: “Boas cercas fazem bons vizinhos”.

A primavera é a minha malvadeza, e penso

Ser capaz de enfiar-lhe ideias na cabeça:

“Mas por que fazem bons vizinhos? Não seria

Apenas onde há gado? E aqui não temos gado.

Antes de erguer um muro, sempre me pergunto

O que busco reter e o que busco deter

E a quem ofenderia, se não o fizesse.

Existe alguma coisa que detesta os muros,

E os quer ver arrasados!” Dir-lhe-ia que os “elfos”;

Mas não são elfos propriamente, e eu gostaria

Que ele mesmo o dissesse. E observo como traz

Firmemente uma pedra em cada mão, pelo alto,

Igual a um homem das cavernas bem armado.

Caminha pelas trevas, me parece,

Que não são as dos bosques ou das sombras de árvores,

E, sem nunca ir além do dito de seu pai,

Satisfeito de nele haver pensado tanto,

Repete: “Boas cercas fazem bons vizinhos”.

Mending wall

Something there is that doesn’t love a wall,

That sends the frozen-ground-swell under it,

And spills the upper boulders in the sun;

And makes gaps even two can pass abreast.

The work of hunters is another thing:

I have come after them and made repair

Where they have left not one stone on a stone,

But they would have the rabbit out of hiding,

To please the yelping dogs. The gaps I mean,

No one has seen them made or heard them made,

But at spring mending-time we find them there.

I let my neighbour know beyond the hill;

And on a day we meet to walk the line

And set the wall between us once again.

We keep the wall between us as we go.

To each the boulders that have fallen to each.

And some are loaves and some so nearly balls

We have to use a spell to make them balance:

“Stay where you are until our backs are turned!”

We wear our fingers rough with handling them.

Oh, just another kind of out-door game,

One on a side. It comes to little more:

There where it is we do not need the wall:

He is all pine and I am apple orchard.

My apple trees will never get across

And eat the cones under his pines, I tell him.

He only says, “Good fences make good neighbours.”

Spring is the mischief in me, and I wonder

If I could put a notion in his head:

“Why do they make good neighbours? Isn’t it

Where there are cows? But here there are no cows.

Before I built a wall I’d ask to know

What I was walling in or walling out,

And to whom I was like to give offence.

Something there is that doesn’t love a wall,

That wants it down.” I could say “Elves” to him,

But it’s not elves exactly, and I’d rather

He said it for himself. I see him there

Bringing a stone grasped firmly by the top

In each hand, like an old-stone savage armed.

He moves in darkness as it seems to me,

Not of woods only and the shade of trees.

He will not go behind his father’s saying,

And he likes having thought of it so well

He says again, “Good fences make good neighbours.”

- Robert Frost [tradução Paulo Vizioli]. In: "Poetas Norte Americanos". antologia bilingue. [tradução Paulo Vizioli]. Rio de Janeiro: Editora Lidador, 1976.

§§

Departamental

Sobre a mesa, uma formiga

Viu, na toalha estendida,

Mariposa adormecida,

Muitas vezes seu tamanho.

Mas não achou nada estranho:

Tinha um setor diferente.

Só a tocou levemente,

E seguiu em sua missão.

Mas, se alguma do esquadrão

Inquiridor da colmeia

Ao longe se delineia,

Cruzando os caminhos seus,

Ou na procura de Deus

Ou à cata de algum traço

Da essência de tempo e espaço,

Nesse caso não hesita.

Formigas, raça esquisita!

Quando uma avista, apressada,

O corpo de uma finada,

Não se detém um momento, –

Parece que não dá tento.

Mas relata isto às centenas

Com as quais cruza as antenas.

E estas relatam a morte

Às mais altas lá na corte.

E a mensagem passa em fórmico:

“Finou-se Geralda Córmico,

Provedora sem igual.

Que o Janízaro especial,

Que faz o sepultamento

Das mortas do suprimento,

A deite cora sua gente.

Arme-lhe a câmara ardente

Sobre o galho de uma sépala.

Na mortalha de uma pétala

Envolva aquela formiga.

Embalsame-a com urtiga.

Assim a Rainha ordena.”

Logo a seguir, entra em cena

Um agente funerário,

Que, formal e solitário.

Aos sensores dá um volteio,

Pega a morta pelo meio

E, depois de erguê-la no ar,

Leva-a para outro lugar.

Ninguém assiste ao serviço.

Ninguém tem nada com isso.

Decerto não é brutal.

Mas quão departamental.

Departmental

An ant on the tablecloth

Ran into a donnant moth

Of many times rus size

He showed not the least surprise.

His business wasn’t with such.

He gave it scarcely a touch,

And was off on rus duty run.

Yet if he encountered one

Of the hive’s enquiry squad

Whose work is to find out God

And the nature of time and space,

He would put him onto the case.

Ants are a curious race;

One crossing with hurried tread

The body of one of their dead

Isn’t given a moment’s arrest –

Seems not even impressed.

But he no doubt reports to any

With whom he crosses antennae,

And they no doubt report

To the higher up at court.

Then word goes forth in Formic:

“Death’s come to Jerry McCormic,

Our selfless forager Jerry.

WiII the special Janizary

Whose office it is to bury

The dead of the commissary

Go bring him home to his people.

Lay him in state on a sepal.

Wrap him for shroud in a petal.

Embalm him with ichor of nettle.

This is the word of your Queen.”

And presently on the scene

Appears a solemn mortician,

And taking formal position

With feelers calmly atwiddle,

Seizes the dead by the middle,

And heaving him high in air,

Carries him out of there.

No one stands round to stare.

It is nobody else’s affair.

It couldn’t be called ungentle.

But how thoroughly departmental.

- Robert Frost [tradução Paulo Vizioli]. In: "Poetas Norte Americanos". antologia bilingue. [tradução Paulo Vizioli]. Rio de Janeiro: Editora Lidador, 1976.

§§

Depois da Colheita de Maçãs

A minha escada de duas pontas, penetrando-a de viés,

Em direção ao céu, ficou ali

Na macieira, e há um barril que não enchi

A seu lado, e talvez duas ou três

Maçãs que abandonei no galho.

Apanhando-as, porém, cansei-me do trabalho.

Estou adormecendo: sobre a noite pesa

A essência de sono hibernal, o aroma de maçã.

Não há como esfregar dos olhos a estranheza

Que senti ao olhar pela vidraça enrijecida

Que retirei do bebedouro esta manhã

E segurei contra o mundo da relva encanecida.

Derretia-se e, ao chão, deixei se estilhaçar.

Antes disso, porém,

No sono eu avançara mais além,

E sabia muito bem

Que forma tomaria o meu sonhar.

Ampliadas maçãs se mostram e se apagam,

Com o talo e com a flor;

Suas pintas rubras nítidas se enxergam.

A sola de meu pé não só retém a dor,

Mas a dureza do degrau redondo.

Sinto a escada oscilar, se os galhos vergam.

E escuto no depósito da adega

O surdo estrondo

De carga sobre carga de maçã que chega.

Pois tive que apanhar

Maçãs demais: exausto ora me vejo

Dessa grande colheita que era meu desejo.

Havia dez mil milhares de frutas para tocar,

Acariciar na mão, suster, sem derrubar nenhuma.

Pois cada uma

Que no solo batia,

Mesmo sem arranhões ou furos de restolhos,

Ia parar nas cidras sem nenhum engano,

Perdendo sua valia.

Podem-se ver os abrolhos

Que, seja ele qual for, terá o sono meu.

Se aqui estivesse ainda,

A marmota diria se equivale ao seu

Longo sono, conforme descrevo-lhe a vinda,

Ou não é mais que um sono humano.

After Apple-Picking

My long two-pointed ladder’s sticking through a tree

Toward heaven still,

And there’s a barrel that I didn’t fill

Beside it, and there may be two or three

Apples I didn’t pick upon some bough.

But I am done with apple-picking now.

Essence of winter sleep is on the night,

The scent of apples: I am drowsing off.

I cannot rub the strangeness from my sight

I got from looking through a pane of glass

I skimmed this morning from the drinking trough

And held against the world of hoary grass.

It melted, and I let it fall and break.

But I was well

Upon my way to sleep before it fell,

And I could tell

What form my dreaming was about to take.

Magnified apples appear and disappear,

Stem end and blossom end,

And every fleck of russet showing clear.

My instep arch not only keeps the ache,

It keeps the pressure of a ladder-round.

I feel the ladder sway as the boughs bend.

And I keep hearing from the cellar bin

The rumbling sound

Of load on load of apples coming in.

For I have had too much

Of apple-picking: I am overtired

Of the great harvest I myself desired.

There were ten thousand thousand fruit to touch,

Cherish in hand, lift down, and not let fall.

For all

That struck the earth,

No matter if not bruised or spiked with stubble,

Went surely to the cider-apple heap

As of no worth.

One can see what will trouble

This sleep of mine, whatever sleep it is.

Were he not gone,

The woodchuck could say whether it’s like his

Long sleep, as I describe its coming on,

Or just some human sleep.

- Robert Frost [tradução Paulo Vizioli]. In: "Poetas Norte Americanos". antologia bilingue. [tradução Paulo Vizioli]. Rio de Janeiro: Editora Lidador, 1976.

***

Rosáceas

A rosa é uma rosa

— e sempre foi uma rosa.

Mas agora há uma teoria

de que a maçã é uma roda,

a pera é uma rosa e

até a ameixa — acho.

— Só Deus o que mais

virá a ser uma rosa.

Você, naturalmente, é uma rosa.

Mas sempre foi uma rosa.

The Rose family

The rose is a rose,

And was always a rose.

But the theory now goes

That the apple´s a rose,

And the pear is, and so´s

The plum, I suppose.

The dear only knows

What will next prove a rose.

You, of course, ara a rose —

But were Always a rose.

- Robert Frost [tradução Lais Corrêa de Araújo]. Duas palavras - Biblioteca Pública Estadual Luís de Bessa. Vol. 1, n. 1. Belo Horizonte/MG, dezembro, 1984.

***

Lugares desertos

Neve e noite caem breves. ao lado

Num campo que olhei, de volta ao passado.

No solo, o manto macio da neve

Deixa entrever fragmentos do relvado.

A neve nas árvores: - é sua presa.

Animais entocados, sem defesa.

Ausente demais, não entro na conta:

A solidão me toma de surpresa.

Sozinha assim, a solidão que eu veja

Vai sê-lo mais, antes que menos seja.

Alva coberta, a neve anoitecida,

Sem expressão, nada expressar deseja.

Não temo espaços vazios, abertos

Entre os astros. Astros sem gente, é certo.

Pois eu tenho em mim, mais perto de casa,

O me aturdir com meus próprios desertos.

Desert places

Snow falling and night falling fast oh fast

In a field I looked into going past,

And the ground almost covered smooth in snow,

But a few weeds and stubble showing last.

The woods around it have it − it is theirs.

All animals are smothered in their lairs.

I am too absent-spirited to count;

The loneliness includes me unawares.

And lonely as it is that loneliness

Will be more lonely ere it will be less −

A blanker whiteness of benighted snow

With no expression, nothing to express.

They cannot scare me with their empty spaces

Between stars − on stars where no human race is.

I have it in me so much nearer home

To scare myself with my own desert places.

- Robert Frost [tradução Jorge Wanderley]. In. Antologia da nova poesia norte-americana. [Seleção, tradução e notas de Jorge Wanderley]. Edição bilíngue inglês/ português. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1992.

§§

Perto do bosque, numa noite de neve

O dono dos bosques conheço saber, creio.

No entanto, mora na cidade, alheio,

E não verá que me detenho aqui

Olhando a neve que de noite veio.

A meu cavalo parece um engano

Que eu pare nestes ermos, sem um plano,

Entre bosques e lagos congelados

No entardecer mais sombrio do ano.

Agita a rédea, sinto seu chamado

Que me pergunta se está algo errado.

Além dele, ouço apenas a passagem

Da brisa leve e os flocos repousados.

O bosque escuro e fundo é bom de ver,

Mas eu tenho promessas a manter,

E há que andar muito, antes de adormecer,

E há que andar muito, antes de adormecer.

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound’s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

***

De Bem Comigo

Um desejo meu é que as árvores escuras,

Velhas e firmes onde a brisa nem murmura,

Não fossem mera máscara da escuridão

Mas se espalhassem até os confins da extinção.

Sem nada que me refreasse de algum dia

Sair para sua amplidão às escondidas;

Sem medo de nunca encontrar campo no meio

Ou estrada onde a carroça revolve a areia.

Não vejo porque devesse voltar atrás,

Ou não devessem outros seguir o meu rastro

Para aqui me alcançar, com saudades de mim,

Querendo saber se me são caros assim.

Não me encontrariam diferente daquele que conheceram –

Só mais seguro do que achava verdadeiro

Into My Own

One of my wishes is that those dark trees,

So old and firm they scarcely show the breeze,

Were not, as 'twere, the merest mask of gloom,

But stretched away unto the edge of doom.

I should not be withheld but that some day

into their vastness I should steal away,

Fearless of ever finding open land,

or highway where the slow wheel pours the sand.

I do not see why I should e'er turn back,

Or those should not set forth upon my track

To overtake me, who should miss me here

And long to know if still I held them dear.

They would not find me changed from him they knew—

Only more sure of all I thought was true.

- Robert Frost [tradução Cid Knipel Moreira]. In: MOREIRA, Cid Knipel. Robert Frost: A tradução poética do trabalho e o trabalho da tradução poética. (Dissertação Mestrado em Linguística). UNICAMP, 1995.

§§

Ceifando

O único som que havia ao lado do bosque

Era a minha foice sussurrando pro chão

O que sussurrava? Eu mesmo mal sabia.

Talvez dissesse algo sobre o calor do sol,

Algo, talvez, sobre a falta de som –

E, por isso, ela sussurrava e não falava.

Não contava sonhos sobre a benção da folga,

Ou sobre ouro que fada ou duende trariam:

Algo além da verdade seria como conversa fiada

Ao amor dedicado a abrir alas no brejo,

Não sem deixar delicados pendões de flores

(Brancas orquídeas) e uma cobra verde espantar.

O fato é o sonho mais doce que o trabalho conhece.

Minha foice sussurrava e deixava o capim fenar.

Mowing

There was never a sound beside the wood but one,

And that was my long scythe whispering to the ground.

What was it it whispered? I knew not well myself;

Perhaps it was something about the heat of the sun,

Something, perhaps, about the lack of sound—

And that was why it whispered and did not speak.

It was no dream of the gift of idle hours,

Or easy gold at the hand of fay or elf:

Anything more than the truth would have seemed too weak

To the earnest love that laid the swale in rows,

Not without feeble-pointed spikes of flowers

(Pale orchises), and scared a bright green snake.

The fact is the sweetest dream that labor knows.

My long scythe whispered and left the hay to make.

§§

Ceifando

O único som que havia ao lado do bosque

Era a minha foice sussurrando pro chão

O que sussurrava? Eu mesmo mal sabia.

Talvez dissesse algo sobre o calor do sol,

Algo, talvez, sobre a falta de som –

E, por isso, ela sussurrava e não falava.

Não contava sonhos sobre a benção da folga,

Ou sobre ouro que fada ou duende trariam:

Algo além da verdade seria como conversa fiada

Ao amor dedicado a abrir alas no brejo,

Não sem deixar delicados pendões de flores

(Brancas orquídeas) e uma cobra verde espantar.

O fato é o sonho mais doce que o trabalho conhece.

Minha foice sussurrava e deixava o capim fenar.

Mowing

There was never a sound beside the wood but one,

And that was my long scythe whispering to the ground.

What was it it whispered? I knew not well myself;

Perhaps it was something about the heat of the sun,

Something, perhaps, about the lack of sound—

And that was why it whispered and did not speak.

It was no dream of the gift of idle hours,

Or easy gold at the hand of fay or elf:

Anything more than the truth would have seemed too weak

To the earnest love that laid the swale in rows,

Not without feeble-pointed spikes of flowers

(Pale orchises), and scared a bright green snake.

The fact is the sweetest dream that labor knows.

My long scythe whispered and left the hay to make.

§§

Buscando Água

O poço secara ao lado da porta.

Levamos então um balde e uma lata

Por trás da casa, nos campos lá fora,

A buscar o córrego atrás da mata;

Nenhuma desculpa para não ir

Já que era bem clara a noite outonal

(Embora fria) e eram nossos campos

E, à beira do córrego, o matagal.

Corremos como ao encontro da lua,

Que lenta se erguia atrás do arvoredo,

Entre galhos desfolhados e secos,

Ausentes da brisa e do passaredo.

Entrando na mata, a gente parou

Qual gnomos que da lua se escondiam,

A correr e de novo se esconder

Rindo quando logo nos descobria.

Um deteve ao outro usando a mão,

Na escuta, sem coragem para olhar,

E no silêncio que a gente fazia,

Ouvia e sabia que ouvia o regato.

Música que vinha de um só lugar,

Um leve tilintar de água em cascata,

Ora como pérolas flutuantes,

Ora como uma lâmina de prata.

Going for Water

The well was dry beside the door,

And so we went with pail and can

Across the fields behind the house

To seek the brook if still it ran;

Not loth to have excuse to go,

Because the autumn eve was fair

(Though chill), because the fields were ours,

And by the brook our woods were there.

We ran as if to meet the moon

That slowly dawned behind the trees,

The barren boughs without the leaves,

Without the birds, without the breeze.

But once within the wood, we paused

Like gnomes that hid us from the moon,

Ready to run to hiding new

With laughter when she found us soon.

Each laid on other a staying hand

To listen ere we dared to look,

And in the hush we joined to make

We heard, we knew we heard the brook.

A note as from a single place,

A slender tinkling fall that made

Now drops that floated on the pool

Like pearls, and now a silver blade.

§§

A Provação pela Existência

Mesmo os mais bravos, mortos em combate,

Não devem dissimular a surpresa;

Ao despertar para ver que a coragem,

Igualmente reina no paraíso;

E onde, sem espada, forem sondar

Os vastos campos eternos de lírios,

Verão que o maior prêmio por ousar

Será ainda continuar na ousadia.

No céu a luz jorra branca e total

E não é despedaçada em matizes:

A luz é para sempre luz matinal;

Os montes rumo ao pasto ganham viço;

As hostes de anjos partem com frescor

E buscam desafio às gargalhadas; –

E cercando tudo a crista da onda

De neve quebrando ao longe, calada.

E do alto de um penhasco se conclama

A reunião das almas por nascer,

A existência que provação se chama

E lá em baixo é ignorância terrena.

E as fileiras das almas viesadas

Afluindo de toda direção,

Só dão ouvidos ao doce chamado

Tamanha sugestão a tantos sonhos!

E os que andam à toa, mais uma vez

Se voltam para ver o sacrifício

Daqueles que, vislumbrando algum bem,

De bom grado abrem mão do paraíso.

E uma branca e brilhante confluência

Rumo ao trono corre a testemunhar

A partida das almas reverentes

Que Deus faz Seu cuidado especial.

E apenas partirão as que aceitarem,

Sem que exista a menor sombra de dúvida,

Depois que a vida lhe foi relatada,

E, na terra, boa e má se lhe augure;

E Deus pinta um quadro muito belo

E suave para o sonho pequeno,

Mas nada Ele atenua ou esmaece

Ao fixar aquilo que é supremo.

Tampouco faz falta naquele engenho

Uma alma simples que vá combater,

No heroísmo de seu despojamento,

O pior que a terra pode oferecer.

Soam mais nobres que embaixo do Sol

As indignas e terrenas coisas;

O coração canta e a mente se solta

E urna ovação saúda o corajoso.

Mas sempre, no final, Deus falará:

"Na agonia da luta, só haveria

Um pensamento em amparo do mais bravo:

A memória de que escolheu a vida;

Mas partis para uma sina sem par

Onde não há escolha que se lembre,

Ou o pesar não seria terreno pesar

Ao qual dardes vosso assentimento.

E assim deve ser novamente a escolha,

Mas a última escolha ainda é a mesma;

O encanto é vencido pelo temor,

E a todo aplauso se abate o silêncio.

E tendo Deus tomado de uma flor de ouro

Partiu-a para usar, depois do corte,

O elo místico que enlaça e segura

O espírito à matéria até a morte.

É da essência da vida que nos falte,

Ainda que em grande parte seja escolhida,

Uma memória duradoura e toda clara

De que a vida só tem para nós no cabide

O que de algum modo nós escolhemos;

Assim, de todo orgulho somos privados

Na dor que tem apenas um desfecho:

Suportá-la esmagados e mistificados.

The Trial by Existence

Even the bravest that are slain

Shall not dissemble their surprise

On waking to find valor reign,

Even as on earth, in paradise;

And where they sought without the sword

Wide field of asphodel fore’er,

To find that the utmost reward

Of daring should be still to dare.

The light of heaven falls whole and white

And is not shattered into dyes,

The light for ever is morning light;

The hills are verdured pasture-wise;

The angel hosts with freshness go,

And seek with laughter what to brave;—

And binding all is the hushed snow

Of the far-distant breaking wave.

And from a cliff-top is proclaimed

The gathering of the souls for birth,

The trial by existence named,

The obscuration upon earth.

And the slant spirits trooping by

In streams and cross- and counter-streams

Can but give ear to that sweet cry

For its suggestion of what dreams!

And the more loitering are turned

To view once more the sacrifice

Of those who for some good discerned

Will gladly give up paradise.

And a white shimmering concourse rolls

Toward the throne to witness there

The speeding of devoted souls

Which God makes his especial care.

And none are taken but who will,

Having first heard the life read out

That opens earthward, good and ill,

Beyond the shadow of a doubt;

And very beautifully God limns,

And tenderly, life’s little dream,

But naught extenuates or dims,

Setting the thing that is supreme.

Nor is there wanting in the press

Some spirit to stand simply forth,

Heroic in its nakedness,

Against the uttermost of earth.

The tale of earth’s unhonored things

Sounds nobler there than ’neath the sun;

And the mind whirls and the heart sings,

And a shout greets the daring one.

But always God speaks at the end:

‘One thought in agony of strife

The bravest would have by for friend,

The memory that he chose the life;

But the pure fate to which you go

Admits no memory of choice,

Or the woe were not earthly woe

To which you give the assenting voice.’

And so the choice must be again,

But the last choice is still the same;

And the awe passes wonder then,

And a hush falls for all acclaim.

And God has taken a flower of gold

And broken it, and used therefrom

The mystic link to bind and hold

Spirit to matter till death come.

’Tis of the essence of life here,

Though we choose greatly, still to lack

The lasting memory at all clear,

That life has for us on the wrack

Nothing but what we somehow chose;

Thus are we wholly stripped of pride

In the pain that has but one close,

Bearing it crushed and mystified.

§§

O Tufo de Flores

Certa vez, fui fenar o capim, logo após

Alguém o ceifar no orvalho antes do sol.

Findo o orvalho que fez a foice tão afiada,

Eu chegava pra ver o cenário arrasado.

Procurei-o atrás de uma ilha de árvores;

Na brisa, tentei ouvir seu som de amolar.

Mas, ceifado o capim, seguira seu caminho,

E eu devia estar, como ele também, sozinho.

"Como todos devem estar" – disse, calado,

"Quer trabalhem juntos ou mesmo em separado."

Mal havia dito isto, passou ao meu lado

Uma borboleta perdida, as asas caladas.

Com a memória enfraquecida pela noite,

Buscava uma flor daquele encanto de ontem.

Notei então seu vôo girando ao redor

De onde jazia murchando no chão uma flor.

Depois voou até onde a vista alcançava

E voltou em seguida tremulando as asas.

Eu pensava em perguntas, perguntas sem fim

E teria voltado a secar o capim,

Mas afastou-se e desviou minha atenção

Para um tufo de flores perto de um ribeirão.

Uma língua de flores que a foice poupara

Entre os caniços da margem que ela cortara.

Portanto, o ceifeiro no orvalho as tinha amado

Deixando-as florir não por nossa causa,

Nem buscando, de nossa parte, simpatia

Mas no puro enlevo matinal de alegria.

A borboleta e eu compreendíamos agora:

Apesar de tudo, uma mensagem da aurora,

Que ali me fez ouvir pássaros despertando

E a foice do ceifeiro no chão sussurrando.

Sentindo sua alma semelhante a minha,

Doravante nunca mais trabalhei sozinho,

Mas contente com sua ajuda e companhia,

E com ele buscando sombra ao meio dia.

Como num sonho, conversei fraternalmente

Com quem não esperara captar o pensamento.

"Homens trabalham juntos" – disse, de coração. –

"Quer trabalhem juntos ou mesmo em solidão.

The Tuft of Flowers

I went to turn the grass once after one

Who mowed it in the dew before the sun.

The dew was gone that made his blade so keen

Before I came to view the levelled scene.

I looked for him behind an isle of trees;

I listened for his whetstone on the breeze.

But he had gone his way, the grass all mown,

And I must be, as he had been,—alone,

‘As all must be,’ I said within my heart,

‘Whether they work together or apart.’

But as I said it, swift there passed me by

On noiseless wing a ’wildered butterfly,

Seeking with memories grown dim o’er night

Some resting flower of yesterday’s delight.

And once I marked his flight go round and round,

As where some flower lay withering on the ground.

And then he flew as far as eye could see,

And then on tremulous wing came back to me.

I thought of questions that have no reply,

And would have turned to toss the grass to dry;

But he turned first, and led my eye to look

At a tall tuft of flowers beside a brook,

A leaping tongue of bloom the scythe had spared

Beside a reedy brook the scythe had bared.

The mower in the dew had loved them thus,

By leaving them to flourish, not for us,

Nor yet to draw one thought of ours to him.

But from sheer morning gladness at the brim.

The butterfly and I had lit upon,

Nevertheless, a message from the dawn,

That made me here the wakening birds around,

And hear his long scythe whispering to the ground,

And feel a spirit kindred to my own;

So that henceforth I worked no more alone;

But glad with him, I worked as with his aid,

And weary, sought at noon with him the shade;

And dreaming, as it were, held brotherly speech

With one whose thought I had not hoped to reach.

‘Men work together.’ I told him from the heart,

‘Whether they work together or apart.’

§§

Relutância

Por todos os campos e bosques

E acima dos muros segui;

Galguei as colinas da visão

Olhei para o mundo e desci;

Voltei pela estrada pra casa,

E eis tudo no fim.

As folhas estão mortas pelo chão,

Salvo as que o carvalho segura ainda

Para desfiá-las uma por uma

E deixá-las rastejando e franzindo

Sobre a neve que se encresta

Enquanto as outras vão dormindo.

Não mais varridas a esmo pelo vento,

As folhas mortas se juntam em um monte,

Foi-se o último áster solitário;

As flores da hamamélis vão murchando;

Na procura, o coração ainda anseia,

Mas os pés perguntam: "Para onde?" .

Ah, quando ao coração do homem

Já foi menos que uma traição

Seguir à deriva dos fatos,

Dar-se de bom grado à razão,

E curvar-se e aceitar o fim

Do amor ou de uma estação?

Reluctance

Out through the fields and the woods

And over the walls I have wended;

I have climbed the hills of view

And looked at the world, and descended;

I have come by the highway home,

And lo, it is ended.

The leaves are all dead on the ground,

Save those that the oak is keeping

To ravel them one by one

And let them go scraping and creeping

Out over the crusted snow,

When others are sleeping.

And the dead leaves lie huddled and still,

No longer blown hither and thither;

The last lone aster is gone;

The flowers of the witch hazel wither;

The heart is still aching to seek,

But the feet question ‘Whither?’

Ah, when to the heart of man

Was it ever less than a treason

To go with the drift of things,

To yield with a grace to reason,

And bow and accept the end

Of a love or a season?

§§

Consertando o Muro

Algo existe que não gosta de ver um muro

Que embaixo dele manda a geada inflar o solo,

Que derruba e expõe ao sol as pedras do alto,

E deixa vãos onde até dois passam de frente.

Claro que os caçadores o estragam também:

Depois que passam, vou atrás a consertar

Onde não deixam sequer pedra sobre pedra,

No afã de tirar um coelho fora da toca

E atender ao latido dos cães. Mas os buracos

Que eu digo, ninguém viu nem ouviu serem feitos,

Mas na primavera é hora de repará-los.

A viso meu vizinho que mora atrás do morro

E um dia percorremos juntos os limites

Para de novo erigir a cerca entre nós.

Mantemos a cerca entre nós enquanto andamos,

Cabendo a cada um as pedras do seu lado.

Umas parecem pães e outras quase como bolas

E temos de usar encantos para ajustá-las:

"Fiquem onde estão até virarmos as costas!"

Calejamos os dedos de lidar com elas.

Ah, é só mais um tipo de jogo ao ar livre,

Um de cada lado. Mas pouco mais além disso:

Ali onde está, não precisamos do muro:

Ele é todo pinheiro e eu pomar de maçãs.

Minhas macieiras jamais irão passar

Pra comer as pinhas do seu chão, digo a ele.

E ele diz: "Boas cercas fazem bons vizinhos" .

A primavera é o diabo em mim e me pergunto

Se não posso por uma ideia em sua cabeça:

"Por que fazem elas bons vizinhos? Não é

Quando existem vacas? Mas aqui não há vacas.

Antes de cercar, gostaria de saber

O que estarei cercando pra dentro ou pra fora,

E a quem eu poderia estar prejudicando.

Algo existe que não gosta de ver um muro

Que o quer derrubar". Talvez dissesse a ele:

"Duendes", mas não é bem isto, e seria

Melhor que ele o dissesse. Mas eis que ele vem

Trazendo, seguras por cima, uma pedra

Em cada mão, como um selvagem pré-histórico.

Ao que me parece, ele se move nas trevas,

Não apenas de bosques ou sombra de árvores.

Pois não irá além do dito de seu pai

E, feliz por haver pensado naquilo,

Repete: "Boas cercas fazem bons vizinhos.

Mending Wall

Something there is that doesn’t love a wall,

That sends the frozen-ground-swell under it,

And spills the upper boulders in the sun;

And makes gaps even two can pass abreast.

The work of hunters is another thing:

I have come after them and made repair

Where they have left not one stone on a stone,

But they would have the rabbit out of hiding,

To please the yelping dogs. The gaps I mean,

No one has seen them made or heard them made,

But at spring mending-time we find them there.

I let my neighbor know beyond the hill;

And on a day we meet to walk the line

And set the wall between us once again.

We keep the wall between us as we go.

To each the boulders that have fallen to each.

And some are loaves and some so nearly balls

We have to use a spell to make them balance:

‘Stay where you are until our backs are turned!’

We wear our fingers rough with handling them.

Oh, just another kind of out-door game,

One on a side. It comes to little more:

There where it is we do not need the wall:

He is all pine and I am apple orchard.

My apple trees will never get across

And eat the cones under his pines, I tell him.

He only says, ‘Good fences make good neighbors.’

Spring is the mischief in me, and I wonder

If I could put a notion in his head:

‘Why do they make good neighbors? Isn’t it

Where there are cows? But here there are no cows.

Before I built a wall I’d ask to know

What I was walling in or walling out,

And to whom I was like to give offense.

Something there is that doesn't love a wall,

That wants it down.’ I could say ‘Elves’ to him,

But it’s not elves exactly, and I’d rather

He said it for himself. I see him there

Bringing a stone grasped firmly by the top

In each hand, like an old-stone savage armed.

He moves in darkness as it seems to me,

Not of woods only and the shade of trees.

He will not go behind his father’s saying,

And he likes having thought of it so well

He says again, ‘Good fences make good neighbors.’

§§

Uma criada dos criados

Não contei a vocês o quanto me alegrei

Por vocês virem acampar em nossa terra.

Prometi a mim mesma descer algum dia

Pra ver de que modo viviam, mas, sei lá!

Numa casa com tanta gente a alimentar

Acho que vocês entendem, não é? ... Parece

Que não consigo expressar o que sinto, como

Não consigo levantar a voz ou querer

Erguer a mão (Bem, eu ergo quando preciso).

Vocês já sentiram isto? Espero que nunca.

A ponto de eu nem mesmo saber com certeza

Se estou alegre, triste ou coisa parecida.

Nada mais que um cochicho lá dentro de mim

Como se dissesse o que eu devia sentir,

E sentiria, não fosse tão desorientada.

O lago, por exemplo. Olho e olho pra ele.

Parece um lençol claro e brilhante de água.

Então, páro e me ponho a repetir bem alto

As vantagens que e]e tem, tão extenso e estreito,

Como um trecho profundo de algum velho rio,

Cortado de ambos os lados. São duas léguas

Em linha reta entre as encostas da montanha,

E visto da janela de onde lavo os pratos,

Os temporais vêm soprando as ondas suaves

Que vão ficando brancas e brancas e brancas.

Um dia pus de lado roscas e pãezinhos

Para ir lá fora me deslumbrar com as águas

No sol da manhã, ou com o sopro do vento

Em meu rosto e meu corpo, através do roupão,

E da Toca do Dragão vinha um temporal

Que o lago inteiro estremeceu num arrepio.

Parece um lençol claro e brilhante de água,

Nosso Willoughby! Como ouviram falar dele?

Mas acho que todo mundo já ouviu falar.

Em um livro sobre samambaias? Não digam!

Coisas miúdas como penas e vocês

Se deixam levar. E vocês gostam daqui?

Posso imaginar do que gostam. Mas, sei lá!

Seria diferente se viesse mais gente,

Pois haveria mais trabalho. Como está,

As casinhas que Len construiu, alugamos

Ora sim, ora não. Um pedaço de margem

Que valia e pode ainda valer bastante.

Mas não conto com isto o mesmo tanto que Len.

Ele olha tudo pelo lado positivo,

Até no meu caso. Acha que ficarei bem

Se eu me tratar. Mas não é remédio -

Lowe foi o único médico que disse:

É repouso que eu preciso- taí, admito –

De tanto cozinhar para homens famintos

E depois lavar pratos – de tanto fazer

E só fazer coisas que não ficarão feitas.

Não deviam dar tanta coisa pr'eu fazer,

Mas me parece que não há outra saída.

Len diz que basta apenas um esforço a mais,

Que a melhor saída é sempre ir até o fim –

E eu concordo com isto, mas só na medida

Que eu não veja outra saída que a de acabar –

Ao menos pra mim. – E assim se convencerão.

Não é que Len não queira o melhor para mim.

F oi decisão dele a mudança para cá

Saindo da margem do lago onde mostrei pra vocês

Que a gente vivia: a quatro léguas de tudo.

Não foi sem algum sacrifício que mudamos,

Mas Len foi atrás, compensar o prejuízo.

Seu trabalho, quando trabalha, é de um homem:

De sol a sol, mas trabalha o mesmo que eu –

Embora não adiante muito comparar.

(Mulheres e homens dirão do mesmo jeito.)

Mas n'é só trabalho. Len faz coisas demais.

E se mete em tudo na aldeia. Este ano

São as estradas: contratou homens demais

Pro trabalho – o que dá prejuízo cuidar.

Não têm vergonha de se aproveitarem dele,

E contam até vantagem por fazer isso.

Temos quatro aqui a sustentar, uns vadios,

Que ficam a tagarelar pela cozinha

E eu a fritar toucinho pra eles. Nem ligam!

Ficam por ali falando ou fazendo coisas

Sem dar a mínima que eu esteja presente.

O tempo todo ficam entrando e saindo:

Não aprendo os seus nomes, nem mesmo conheço

Como são ou se é seguro ficar com eles

Dentro de uma casa com portas que não trancam.

Não tenho medo deles, mas também a mim

Não fazem medo. Então estamos empatados.

Eu tenho minhas cismas: isto é de família.

O irmão de meu pai não batia bem. Por anos,

Ficou trancado lá nos fundos da fazenda.

Uma vez me alienei – é, me alienei.

O Asilo do Estado. Aquilo me tez mal;

Eu não mandaria pra lá nenhum parente;

É aquela velha noção – o único asilo

Era o de indigentes e aqueles que podiam,

Em vez de mandar seus parentes para lá,

Ficavam com eles em casa; parece mais humano

Mas não é o que parece: melhor é o asilo.

Lá eles têm os meios certos para tratar

E a gente não é um peso na vida dos outros –

Quando nada de bom a gente pode dar

E nem os outros pra gente; nessa condição,

Não dá pra saber o que é afeto ou carência.

Ouvi falar muito dos costumes antigos.

O irmão de meu pai ficou louco muito jovem.

Alguns achavam que foi mordida de cachorro,

Pois o jeito que ele mostrava violência

Era carregando o travesseiro nos dentes;

Mas é mais certo que foi desgosto de amor,

Ou assim diz a lenda. Foi alguma moça.

Em todo caso, ele só falava de amor.

Logo viram que faria alguma maldade

Se ele não fosse bem vigiado, e acabou

Que meu pai fez pra ele uma espécie de jaula,

Ou quarto dentro de um quarto em paus de nogueira,

Como estacas na cocheira, do chão ao teto –

E passagens estreitas em toda a extensão.

Todo móvel que colocavam lá dentro

Ele despedaçava, até mesmo uma cama.

Então melhoraram o lugar pondo palha:

Uma baia, para terem a consciência em paz.

Claro que tinham de alimentá-lo sem pratos.

Queriam que se vestisse, mas ele desfilava

Com as roupas no braço – todas as roupas.

Parece cruel. Mas acho que era o melhor

Que sabiam. Justo quando estava pior,

Pai e mãe se casaram, e mamãe chegou,

Uma noiva para ajudar a cuidar de um coitado,

E gastar sua mocidade naquela vida.

Pra ela foi no que deu casar com meu pai.

Era deitar e ouvir o amor virar pavor

Pelos gritos dele na noite. Ele gritava

E gritava até sua força se acabar

E sua voz ia morrendo lentamente.

Esticava as barras como a corda de um arco,

E soltava fazendo um barulhão, até

Que ficavam lisas como canga de boi.

E então cocoricava, como se brincasse –

A única diversão que tinha. Porém,

Ouvi dizer que deram um jeito naquilo.

Foi antes de eu nascer – eu nem conheci ele;

Mas o chiqueiro ficou do jeito que era.

Lá no alto, no avançado do corredor,

É como um depósito cheio de bagunça.

Sempre penso nas barras lisas de nogueira.

Acontecia de eu dizer – brincando, sabem?"

Agora é minha vez de ir para o xadrez"

Tal corno se faz até se tomar um hábito.

Claro que fiquei contente por ir embora.

Calculem só, esperei que Len desse a ordem:

Eu não teria culpa se não desse certo.

Mas fiquei contente, e muito, quando mudamos.

Tentei ser feliz e, corno disse a vocês,

Por algum tempo, fiquei- mas, agora, sei lá!

O remédio da mudança perdeu o efeito.

A vida é mais que apenas vistas da janela

Ou a margem de um lago. Isto já não me vale –

Só se Len tivesse a idéia, que não terá

E não lhe pedirei – não é muito seguro.

Penso que eu devo prosseguir neste caminho.

Os outros fazem isto. Por que eu não faria?

Eu quase penso: se eu fosse como vocês,

Largar tudo para ir viver ao ar livre –

Mas talvez, vindo a noite ou chuva muito longa,

Eu não gostasse, ficando logo enjoada

E me alegrasse com um bom teto de novo.

Estas noites, acordada, penso em vocês,

Bem mais que vocês pensam em vocês, garanto:

Milagre as barracas não serem arrancadas

De cima de vocês enquanto dormiam.

Eu não teria coragem pr'um risco desses.

Nossa, claro que vocês param meu trabalho

Mas o que eu preciso é que alguém cuide de mim.

Tem muito trabalho a fazer – isto tem sempre;

Mas o atraso já ficou atrás. O pior que fariam

É me botar um pouco mais atrás no atraso.

Neste mundo eu nunca vou estar em dia mesmo.

Por mim, podem ficar. Só se tiverem que ir.

A Servant To Servants

I didn’t make you know how glad I was

To have you come and camp here on our land.

I promised myself to get down some day

And see the way you lived, but I don’t know!

With a houseful of hungry men to feed

I guess you’d find…. It seems to me

I can’t express my feelings any more

Than I can raise my voice or want to lift

My hand (oh, I can lift it when I have to).

Did ever you feel so? I hope you never.

It’s got so I don’t even know for sure

Whether I am glad, sorry, or anything.

There’s nothing but a voice-like left inside

That seems to tell me how I ought to feel,

And would feel if I wasn’t all gone wrong.

You take the lake. I look and look at it.

I see it’s a fair, pretty sheet of water.

I stand and make myself repeat out loud

The advantages it has, so long and narrow,

Like a deep piece of some old running river

Cut short off at both ends. It lies five miles

Straight away through the mountain notch

From the sink window where I wash the plates,

And all our storms come up toward the house,

Drawing the slow waves whiter and whiter and whiter.

It took my mind off doughnuts and soda biscuit

To step outdoors and take the water dazzle

A sunny morning, or take the rising wind

About my face and body and through my wrapper,

When a storm threatened from the Dragon’s Den,

And a cold chill shivered across the lake.

I see it’s a fair, pretty sheet of water,

Our Willoughby! How did you hear of it?

I expect, though, everyone’s heard of it.

In a book about ferns? Listen to that!

You let things more like feathers regulate

Your going and coming. And you like it here?

I can see how you might. But I don’t know!

It would be different if more people came,

For then there would be business. As it is,

The cottages Len built, sometimes we rent them,

Sometimes we don’t. We’ve a good piece of shore

That ought to be worth something, and may yet.

But I don’t count on it as much as Len.

He looks on the bright side of everything,

Including me. He thinks I’ll be all right

With doctoring. But it’s not medicine–

Lowe is the only doctor’s dared to say so–

It’s rest I want–there, I have said it out–

From cooking meals for hungry hired men

And washing dishes after them–from doing

Things over and over that just won’t stay done.

By good rights I ought not to have so much

Put on me, but there seems no other way.

Len says one steady pull more ought to do it.

He says the best way out is always through.

And I agree to that, or in so far

As that I can see no way out but through–

Leastways for me–and then they’ll be convinced.

It’s not that Len don’t want the best for me.

It was his plan our moving over in

Beside the lake from where that day I showed you

We used to live–ten miles from anywhere.

We didn’t change without some sacrifice,

But Len went at it to make up the loss.

His work’s a man’s, of course, from sun to sun,

But he works when he works as hard as I do–

Though there’s small profit in comparisons.

(Women and men will make them all the same.)

But work ain’t all. Len undertakes too much.

He’s into everything in town. This year

It’s highways, and he’s got too many men

Around him to look after that make waste.

They take advantage of him shamefully,

And proud, too, of themselves for doing so.

We have four here to board, great good-for-nothings,

Sprawling about the kitchen with their talk

While I fry their bacon. Much they care!

No more put out in what they do or say

Than if I wasn’t in the room at all.

Coming and going all the time, they are:

I don’t learn what their names are, let alone

Their characters, or whether they are safe

To have inside the house with doors unlocked.

I’m not afraid of them, though, if they’re not

Afraid of me. There’s two can play at that.

I have my fancies: it runs in the family.

My father’s brother wasn’t right. They kept him

Locked up for years back there at the old farm.

I’ve been away once–yes, I’ve been away.

The State Asylum. I was prejudiced;

I wouldn’t have sent anyone of mine there;

You know the old idea–the only asylum

Was the poorhouse, and those who could afford,

Rather than send their folks to such a place,

Kept them at home; and it does seem more human.

But it’s not so: the place is the asylum.

There they have every means proper to do with,

And you aren’t darkening other people’s lives–

Worse than no good to them, and they no good

To you in your condition; you can’t know

Affection or the want of it in that state.

I’ve heard too much of the old-fashioned way.

My father’s brother, he went mad quite young.

Some thought he had been bitten by a dog,

Because his violence took on the form

Of carrying his pillow in his teeth;

But it’s more likely he was crossed in love,

Or so the story goes. It was some girl.

Anyway all he talked about was love.

They soon saw he would do someone a mischief

If he wa’n’t kept strict watch of, and it ended

In father’s building him a sort of cage,

Or room within a room, of hickory poles,

Like stanchions in the barn, from floor to ceiling,–

A narrow passage all the way around.

Anything they put in for furniture

He’d tear to pieces, even a bed to lie on.

So they made the place comfortable with straw,

Like a beast’s stall, to ease their consciences.

Of course they had to feed him without dishes.

They tried to keep him clothed, but he paraded

With his clothes on his arm–all of his clothes.

Cruel–it sounds. I ‘spose they did the best

They knew. And just when he was at the height,

Father and mother married, and mother came,

A bride, to help take care of such a creature,

And accommodate her young life to his.

That was what marrying father meant to her.

She had to lie and hear love things made dreadful

By his shouts in the night. He’d shout and shout

Until the strength was shouted out of him,

And his voice died down slowly from exhaustion.

He’d pull his bars apart like bow and bow-string,

And let them go and make them twang until

His hands had worn them smooth as any ox-bow.

And then he’d crow as if he thought that child’s play–

The only fun he had. I’ve heard them say, though,

They found a way to put a stop to it.

He was before my time–I never saw him;

But the pen stayed exactly as it was

There in the upper chamber in the ell,

A sort of catch-all full of attic clutter.

I often think of the smooth hickory bars.

It got so I would say–you know, half fooling–

“It’s time I took my turn upstairs in jail”–

Just as you will till it becomes a habit.

No wonder I was glad to get away.

Mind you, I waited till Len said the word.

I didn’t want the blame if things went wrong.

I was glad though, no end, when we moved out,

And I looked to be happy, and I was,

As I said, for a while–but I don’t know!

Somehow the change wore out like a prescription.

And there’s more to it than just window-views

And living by a lake. I’m past such help–

Unless Len took the notion, which he won’t,

And I won’t ask him–it’s not sure enough.

I ‘spose I’ve got to go the road I’m going:

Other folks have to, and why shouldn’t I?

I almost think if I could do like you,

Drop everything and live out on the ground–

But it might be, come night, I shouldn’t like it,

Or a long rain. I should soon get enough,

And be glad of a good roof overhead.

I’ve lain awake thinking of you, I’ll warrant,

More than you have yourself, some of these nights.

The wonder was the tents weren’t snatched away

From over you as you lay in your beds.

I haven’t courage for a risk like that.

Bless you, of course, you’re keeping me from work,

But the thing of it is, I need to be kept.

There’s work enough to do–there’s always that;

But behind’s behind. The worst that you can do

Is set me back a little more behind.

I sha’n’t catch up in this world, anyway.

I’d rather you’d not go unless you must.

§§

Após a Apanha de Maçãs

Os dois braços da escada sobem da macieira

Rumo ao céu ainda,

E a seu lado há um tambor que não enchi

E pode ser que hajam duas ou três

Maçãs que não apanhei de algum galho.

Mas chega de apanhar maçãs agora.

Paira na noite o cheiro de hibernação,

O aroma de maçãs: estou caindo de sono.

Não posso apagar a estranheza da visão

Que tive ao olhar por uma chapa de vidro

Que nesta manhã escumei do bebedouro

E segurei contra a força da geada no capim.

Ela se derretia e a deixei cair e quebrar.

Mas antes que caísse,

O sono se adiantava em meu caminho

E eu quase via

A forma que meu sonho ia tomar.

Surgem e desaparecem maçãs ampliadas,

Finda a haste, finda a flor

E cada mancha ruiva que clara se mostrava.

Não é só a dor que na planta do pé se guarda

Mas também o contorno do degrau redondo.

Quando o galho se curva sinto na escada o tremor.

E continuo a ouvir na arca do celeiro

O ribombar que ecoa:

Cargas e cargas de maçãs que se despejam.

Pois eu tinha feito apanhas demais

De maçãs: um cansaço extremo

Da grande colheita que era meu próprio desejo.

Milhares de maçãs e maçãs para tocar,

Abrigar na mão e baixar sem que caíssem,

Pois o fim

De todas que tocassem o chão,

Mesmo sem arranhar ou espetar por gravetos,

Por certo seria o monte para a cidra,

O das sem condição.

Dá pra ver o que irá perturbar

O sono meu, seja ele qual for.

Se não tivesse partido,

A marmota poderia dizer se é como

O seu sono longo o que digo que vem vindo,

Ou se é somente algum sono humano.

After Apple-Picking

My long two-pointed ladder's sticking through a tree

Toward heaven still,

And there's a barrel that I didn't fill

Beside it, and there may be two or three

Apples I didn't pick upon some bough.

But I am done with apple-picking now.

Essence of winter sleep is on the night,

The scent of apples: I am drowsing off.

I cannot rub the strangeness from my sight

I got from looking through a pane of glass

I skimmed this morning from the drinking trough

And held against the world of hoary grass.

It melted, and I let it fall and break.

But I was well

Upon my way to sleep before it fell,

And I could tell

What form my dreaming was about to take.

Magnified apples appear and disappear,

Stem end and blossom end,

And every fleck of russet showing clear.

My instep arch not only keeps the ache,

It keeps the pressure of a ladder-round.

I feel the ladder sway as the boughs bend.

And I keep hearing from the cellar bin

The rumbling sound

Of load on load of apples coming in.

For I have had too much

Of apple-picking: I am overtired

Of the great harvest I myself desired.

There were ten thousand thousand fruit to touch,

Cherish in hand, lift down, and not let fall.

For all

That struck the earth,

No matter if not bruised or spiked with stubble,

Went surely to the cider-apple heap

As of no worth.

One can see what will trouble

This sleep of mine, whatever sleep it is.

Were he not gone,

The woodchuck could say whether it's like his

Long sleep, as I describe its coming on,

Or just some human sleep.

§§

O caminho não seguido

Em um bosque se abriam dois caminhos;

Triste por não poder seguir os dois

Andando sozinho, ali me detive

Olhando para um deles que sumia

Abaixo da moita, logo depois.

Segui pelo outro, belo também,

Que talvez tivesse o melhor direito,

Pois tinha a grama que ao andar convém;

Ainda que, se ali passasse alguém,

Aos dois pudesse usar do mesmo jeito.

Naquela manhã os dois se estendiam

Em folhas não marcadas pelos pés.

Ah, o outro eu guardo para outro dia!

E como um caminho a outro se envia

Duvidei que ali voltasse outra vez.

Estarei contando num suspirar,

Noutro lugar daqui a muito tempo:

Dois caminhos e eu, num bosque a vagar –

Tomei o que estava sem caminhar

E foi o que fez toda diferença.

The Road Not Taken

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

§§

Um velho em noite de inverno

Tudo lá fora olhava sombrio pra ele

No gelo fino – quase em estrelas esparsas –

Que se junta em janelas de quartos vazios.

O que não lhe deixava devolver o olhar

Era o candeeiro piscando em sua mão.

O que não lhe deixava lembrar o que vinha

Fazer no quarto rangente era sua velhice.

Parou em meio aos barris – perdido que estava.

Depois de espantar o assoalho sob os pés

Pisando duro, espantou-o novamente

Ao se afastar – e espantou a noite lá fora,

Que tem seus ruídos comuns, como o rugido

De árvores e o ranger de galhos, tão comuns,

Mas nada assim como bater numa caixa.

Ele era uma luz apenas para si mesmo

Onde sentou aflito, sabendo com que:

Uma luz calma e, depois, nem mesmo isto.

Encarregou a lua – tal como ela estava,

Tão tarde surgindo – aquela lua quebrada,

Em todo caso, bem melhor que o sol no encargo

De cuidar de sua neve sobre o telhado,

E de seus pingentes de gelo ao longo do muro.

E dormiu. A lenha que então se deslocou,

Espoucando no fogão, fez com que virasse,

Dormindo, e aliviou-lhe o respirar.

Um velho – um homem – não pode cuidar de casa,

Uma fazenda ou região, mas se ele pode,

É isto que ele faz de urna noite de inverno.

An Old Man’s Winter Night

All out of doors looked darkly in at him

Through the thin frost, almost in separate stars,

That gathers on the pane in empty rooms.

What kept his eyes from giving back the gaze

Was the lamp tilted near them in his hand.

What kept him from remembering what it was

That brought him to that creaking room was age.

He stood with barrels round him—at a loss.

And having scared the cellar under him

In clomping there, he scared it once again

In clomping off;—and scared the outer night,

Which has its sounds, familiar, like the roar

Of trees and crack of branches, common things,

But nothing so like beating on a box.

A light he was to no one but himself

Where now he sat, concerned with he knew what,

A quiet light, and then not even that.

He consigned to the moon,—such as she was,

So late-arising,—to the broken moon

As better than the sun in any case

For such a charge, his snow upon the roof,

His icicles along the wall to keep;

And slept. The log that shifted with a jolt

Once in the stove, disturbed him and he shifted,

And eased his heavy breathing, but still slept.

One aged man—one man—can’t fill a house,

A farm, a countryside, or if he can,

It's thus he does it of a winter night.

§§

O Telefone

– Andando até onde consegui,

Saindo daqui hoje,

Um instante se passou

Em que tudo estava silente,

E quando inclinei a cabeça para uma flor,

Ouvi o que falaste.

Não digas que não, pois sei que ouvi –

Falaste dali da janela, da flor no batente –

Lembras-te do que foi que disseste?

– Primeiro dize-me o que julgaste ter ouvido.

– Ao ver a flor e uma abelha espantar,

Inclinei a cabeça

E segurando pela haste

Escutei e julguei ouvir a palavra –

Qual era? Foi meu nome que ouvi?

Ou de fato disseste –

Pois alguém disse "Vem" – ao me curvar, escutei.

– Posso até ter pensado, mas não falei .

– Pois bem, eu vim.

The Telephone

“When I was just as far as I could walk

From here to-day,

There was an hour

All still

When leaning with my head against a flower

I heard you talk.

Don’t say I didn’t, for I heard you say—

You spoke from that flower on the window sill—

Do you remember what it was you said?”

“First tell me what it was you thought you heard.”

“Having found the flower and driven a bee away,

I leaned my head,

And holding by the stalk,

I listened and I thought I caught the word—

What was it? Did you call me by my name?

Or did you say—

Someone said ‘Come’—I heard it as I bowed.”

“I may have thought as much, but not aloud.”

“Well, so I came.”

§§

O João-de-Barro

Existe um cantor que todo mundo já ouviu,

Pássaro do bosque, ruidoso e veranil

Que faz os troncos duros de novo soarem.

Diz que as folhas são velhas e que para as flores

O verão é um para o dez da primavera.

Ele diz que já passou a primeira queda,

Nas chuvas de pétalas das peras e cerejas

Em dias de sol subitamente encoberto;

E vem aquela outra queda chamada outono.

Ele diz que em tudo o pó da estrada se assentou.

Se ele não soubesse, cantando, não cantar,

Calaria como o resto da passarada.

Exceto em palavras, o que ele pergunta

É o que fazer com uma coisa minguada.

The Oven Bird

There is a singer everyone has heard,

Loud, a mid-summer and a mid-wood bird,

Who makes the solid tree trunks sound again.

He says that leaves are old and that for flowers

Mid-summer is to spring as one to ten.

He says the early petal-fall is past

When pear and cherry bloom went down in showers

On sunny days a moment overcast;

And comes that other fall we name the fall.

He says the highway dust is over all.

The bird would cease and be as other birds

But that he knows in singing not to sing.

The question that he frames in all but words

Is what to make of a diminished thing.

§§

Vidoeiros

Quando os vidoeiros se vergam para os lados

F rente a filas de árvores mais densas e retas,

Gosto de pensar que um menino os esteve balançando.

Mas balançar não os vergaria de vez

Como as chuvas geladas. Vocês já devem ter visto

Muitos deles, cheios de gelo na manhã de sol

Após uma chuva. Começam a estalar

Quando a brisa sopra, e ficam multicoloridos

Com a mexida que racha e estilhaça o seu esmalte.

Logo o calor do sol os faz verter escamas de cristal

Em avalanches de cacos sobre a crosta da neve –

Tantos montes de vidro quebrado para varrer

Que a gente pensa que a clarabóia do céu caiu.

O peso os arrasta sobre as samambaias murchas,

E parecem inquebráveis; mas por ficarem curvados

Tanto tempo para baixo, jamais se endireitam:

A gente inda vê os troncos arqueando-se nos bosques,

Anos depois, arrastando as folhas no chão

Como meninas que ficam de quatro e jogam os cabelos

À frente da cabeça para secá-los ao sol.

Mas, como eu ia dizendo, quando a Verdade interrompeu

Com toda aquela banalidade sobre as chuvas,

Gostaria mais que algum menino os tivesse curvado

Enquanto saía para soltar ou recolher as vacas –

Longe da cidade, ele não aprendeu a jogar beisebol,

E seu único jogo era o que ele mesmo achasse,

No verão ou inverno, e pudesse jogar sozinho.

Uma a uma, ele dominou as árvores de seu pai

Cavalgando-as muitas vezes até esfalfá-las

E acabando por tirar-lhes a rigidez,

Ficando todas flácidas, sem lhe restar nenhuma

Para conquistar. Ele aprendeu tudo que havia

Para aprender sobre não se atirar muito depressa

E, pendurado, levar a árvore de uma vez

Direto para o chão. Sempre mantinha o equilíbrio

Até o galho da grimpa, trepando com cuidado,

Com o mesmo cuidado com que se enche um copo

Até a borda e mesmo um pouco acima da borda.

Então se atirava, pés à frente, em um silvo,

Esperneando pelo ar até chegar ao chão.

Assim fui também um balançador de vidoeiros.

E anseio novamente voltar a ser.

É quando estou farto de considerações,

E a vida se parece demais a uma mata fechada

Onde o rosto arde e coça nas teias de aranha

Que se rompem na passagem, e um olho lacrimeja

Por ter se arranhado pela chicotada de um rebento.

Eu gostaria de sair um pouco da terra

E depois voltar a ela e começar de novo.

Mas que nenhum destino velhaco me entenda mal

E me atenda o pedido pelo meio, arrebatando-me

Para não voltar. A terra é o lugar certo para o amor:

Não sei de outro onde acaso poderia ser melhor.

Eu gostaria de partir subindo por um vidoeiro

Escalando galhos negros de um tronco bem branco

Rumo ao céu, até que a árvore não aguentasse

Mas baixasse de repente a grimpa, repondo-me no chão.

Assim seria bom: ir mas também voltar.

Existe coisa pior que ser um balançador de vidoeiros.

Birches

When I see birches bend to left and right

Across the lines of straighter darker trees,

I like to think some boy’s been swinging them.

But swinging doesn’t bend them down to stay

As ice-storms do. Often you must have seen them

Loaded with ice a sunny winter morning

After a rain. They click upon themselves

As the breeze rises, and turn many-colored

As the stir cracks and crazes their enamel.

Soon the sun’s warmth makes them shed crystal shells

Shattering and avalanching on the snow-crust—

Such heaps of broken glass to sweep away

You'd think the inner dome of heaven had fallen.

They are dragged to the withered bracken by the load,

And they seem not to break; though once they are bowed

So low for long, they never right themselves:

You may see their trunks arching in the woods

Years afterwards, trailing their leaves on the ground

Like girls on hands and knees that throw their hair

Before them over their heads to dry in the sun.

But I was going to say when Truth broke in

With all her matter-of-fact about the ice-storm

I should prefer to have some boy bend them

As he went out and in to fetch the cows—

Some boy too far from town to learn baseball,

Whose only play was what he found himself,

Summer or winter, and could play alone.

One by one he subdued his father's trees

By riding them down over and over again

Until he took the stiffness out of them,

And not one but hung limp, not one was left

For him to conquer. He learned all there was

To learn about not launching out too soon

And so not carrying the tree away

Clear to the ground. He always kept his poise

To the top branches, climbing carefully

With the same pains you use to fill a cup

Up to the brim, and even above the brim.

Then he flung outward, feet first, with a swish,

Kicking his way down through the air to the ground.

So was I once myself a swinger of birches.

And so I dream of going back to be.

It’s when I’m weary of considerations,

And life is too much like a pathless wood

Where your face burns and tickles with the cobwebs

Broken across it, and one eye is weeping

From a twig’s having lashed across it open.

I'd like to get away from earth awhile

And then come back to it and begin over.

May no fate willfully misunderstand me

And half grant what I wish and snatch me away

Not to return. Earth’s the right place for love:

I don’t know where it's likely to go better.

I'd like to go by climbing a birch tree,

And climb black branches up a snow-white trunk

Toward heaven, till the tree could bear no more,

But dipped its top and set me down again.

That would be good both going and coming back.

One could do worse than be a swinger of birches.

§§

A Bruxa de Coos

Abriguei-me certa noite numa fazenda,

Atrás da montanha, com uma mãe e seu filho,

Dois crentes da velha escola. Só eles falaram.

MÃE - Dizem que uma bruxa que pode chamar entidades

Para lhe fazer companhia numa noite de inverno,

Mas não chama, deve ser queimada ou coisa parecida.

Gostaria que eles soubessem que invocar espíritos

Não é brincar de "Café com pão, manteiga não".

FILHO - Mãe pode fazer qualquer mesa empinar

Pra dar coices no ar igual mula de tropa.

MÃE - Se isso eu fizesse, o que eu faria de bom?

Melhor que fazer uma mesa entornar,

Vou lhe contar: Ralle, meu guia Sioux,

Me disse certa vez que os mortos tinham almas,

Mas quando indaguei: Como? se os mortos são almas,

Ele quebrou meu transe. Isto não faz a gente desconfiar

Que os mortos estejam escondendo alguma coisa?

Sim, os mortos estão escondendo alguma coisa.

FILHO - Você não quer contar a ele o que nós temos

Lá no sótão, mãe?

MÃE – Ossos; um esqueleto.

FILHO - Mas a guarda da cama de mãe está empurrada

Contra a porta do sótão: a porta pregada.

Não tem perigo. Mãe escuta ele de noite

Parando confuso ali atrás da barreira

Da porta e da cama. O que ele mais deseja

É voltar pra dentro do porão de onde veio.

MÃE - Nós nunca deixaremos, não é, filho? Nunca!

FILHO - Ele saiu do porão há quarenta anos

E se transportou como uma pilha de pratos

Subindo um andar, do porão até a cozinha,

Subindo mais um, da cozinha até o quarto,

E mais um, do quarto até o sótão,

Passou pai e mãe direto e ninguém parou ele.

Pai tinha subido mas mãe estava embaixo.

Eu era pequeno: não sei onde eu estava.

MÃE - Só um defeito meu marido descobriu em mim –

É que eu dormia bem antes de ir pra cama,

Principalmente no inverno quando uma cama

Mais parece com gelo e as cobertas com neve.

Na noite que os ossos subiram do porão

Toffile tinha subido pra cama sozinho,

Mas deixou uma porta aberta para esfriar a sala,

Quase para me forçar a ir deitar também.

Quando eu estava quase acordada o bastante

Pra me perguntar de onde entrava aquele frio,

Ouvi Toffile andando lá em cima

E pensei ter ouvido ele andar no porão.

A tábua que pusemos para andar no seco

Quando entrava água no porão, na primavera,

Bateu contra o fundo do porão. E alguém então

Subia a escada, dois degraus a cada passo,

Como um homem sem uma perna e com muleta

Ou como uma criança. Não era Toffile:

Não havia ninguém que pudesse estar lá.

A porta de fora com as duas voltas na fechadura

E as duas abas inchadas de gelo e enterradas na neve.

As janelas do porão cheias de serragem

Inchadas de gelo e enterradas na neve.

Eram os ossos. Eu os conhecia muito bem.

Meu primeiro impulso foi pegar a maçaneta

E segurar a porta. Mas eles não experimentaram

A porta; pararam desamparados no topo da escada,

Esperando que algo viesse em sua ajuda.

Um frágil rangido inquieto passou por todos eles.

Nunca devia ter feito aquilo que fiz

Se não fosse em mim tão forte aquele desejo

De ver como se montavam para aquele passeio.

Tive uma visão de que estavam juntados

Não como num homem, mas como num lampadário.

Então, num repente, abri a porta pra ele.

Hesitou por um instante, emocionado,

E quase desmontou. (Uma língua de fogo

Espirrou e lambeu os seus dentes de cima.

Fumaça rolava na cova de seus olhos.)

Então veio a mim com sua mão espalmada,

Do jeito que em vida já tinha feito uma vez;

Mas desta vez eu espatifei ela no assoalho,

E me afastei caindo para trás também.

Pedaços de dedos rolaram pela sala.

(Onde foi mesmo que ainda há pouco vi um deles?

Me passe a caixa de botões – deve estar lá.)

Então sentei no assoalho e gritei, "Toffile,

Ele está subindo aí". Podia escolher

A porta do porão ou a porta do corredor.

Entrou pelo corredor pela novidade,

E muito depressa pr'uma coisa tão lenta,

Moveu-se desconjuntado para todo lado,

E parecendo relâmpago ou rabisco, por causa

Do tapa que eu tinha acabado de lhe dar.

Fiquei escutando até ele quase acabar de subir,

Do corredor rumo ao único quarto terminado,

Antes de levantar pra fazer alguma coisa:

Daí, corri e gritei: "Feche a porta desse quarto,

Toffile, pelo amor que me tens!" "Companhia?",

Disse, "Não vou levantar; a cama está quente".

Sem forças e me apoiando no corrimão

Me arrastei para cima e, debaixo da luz

(A cozinha estava escura), tive de admitir

Que não podia ver nada. "Toffile, não vejo ele.

Mas sei que está aqui conosco. São os ossos."

"Que ossos?" "Do porão, eles saíram da cova.''

Com isso, ele virou na cama com as pernas nuas

E se sentou ao meu lado a me segurar.

Eu queria apagar a luz para ver.

Se podia ver ele, ou mesmo tatear pelo quarto

Com os braços na altura de nossos joelhos,

E derrubar o monte de giz. "É o seguinte:

Ele está querendo experimentar outra porta.

Com toda essa neve deve estar se lembrando

Da velha canção, The Wild Colomal Boy,

Que gostava de cantar na estrada de carga.

Procura uma porta aberta para sair.

V amos pegá-lo com a porta aberta pro sótão."

Toffile concordou e dito e feito:

Tão logo ele percebeu uma passagem,

Os passos começaram a subir para o sótão.

Eu os ouvia. Mas Toffile parecia que não.

"Já!" Bati a porta e segurei a maçaneta.

"Vá buscar pregos." Fiz ele pregar a porta

E empurrei a guarda da cama contra ela.

Daí nos perguntamos se havia alguma coisa

Que a gente ainda podia precisar do sótão.

Pra nós o sótão servia menos que o porão.

Se os ossos gostavam de lá, que lá ficassem.

Podiam ficar com o sótão. Quando às vezes

Descem a escada de noite e param confusos

Atrás da porta e da cabeceira da cama,

Roçando a caveira de giz com dedos de giz,

Fazendo o som seco de venezianas rangendo,

É isto que no escuro me sento a contar –

Pra mais ninguém depois que Toffile morreu.

Que fiquem no sótão já que pra lá se foram.

Prometi a Toffile ser cruel com eles

Pois um dia ajudei eles a serem cruéis com ele.

FILHO - A gente acha que eles tinham uma cova no porão.

MÃE - Sabemos que havia uma cova no porão.

FILHO - A gente nunca ficou sabendo de quem eram os ossos.

MÃE - Ficou, sim. Conte a verdade ao menos uma vez, filho.

Eram de um homem que seu pai matou por mim.

Quero dizer, que ele matou em vez de me matar.

O mínimo que eu podia fazer era ajudar a cavar.

Uma noite fizemos isso no porão.

Filho sabe da estória: mas não cabia a ele

Contar a verdade, e eu penso que já é hora.

Filho se admira de me ver dando fim à mentira

Que guardamos entre nós esses anos todos

Para ter uma coisa pronta pra contar aos de fora.

Mas esta noite não tenho vontade de mentir –

Já nem lembro mais por que me importava mentir.

Também não creio que Toffile, se estivesse aqui,

Pudesse dizer por que ele mesmo se importava....

Ela não tinha achado aquele osso de dedo

Entre os botões espalhados em seu regaço.

Na manhã seguinte, na caixa do correio rural,

Verifiquei o nome: Toffile Lajway.

The Witch Of Coos

I staid the night for shelter at a farm

Behind the mountains, with a mother and son,

Two old-believers. They did all the talking.

MOTHER Folks think a witch who has familiar spirits

She could call up to pass a winter evening,

But won’t, should be burned at the stake or something.

Summoning spirits isn’t ‘Button, button,

Who’s got the button,’ I would have them know.

SON: Mother can make a common table rear

And kick with two legs like an army mule.

MOTHER: And when I’ve done it, what good have I done?

Rather than tip a table for you, let me

Tell you what Ralle the Sioux Control once told me.

He said the dead had souls, but when I asked him

How could that be – I thought the dead were souls,

He broke my trance. Don’t that make you suspicious

That there’s something the dead are keeping back?

Yes, there’s something the dead are keeping back.

SON: You wouldn’t want to tell him what we have

Up attic, mother?

MOTHER: Bones – a skeleton.

SON: But the headboard of mother’s bed is pushed

Against the’ attic door: the door is nailed.

It’s harmless. Mother hears it in the night

Halting perplexed behind the barrier

Of door and headboard. Where it wants to get

Is back into the cellar where it came from.

MOTHER: We’ll never let them, will we, son! We’ll never!

SON: It left the cellar forty years ago

And carried itself like a pile of dishes

Up one flight from the cellar to the kitchen,

Another from the kitchen to the bedroom,

Another from the bedroom to the attic,

Right past both father and mother, and neither stopped it.

Father had gone upstairs; mother was downstairs.

I was a baby: I don’t know where I was.

MOTHER: The only fault my husband found with me –

I went to sleep before I went to bed,

Especially in winter when the bed

Might just as well be ice and the clothes snow.

The night the bones came up the cellar-stairs

Toffile had gone to bed alone and left me,

But left an open door to cool the room off

So as to sort of turn me out of it.

I was just coming to myself enough

To wonder where the cold was coming from,

When I heard Toffile upstairs in the bedroom

And thought I heard him downstairs in the cellar.

The board we had laid down to walk dry-shod on

When there was water in the cellar in spring

Struck the hard cellar bottom. And then someone

Began the stairs, two footsteps for each step,

The way a man with one leg and a crutch,

Or a little child, comes up. It wasn’t Toffile:

It wasn’t anyone who could be there.

The bulkhead double-doors were double-locked

And swollen tight and buried under snow.

The cellar windows were banked up with sawdust

And swollen tight and buried under snow.

It was the bones. I knew them – and good reason.

My first impulse was to get to the knob

And hold the door. But the bones didn’t try

The door; they halted helpless on the landing,

Waiting for things to happen in their favor.’

The faintest restless rustling ran all through them.

I never could have done the thing I did

If the wish hadn’t been too strong in me

To see how they were mounted for this walk.

I had a vision of them put together

Not like a man, but like a chandelier.

So suddenly I flung the door wide on him.

A moment he stood balancing with emotion,

And all but lost himself. (A tongue of fire

Flashed out and licked along his upper teeth.

Smoke rolled inside the sockets of his eyes.)

Then he came at me with one hand outstretched,

The way he did in life once; but this time

I struck the hand off brittle on the floor,

And fell back from him on the floor myself.

The finger-pieces slid in all directions.

(Where did I see one of those pieces lately?

Hand me my button-box- it must be there.)

I sat up on the floor and shouted, ‘Toffile,

It’s coming up to you.’ It had its choice

Of the door to the cellar or the hall.

It took the hall door for the novelty,

And set off briskly for so slow a thing,

Still going every which way in the joints, though,

So that it looked like lightning or a scribble,

From the slap I had just now given its hand.

I listened till it almost climbed the stairs

From the hall to the only finished bedroom,

Before I got up to do anything;

Then ran and shouted, ‘Shut the bedroom door,

Toffile, for my sake!’ ‘Company?’ he said,

‘Don’t make me get up; I’m too warm in bed.’

So lying forward weakly on the handrail

I pushed myself upstairs, and in the light

(The kitchen had been dark) I had to own

I could see nothing. ‘Toffile, I don’t see it.

It’s with us in the room though. It’s the bones.’

‘What bones?’ ‘The cellar bones- out of the grave.’

That made him throw his bare legs out of bed

And sit up by me and take hold of me.

I wanted to put out the light and see

If I could see it, or else mow the room,

With our arms at the level of our knees,

And bring the chalk-pile down. ‘I’ll tell you what-

It’s looking for another door to try.

The uncommonly deep snow has made him think

Of his old song, The Wild Colonial Boy,

He always used to sing along the tote-road.

He’s after an open door to get out-doors.

Let’s trap him with an open door up attic.’

Toffile agreed to that, and sure enough,

Almost the moment he was given an opening,

The steps began to climb the attic stairs.

I heard them. Toffile didn’t seem to hear them.

‘Quick!’ I slammed to the door and held the knob.

‘Toffile, get nails.’ I made him nail the door shut,

And push the headboard of the bed against it.

Then we asked was there anything

Up attic that we’d ever want again.

The attic was less to us than the cellar.

If the bones liked the attic, let them have it.

Let them stay in the attic. When they sometimes

Come down the stairs at night and stand perplexed

Behind the door and headboard of the bed,

Brushing their chalky skull with chalky fingers,

With sounds like the dry rattling of a shutter,

That’s what I sit up in the dark to say-

To no one any more since Toffile died.

Let them stay in the attic since they went there.

I promised Toffile to be cruel to them

For helping them be cruel once to him.

SON: We think they had a grave down in the cellar.

MOTHER: We know they had a grave down in the cellar.

SON: We never could find out whose bones they were.

MOTHER: Yes, we could too, son. Tell the truth for once.

They were a man’s his father killed for me.

I mean a man he killed instead of me.

The least I could do was to help dig their grave.

We were about it one night in the cellar.

Son knows the story: but ’twas not for him

To tell the truth, suppose the time had come.

Son looks surprised to see me end a lie

We’d kept all these years between ourselves

So as to have it ready for outsiders.

But to-night I don’t care enough to lie-

I don’t remember why I ever cared.

Toffile, if he were here, I don’t believe

Could tell you why he ever cared himself-

She hadn’t found the finger-bone she wanted

Among the buttons poured out in her lap.

I verified the name next morning: Toffile.

The rural letter-box said Toffile Lajway.

§§

Fogo e Gelo

Dizem alguns que o mundo acaba queimado.

Dizem outros que gelado.

Pelo desejo que tenho provado,

Fico com aqueles que o querem queimado.

Mas se o mundo tiver de pagar dobrado,

Acho que conheço bastante o rancor

Para dizer que uma morte gelada

É também um primor

E bastante adequada.

Fire and Ice

Some say the world will end in fire,

Some say in ice.

From what I’ve tasted of desire

I hold with those who favor fire.

But if it had to perish twice,

I think I know enough of hate

To say that for destruction ice

Is also great

And would suffice.

§§

Poeira de Neve

O modo como a gralha

Sobre mim derramou

A neve em migalhas

Da cicuta em que pousou,

Fêz meu coração

De novo se animar

E salvou uma fração

De um dia de pesar.

Dust of Snow

The way a crow

Shook down on me

The dust of snow

From a hemlock tree

Has given my heart

A change of mood

And saved some part

Of a day I had rued.

§§

Nada de Ouro Jamais Duraria

É ouro o primeiro verde da natureza,

Seu tom mais raro e sem firmeza.

Sua primeira folha é uma flor

Mas em uma hora já se acabou.

Depois folhas sempre a desfolhar.

Como o Éden se afundou em pesar,

Também a aurora se exaure no dia.

Nada de ouro jamais duraria.

Nothing Gold Can Stay

Nature’s first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf’s a flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

§§

Parando nos Bosques em Noite de Neve

Este bosque imagino de quem seja

Mas seu dono mora no vilarejo

E não verá que páro, enquanto fito

A neve que em seu bosque se despeja.

Meu cavalo deve achar esquisito

Parar onde não há qualquer guarida:

Bosques que um lago gelado margeia

Nesta noite do ano, a mais comprida.

Dá um puxão e agita os sinos do arreio

Como a indagar por erro em tal passeio.

Afora este som, somente o fluir

Da neve em plumas que a brisa permeia.

Fundo e escuro é o bosque a me seduzir,

Mas eu tenho promessas a cumprir,

E muito que andar antes de dormir,

E muito que andar antes de dormir.

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound’s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

§§

A Chaminé da Cozinha

Construtor, quando for construir a casinha,

Em toda parte pode fazer do seu jeito;

Mas, na cozinha, por favor faça do meu,

Não monte a chaminé sobre uma prateleira.

Qualquer preço que custem, por peça ou por peso,

E onde quer que precise buscar os tijolos,

Compre o bastante a uma chaminé inteira,

E construa a chaminé direto do solo.

Não é porque eu tenha muito medo de fogo,

Mas nunca soube de próspera habitação

(E sei de uma que, de fato, não prosperou)

Com a chaminé saindo acima do fogão.

E receio as sinistras manchas de alcatrão

Que sempre ficam nas paredes de papel,

E o cheiro de fogo se afogando na chuva

Que sempre fica quando é falsa a chaminé.

Prateleira é pra relógio, vaso ou gravura,

Mas não sei porque deveria sustentar

Uma chaminé que apenas me lembraria

Castelos que costumava fazer no ar.

The Kitchen Chimney

Builder, in building the little house,

In every way you may please yourself;

But please please me in the kitchen chimney:

Don't build me a chimney upon a shelf.

However far you must go for bricks,

Whatever they cost a-piece or a pound,

But me enough for a full-length chimney,

And build the chimney clear from the ground.

It's not that I'm greatly afraid of fire,

But I never heard of a house that throve

(And I know of one that didn't thrive)

Where the chimney started above the stove.

And I dread the ominous stain of tar

That there always is on the papered walls,

And the smell of fire drowned in rain

That there always is when the chimney's false.

A shelf's for a clock or vase or picture,

But I don't see why it should have to bear

A chimney that only would serve to remind me

Of castles I used to build in air.

§§

Catando Folhas

Pás não recolhem folhas

Melhor do que colheres,

E sacos cheios de folhas

Como balões, são leves.

Faço muito barulho

Farfalhando dia inteiro,

Como o coelho e a corça

Que escapolem ligeiro.

Mas os montes que empilho

Mal cabem num abraço,

Por meus braços subindo

E roçando-me a face.

Carrego e descarrego

Fazendo várias vezes

Até encher o galpão

E então, o que é que eu tenho?

Quase nada de peso

E já que ficam foscas

Ao contato com a terra

Quase nada de cor.

Quase nada de útil.

Safra, porém, é safra,

E quem vai dizer onde

A colheita se acaba?

Gathering Leaves

Spades take up leaves

No better than spoons,

And bags full of leaves

Are light as balloons.

I make a great noise

Of rustling all day

Like rabbit and deer

Running away.

But the mountains I raise

Elude my embrace,

Flowing over my arms

And into my face.

I may load and unload

Again and again

Till I fill the whole shed,

And what have I then?

Next to nothing for weight,

And since they grew duller

From contact with earth,

Next to nothing for color.

Next to nothing for use,

But a crop is a crop,

And who’s to say where

The harvest shall stop?

§§

A Família da Rosa

A rosa é uma rosa,

E sempre foi uma rosa.

Mas a teoria hoje esposa

Que a maçã é uma rosa,

E a pera, suponho, goza

Como a ameixa, desta prosa.

Só Deus sabe a presunçosa

Que mais tarde será rosa.

Você, é claro, é uma rosa –

Mas sempre foi uma rosa.

The Rose Family

The rose is a rose,

And was always a rose.

But the theory now goes

That the apple's a rose,

And the pear is, and so's

The plum, I suppose.

The dear only knows

What will next prove a rose.

You, of course, are a rose –

But were always a rose.

§§

Devoção

Não pode o coração imaginar

Amor maior que o da praia pro mar –

Recurvada em uma só posição,

Contando uma eterna repetição.

Devotion

The heart can think of no devotion

Greater than being shore to ocean –

Holding the curve of one position,

Counting an endless repetition.

§§

Um Pássaro Menor

Eu queria que um pássaro sempre voasse,

E não cantasse o dia todo perto de casa;

Batia palmas para tocá-lo da porta

Quando sentia não mais poder aguentar.

O defeito em parte é meu que não sou bom.

O pássaro não tem culpa por seu tom.

E é claro que deve haver uma distorção

Em querer silenciar alguma canção.

A Minor Bird

I have wished a bird would fly away,

And not sing by my house all day;

Have clapped my hands at him from the door

When it seemed as if I could bear no more.

The fault must partly have been in me.

The bird was not to blame for his key.

And of course there must be something wrong

In wanting to silence any song.

§§

Riacho Poente

"Fred, onde é o norte?''

..................... "Norte? O norte é lá, meu amor.

O riacho corre para oeste."

..................... "Por isso se chama Riacho Poente."

(Riacho Poente é como até hoje é chamado.)

"O que ele pensa que faz correndo pra oeste

Quando todos no campo fluem para leste

Pra alcançar o oceano? Deve ser porque

Confia em si mesmo para andar ao contrário

Tal como confio em você - e você em mim -

Porque nós somos - somos -Não sei o que somos.

O que somos?"

..................... "Jovens ou novos?"

.............................. "Alguma coisa somos.

Dizemos ser dois. Vamos mudar: somos três.

Como você e eu nos casamos um com o outro,

Seremos também casados com o riacho.

Construiremos nossa ponte sobre ele,

Nosso braço jogado dormente ao seu lado.

Olha, olha, ele acena uma onda pra nós

Para mostrar que me entende."

..................... "Por que, meu anjo?

Aquela onda se ergue num ressalto da margem-"

(O córrego escuro, numa pedra submersa,

Para trás se lançava em uma onda branca,

E a água branca a negra sempre galgava,

Como um pássaro branco a lutar, sem ganhar

E sem perder, salpicando de brancas penas

O escuro do rio e o poço negro adiante,

E estas por fim se juntavam qual branca echarpe

Em tomo aos vidoeiros das margens distantes.)

"Aquela onda se ergue num ressalto da margem,

Como eu estava dizendo, desde quando os rios

Se formaram no céu. Não acenou pra nós."

"Pode ser, mas acenou. Se não pra você,

Foi para mim- como anunciação."

"Ah, se você o pensar no país das mulheres,

Como se fosse a terra das Amazonas,

A cujos confins nós homens as levaríamos

E lá ficassem, sendo-nos proibido entrar,O

riacho é seu! Nada mais tenho a dizer."

"Você tem sim. Continue. Você pensava em algo."

"Por falar em contrários, veja como o riacho

Naquela onda branca corre contra si mesmo.

É dessa coisa na água que nós viemos

Muito tempo antes de virmos de outro ser.

Nós aqui, na impaciência de nossos passos,

Recuperamos o começo dos começos,

A corrente de tudo aquilo que se esvai.

Dizem que a existência, tal como Pierrot

E Colombina, sempre no mesmo lugar,

Pode estancar e dançar, mas sempre se esvai.

De forma solene ou triste sempre se esvai

A encher o oco do abismo com o vazio.

Flui ao nosso lado neste riacho d'água,

Mas flui sobre nós. E flui no meio de nós

A nos separar para um momento de pânico.

Flui entre nós, sobre nós e junto conosco.

Ele é tempo, força, som, luz, vida e amor-

E até substância vertendo insubstância.

A catarata universal da morte

Que se dissipa no nada - e sem oposição,

Salvo por estranha oposição em si mesma,

Não é apenas uma guinada, mas recuo,

Como se o remorso estivesse nela e fosse sagrado.

Ela tem este recuo sobre si mesma

De sorte que a queda de sua maior parte

Sempre é um pouco exaltação, um pouco paródia.

Nossa vida vai parando parodiando o relógio.

O riacho vai parando parodiando nossa vida.

O Sol vai parando parodiando o riacho.

E existe alguma coisa parodiando o Sol.

Pois esse movimento de volta à nascente,

Contra a corrente, no qual mais nos reconhecemos,

É o tributo da correnteza à nascente.

É disto na natureza que nós viemos.

É o que mais somos."

....................."Hoje será o dia

Que você assim disse."

....................."Não, hoje será o dia

Que você disse que o riacho era chamado Riacho Poente."

"Hoje será o dia do que ambos dissemos."

West Running Brook

'Fred, where is north?'

.....................'North? North is there, my love.

The brook runs west.'

.....................'West-running Brook then call it.'

(West-Running Brook men call it to this day.)

'What does it think k's doing running west

When all the other country brooks flow east

To reach the ocean? It must be the brook

Can trust itself to go by contraries

The way I can with you -- and you with me --

Because we're -- we're -- I don't know what we are.

What are we?'

.....................'Young or new?'

............................'We must be something.

We've said we two. Let's change that to we three.

As you and I are married to each other,

We'll both be married to the brook. We'll build

Our bridge across it, and the bridge shall be

Our arm thrown over it asleep beside it.

Look, look, it's waving to us with a wave

To let us know it hears me.'

.......................................... 'Why, my dear,

That wave's been standing off this jut of shore --'

(The black stream, catching a sunken rock,

Flung backward on itself in one white wave,

And the white water rode the black forever,

Not gaining but not losing, like a bird

White feathers from the struggle of whose breast

Flecked the dark stream and flecked the darker pool

Below the point, and were at last driven wrinkled

In a white scarf against the far shore alders.)

'That wave's been standing off this jut of shore

Ever since rivers, I was going to say,'

Were made in heaven. It wasn't waved to us.'

'It wasn't, yet it was. If not to you

It was to me -- in an annunciation.'

'Oh, if you take it off to lady-land,

As't were the country of the Amazons

We men must see you to the confines of

And leave you there, ourselves forbid to enter,-

It is your brook! I have no more to say.'

'Yes, you have, too. Go on. You thought of something.'

'Speaking of contraries, see how the brook

In that white wave runs counter to itself.

It is from that in water we were from

Long, long before we were from any creature.

Here we, in our impatience of the steps,

Get back to the beginning of beginnings,

The stream of everything that runs away.

Some say existence like a Pirouot

And Pirouette, forever in one place,

Stands still and dances, but it runs away,

It seriously, sadly, runs away

To fill the abyss' void with emptiness.

It flows beside us in this water brook,

But it flows over us. It flows between us

To separate us for a panic moment.

It flows between us, over us, and with us.

And it is time, strength, tone, light, life and love-

And even substance lapsing unsubstantial;

The universal cataract of death

That spends to nothingness -- and unresisted,

Save by some strange resistance in itself,

Not just a swerving, but a throwing back,

As if regret were in it and were sacred.

It has this throwing backward on itself

So that the fall of most of it is always

Raising a little, sending up a little.

Our life runs down in sending up the clock.

The brook runs down in sending up our life.

The sun runs down in sending up the brook.

And there is something sending up the sun.

It is this backward motion toward the source,

Against the stream, that most we see ourselves in,

The tribute of the current to the source.

It is from this in nature we are from.

It is most us.'

.....................'To-day will be the day....

You said so.'

..................... 'No, to-day will be the day

You said the brook was called West-running Brook.'

'To-day will be the day of what we both said.'

§§

Dois Andarilhos em Tempo de Lama

Fora da lama dois forasteiros saíram

E me viram rachando lenha no quintal.

Um deles me tirou o machado da mira:

"Bata com firmeza"- saudou, jovial.

Sabia muito bem por que este se detinha

Deixando que o outro tomasse a dianteira.

Sabia muito bem o que ele pretendia:

Pegar meu trabalho em troca de dinheiro.

Eu cortava eram blocos de carvalho, inteiros,

Redondos como o cepo que usava de escora;

E cada pedaço que eu acertava em cheio

Caía sem rebarbas como lasca de rocha.

As pancadas que uma vida com disciplina

Reserva pelo bem comum em que se empenha,

Naquele dia, tirando folga desta sina,

Eu gastava no modesto corte de lenha.

O sol era quente mas o vento era frio.

Você sabe como é um dia de primavera:

Não há nem sinal de vento e o sol já saiu,

E você adiantou um mês no calendário.

Mas se você se atreve a falar nisto,

Vem logo uma nuvem cobrir os raios do sol,

Um vento gelado se solta do alto de um pico

E você está dois meses atrás: é o inverno que volta.

Ternamente vem pousando um azulão;

Vira-se pro vento lhe assentar uma pluma

E modula seu canto em tal diapasão

Que não excite flor em botão nenhum.

Cai um névoa fina e ele quase sabia:

O inverno apenas brincava de esconder.

Exceto na cor, o azulão é só alegria,

Mas não aconselha uma coisa a florescer.

A água que em tempo de estio procuramos

Talvez usando até uma varinha mágica,

Agora é um riacho em cada sulco de roda

E uma lagoa em cada marca de casco.

Alegre-se com a água, mas não se esqueça:

Debaixo da terra há uma geada desleal

E atacará depois que o sol se esconder,

Mostrando na água seu dente de cristal.

No momento em que eu mais amava meu trabalho,

Esses dois, ao chegar com aquele pedido,

Devem ter feito com que eu o amasse bem mais.

Parecia até que eu nunca havia sentido

O peso no ar de um machado suspenso,

A firmeza pelos pés bem plantados na terra,

A vida dos músculos se embalando lenta,

Úmida e macia ao calor da primavera.

Saindo da mata dois pedintes troncudos

(Recém-saídos dos campos de madeira,

Dormindo a noite passada só Deus sabe onde)

Clamavam direito a todo corte de lenha.

Sendo homens da mata e também lenhadores

Julgavam-me por seu instrumento adequado,

Não saberiam chamar um sujeito de tolo

Senão pelo modo de empunhar um machado.

De ambos os lados, nada mais se disse.

Eles sabiam que lhes bastava parar

E sua lógica inteira me preencheria:

Eu não tinha direito nenhum de brincar

Com o trabalho com que outro ganha a vida.

Meu direito, amor, mas o seu, necessidade.

E onde estivessem os dois divididos

O mais justo era o seu, é verdade.

Mas, a este divórcio, quem quiser que se renda.

Meu propósito na vida é sempre a junção

De meu talento com meu passatempo,

Como os dois olhos que formam minha visão.

Só quando amor e necessidade se unem deste jeito

E a humanidade é o que está em jogo na feitura,

É que o feito pode realmente ser feito

Pelo amor de Deus e do futuro.

Two Tramps in Mud Time

Out of the mud two strangers came

And caught me splitting wood in the yard,

And one of them put me off my aim

By hailing cheerily "Hit them hard!"

I knew pretty well why he had dropped behind

And let the other go on a way.

I knew pretty well what he had in mind:

He wanted to take my job for pay.

Good blocks of oak it was I split,

As large around as the chopping block;

And every piece I squarely hit

Fell splinterless as a cloven rock.

The blows that a life of self-control

Spares to strike for the common good,

That day, giving a loose my soul,

I spent on the unimportant wood.

The sun was warm but the wind was chill.

You know how it is with an April day

When the sun is out and the wind is still,

You're one month on in the middle of May.

But if you so much as dare to speak,

A cloud comes over the sunlit arch,

A wind comes off a frozen peak,

And you're two months back in the middle of March.

A bluebird comes tenderly up to alight

And turns to the wind to unruffle a plume,

His song so pitched as not to excite

A single flower as yet to bloom.

It is snowing a flake; and he half knew

Winter was only playing possum.

Except in color he isn't blue,

But he wouldn't advise a thing to blossom.

The water for which we may have to look

In summertime with a witching wand,

In every wheel rut's now a brook,

In every print of a hoof a pond.

Be glad of water, but don't forget

The lurking frost in the earth beneath

That will steal forth after the sun is set

And show on the water its crystal teeth.

The time when most I loved my task

The two must make me love it more

By coming with what they came to ask.

You'd think I never had felt before

The weight of an ax-head poised aloft,

The grip of earth on outspread feet,

The life of muscles rocking soft

And smooth and moist in vernal heat.

Out of the wood two hulking tramps

(From sleeping God knows where last night,

But not long since in the lumber camps).

They thought all chopping was theirs of right.

Men of the woods and lumberjacks,

They judged me by their appropriate tool.

Except as a fellow handled an ax

They had no way of knowing a fool.

Nothing on either side was said.

They knew they had but to stay their stay

And all their logic would fill my head:

As that I had no right to play

With what was another man's work for gain.

My right might be love but theirs was need.

And where the two exist in twain

Theirs was the better right--agreed.

But yield who will to their separation,

My object in living is to unite

My avocation and my vocation

As my two eyes make one in sight.

Only where love and need are one,

And the work is play for mortal stakes,

Is the deed ever really done

For Heaven and the future's sakes.

§§

Locais Desertos

Neve caindo e a noite, depressa, oh, depressa

Num campo que olhava sem que me detivesse,

E o solo coberto de neve e quase liso

Não fossem as pontas de mato que inda restam.

Os bosques ao seu redor a têm – ela é sua.

Os bichos correm todos para seu refúgio.

E ali nada conto, de ânimo desprovido;

Sem que eu perceba, a solidão em si me inclui.

Por desolada que a solitude ora seja,

Será ainda maior, antes que menor se veja –

Uma ausência de cor de neve anoitecida,

Sem nenhuma expressão e sem nada que enseje.

Não pode me assustar o vazio existente

Entre estrelas – sem humanidade presente;

Disto eu tenho aqui, para me assustar de perto:

Meus próprios locais desertos que me atormentam.

Desert Places

Snow falling and night falling fast, oh, fast

In a field I looked into going past,

And the ground almost covered smooth in snow,

But a few weeds and stubble showing last.

The woods around it have it, it is theirs.

All animals are smothered in their lairs.

I am too absent-spirited to count;

The loneliness includes me unawares.

And lonely as it is, that loneliness

Will be more lonely ere it will be less

A blanker whiteness of benighted snow

With no expression, nothing to express.

They cannot scare me with their empty spaces

Between stars, on stars where no human race is.

I have it in me so much nearer home

To scare myself with my own desert places.

§§

Nem Longe, Nem Fundo

Pessoas na praia dispostas

Se portam da mesma maneira:

Para a terra dão suas costas

E olham pro mar o dia inteiro.

O tempo todo em que transita,

Um barco leva o casco alçado;

O chão molhado, como vidro,

Reflete a gaivota parada.

A terra talvez mude mais,

Mas onde a verdade se achar:

A água vem bater à praia

E as pessoas olham pro mar.

Não podem sondar profundezas.

Nem vislumbrar grandes distâncias.

Mas quando isto já os deteve

De guardar qualquer vigilância?

Neither Out Far Nor In Deep

The people along the sand

All turn and look one way.

They turn their back on the land.

They look at the sea all day.

As long as it takes to pass

A ship keeps raising its hull;

The wetter ground like glass

Reflects a standing gull.

The land may vary more;

But wherever the truth may be---

The water comes ashore,

And the people look at the sea.

They cannot look out far.

They cannot look in deep.

But when was that ever a bar

To any watch they keep?

§§

Plano

Encontrei uma aranha fofa, gorda e branca

Na branca panacéia exibindo uma traça

Como um pano duro de cetim branco em peça –

Personagens avulsos, morte e praga de planta:

Mistura certa de uma manhã radiante.

Como ingredientes que bruxas põem no tacho:

Uma aranha-galanto, uma flor como baba

E asas mortas como uma pipa de criança.

O que tinha aquela flor ali de ser branca

Em meio a panacéias sempre azuis e serenas?

O que trouxe ali a aranha tão semelhante,

E para ali mandou na noite a traça branca?

Qual plano senão o assombro que a noite encena? –

Se é que existe plano em coisa tão pequena.

Design

I found a dimpled spider, fat and white,

On a white heal-all, holding up a moth

Like a white piece of rigid satin cloth –

Assorted characters of death and blight

Mixed ready to begin the morning right,

Like the ingredients of a witches' broth –

A snow-drop spider, a flower like a froth,

And dead wings carried like a paper kite.

What had that flower to do with being white,

The wayside blue and innocent heal-all?

What brought the kindred spider to that height,

Then steered the white moth thither in the night?

What but design of darkness to appall? –

If design govern in a thing so small.

§§

Previna-te, Previna-te

A bruxa que viera (a megera franzina)

Com balde e trapo fazer a faxina,

Foi outrora Abishag*, a bela menina,

A imagem orgulho de Hollywood.

Longe demais da grandeza e virtude,

Ninguém hoje crê que a ela se alude.

Morra bem cedo e evite essa desgraça.

Se a morte tardia o destino traça,

Convença-te a morrer como ricaça.

Que a Bolsa de Valores te pertença!

Se preciso, em um trono tome assento,

Onde ninguém te chame muxibenta.

Alguns apostaram no que sabiam.

Outros, em que a verdade bastaria.

Se a eles valeu, a ti valeria.

Nenhuma memória de estrelato

Compensa o posterior desacato

Ou evita que o fim seja maltrato.

Melhor perecer de uma morte digna

Junto de amigos comprados na esquina

Que sem nenhum. Previna-te, previna-te!

Provide, Provide

The witch that came (the withered hag)

To wash the steps with pail and rag,

Was once the beauty Abishag,

The picture pride of Hollywood.

Too many fall from great and good

For you to doubt the likelihood.

Die early and avoid the fate.

Or if predestined to die late,

Make up your mind to die in state.

Make the whole stock exchange your own!

If need be occupy a throne,

Where nobody can call you crone.

Some have relied on what they knew;

Others on simply being true.

What worked for them might work for you.

No memory of having starred

Atones for later disregard,

Or keeps the end from being hard.

Better to go down dignified

With boughten friendship at your side

Than none at all. Provide, provide!

------------------

* Abishag (v. III Rg 1:3; 2:16-21, Vulgata) jovem concubina de Davi, sunamita bela. (Olavo Bilac, no livro Tarde, glosou a mesma Abishag.)

§§

O Presente Incondicional

A terra era nossa antes de sermos da terra.

Era nossa terra há mais de cem anos,

Antes de sermos seu povo. Ela era nossa

Em Massachusetts, na Virgínia,

Mas éramos da Inglaterra, ainda colonos,

Possuindo o que ainda não nos possuía,

Possuídos pelo que agora não mais possuíamos.

Alguma coisa que estávamos retendo nos enfraquecia

Até que descobrimos que éramos nós mesmos

Que estávamos nos retendo de nossa terra de vida,

E imediatamente encontramos salvação na entrega.

Tal como éramos, incondicionalmente nos demos

(A doação foi lavrada em muitas ações de guerra)

Para a terra que vagamente se realizava para oeste,

Mas ainda tosca, sem lendas e sem disfarce,

Tal como era, tal como se tornaria.

The Gift Outright

The land was ours before we were the land’s.

She was our land more than a hundred years

Before we were her people. She was ours

In Massachusetts, in Virginia,

But we were England’s, still colonials,

Possessing what we still were unpossessed by,

Possessed by what we now no more possessed.

Something we were withholding made us weak

Until we found out that it was ourselves

We were withholding from our land of living,

And forthwith found salvation in surrender.

Such as we were we gave ourselves outright

(The deed of gift was many deeds of war)

To the land vaguely realizing westward,

But still unstoried, artless, unenhanced,

Such as she was, such as she would become.

§§

Diretiva

Recusando tudo que pra nós é demais,

Rumo a um tempo simplificado pela perda

Do detalhe, queimado, puído e aleijado

Como uma escultura de mármore ao relento,

Existe uma casa que não é mais uma casa

Em uma fazenda que não é mais uma fazenda

Em uma aldeia que não é mais uma aldeia.

A estrada até lá - se te conduzir um guia

Que, no fundo, apenas quer te ver perdido -

Pode parecer que antes fora uma pedreira:

Os joelhos monolíticos que a velha aldeia

Há muito já não pretendia ocultar.

E existe num livro uma história a respeito:

Além do estrago feito pela roda dos vagões,

As saliências mostram linhas pautadas de sudeste a noroeste,

Os entalhes feitos por enorme geleira

Cujos pés se plantaram contra o Polo Norte.

Não deves temer o seu frio que, segundo dizem,

Vem ainda assombrar a Montanha Pantera.

Tampouco te importes com a aflição em série

De ser vigiado por quarenta covas de porão

Como pares de olhos em quarenta barris.

Quanto ao rebuliço das árvores sobre ti,

Que desferem sussurros de luz pelas folhas,

É apenas presunção de principiantes.

Onde estavam elas todas há vinte anos atrás?

Elas acham grande coisa haver sombreado

Velhas macieiras furadas por pica-paus.

Componha uma canção alegre que enalteça

Este caminho de alguém que volta pra casa,

Que até pode estar indo a pé a tua frente

Ou rangendo uma charrete cheia de grãos.

O tamanho da aventura é igual ao tamanho

Do campo onde as culturas de dois povoados

Fundiram-se entre si. E ambas se perderam.

Se estás perdido bastante para te encontrares,

Recolha, então, tua escada de acesso

E ponha uma placa: FECHADA a todos menos a mim.

Sinta-te em casa. O único campo que resta

Agora é menor que uma ferida de arreio.

Primeiro existe a casinha do faz-de-conta,

Alguns pratos quebrados ao pé de um pinheiro,

Os brinquedinhos da casinha das crianças.

Chore pelas coisinhas com que se alegravam.

E, depois, pela casa que não é mais casa,

Mas só um buraco de porão que os lilases

Fecham aos poucos como furo em massa de pão.

Não era uma casa de brinquedo mas uma casa de verdade.

Teu ponto de chegada e também teu destino

É o córrego cuja água servia à casa:

Frio como um poço ainda perto da nascente,

Muito altivo e original para se enfurecer.

(Sabemos que os rios dos vales, se acordados,

Deixarão seus fiapos em farpas e espinhos.)

Guardei escondido debaixo do arco interno

Da raiz de um velho cedro à margem do córrego

Uma taça quebrada, como um Santo Graal,

Sob encanto que o oculta às pessoas erradas

Que, como diz São Marcos, não devem ser salvas.

(Eu o roubei dentre os brinquedos das crianças.)

Aqui estão tuas águas e teu bebedouro.

Beba e te integre de novo bem longe da confusão.

Directive

Back out of all this now too much for us,

Back in a time made simple by loss

Of detail, burned, dissolved, and broken off

Like graveyard marble sculpture in the weather,

There is a house that is no more a house

Upon a farm that is no more a farm

And in a town that is no more a town.

The road there, if you'll let a guide direct you

Who only has at heart your getting lost,

May seem as if it should have been a quarry -

Great monolithic knees the former town

Long since gave up pretense of keeping covered.

And there's a story in a book about it:

Besides the wear of iron wagon wheels

The ledges show lines ruled southeast-northwest,

The chisel work of an enormous Glacier

That braced his feet against the Arctic Pole.

You must not mind a certain coolness from him

Still said to haunt this side of Panther Mountain.

Nor need you mind the serial ordeal

Of being watched from forty cellar holes

As if by eye pairs out of forty firkins.

As for the woods' excitement over you

That sends light rustle rushes to their leaves,

Charge that to upstart inexperience.

Where were they all not twenty years ago?

They think too much of having shaded out

A few old pecker-fretted apple trees.

Make yourself up a cheering song of how

Someone's road home from work this once was,

Who may be just ahead of you on foot

Or creaking with a buggy load of grain.

The height of the adventure is the height

Of country where two village cultures faded

Into each other. Both of them are lost.

And if you're lost enough to find yourself

By now, pull in your ladder road behind you

And put a sign up CLOSED to all but me.

Then make yourself at home. The only field

Now left's no bigger than a harness gall.

First there's the children's house of make-believe,

Some shattered dishes underneath a pine,

The playthings in the playhouse of the children.

Weep for what little things could make them glad.

Then for the house that is no more a house,

But only a belilaced cellar hole,

Now slowly closing like a dent in dough.

This was no playhouse but a house in earnest.

Your destination and your destiny's

A brook that was the water of the house,

Cold as a spring and yet so near its source,

Too lofty and original to rage.

(We know the valley streams that when aroused

Will leave their tatters hung on barb and thorn.)

I have kept hidden in the instep arch

Of an old cedar at the waterside

A broken drinking goblet like the Grail

Under a spell so the wrong ones can't find it,

So can't get saved, as Saint Mark says they mustn't.

(I stole the goblet from the children's playhouse.)

Here are your waters and your watering place.

Drink and be whole again beyond confusion.

***

Junto ao bosque num entardecer de neve

Conheço o dono do bosque, creio,

Pois este mora na cidade, alheio,

Não me verá parado aqui, insano,

A olhar seu bosque de neve cheio.

A meu cavalo parece um engano

Que eu pare neste ermo, sem um plano,

Entre um bosque e um lago congelado

No mais sombrio entardecer do ano.

Agita a rédea, sinto seu chamado,

Que me pergunta se algo está errado;

Além dele só posso perceber

Leve brisa e flocos depositados.

O bosque é escuro, fundo e me quer,

Mas eu tenho promessas a manter;

Muito a andar, antes de adormecer,

Muito a andar, antes de adormecer.

Stopping by Woods on a Snowy Evening

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound’s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

- Robert Frost [tradução Marcos Souza]. In: SOUZA, Marcos. Nel Mezzo Del Cammin... Revista de Letras, São Paulo, v.51, n.1, p.155-172, jan./jun. 2011.

***

PARANDO NA MATA NUMA NOITE DE NEVE

O dono dessa mata que vejo,

Acho que mora além, no vilarejo,

E não me verá aqui parado

Na mata, olhando a neve em cortejo.

Meu cavalo acha estranho e inusitado

Parar assim sem casa ao lado

Entre o lago duro e o desterro

No meio do escuro mais fechado.

Ele balança o seu cincerro

E me pergunta se há algum erro.

Só se ouve o vento a zunir

E os flocos caindo num aterro.

A mata escura e fundo a me sorrir,

Mas eu tenho promessas a cumprir,

E muitas milhas antes de dormir,

E muitas milhas antes de dormir.

STOPPING BY WOODS ON A SNOWY EVENING

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village, though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound’s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,

But I have promisses to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

PARANDO NA MATA NUMA NOITE DE NEVE

O dono dessa mata que vejo,

Acho que mora além, no vilarejo,

E não me verá aqui parado

Na mata, olhando a neve em cortejo.

Meu cavalo acha estranho e inusitado

Parar assim sem casa ao lado

Entre o lago duro e o desterro

No meio do escuro mais fechado.

Ele balança o seu cincerro

E me pergunta se há algum erro.

Só se ouve o vento a zunir

E os flocos caindo num aterro.

A mata escura e fundo a me sorrir,

Mas eu tenho promessas a cumprir,

E muitas milhas antes de dormir,

E muitas milhas antes de dormir.

STOPPING BY WOODS ON A SNOWY EVENING

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village, though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound’s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,

But I have promisses to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

VAGALUMES NO JARDIM

Aí vêm as estrelas no negrume,

E aqui na terra vêm os vagalumes

que, menores que as estrelas, e com ciúme,

(eles nunca foram estrelas de fato),

alcançam às vezes quase o estrelato.

Só que, é claro, sua luz tem mau-contato.

FIREFLIES IN THE GARDEN

Here come real stars to fill the upper skies,

And here on earth come emulating flies

That, though they never equal stars in size

(And they were never really stars at heart),

Achieve at times a very starlike start.

Only, of course, they can’t sustain the part.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

DE PASSAGEM

.... Para Ridgely Torrence

.... com o olhar nas suas “Hespérides”

Sempre vejo flores da janela do trem

Que se vão antes que eu saiba que nome têm.

Quero sair do vagão, saltar fora,

E voltar nos trilhos para ver aquela flora.

Tenho certeza de que não era nada:

Nem boninas brotando da queimada –

Nem sinetas em azulado cortejo –

Nem alecrim nascendo pelo brejo.

Qualquer coisa atravessando minha mente

Que na terra alguém jamais verá de frente?

Vi, mas não posso ir lá olhar.

Deus só dá asas a quem não pode voar.

A PASSING GLIMPSE

.... To Ridgely Torrence

.... on last looking into his “Hesperides”

I often see flowers from a passing car

That are gone before I can tell what they are.

I want to get out of the train and go back

To see what they were beside the track.

I name all the flowers I am sure they weren’t:

Not fireweed loving where woods have burnt –

Not bluebells gracing a tunnel mouth –

Not lupine living on sand and drouth.

Was something brushed across my mind

That no one on earth will never find?

Heaven gives its glimpses only to those

Not in position to look too close.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

INCONSOLÁVEL

Onde foi que eu já tinha ouvido aquele vento

Virar um urro tão agourento?

O que ele pensava do meu movimento

De segurar a porta em tormento,

Olhando lá embaixo o lago nevoento?

O verão acabou e acabou o dia.

No oeste nuvens pairavam sombrias.

No alpendre de chão friorento

Folhas chiavam em espirais e subiam,

Enrolavam minhas pernas e sumiam.

Alguma coisa sinistra em redemoinho

Dizia que meu segredo já não era meu:

A notícia de que eu estava na casa sozinho

De algum modo floresceu,

De que eu estava na vida sozinho,

De que eu não tinha ninguém além de Deus.

BEREFT

Where had I heard this wind before

Change like this to a deeper roar?

What would it take my standing there for,

Holding open a restive door,

Looking down hill to a frothy shore?

Summer was past and the day was past.

Sombre clouds in the west were massed.

Out on the porch's sagging floor,

Leaves got up in a coil and hissed,

Blindly struck at my knee and missed.

Something sinister in the tone

Told me my secret must be known:

Word I was in the house alone

Somehow must have gotten abroad,

Word I was in my life alone,

Word I had no one left but God.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

RECADO DO PASSARINHO AZULADO

....... Para contar às crianças

Foi eu sair e uma gralha

Me disse em voz baixa: “Olha,

Estava procurando o senhor.

Pode me fazer um favor?

Vim só lhe dizer

Pra falar pra a Lesley (pode ser?)

Que o passarinho azulado

Me pediu pra trazer um recado

Que o vento-norte da madrugada

Que pôs a noite estrelada

E cobriu o cocho de geada

Fez ele tanto tossir

Que as penas do rabo queriam sair.

Ele teve de se mandar!

Mas deixou um tchau,

E disse pra ela ficar legal,

E não se esquecer do casaco,

E de procurar rastros e buracos

De esquilos na neve

Mandou ela aproveitar!

E se a primavera voltar breve

Talvez ele volte a cantar.”

THE LAST WORD OF A BLUE BIRD

....... As told to a child

As I went out a Crow

In a low voice said, 'Oh,

I was looking for you.

How do you do?

I just came to tell you

To tell Lesley (will you?)

That her little Bluebird

Wanted me to bring word

That the north wind last night

That made the stars bright

And made ice on the trough

Almost made him cough

His tail feathers off.

He just had to fly!

But he sent her Good-by,

And said to be good,

And wear her red hood,

And look for the skunk tracks

In the snow with an ax-

And do everything!

And perhaps in the spring

He would come back and sing.'

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

O FUGITIVO

Uma vez, quando começava a cair a neve anual,

Paramos num pasto, curiosos, “De quem esse cavalo?”

O Potrinho tinha uma pata no beiral,

Outra recolhida sobre o peito. Balançou a cara

E bufou para nós. Então, como num estalo,

Ouvimos um trovão miniatura, como se ele voara,

E vimos, ou pensamos que o vimos, cinza e fosco,

Como uma sombra contra a cortina de flocos.

“Acho que o nosso amigo tem medo da neve.

Ele não é um fura-gelo, e não está curtindo

Nada a brincadeira. Está mais é fugindo.

Duvido que sua mãe pudesse lhe dizer, ‘Ora,

É só o tempo.’ Ele diria que ali ela nunca esteve!

Onde está a mãe? Ele não pode estar cá fora sozinho.”

Agora ele vem, com os cascos tinindo,

E sobe de novo a mureta, estupefato,

Com o rabo todo empinado.

Sacode o pêlo, como a tirar carrapatos.

“Quem o deixa assim tão tarde, desabrigado,

Quando outras criaturas já foram ao cocho e à palha,

Devia vir, seja quem for, e levá-lo para a baia.”

THE RUNAWAY

Once when the snow of the year was beginning to fall,

We stopped by a mountain pasture to say, “Whose colt?”

A little Morgan had one forefoot on the wall,

The other curled at his breast. He dipped his head

And snorted at us. And then he had to bolt.

We heard the miniature thunder where he fled,

And we saw him, or thought we saw him, dim and gray,

Like a shadow against the curtain of falling flakes.

“I think the little fellow’s afraid of the snow.

He isn’t winter-broken. It isn’t play

With the little fellow at all. He’s running away.

I doubt if even his mother could tell him, ‘Sakes,

It’s only weather.’ He’d think she didn’t know!

Where is his mother? He can’t be out alone.”

And he comes again with clatter of stone,

And mounts the wall again with whited eyes

And all his tail that isn’t hair up straight.

He shudders his coat as if to throw off flies.

“Whoever it is that leaves him out so late,

When other creatures have gone to stall and bin,

Ought to be told to come and take him in.”

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

A ESTRADA QUE NÃO TOMEI

A estrada bifurcava num capão,

E triste por não poder seguir dois planos

E ser o mesmo caminhante, mirei o chão

De uma longamente na direção

Onde ela curvava atrás dos ramos.

Então tomei a outra, boa também,

Talvez até mais cheia de promessas,

Pois era gramada como convém;

Se bem que, no caso, ninguém

Havia pisado aquela mais que essa.

E nessa manhã estavam ambas macias

De folhas sem marcas ou pegadas.

Ah, guardei a primeira pra outro dia!

Mesmo sabendo que o caminho se desvia

E que nunca voltaria àquela estrada.

Pelas eras e eras da jornada

Seguirei repetindo essa sentença:

Duas estradas numa encruzilhada

E eu eu tomei a menos viajada,

E isso fez toda a diferença.

THE ROAD NOT TAKEN

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth.

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same.

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I –

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

POÇAS DE PRIMAVERA

Essas poças que refletem, na floresta,

Todo o céu, sem mostrar qualquer aresta,

Como as flores ao redor, arrepiadas de frio,

Irão, como as flores ao redor, a certa altura

Sumir, não sugadas por riacho ou rio,

Mas por raízes a brotar folhagem escura.

A árvore estival, que dos brotos

Muda em sombra natural – madeiro bruto –

Fica a pensar ainda uma vez, antes de à força

Cobrir e engolir e deitar fora,

As úmidas flores e as floridas poças

da neve que derreteu ainda agora.

SPRING POOLS

These pools that, though in forests, still reflect

The total sky almost without defect,

And like the flowers beside them, chill and shiver,

Will like the flowers beside them soon be gone,

And yet not out by any brook or river,

But up by roots to bring dark foliage on.

The threes that have it in their pent-up buds

To darken nature and be summer woods –

Let them think twice before they use their powers

To blot out and drink up and sweep away

These flowery waters and these watery flowers

From snow that melted only yesterday.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

§§

A FAMÍLIA ROSA

A rosa é uma rosa,

E foi sempre uma rosa.

Mas agora a teoria

É que a maçã é uma rosa,

E a pera, quem diria,

E o pêssego, que coisa!

Sabe lá Deus, um dia,

O que ainda será uma rosa.

Tu, claro, és uma rosa –

Mas sempre foste uma rosa.

THE ROSE FAMILY

The rose is a rose,

And was always a rose.

But the theory now goes

That the apple’s a rose,

And the pear is, and so’s

The plum, I suppose.

The dear only knows

What will next prove a rose.

You, of course, are a rose –

But were always a rose.

- Robert Frost [tradução Marcus Vinicius de Freitas]. In: FREITAS, Marcos Vinicius de.. O som do sentido: Robert Frost em português. In: Philia e Filia, Porto Alegre, v. 4, 2014.

***

Semeando

Vens me tirar de meu noturno ofício

À hora certa do jantar; mas, verás,

Não poderás impedir-me o vício

De enterrar, da macieira, as pétalas

(simples pétalas, sim, mas não sozinhas,

misturadas que estão ao feijão e ao milho)

E te fazer esquecer o que te traz

Aqui e te tornar, assim, tão isso,

Similar a mim, amante da terra.

Sim, o Amor está no semear e nisso

De esperar e ver brotar aquelas

Que vão manchar, daninhas, o solo difícil

Da arqueada e forte muda, pequena dona

De ombros que empurram as coisas da terra.

Putting in the seed

You come to fetch me from my work to-night

When supper's on the table, and we'll see

If I can leave off burying the white

Soft petals fallen from the apple tree

(Soft petals, yes, but not so barren quite,

Mingled with these, smooth bean and wrinkled pea);

And go along with you ere you lose sight

Of what you came for and become like me,

Slave to a Springtime passion for the earth.

How Love burns through the Putting in the Seed

On through the watching for that early birth

When, just as the soil tarnishes with weed,

The sturdy seedling with arched body comes

Shouldering its way and shedding the earth crumbs.

Robert Frost [tradução Dirlen Loyolla]. In: LOYOLLA, Dirlen. Poemas de Robert Frost. Belas Infiéis, v. 1, n. 1, p. 221-222, 2012.

***

O PASTO

Vou lá, limpar a nascente do pasto;

Só vou tirar as folhas com o rastelo

(Quando o jorro clarear, parar para vê-lo):

Não devo demorar. – Venha também.

Vou lá, eu vou buscar o novilhinho

Que está perto da mãe. É tão criança

Que quando ela o lambe, ele balança.

Não devo demorar. – Venha também.

THE PASTURE

I'm going out to clean the pasture spring;

I'll only stop to rake the leaves away

(And wait to watch the water clear, I may):

I sha'n't be gone long.—You come too.

I'm going out to fetch the little calf

That's standing by the mother. It's so young,

It totters when she licks it with her tongue.

I sha'n't be gone long.—You come too.

- Robert Frost [tradução Jório Corrêa Cunha Filho]. In: CUNHA FILHO, Jório Corrêa. Para uma tradução comentada de poemas de Robert Frost. (Dissertação Mestrado em Estudos da Tradução). UnB, 2016.

§§

UMA HORA PARA CONVERSA

Se um amigo me chama da estrada

E põe seu cavalo a andar sem pressa,

Eu não paro e o olhar desvio

Para os morros que não viram enxada

E grito de onde estou, Me diga!

Não, pois há uma hora para conversa.

Eu firmo a enxada no chão macio,

Lâmina em pé, a um metro e meio

E ando: vou para o muro de onde veio,

Para uma visita amiga.

A TIME TO TALK

When a friend calls to me from the road

And slows his horse to a meaning walk,

I don't stand still and look around

On all the hills I haven't hoed,

And shout from where I am, What is it?

No, not as there is a time to talk.

I thrust my hoe in the mellow ground,

Blade-end up and five feet tall,

And plod: I go up to the stone wall

For a friendly visit.

§§

NUNCA MAIS O CANTO DOS PÁSSAROS SERIA O MESMO

Dizia ele, e acreditaria,

Que as aves no jardim ao seu redor,

Ouvindo a voz de Eva todo o dia,

Gravaram-lhe o sobressom de cor.

Sem as palavras, só o tom do sentido.

De fato, uma eloquência tão suave

Teria mesmo de haver imprimido

Chamado ou riso no cantar da ave.

Fosse o que fosse, ela estava presente,

Sua voz na voz da ave – entrelaçadas;

Nos bosques e tão persistentemente

Que não se extinguiria mais por nada.

Mudava o canto da ave desse jeito.

E Eva veio para que o fosse feito.

NEVER AGAIN WOULD BIRDS' SONG BE THE SAME

He would declare and could himself believe

That the birds there in all the garden round

From having heard the daylong voice of Eve

Had added to their own an oversound,

Her tone of meaning but without the words.

Admittedly an eloquence so soft

Could only have had an influence on birds

When call or laughter carried it aloft.

Be that as may be, she was in their song.

Moreover her voice upon their voices crossed

Had now persisted in the woods so long

That probably it never would be lost.

Never again would birds' song be the same.

And to do that to birds was why she came.

§§

A ESTRADA NÃO TOMADA

Um bosque amarelo, o meu caminho,

Abriu em dois, para eu escolher

E, sendo um só, parei, sozinho,

Olhando um deles no longínquo

Arbusto, curvar e se perder;

Segui o outro, tão bom quanto,

Até, quem sabe, um pouco mais,

pois carecia mais um tanto

Daquele uso que, no entanto,

Deixara-os como que iguais.

E naquela manhã, os dois

Não tinham marcas de pegadas.

Deixo o primeiro para depois,

Inda que dúbia a volta, pois

Uma estrada chama outras estradas.

Direi, falando suspirado,

Após vencer distância imensa:

Ante o caminho bifurcado,

Segui o menos desbastado

E isso fez toda diferença.

THE ROAD NOT TAKEN

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

§§

FOGO E GELO

Uns dizem, a terra morre quente,

Uns outros, fria.

Pelo desejo a arder na gente

Fico com os que preferem quente.

Mas se repete-se a agonia,

Eu sei do ódio o suficiente

Para asseverar que a morte fria

É excelente

E bastaria.

FIRE AND ICE

Some say the world will end in fire,

Some say in ice.

From what I’ve tasted of desire

I hold with those who favor fire.

But if it had to perish twice,

I think I know enough of hate

To say that for destruction ice

Is also great

And would suffice.

§§

BRAVATA

Não fui eu quem, sem afligir-me, andei,

Sob as estrelas que, possivelmente,

Iriam me acertar, quando cadentes?

Pois era um risco a assumir – e ousei.

BRAVADO

Have I not walked without an upward look

Of caution under stars that very well

Might not have missed me when they shot and fell?

It was a risk I had to take – and took.

§§

CONHECIDO DA NOITE

A noite é minha velha conhecida.

Andei à luz urbana e fui além.

Na chuva vim; e andei, na chuva, a ida.

A viela mais tristonha mirei bem.

Cruzando com o vigia na sua rota,

Baixei o olhar: explico-me a ninguém.

Parei, num impasse, os passos da minha bota

Quando, à distância, um grito corta o ar,

Interrompido! – de uma rua ignota,

Mas não para despedir-se ou me chamar.

E logo à frente, a sua face erguida

Contra o céu, um relógio luminar

Não mais julgava a hora exibida.

A noite é minha velha conhecida.

ACQUAINTED WITH THE NIGHT

I have been one acquainted with the night.

I have walked out in rain – and back in rain.

I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.

I have passed by the watchman on his beat

And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stood still and stopped the sound of feet

When far away an interrupted cry

Came over houses from another street,

But no to call me back or say goodbye;

And further still, at an unearthly height,

One luminary clock against the sky

Proclaimed the times was neither wrong nor right.

I have been one acquainted with the night.

§§

PARA E.T.*

Dormi com teus poemas sobre o peito,

Abertos, na metade a sua leitura,

Tentando perceber-te no meu sonho,

Deitado, como estátua em sepultura.

Não posso mais chamar-te, em tua presença –

Não o fiz quando vivias, por retardo –

Primeiro, de soldado, e então, poeta.

Foste ambos, para os teus: soldado-bardo

Tentamos que, entre nós, nada restasse

Sem ser falado, irmão, e isso restou –

E mais alguma coisa a ser calada:

A perda ou o que Vitória conquistou

Tomaste o abraço em chamas do obuseiro,

Caíste na colina de Vimy.

E a guerra – mais pra ti do que pra mim –

Findava. Hoje a mim, mais que pra ti.

Mas finda, como, até para mim, que sei

Que além do Reno tremia o inimigo,

Se não te falaria dessa estória,

Alegre em ter-te mais uma vez comigo?

TO E.T.

I slumbered with your poems on my breast

Spread open as I dropped them half-read through

Like dove wings on a figure on a tomb,

To see, if in a dream they brought of you,

I might not have the chance I missed in life

Through some delay, and call you to your face

First soldier, and then poet, and then both,

Who died a soldier-poet of your race.

I meant, you meant, that nothing should remain

Unsaid between us, brother, and this remained –

And one thing more that was not then to say:

The Victory for what it lost and gained.

You went to meet the shell's embrace of fire

On Vimy Ridge; and when you fell that day

The war seemed over more for you than me,

But now for me than you–the other way.

How over, though, for even me who knew

The foe thrust back unsafe beyond the Rhine,

If I was not to speak of it to you

And see you pleased once more with words of mine?

---------------------------

Nota: *Única elegia composta por Frost, dedicado ao amigo e poeta inglês Edward Thomas, morto em combate durante a Primeira Guerra Mundial.

§§

FRAGMENTOS DE AZUL

Por que elogiar fragmentos de azul

Aqui e ali numa ave, ou borboleta,

Num olho aberto, pingente, ou violeta,

Se o céu o mostra espesso, norte a sul?

Se a terra é terra, inda não céu (arrisco) –

Mesmo se incluem os dois num só planeta;

E o azul fica tão alto que nos veta,

Ela nos serve azul como petisco.

FRAGMENTARY BLUE

Why make so much of fragmentary blue

In here and there a bird, or butterfly,

Or flower, or wearing-stone, or open eye,

When heaven presents in sheets the solid hue?

Since earth is earth, perhaps, not heaven (as yet) –

Though some savants make earth include the sky;

And blue so far above us comes so high,

It only gives our wish for blue a whet.

§§

A Mariquita Forneira

Há uma cantora, todos a ouvirão

Alto, em pleno bosque e em pleno verão,

Que os troncos faz troar, com solidez.

Diz que as folhas envelhecem e as flores

De julho e maio estão como um para dez.

Que a primeira florada é do passado

Quando cereja e pêra chuviscavam

Suas pétalas, num instante o céu nublado;

Que vem a outra queda, o nosso outono.

Que o pó da estrada em tudo está se pondo.

Ela emudeceria, mas aquilo

De não cantar no canto da avezinha

É uma pergunta feita só com o trilo:

O que fazer de algo que definha.

The Oven Bird

There is a singer everyone has heard,

Loud, a mid-summer and a mid-wood bird,

Who makes the solid tree trunks sound again.

He says that leaves are old and that for flowers

Mid-summer is to spring as one to ten.

He says the early petal-fall is past

When pear and cherry bloom went down in showers

On sunny days a moment overcast;

And comes that other fall we name the fall.

He says the highway dust is over all.

The bird would cease and be as other birds

But that he knows in singing not to sing.

The question that he frames in all but words

Is what to make of a diminished thing.

§§

BUSQUE A MELODIA

Antes que o soprassem com esmero

O vento, sem ter quem o ensinasse,

Soprava alto o dia inteiro

Por onde quer que ele passasse.

Vinha o homem e o corrigia:

Não tinha achado onde soprar.

E sopra forte! – busque a melodia

E ouça como deve soar.

Prendeu, na boca, um bocado

E o segurou o suficiente

Pro norte e o sul trocarem lados

Soprando-o, comedidamente.

Na medida de quem fala e canta,

Vento que o vento era pra ser –

Assim, nos lábios e a garganta.

Canção!... o vento pode ver.

THE AIM WAS SONG

Before man came to blow it right

The wind once blew itself untaught,

And did its loudest day and night

In any rough place where it caught.

Man came to tell it what was wrong:

It hadn't found the place to blow;

It blew too hard – the aim was song.

And listen – how it ought to go!

He took a little in his mouth,

And held it long enough for north

To be converted into south,

And then by measure blew it forth.

By measure. It was word and note,

The wind the wind had meant to be –

A little through the lips and throat.

The aim was song - the wind could see.

§§

LUGAR DE VANTAGEM

Se busco gente e da floresta eu canso

Eu sei para onde ir – quando alvorece,

Para um pasto em morro, onde o mato não cresce.

Em meio ao zimbro, deito em meu remanso,

Sem que me vejam, minha vista eu lanço

Às casas brancas de homens no horizonte

Às suas sepulturas, noutro monte,

Vivos ou mortos, todos eu alcanço.

Se deles eu me enfado, ao meio-dia

Basta girar meu corpo em meu recosto,

E o morro ao sol reflete-se em meu rosto,

Meu respirar, bluets acaricia,

A terra, a planta macerada eu cheiro,

Eu olho pro fundo do formigueiro.

THE VANTAGE POINT

IF tired of trees I seek again mankind,

Well I know where to hie me—in the dawn,

To a slope where the cattle keep the lawn.

There amid lolling juniper reclined,

Myself unseen, I see in white defined

Far off the homes of men, and farther still,

The graves of men on an opposing hill,

Living or dead, whichever are to mind.

And if by noon I have too much of these,

I have but to turn on my arm, and lo,

The sun-burned hillside sets my face aglow,

My breathing shakes the bluet like a breeze,

I smell the earth, I smell the bruisèd plant,

I look into the crater of the ant.

§§

O TUFO DE FLORES

Eu fui virar a grama já ceifada

De um ceifador no orvalho da alvorada.

Na cena rasa, não vi mais o lume

Do orvalho que lhe tinha afiado o gume.

Busquei-lhe atrás das árvores; no ar,

Busquei o som da pedra de amolar.

Mas ele tinha-se ido em seu caminho,

E como esteve, devo estar: sozinho.

"É o nosso fim," eu disse, com pesar,

"Trabalhemos sozinhos ou em par."

Passou por mim–a fala mal completa,

Silente, uma perplexa borboleta,

Buscando o que ficara na lembrança

Da flor que, ontem, foi pouso e bonança.

E a vi às voltas, com sua atenção

Voltada para uma flor secando ao chão.

Então, voou para onde inda pude ver,

Para, logo, em tremelique, a mim volver.

Revi perguntas, sem respostas a dar;

E ia por a grama para secar;

Mas vi que ela voava rumo a um facho:

Um tufo em flores, perto de um riacho,

Um flamejar de flores, não ceifado

E um riacho, pela foice revelado.

Deixei meu canto, a ver se as conhecia.

Chegando, as vi Raiz de Pleurisia.

O ceifador no orvalho amara-as tanto,

Deixando-as – não pra nós – lá no seu canto.

Não pra lembramos dele, mas sinal

Que transbordava gozo matinal.

A borboleta e eu vimos na hora,

No entanto, uma mensagem da aurora,

Que me acordou para os pássaros nos galhos

E para aquela foice em seu trabalho,

E para uma alma irmã que ali havia;

Assim, trabalho em sua companhia;

Findo o trabalho eu vou, feliz consigo,

Cansado, à sombra, procurar abrigo

E em sonho, a um irmão, eu falo a quem

Não esperava ouvir, estando além:

"Trabalhamos juntos," pude confessar,

"Estejamos sozinhos ou em par.”

THE TUFT OF FLOWERS

I went to turn the grass once after one

Who mowed it in the dew before the sun.

The dew was gone that made his blade so keen

Before I came to view the leveled scene.

I looked for him behind an isle of trees;

I listened for his whetstone on the breeze.

But he had gone his way, the grass all mown,

And I must be, as he had been,—alone,

‘As all must be,’ I said within my heart,

‘Whether they work together or apart.’

But as I said it, swift there passed me by

On noiseless wing a ’wildered butterfly,

Seeking with memories grown dim o’er night

Some resting flower of yesterday’s delight.

And once I marked his flight go round and round,

As where some flower lay withering on the ground.

And then he flew as far as eye could see,

And then on tremulous wing came back to me.

I thought of questions that have no reply,

And would have turned to toss the grass to dry;

But he turned first, and led my eye to look

At a tall tuft of flowers beside a brook,

A leaping tongue of bloom the scythe had spared

Beside a reedy brook the scythe had bared.

I left my place to know them by their name,

Finding them butterfly weed when I came.

The mower in the dew had loved them thus,

By leaving them to flourish, not for us,

Nor yet to draw one thought of ours to him.

But from sheer morning gladness at the brim.

The butterfly and I had lit upon,

Nevertheless, a message from the dawn,

That made me hear the wakening birds around,

And hear his long scythe whispering to the ground,

And feel a spirit kindred to my own;

So that henceforth I worked no more alone;

But glad with him, I worked as with his aid,

And weary, sought at noon with him the shade;

And dreaming, as it were, held brotherly speech

With one whose thought I had not hoped to reach.

‘Men work together,’ I told him from the heart,

‘Whether they work together or apart.’

§§

PARANDO RENTE AOS BOSQUES NUMA NOITE NEVADA

E estes bosques, de quem são?

Seu dono é de outra região.

Não vai me ver aqui a olhar

A neve enchendo a escuridão.

Meu cavalinho há de estranhar,

Parado aqui, neste lugar,

Na noite mais escura do ano,

Sem casa aonde se achegar.

Puxa as sinetas com o abano,

A ver se houve algum engano.

Há só outro som, o do zunir

Do vento leve e o floco lhano.

O bosque, suave, a me atrair,

Mas há promessas a cumprir.

E léguas antes de dormir.

STOPPING BY WOODS ON A SNOWY EVENING

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village, though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near.

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound's the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

§§

NADA DO QUE É OURO FICA

No campo, o verde primeiro é ouro,

Dos seus tons, o menos duradouro.

A sua primeira folha flora;

Mas isso, só na primeira hora.

Uma folha à outra, então, dá lugar.

Assim como o Éden cede ao pesar,

E perde-se, para o dia, a alvorada.

NOTHING GOLD CAN STAY

Nature's first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf's a flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

§§

ORQUÍDEAS ROSAS

Uma clareira saturada,

Forma de sol em miniatura,

Um círculo um pouco mais largo

Que as árvores, em altura.

Aonde os ventos não chegavam

E o ar, de um doce abafador

Com o hálito de tantas flores:

Um templo do calor

Lá nos curvamos, no mormaço

Como o sol pede, ao o adorares,

Para colher, onde sobravam,

Orquídeas aos milhares.

Pois mesmo que espalhada a grama,

Um em cada dois caules era

Coroado de asas coloridas

Tingindo a atmosfera.

Fizemos uma oração breve

Pouco antes de irmos embora

Que na ceifa, aquela clareira

Deixassem-na de fora.

Ou, caso desfavorecida,

Que as horas lhe tomassem as dores

E ninguém, lá, ceifar pudesse

De tão perdido em flores.

ROSE POGONIAS

A saturated meadow,

Sun-shaped and jewel-small,

A circle scarcely wider

Than the trees around were tall;

Where winds were quite excluded,

And the air was stifling sweet

With the breath of many flowers,—

A temple of the heat.

There we bowed us in the burning,

As the sun’s right worship is,

To pick where none could miss them

A thousand orchises;

For though the grass was scattered,

Yet every second spear

Seemed tipped with wings of color,

That tinged the atmosphere.

We raised a simple prayer

Before we left the spot,

That in the general mowing

That place might be forgot;

Or if not all is favoured,

Obtain such grace of hours,

That none should mow the grass there

While so confused with flowers.

§§

ENTRA

Quando eu vim para a beirada do bosque,

Canção de tordo – escuta!

Agora se fora já era penumbra,

Dentro era noite absoluta.

Escuro demais para uma ave no bosque

Com destreza de asa

Voar para um poleiro melhor para o pernoite.

Mas a música, ele extravasa.

A última luz esmaecida de sol

Que esvai-se no oeste, em seu leito,

Ainda vivia em mais uma canção

Que o tordo trazia em seu peito.

Ao longe, no escuro daquelas colunas,

Cantava o tordo, um momento:

Quase como que um chamado para entrar

Para o breu, desfiar meu lamento.

Mas não, eu estava em busca de estrelas

E não estava convencido

A entrar. Mesmo que eu fosse convidado.

E eu não tinha sido.

COME IN

As I came to the edge of the woods,

Thrush music – hark!

Now if it was dusk outside,

Inside it was dark.

Too dark in the woods for a bird

By sleight of wing

To better its perch for the night,

Though it still could sing.

The last of the light of the sun

That had died in the west

Still lived for one song more

In a thrush's breast.

Far in the pillared dark

Thrush music went –

Almost like a call to come in

To the dark and lament.

But no, I was out for stars;

I would not come in.

I meant not even if asked;

And I hadn't been.

§§

CÃO MAIOR

O Cão Maioral

A fera celeste

Com uma estrela no olho

Dá um salto no leste.

E dança de pé

De Oriente a Ocidente

Mas nunca descansa

Nas suas patas da frente.

Eu sou só um vira-lata

Mas eu vou latir nessa

Noite, com o Maioral,

Que o escuro atravessa.

CANIS MAJOR

The great Overdog

That heavenly beast

With a star in one eye

Gives a leap in the east.

He dances upright

All the way to the west

And never once drops

On his forefeet to rest.

I'm a poor underdog,

But to-night I will bark

With the great Overdog

That romps through the dark.

***

DENTRO DE MIM

O meu desejo é que essa selva escura,

tão fixa que a brisa mal a mistura,

não fosse a mera máscara das trevas,

mas se estendesse até o fim das eras.

E no dia em que não me deterão,

fugirei furtivo na vastidão,

sem temer jamais encontrar clareira,

ou estrada onde a roda deita a areia.

Não vejo motivos para retornar,

ou para que os saudosos ao meu lugar

não me sigam, nem me alcancem a trilha

curiosos se inda os tenho em alta estima.

Eles não me encontrarão diferente –

só mais seguro do que trago em mente.

INTO MY OWN

One of my wishes is that those dark trees,

So old and firm they scarcely show the breeze,

Were not, as 'twere, the merest mask of gloom,

But stretched away unto the edge of doom.

I should not be withheld but that some day

Into their vastness I should steal away,

Fearless of ever finding open land,

Or highway where the slow wheel pours the sand.

I do not see why I should e'er turn back,

Or those should not set forth upon my track

To overtake me, who should miss me here

And long to know if still I held them dear.

They would not find me changed from him they knew—

Only more sure of all I thought was true.

- Robert Frost [tradução Ana Cristina Gambarotto]. In: GAMBAROTTO, Ana Cristina. A poesia reconquistada na tradução: uma recriação da obra A Boy's Will de Robert Frost. (Dissertação Mestrado em Estudos da Tradução). USP, 2016

§§

A CASA FANTASMA

Moro em uma casa abandonada

Que há tantos verões volveu a nada,

Restando do seu rastro a estrutura

Do celeiro, que a luz do dia emoldura,

E a framboesa roxa e fresca ampara.

Sobre as podres cercas de vinhas

O bosque retorna ás campinas;

Do pomar nasceu um matagal

De tronco novo, onde bica o pica-pau;

A trilha para o poço se afina.

Vivo no peito uma dor distinta

Naquela morada distante e extinta,

Naquela estrada esquecida e só

Onde o sapo já não pula no pó.

E noite; o morcego tomba e se atira;

O curiango vem, seu grito ecoa

E serena e gorjeia e revoa:

Ouço-o longe, como em outro lugar,

Diversas vezes, ensaiar,

Até que seu canto, tão alto, entoa.

Sob a suave estrela do estio.

Desconheço esse povo sutil

Que, na escuridão, comigo mora –

Essas lajes sob a árvore torta

Portam nomes que o limo puiu.

É um povo incansável, mas lento e triste,

Um par, de perto, de jovens consiste, –

E todos têm sempre o canto mudo,

E mesmo considerando isso tudo,

São a melhor companhia que existe.

GHOST HOUSE

I dwell in a lonely house I know

That vanished many a summer ago,

And left no trace but the cellar walls,

And a cellar in which the daylight falls,

And the purple-stemmed wild raspberries grow.

O'er ruined fences the grape-vines shield

The woods come back to the mowing field;

The orchard tree has grown one copse

Of new wood and old where the woodpecker chops;

The footpath down to the well is healed.

I dwell with a strangely aching heart

In that vanished abode there far apart

On that disused and forgotten road

That has no dust-bath now for the toad.

Night comes; the black bats tumble and dart;

The whippoorwill is coming to shout

And hush and cluck and flutter about:

I hear him begin far enough away

Full many a time to say his say

Before he arrives to say it out.

It is under the small, dim, summer star.

I know not who these mute folk are

Who share the unlit place with me —

Those stones out under the low-limbed tree

Doubtless bear names that the mosses mar.

They are tireless folk, but slow and sad,

Though two, close-keeping, are lass and lad,—

With none among them that ever sings,

And yet, in view of how many things,

As sweet companions as might be had.

§§

O VENTO E A FLOR DA VENTANA

Amantes, ouçam só

O amor desse casal,

Ela, a flor da ventana,

Ele, o vento invernal.

Quando o véu frio escorreu

Na ventana de dia,

E a ave cativa pairou

Sobre ela em melodia,

Ele a viu pelo vidro,

Não evitou o olhar,

E apenas a roçou,

Para, à noite, voltar.

Ele era um sopro frio,

Atento ao gelo e à neve,

Erva seca e ave sem par,

E o amor conhecia breve.

Mas suspirou na sacada,

E vibrou na vidraça,

A testemunha intima

Que a noite, em claro, passa.

Quiçá quase alcançasse

Ganhá-la pelo adejo

Da luz do forno quente

Ao espelho, em fogo, aceso.

Mas a flor pendeu de lado

E calou hesitante,

E a manhã achou o vento

A cem milhas, distante.

WIND AND WINDOW FLOWER

Lovers, forget your love,

And list to the love of these,

She a window flower,

And he a winter breeze.

When the frosty window veil

Was melted down at noon,

And the cagèd yellow bird

Hung over her in tune,

He marked her through the pane,

He could not help but mark,

And only passed her by,

To come again at dark.

He was a winter wind,

Concerned with ice and snow,

Dead weeds and unmated birds,

And little of love could know.

But he sighed upon the sill,

He gave the sash a shake,

As witness all within

Who lay that night awake.

Perchance he half prevailed

To win her for the flight

From the firelit looking-glass

And warm stove-window light.

But the flower leaned aside

And thought of naught to say,

And morning found the breeze

A hundred miles away.

§§

UMA PRECE NA PRIMAVERA

Oh! Dê-nos o prazer na flor presente;

E nos prive de pensar tão à frente

Como a colheita incerta, a esse plano

Nos prenda, ao desabrochar desse ano.

Oh! Dê-nos o prazer do branco pomar,

Como almas à noite; e ao sol, sem par,

E alegre-nos com a alegre abelha,

O enxame que o tronco perfeito rodeia.

E alegre-nos com o pássaro veloz

Que acima do enxame alteia a voz,

O corisco que com bico fino espeta,

E na flor aérea paira a asa quieta.

Pois isso é o amor; amor somente,

Que se destina ao Deus onipotente

E o santifica onde seu passo o leva,

Mas que só através de nós se completa.

A PRAYER IN SPRING

Oh, give us pleasure in the flowers to-day;

And give us not to think so far away

As the uncertain harvest; keep us here

All simply in the springing of the year.

Oh, give us pleasure in the orchard white,

Like nothing else by day, like ghosts by night;

And make us happy in the happy bees,

The swarm dilating round the perfect trees.

And make us happy in the darting bird

That suddenly above the bees is heard,

The meteor that thrusts in with needle bill,

And off a blossom in mid air stands still.

For this is love and nothing else is love,

The which it is reserved for God above

To sanctify to what far ends He will,

But which it only needs that we fulfil.

§§

ORQUÍDEAS

Uma campina saturada,

Miúda jóia solar,

Redonda e um pouco maior

Do que o bosque no lugar;

Onde o vento é excluso,

E o ar, doce e sufocante

Como o hálito de tantas flores, –

Templo a um tempo escaldante.

Cultuamos o calor ali,

Pois é esse o ritual aos dias,

Para colher onde todos

Esquecem: mil orquídeas;

E embora a grama se espalhe,

Cada haste nova na terra

Brilha com cores aladas,

Que tingem a atmosfera.

Pedimos numa prece

Ao sairmos da campina,

Que na época da poda

Ela seja esquecida;

Ou, se não tão agraciada,

Que obtenha do tempo favores,

E que ninguém ceife o campo

Tão confuso com as flores.

ROSE POGONIAS

A saturated meadow,

Sun-shaped and jewel-small,

A circle scarcely wider

Than the trees around were tall;

Where winds were quite excluded,

And the air was stifling sweet

With the breath of many flowers,—

A temple of the heat.

There we bowed us in the burning,

As the sun’s right worship is,

To pick where none could miss them

A thousand orchises;

For though the grass was scattered,

Yet every second spear

Seemed tipped with wings of color,

That tinged the atmosphere.

We raised a simple prayer

Before we left the spot,

That in the general mowing

That place might be forgot;

Or if not all is favoured,

Obtain such grace of hours,

That none should mow the grass there

While so confused with flowers.

§§

ESPERANDO

No campo ao Anoitecer

Quanto há para sonhar quando espectral,

Passando por leves pilhas de feno,

Entro sozinho no campo da poda,

Onde já não ouço as vozes dos operários,

E na antifonia do anoitecer

E à luz da lua cheia, sento-me

Sobre o luar nas primeiras palhas

E me perco entre o cerco de feno.

Sonho com as luzes opostas dessa hora,

Previno a sombra até que a lua prevaleça;

Sonho com curiangos a ocupar o céu,

Rodeando-se com grito vago e estranho,

Ou mergulhando com feroz tangido;

E com o gracejo mudo do morcego

Que encontra, incerto, o meu esconderijo,

Mas dando piruetas, logo o perde

E o persegue incessante, com pressa cega;

Com a curva ágil da andorinha; e o ruído

Do caos de odores e sons as minhas costas,

Que, inertes ao meu advento, refazem

Depois de algum tempo, seu instrumento,

E ensaiam três vezes se lá estou;

E com o gasto livro de ouro da poesia

Que eu trouxe não para ler, mas reter

E refrescar nesse ar de doce declínio;

Mas com a memória da falta que sinto

Daquela a quem esses versos dedico.

WAITING—Afield at Dusk

What things for dream there are when spectre-like,

Moving among tall haycocks lightly piled,

I enter alone upon the stubble field,

From which the laborers’ voices late have died,

And in the antiphony of afterglow

And rising full moon, sit me down

Upon the full moon’s side of the first haycock

And lose myself amid so many alike.

I dream upon the opposing lights of the hour,

Preventing shadow until the moon prevail;

I dream upon the night-hawks peopling heaven,

Each circling each with vague unearthly cry,

Or plunging headlong with fierce twang afar;

And on the bat’s mute antics, who would seem

Dimly to have made out my secret place,

Only to lose it when he pirouettes,

And seek it endlessly with purblind haste;

On the last swallow’s sweep; and on the rasp

In the abyss of odor and rustle at my back,

That, silenced by my advent, finds once more,

After an interval, his instrument,

And tries once—twice—and thrice if I be there;

And on the worn book of old-golden song

I brought not here to read, it seems, but hold

And freshen in this air of withering sweetness;

But on the memory of one absent most,

For whom these lines when they shall greet her eyes.

§§

EM UM VALE

Vivi em um vale, quando criança

De um charco sombrio que chia, perto,

À noite, e era a dama brancas

Que conheci e cuja veste avança

Entre os juncos para um brilho aberto.

No charco toda e cada flor houvera,

E para cada uma, um rosto,

E uma voz que no meu quarto se eleva

Além da sacada, em meio à treva.

Cada uma vinha só, ao seu posto,

Mas se uniam na noite sombria;

E muitas vezes elas contavam

Noticias que, cada uma sabia,

Alguém tão só, ledo ouviria,

Que as estrelas quase se apagavam

Antes que a última voltasse ao lugar

De onde veio, em meio ao sereno –

Onde a flor está antes de brotar,

E o pássaro, antes de voar,

Onde pássaro e flor são um e o mesmo.

E tanto é assim que bem sei

Por que o pássaro canta, e toda flor cheira.

Só é preciso perguntar, e lhe direi.

Não, não foi em vão que ali morei,

Nem em vão ouvi a noite inteira.

IN A VALE

When I was young, we dwelt in a vale

By a misty fen that rang all night,

And thus it was the maidens pale

I knew so well, whose garments trail

Across the reeds to a window light.

The fen had every kind of bloom,

And for every kind there was a face,

And a voice that has sounded in my room

Across the sill from the outer gloom.

Each came singly unto her place,

But all came every night with the mist;

And often they brought so much to say

Of things of moment to which, they wist,

One so lonely was fain to list,

That the stars were almost faded away

Before the last went, heavy with dew,

Back to the place from which she came—

Where the bird was before it flew,

Where the flower was before it grew,

Where bird and flower were one and the same.

And thus it is I know so well

Why the flower has odor, the bird has song.

You have only to ask me, and I can tell.

No, not vainly there did I dwell,

Nor vainly listen all the night long.

§§

UMA PONTADA DE SONHO

Eu busquei o bosque, e a minha canção

Foi engolfada em folhas na ventania;

E à beira do bosque você veio um dia

(Meu sonho) e olhou e pensou tanto, mas não

Entrou, apesar da forte ambição:

E abanou a ideia como quem diria,

"Não ouso – seguir longe em sua via –

Que ele me procure e peça perdão."

Não longe, mas perto, estive e vi tudo

Atrás dos galhos que árvore oferece;

E a doce dor que me custa, mudo,

Não lhe dizer que o que vi permanece.

Mas não é verdade que vivo fora,

Pois o bosque acorda, e você está de prova.

A DREAM PANG

I had withdrawn in forest, and my song

Was swallowed up in leaves that blew alway;

And to the forest edge you came one day

(This was my dream) and looked and pondered long,

But did not enter, though the wish was strong:

You shook your pensive head as who should say,

‘I dare not—too far in his footsteps stray—

He must seek me would he undo the wrong.’

Not far, but near, I stood and saw it all

Behind low boughs the trees let down outside;

And the sweet pang it cost me not to call

And tell you that I saw does still abide.

But ’tis not true that thus I dwelt aloof,

For the wood wakes, and you are here for proof.

§§

NEGLIGENCIADOS

Deixam-nos na estrada escolhida, tanto

Como dois que os provaram enganados,

Que nos sentamos, na estrada, em um canto,

Com olhar travesso, vadio e santo,

E quase nos achamos abandonados.

IN NEGLECT

They leave us so to the way we took,

As two in whom they were proved mistaken,

That we sit sometimes in the wayside nook,

With mischievous, vagrant, seraphic look,

And try if we cannot feel forsaken.

§§

CEIFANDO

Nunca houve outro som perto do bosque, só

A minha longa foice sussurrando ao chão.

O que sussurrou? Eu não soube quase nada;

Talvez fosse algo sobre o calor do sol,

Talvez algo sobre a falta de som –

E por isso sussurrou, silenciando.

Não foi o sonho do dom de horas idílicas,

Nem ouro fácil na mão de elfo ou fada:

Algo a mais do que a verdade seria brando

Ao amor sincero que a terra, em fila, fende,

E salva a fina haste das flores (orquídeas

Pálidas), e assusta a cobra verde pleno.

O fato é o doce sonho que o trabalho entende.

Minha foice sussurrou, e esqueceu o feno.

MOWING

There was never a sound beside the wood but one,

And that was my long scythe whispering to the ground.

What was it it whispered? I knew not well myself;

Perhaps it was something about the heat of the sun,

Something, perhaps, about the lack of sound—

And that was why it whispered and did not speak.

It was no dream of the gift of idle hours,

Or easy gold at the hand of fay or elf:

Anything more than the truth would have seemed too weak

To the earnest love that laid the swale in rows,

Not without feeble-pointed spikes of flowers

(Pale orchises), and scared a bright green snake.

The fact is the sweetest dream that labor knows.

My long scythe whispered and left the hay to make.

§§

BUSCANDO ÁGUA

Secou o poço perto da porta,

E fomos com balde e vasilha

Pelos campos atrás da casa

Ver se o rio ainda corria;

Parti, grato pelo pretexto,

Porque é linda a noite de outono

(Mas fria), e os campos eram nossos,

E à beira do rio, o bosque entorno.

Corremos, perseguindo a lua

Que atrás das árvores, nascia,

Os ramos murchos sem as folhas,

Sem os pássaros, sem a brisa.

Mas, no bosque, hesitamos como

Gnomos que se escondem da lua,

Correndo a outro refúgio e rindo

Quando logo ela nos situa.

Pousamos nossas mãos um no outro

E ouvimos sem ousar olhar.

E em nosso silêncio conjunto

Ouvimos, sim, o rio andar.

Um som vindo de um só ponto,

O fino tinido em cascata

Dos pingos sobre a poça como

Pérolas, e um fio de prata.

GOING FOR WATER

The well was dry beside the door,

And so we went with pail and can

Across the fields behind the house

To seek the brook if still it ran;

Not loth to have excuse to go,

Because the autumn eve was fair

(Though chill), because the fields were ours,

And by the brook our woods were there.

We ran as if to meet the moon

That slowly dawned behind the trees

, The barren boughs without the leaves,

Without the birds, without the breeze.

But once within the wood, we paused

Like gnomes that hid us from the moon,

Ready to run to hiding new

With laughter when she found us soon.

Each laid on other a staying hand

To listen ere we dared to look,

And in the hush we joined to make

We heard, we knew we heard the brook.

A note as from a single place,

A slender tinkling fall that made

Now drops that floated on the pool

Like pearls, and now a silver blade.

§§

REVELAÇÃO

Criamos para nós um teto

Com palavra mordaz e leve,

Mas ó, o peito inquieto

'Té que, à sério, alguém nos revele.

Que pena se o caso exigir

(Assim diríamos) que ao fim

Se fale à letra para influir

Na mente de um amigo afim.

E todos, do divino vulto

Ao bebe que brinca e se esconde,

Então tudo o que está oculto

Que fale alto e nos conte onde.

REVELATION

We make ourselves a place apart

Behind light words that tease and flout,

But oh, the agitated heart

Till someone find us really out.

’Tis pity if the case require

(Or so we say) that in the end

We speak the literal to inspire

The understanding of a friend.

But so with all, from babes that play

At hide-and-seek to God afar,

So all who hide too well away

Must speak and tell us where they are.

§§

O JULGAMENTO PELA EXISTÊNCIA

Mesmo na morte, os mais valentes

Não simulam o seu espanto,

Despertos para a honra regente,

Como na terra, no céu santo;

E onde procuram sem punhal

Campos de crisântemos constantes,

Descobrem que o prêmio final

Por ousar é ousar perseverante.

A luz do céu recai alva e inteira

E não se rompe em tons e cores.

A luz é eterna manhã primeira;

Os montes são frescos verdores;

Os anjos recepcionam leves,

E buscam, rindo, um desafio; –

E unindo tudo, a serena neve

Da onda que, longe, se partiu.

Do alto penedo se anuncia

A série de almas que nascerá,

O então julgamento pela existência,

E a intensa treva sobre a terra.

Marcham os oblíquos espíritos

Em fluxo curvo, oposto ou cheio

O ouvido preso ao doce grito

Que inspira tanto devaneio!

E olham para trás os mais lentos,

Vendo de novo o sacrifício

Daqueles que, sendo tão atentos,

Desistem bem do paraíso.

E um claro tropel trespassa, trêmulo

Até o trono, testemunhando

Das almas leais, o estimulo

Que Deus torna seu zelo brando.

E ninguém é levado, apenas

Os primeiros a ouvir a vida

Aberta, em terra, riso e penas,

Sem suscitar sombra de dúvida;

E belo e doce, Deus ilustra

Da vida, o breve devaneio,

Mas nada atenua ou deslustra,

Preparando o supremo meio.

Nem há, no tropel, escassez

Uma alma se expressa e espera.

Muito nobre em sua nudez,

Contra os recônditos da terra.

A torpeza terrena soa

Mais nobre ali do que sob o sol;

E a mente vaga e o peito entoa,

E um brado brinda o ousado rol.

Mas Deus diz, sempre derradeiro:

"Na dor do conflito, o conceito

Do bravo será o companheiro,

A lembrança do destino eleito;

Mas o teu desígnio absoluto

Não admite nem lembrança leve,

Ou não seria terreno o luto

Para o qual tua voz se subscreve."

Será essa a escolha novamente,

Mas a última opção permanece;

E o espanto é encanto crescente,

E todo elogio anoitece.

E Deus se apossa de uma áurea flor

E a desfaz, e usa, dessa sorte

O elo místico para compor

Alma e matéria até a morte.

Dessa vida essa é a natureza,

Escolhendo bem, falta só

A eterna lembrança clareza,

De que a vida nos traz, atroz,

Isso que escolhemos; e assim

De toda pretensão privados

Na dor que tem somente um fim,

Sofremos fracos e mistificados.

THE TRIAL BY EXISTENCE

Even the bravest that are slain

Shall not dissemble their surprise

On waking to find valor reign,

Even as on earth, in paradise;

And where they sought without the sword

Wide field of asphodel fore’er,

To find that the utmost reward

Of daring should be still to dare.

The light of heaven falls whole and white

And is not shattered into dyes,

The light for ever is morning light;

The hills are verdured pasture-wise;

The angel hosts with freshness go,

And seek with laughter what to brave;—

And binding all is the hushed snow

Of the far-distant breaking wave.

And from a cliff-top is proclaimed

The gathering of the souls for birth,

The trial by existence named,

The obscuration upon earth.

And the slant spirits trooping by

In streams and cross- and counter-streams

Can but give ear to that sweet cry

For its suggestion of what dreams!

And the more loitering are turned

To view once more the sacrifice

Of those who for some good discerned

Will gladly give up paradise.

And a white shimmering concourse rolls

Toward the throne to witness there

The speeding of devoted souls

Which God makes his especial care.

And none are taken but who will,

Having first heard the life read out

That opens earthward, good and ill,

Beyond the shadow of a doubt;

And very beautifully God limns,

And tenderly, life’s little dream,

But naught extenuates or dims,

Setting the thing that is supreme.

Nor is there wanting in the press

Some spirit to stand simply forth,

Heroic in its nakedness,

Against the uttermost of earth.

The tale of earth’s unhonored things

Sounds nobler there than ’neath the sun;

And the mind whirls and the heart sings,

And a shout greets the daring one.

But always God speaks at the end:

‘One thought in agony of strife

The bravest would have by for friend,

The memory that he chose the life;

But the pure fate to which you go

Admits no memory of choice,

Or the woe were not earthly woe

To which you give the assenting voice.’

And so the choice must be again,

But the last choice is still the same;

And the awe passes wonder then,

And a hush falls for all acclaim.

And God has taken a flower of gold

And broken it, and used therefrom

The mystic link to bind and hold

Spirit to matter till death come.

’Tis of the essence of life here,

Though we choose greatly, still to lack

The lasting memory at all clear,

That life has for us on the wrack

Nothing but what we somehow chose;

Thus are we wholly stripped of pride

In the pain that has but one close,

Bearing it crushed and mystified.

§§

O TUFO DE FLORES

Saí depois, para virar o feno,

De alguém ceifá-lo antes do sol, no sereno.

E o sereno que afiou sua foice

Antes que eu visse a cena plana, foi-se.

Eu o busquei atrás de bosques circulares;

E ouvi o som de sua pedra mó nos ares.

Mas tendo ceifado, seguiu seu caminho,

E devo ficar, como ele, sozinho,

"Como tudo mais", pensei, emocionado,

"Quar trabalham a cée ou lado a lado"

E ao pensar me passa em asa serena,

E arisca, a indecisa borboleta,

Buscando com memórias vagas na aurora

Um refúgio em flor para o encanto de outrora.

Dessa vez vi seu vôo sem direção,

Como uma flor que pousa seca no chão.

E ele voou no horizonte, distante,

E voltou a mim em sua asa hesitante.

Pensei em questões sem resposta expressa,

E quase atirei o capim que seca;

Mas ele o atirou e me mostrou, primeiro,

O tufo de flores beirando o ribeiro,

A faixa de flores que a foice poupou

Beirando o ribeiro que revelou.

Andei inquieto para conhecê-las

Pelo nome: flores-de-borboletas.

O ceifeiro no sereno as amou, assim

Deixando-as florir não por você ou por mim,

Nem para atrair nosso pensamento.

Mas pelo puro prazer do momento.

A borboleta e eu vimos, todavia,

Um recado do despertar do dia,

Que apresentou dos pássaros a canção,

E o sussurro de sua foice ao chão,

E o senti como um irmão em espirito;

Portanto, não trabalhei mais sozinho;

Mas feliz, trabalhei com o seu amparo,

E exaustos, buscamos a sombra no claro:

E, sonhando, conversei fraternal

Com ele, a quem nunca me julguei igual.

"Trabalhamos juntos", disse-lhe emocionado,

"Quer trabalhemos a sós ou lado a lado."

THE TUFT OF FLOWERS

I went to turn the grass once after one

Who mowed it in the dew before the sun.

The dew was gone that made his blade so keen

Before I came to view the levelled scene.

I looked for him behind an isle of trees;

I listened for his whetstone on the breeze.

But he had gone his way, the grass all mown,

And I must be, as he had been,—alone,

‘As all must be,’ I said within my heart,

‘Whether they work together or apart.’

But as I said it, swift there passed me by

On noiseless wing a ’wildered butterfly,

Seeking with memories grown dim o’er night

Some resting flower of yesterday’s delight.

And once I marked his flight go round and round,

As where some flower lay withering on the ground.

And then he flew as far as eye could see,

And then on tremulous wing came back to me.

I thought of questions that have no reply,

And would have turned to toss the grass to dry;

But he turned first, and led my eye to look

At a tall tuft of flowers beside a brook,

A leaping tongue of bloom the scythe had spared

Beside a reedy brook the scythe had bared.

I left my place to know them by their name,

Finding them butterfly weed when I came.

The mower in the dew had loved them thus,

By leaving them to flourish, not for us,

Nor yet to draw one thought of ours to him.

But from sheer morning gladness at the brim.

The butterfly and I had lit upon,

Nevertheless, a message from the dawn,

That made me here the wakening birds around,

And hear his long scythe whispering to the ground,

And feel a spirit kindred to my own;

So that henceforth I worked no more alone;

But glad with him, I worked as with his aid,

And weary, sought at noon with him the shade;

And dreaming, as it were, held brotherly speech

With one whose thought I had not hoped to reach.

‘Men work together.’ I told him from the heart,

‘Whether they work together or apart.’

§§

PÃ CONOSCO

Pã saiu do bosque por um momento, –

Seus olhos, pelo e pele eram cinzentos,

O cinza do musgo nos muramentos, –

E pôs-se ao sol e olhou o que lhe vale

Na colina verde e no verde vale.

Flauta à mão, ao zêfiro ele se inclina.

Na altura do pasto, em nua campina;

Em todo distrito que ele domina

Nem teto ou fumo na sua visão.

"Quem bom!" E calcou o casco no chão.

Calmo o coração, pois ninguém chegava,

Salvo um dia, ao prado magro onde estava,

Para salgar do boi a carne brava,

Ou simples crianças com baldes tontos

Que vêem tão pouco que não contam contos.

Lançou a flauta, ensinando a canção

Em um novo mundo, já tão

Alheio ao sinal silvestre que o falcão

Fremente e o grito do gaio azul, distante,

Eram-lhe música o bastante.

Os tempos mudam: e à flauta

Muito mais a força falta

Para agitar do zimbro a fruta alta

E a frágil flor azul em cachos, perto

Do que ao simples sopro do vento incerto.

Ela é a mítica alegria,

E o mundo encontrou nova valia.

Pã deitou no solo onde o sol ardia.

Desviou o olhar e desfez um buquê –

Tocar? – Tocar o quê?

PAN WITH US

Pan came out of the woods one day,—

His skin and his hair and his eyes were gray,

The gray of the moss of walls were they,—

And stood in the sun and looked his fill

At wooded valley and wooded hill.

He stood in the zephyr, pipes in hand,

On a height of naked pasture land;

In all the country he did command

He saw no smoke and he saw no roof.

That was well! And he stamped a hoof.

He heart knew peace, for none came here

To this lean feeding save once a year

Someone to salt the half-wild steer,

Or homespun children with clicking pails

Who see so little they tell no tales.

He tossed his pipes, too hard to teach

A new-world song, far out of reach,

For a sylvan sign that the blue jay’s screech

And the whimper of hawks beside the sun

Were music enough for him, for one.

Times were changed from what they were:

Such pipes kept less of power to stir

The fruited bough of the juniper

And the fragile bluets clustered there

Than the merest aimless breath of air.

They were pipes of pagan mirth,

And the world had found new terms of worth.

He laid him down on the sun-burned earth

And ravelled a flower and looked away—

Play? Play?—What should he play?

§§

O RISO DO DEMIURGO

Embrenhado no marasmo da mata;

Corri no rastro do Demônio, contente,

Caçando, consciente, um deus enganoso.

Foi só a luz enfraquecer que, de repente

Escuto – tudo o que precisava escutar:

O que, por anos, me manteve no lugar.

O som surgia atrás de mim, não adiante,

Um som sonolento, meio cínico.

Como o de alguém que nunca se importa.

O Demônio saiu de seu charco rindo,

E, seguindo, limpou a vista suja;

E eu bem soube o que ele insinua.

Não me esquecerei do tom do seu riso.

Senti-me estúpido, de tão atento,

E fingi inspecionar meu passo,

Perdido entre as folhas por um momento

(Incerto se me observava do seu canto).

Encostei-me a uma árvore, portanto.

THE DEMIURGE’S LAUGH

It was far in the sameness of the wood;

I was running with joy on the Demon’s trail,

Though I knew what I hunted was no true god.

It was just as the light was beginning to fail

That I suddenly heard—all I needed to hear:

It has lasted me many and many a year.

The wound was behind me instead of before,

A sleepy sound, but mocking half,

As of one who utterly couldn’t care.

The Demon arose from his wallow to laugh,

Brushing the dirt from his eye as he went;

And well I knew what the Demon meant.

I shall not forget how his laugh rang out.

I felt as a fool to have been so caught,

And checked my steps to make pretence

It was something among the leaves I sought

(Though doubtful whether he stayed to see).

Thereafter I sat me against a tree.

§§

A CANÇÃO DA TEMPESTADE

As nuvens voam, farrapos rápidos,

E está vazia a estrada,

Onde irrompem uns dez mil quartzos claros,

E toda pegada se apaga.

Muito úmida para a abelha, a flor na trilha

Esgota o seu vigor.

Atravessa comigo a colina,

Sê, na chuva, o meu amor

Os pássaros já não cantam tanto

Na angústia da terra-flora

Quanto os elfos, em todos esses anos

E há muitos deles lá fora:

O som da mata é esmagado como uma

Rosa mirrada, ao relento.

Vem, sê meu amor na mata úmida.

Onde o galho chove ao vento.

O temporal se apressa perto

E ouvimos só o ruído,

E as águas rasas vibram no vento aberto

E se unem em seu vestido.

Que importa se avançarmos para o oeste,

Sem ter as botas secas?

Unge o seu peito o broche agreste,

A vara dourada e fresca.

Ó, nunca o vento leste infla e afronta

Como o mar que retorna à terra

Antiga, onde a sua concha se encontra

Desde antes da era da feta;

E forte, superando a ansiedade.

Nosso amor retornou.

O, vem e vence a tempestade

Sê, na chuva, o meu amor.

A LINE-STORM SONG

The line-storm clouds fly tattered and swift,

The road is forlorn all day,

Where a myriad snowy quartz stones lift,

And the hoof-prints vanish away.

The roadside flowers, too wet for the bee,

Expend their bloom in vain.

Come over the hills and far with me,

And be my love in the rain.

The birds have less to say for themselves

In the wood-world’s torn despair

Than now these numberless years the elves,

Although they are no less there:

All song of the woods is crushed like some

Wild, easily shattered rose.

Come, be my love in the wet woods; come,

Where the boughs rain when it blows.

There is the gale to urge behind

And bruit our singing down,

And the shallow waters aflutter with wind

From which to gather your gown.

What matter if we go clear to the west,

And come not through dry-shod?

For wilding brooch shall wet your breast

The rain-fresh goldenrod.

Oh, never this whelming east wind swells

But it seems like the sea’s return

To the ancient lands where it left the shells

Before the age of the fern;

And it seems like the time when after doubt

Our love came back amain.

Oh, come forth into the storm and rout

And be my love in the rain.

§§

OUTUBRO

O mansa manhã de outubro lento,

Dás às folhas o tom maduro;

Amanhã, o vento, violento.

Há de varrer tudo.

Os corvos chamam com grito agudo;

E partirão, asa atrás de asa

Ó mansa manhã de outubro lento.

As horas desse dia, atrasa,

E o torna, para nós, menos breve.

Peitos afeitos ao encantamento,

Encanta-nos com tua graça;

Desprende uma folha na aurora;

E outra folha na tarde leve;

Uma, em nosso bosque, e outra, lá fora;

Detém o sol com névoa lisa;

Encanta o campo com a ametista.

Encanta-nos com tua graça,

Desprende uma folha na aurora;

E outra folha na tarde leve;

Uma, em nosso bosque, e outra, lá fora;

Detém o sol com névoa lisa;

Encanta o campo com a ametista.

Atrasa!

Pelo bem das uvas, se fossem tudo,

Cujas folhas, de frio, estão crestadas,

E as frutas, quase arruinadas –

Pelo bem das uvas no muro.

OCTOBER

O hushed October morning mild,

Thy leaves have ripened to the fall;

Tomorrow’s wind, if it be wild,

Should waste them all.

The crows above the forest call;

Tomorrow they may form and go.

O hushed October morning mild,

Begin the hours of this day slow.

Make the day seem to us less brief.

Hearts not averse to being beguiled,

Beguile us in the way you know.

Release one leaf at break of day;

At noon release another leaf;

One from our trees, one far away.

Retard the sun with gentle mist;

Enchant the land with amethyst.

Slow, slow!

For the grapes’ sake, if they were all,

Whose leaves already are burnt with frost,

Whose clustered fruit must else be lost—

For the grapes’ sake along the wall.

§§

MINHA BORBOLETA

Tua êmula e amada flor morreu, também,

E o tolo sol-agressor, que enfim

A assustou, assíduo, está morto ou absorto:

Salva só a mim

(Nem te afliges assim!)

Salva só a mim

Não restou quem chore por ti nos campos.

Não há na grama cinza os pontos brancos;

Suas margens não se fecham sobre o rio;

Mas já faz tanto tempo –

Uma eternidade –

Desde que te vi o brilho,

Com tantas outras, ofuscantes,

Em flerte leve e fino,

Ansiar amorosa,

Como fracos arcos de rosas,

Impelida e presa em mágico ritmo.

Quando a névoa macia

Do meu pesar não pairou em toda terra,

E alegrei-me por ti,

E por mim, eu sabia.

Não soubeste, tu, que tremulas na imensidão,

Que o destino te fez para o prazer do vento,

Com calmas asas magistrais,

Nem eu, então.

E havia ainda mais:

Deus te libertou de seu abraço gentil:

E desistiu, hesitante

E quando percebeu-te tão distante,

Arrebatou-te com garra avida e hostil.

Ah! E como me recordo

Da conspiração desmedida

Contra a minha vida—

Do seu langor e o sonho predileto;

Confundiu-me o mato, em movimento,

Três cheiros trouxe o vento,

E a jóia florida frisada em um cetro!

E quando, em vão tormento,

Silenciei,

E bem na minha cara,

Lançou o zéfiro omisso; só

O traço áspero da tua asa em pó!

Hoje achei tal asa aos pedaços!

Pois estás morta, eu disse,

E dizem os pássaros.

Eu a encontrei entre as folhas secas

Sob a aba das telhas.

MY BUTTERFLY

Thine emulous fond flowers are dead, too,

And the daft sun-assaulter, he

That frightened thee so oft, is fled or dead:

Save only me

(Nor is it sad to thee!)

Save only me

There is none left to mourn thee in the fields.

The gray grass is scarce dappled with the snow;

Its two banks have not shut upon the river;

But it is long ago—

It seems forever—

Since first I saw thee glance,

With all thy dazzling other ones,

In airy dalliance,

Precipitate in love,

Tossed, tangled, whirled and whirled above,

Like a limp rose-wreath in a fairy dance.

When that was, the soft mist

Of my regret hung not on all the land,

And I was glad for thee,

And glad for me, I wist.

Thou didst not know, who tottered, wandering on high,

That fate had made thee for the pleasure of the wind,

With those great careless wings,

Nor yet did I.

And there were other things:

It seemed God let thee flutter from his gentle clasp:

Then fearful he had let thee win

Too far beyond him to be gathered in,

Santched thee, o'ereager, with ungentle gasp.

Ah! I remember me

How once conspiracy was rife

Against my life—

The languor of it and the dreaming fond;

Surging, the grasses dizzied me of thought,

The breeze three odors brought,

And a gem-flower waved in a wand!

Then when I was distraught

And could not speak,

Sidelong, full on my cheek,

What should that reckless zephyr fling

But the wild touch of thy dye-dusty wing!

I found that wing broken today!

For thou art dead, I said,

And the strange birds say.

I found it with the withered leaves

Under the eaves.

§§

RELUTÂNCIA

Lá fora, por campos e bosques

E por sobre os muros me movi;

Subi as colinas à vista

E olhei para o mundo, e sobrevim;

E trilhei a estrada até o lar,

E veja, ela tem fim.

As folhas fenecem no solo,

Salvo as que o carvalho contêm

Envolvendo uma a uma,

Como raspas rasas, as mantém

Por sobre a crosta de neve,

Quando os outros dormem.

E essas folhas, unidas e inertes,

Não mais cá e acolá ao vento vagam;

A última e única áster foi-se;

As flores da aveleira se apagam

O coração sofre, buscando,

Mas "Onde"? os pés indagam.

Ah, quando ao coração do homem

Pareceu quase uma traição

Seguir ao sabor da maré,

Ceder a favor da razão,

E aceitar, humilde, o fim

De um amor ou estação?

RELUCTANCE

Out through the fields and the woods

And over the walls I have wended;

I have climbed the hills of view

And looked at the world, and descended;

I have come by the highway home,

And lo, it is ended.

The leaves are all dead on the ground,

Save those that the oak is keeping

To ravel them one by one

And let them go scraping and creeping

Out over the crusted snow,

When others are sleeping.

And the dead leaves lie huddled and still,

No longer blown hither and thither;

The last lone aster is gone;

The flowers of the witch hazel wither;

The heart is still aching to seek,

But the feet question ‘Whither?’

Ah, when to the heart of man

Was it ever less than a treason

To go with the drift of things,

To yield with a grace to reason,

And bow and accept the end

Of a love or a season?

***

Nunca mais o canto dos pássaros seria o mesmo

Ele declararia e poderia acreditar:

Os pássaros que à volta do jardim voavam

De o dia inteiro a voz de Eva escutar

A seu próprio som um sobressom somavam,

Não a palavra dela, mas o tom de sentido.

Tão suave e assumida eloquência

A elevar sorriso e gemido

Sobre os pássaros só teria influência.

Seja lá como for, ela estava em sua canção.

Tanto mais sua voz sobre a voz deles cruzaria

E persistia na floresta tanto tempo então

Que provavelmente nunca mais se perderia.

Jamais os pássaros entoariam a mesma canção.

E fazer isto com eles, dela ter vindo foi a razão.

Never again would bird’s song be the same

He would declare and could himself believe

That the birds there in all the garden round

From having heard the daylong voice of Eve

Had added to their own an oversound,

Her tone of meaning but without the words.

Admittedly an eloquence so soft

Could only have had an influence on birds

When call or laughter carried it aloft.

Be that as may be, she was in their song.

Moreover her voice upon their voices crossed

Had now persisted in the woods so long

That probably it never would be lost.

Never again would birds’ song be the same.

And to do that to birds was why she came.

- Robert Frost [tradução Lucia Beatriz Pitanguy Sampaio e Maria Inês Garcia de Freitas Bittencourt]. In: SAMPAIO, Lucia Beatriz Pitanguy; BITTENCOURT, Maria Inês Garcia de Freitas. Psicanálise e literatura: Thomas Ogden e a poesia de Robert Frost. In: Revista Subjetividades, vol. 16 n. 2, 2016.

***

Juntando Folhas

As pás recolhem as folhas

Como a colher ou a mão,

E um saco cheio de folhas

É leve como um balão.

O dia todo eu farfalho

Fazendo um baita alarido,

Como uma lebre ou um cervo

Que pronto houvessem fugido.

Mas me escapam ao enlace

O que em montes é disposto,

Transbordando dos meus braços

E voando no meu rosto.

Se várias e várias vezes,

Até lotar um galpão,

Eu carrego e descarrego,

Que me resta disso então?

Quase nada têm de peso,

E sendo assim desbotadas

Do contato com a terra,

Têm por cor um quase nada.

Quase nada de proveito.

Mas a safra é safra feita,

E quem há de dizer onde

Vai parar esta colheita?

Gathering Leaves

Spades take up leaves

No better than spoons,

And bags full of leaves

Are light as balloons.

I make a great noise

Of rustling all day

Like rabbit and deer

Running away.

But the mountains I raise

Elude my embrace.

Flowing over my arms

And into my face.

I may load and unload

Again and again

Till I fill the whole shed,

And what have I then?

Next to nothing for weight,

And since they grew duller

From contact with earth,

Next to nothing for color.

Next to nothing for use.

But a crop is a crop,

And who’s to say where

The harvest shall stop?

- Robert Frost [tradução Rodrigo Madeira]. MADEIRA, Rodrigo. Perdidos na tradução: Robert Frost. [tradução Rodrigo Madeira]. In: Escamandro, 9.1.2020.

§§

Braçada

Pra cada embrulho que agachando abraço,

Um outro embrulho escorre pelos braços.

E escorregando o litro, o pão francês –

Formas difíceis de abarcar de vez –

Eu nada, ainda assim, deixo pra trás.

O que fazem as mãos e a mente faz,

Ou mesmo o coração, é o meu melhor

Pra equilibrar tijolos como for.

Me agacho pra evitar que caiam todos;

Então me sento, a pilha toda em torno.

Eu tive que soltar tudo na estrada

E começar de novo, outra braçada.

The Armful

For every parcel I stoop down to seize

I lose some other off my arms and knees,

And the whole pile is slipping, bottles, buns –

Extremes too hard to comprehend at once,

Yet nothing I should care to leave behind.

With all I have to hold with hand and mind

And heart, if need be, I will do my best

To keep their building balanced at my breast.

I crouch down to prevent them as they fall;

Then sit down in the middle of them all.

I had to drop the armful in the road

And try to stack them in a better load.

- Robert Frost [tradução Rodrigo Madeira]. MADEIRA, Rodrigo. Perdidos na tradução: Robert Frost. [tradução Rodrigo Madeira]. In: Escamandro, 9.1.2020.

§§

Um pouco de neve antiga

Há um pouco de neve antiga num canto

Que eu devo ter pensado

Fosse um papel soprado que a chuva

Trouxe a seu descanso.

Está salpicado de sujeita como

Se pequenas letras nele espalhassem

Notícias de um dia que esqueci —

Se é que jamais o li.

A patch of old snow

There’s a patch of old snow in a corner

That I should have guessed

Was a blow-away paper the rain

Had brought to rest.

It is speckled with grime as if

Small print overspread it,

The news of a day I’ve forgotten —

If I ever read it.

- Robert Forst [tradução Maria da Glória Bordini]. In: BORDINI, Maria da Glória. Poemas de Robert Frost. tradução. Rascunho, edição 267, julho de 2022.

§§

De ouro nada pode se manter

O primeiro verde da Natureza é ouro,

Seu mais árduo tom a manter.

Sua primeira folha é flor;

Mas só por uma hora.

Então a folha se reduz a folha.

Assim o Éden afundou na dor.

Assim a aurora desce ao dia.

De ouro nada pode se manter.

Nothing gold can stay

Nature’s first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf’s a flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

- Robert Forst [tradução Maria da Glória Bordini]. In: BORDINI, Maria da Glória. Poemas de Robert Frost. tradução. Rascunho, edição 267, julho de 2022.

***

A família da rosa

A rosa é uma rosa

E sempre foi rosa.

Mas hoje se usa

Crer que a pêra é rosa

E a maçã vistosa

E a ameixa, uma rosa.

Pergunta a amorosa

Que mais será rosa.

Você, claro, é rosa –

Mas sempre foi rosa.

The Rose Family

The rose is a rose,

And was always a rose.

But the theory now goes

That the apple's a rose,

And the pear is, and so's

The plum, I suppose.

The dear only knows

What will next prove a rose.

You, of course, are a rose –

But were always a rose.

- Roberto Frost [tradução Renato Suttana]. In: Poemas de Robert Frost. O Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

Num cemitério em desuso

O vivos vêm pisando a grama,

vêm ler no morro as inscrições;

o cemitério ainda os atrai;

os mortos é que não vêm mais.

Os versos nele se repetem:

“Aqueles que hoje vivos vêm

a ler as pedras e se vão

mortos é que amanhã virão.”

Certas da morte as lousas rimam,

mas não sem deixar de notar

que nenhum morto já não vem.

Do que é que os homens medo têm?

Seria fácil ser esperto

e lhes dizer: “Eles detestam

a morte, e já não entram nela.”

Talvez caíssem na esparrela.

In a Disused Graveyard

The living come with grassy tread

To read the gravestones on the hill;

The graveyard draws the living still,

But never any more the dead.

The verses in it say and say:

‘The ones who living come today

To read the stones and go away

Tomorrow dead will come to stay.’

So sure of death the marbles rhyme,

Yet can’t help marking all the time

How no one dead will seem to come.

What is it men are shrinking from?

It would be easy to be clever

And tell the stones: Men hate to die

And have stopped dying now forever.

I think they would believe the lie.

- Roberto Frost [tradução Renato Suttana]. In: Poemas de Robert Frost. O Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

Em Woodward’s Gardens

Por mera conjetura, um menino acercou-se

certa vez de uma jaula e expôs a dois macacos

uma lente de aumento – objeto que macacos

não podem compreender, nem podem ser levados

a compreender, por mais que se empreguem palavras

ou que se diga que tais lentes são capazes

de concentrar num ponto as radiações do sol.

Mas, para lhes mostrar a arma em funcionamento,

ele fez um pontinho em cima do nariz

do primeiro macaco e, após, do outro, gerando

uma névoa de espanto em seus olhos perplexos,

que piscadela alguma alcançou dissipar.

De braços dados junto às grades, os macacos,

com grande confusão, olhavam para a vida.

Um levou ao nariz uma mão pensativa,

como se recordasse – ou como se estivesse

parado a alguns milhões de anos de alguma idéia.

Atingiram-se os nós de seus rosados dedos.

O já sabido foi outra vez confirmado

por meio dessa experiência psicológica.

E então a descoberta acabaria nisso,

não houvesse o menino, em suas conjeturas,

se demorado tanto e aproximado tanto.

Como um relâmpago de braço, houve um puxão,

e agora era do símio o que foi do menino.

Correram, num tropel, para o fundo da cela

e deram logo início a uma investigação

por conta própria e sem a intuição necessária.

Perscrutaram o gosto, a mordiscar a lente;

destroçaram o cabo e a argola que o prendia.

E, não mais sábios, desistiram em seguida.

E eis que, ocultando-a sob a palha onde dormiam,

na ampla modorra de outro dia de prisão,

voltaram novamente às grades, com secura,

a si mesmos dizendo: E quem disse que importa

o que os macacos compreendem, e o que não?

Podem não compreender o vidro que incendeia.

Podem não compreender a luz do próprio sol.

Saber o que fazer das coisas é que conta.

At Woodward's Gardens

A boy, presuming on his intellect,

Once showed two little monkeys in a cage

A burning-glass they could not understand

And never could be made to understand.

Words are no good: to say it was a lens

For gathering solar rays would not have helped.

But let him show them how the weapon worked.

He made the sun a pinpoint on the nose

Of the first one, then the other, till it brought

A look of puzzled dimness to their eyes

That blinking could not seem to blink away.

They stood arms laced together at the bars,

And exchanged troubled glances over life.

One put a thoughtful hand up to his nose

As if reminded--or as if perhaps

Within a million years of an idea.

He got his purple little knuckles stung.

The already known had once more been confirmed

By psychological experiment,

And that were all the finding to announce

Had the boy not presumed too close and long.

There was a sudden flash of arm, a snatch,

And the glass was the monkey's, not the boy's.

Precipitately they retired back-cage

And instituted an investigation

On their part, though without the needed insight.

They bit the glass and listened for the flavor.

They broke the handle and the binding off it.

Then none the wiser, frankly gave it up,

And having hid it in their bedding straw

Against the day of prisoners' ennui,

Came dryly forward to the bars again

To answer for themselves:

Who said it mattered

What monkeys did or didn't understand?

They might not understand a burning-glass.

They might not understand the sun itself.

It's knowing what to do with things that counts.

- Roberto Frost [tradução Renato Suttana]. In: Poemas de Robert Frost. O Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

Um pássaro menor

Quis, de fato, que o pássaro voasse

E próximo ao meu lar não mais cantasse.

Cheguei à porta para afugentá-lo,

Por sentir-me incapaz de suportá-lo.

Penso que a inteira culpa fosse minha,

E não do pássaro ou da voz que tinha.

O erro estava, decerto, na aflição

De querer silenciar uma canção.

A Minor Bird

I have wished a bird would fly away,

And not sing by my house all day;

Have clapped my hands at him from the door

When it seemed as if I could bear no more.

The fault must partly have been in me.

The bird was not to blame for his key.

And of course there must be something wrong

In wanting to silence any song.

- Roberto Frost [tradução Renato Suttana]. In: Poemas de Robert Frost. O Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

O pássaro cantor

Eis um cantor, que muita gente já ouviu,

cantar na mata funda, em meados do estio,

e que faz soar de novo os mudos arredores.

Diz que o verde está velho, e diz que, para as flores,

dez vezes mais que o estio importa a primavera;

que em chuveiros a flor da cereja e da pera

despencou sobre o chão em dias já passados

plenos de sol, por uns instantes só toldados.

E vem o outro cair que chamamos de outono,

que o pó da estrada cobre e enfeita de abandono.

Como os outros seria, ao findar sua lida;

não soubesse, porém, em cantar não cantar.

A pergunta que traz, sem nada perguntar,

é o que fazer de alguma coisa diminuída.

The Oven Bird

There is a singer everyone has heard,

Loud, a mid-summer and a mid-wood bird,

Who makes the solid tree trunks sound again.

He says that leaves are old and that for flowers

Mid-summer is to spring as one to ten.

He says the early petal-fall is past

When pear and cherry bloom went down in showers

On sunny days a moment overcast;

And comes that other fall we name the fall.

He says the highway dust is over all.

The bird would cease and be as other birds

But that he knows in singing not to sing.

The question that he frames in all but words

Is what to make of a diminished thing.

- Robert Frost [tradução Renato Suttana]. In: "O pássaro cantor" e outros poemas de Robert Frost.. Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

O ninho exposto

Estavas sempre a achar algum novo brinquedo.

Assim, quando te vi lá no campo, de joelhos,

mãos no chão, a bulir com o feno já cortado,

tentando – é o que supus – repô-lo em seu lugar,

fui então te ensinar como é que se fazia,

se era a tua intenção, firmando-o contra a brisa,

ou, a um pedido teu, fingir que te ajudava,

para vê-lo de novo enraizar e crescer.

Mas não estavas a brincar naquele dia,

e não te preocupava a grama, muito embora

tivesses uma mão cheia de brotos murchos,

de capim cintilante e raízes de trevos.

Era um ninho, no chão, cheio de filhotinhos

que a lâmina, ao passar, por pouco não ceifara

(por milagre ninguém havia se ferido),

mas expusera, inerme, ao sol e à claridade.

Querias devolvê-lo àquele seu direito

de ter alguma coisa interposta entre si

e a visão do amplo mundo, houvesse uma maneira.

Ao modo como a cada vez que nos mexíamos

todo o ninho reagia, assim como à chegada

de uma mamãe que demorou para voltar,

me perguntei se a mãe de fato tornaria

depois que a cena toda havia se alterado

e se o arranjo não fora assustá-la ainda mais.

Não dava, entanto, para esperar e assistir.

Havia grande risco em fazermos o bem,

mas impossível foi sonegar o melhor,

não obstante o perigo; e o anteparo findamos

que havias começado, e a sombra devolvemos

que lhes fora tirada. – Era o que nos cumpria.

Por que então não há mais nada que relatar?

Passamos a outra coisa. E não tenho lembrança

de haver tornado lá – por acaso te lembras? –,

isto é, de retornar e ver se os passarinhos

haviam resistido a uma primeira noite,

para aprender a usar as suas próprias asas.

The Exposed Nest

You were forever finding some new play.

So when I saw you down on hands and knees

In the meadow, busy with the new-cut hay,

Trying, I thought, to set it up on end,

I went to show you how to make it stay,

If that was your idea, against the breeze,

And, if you asked me, even help pretend

To make it root again and grow afresh.

But 'twas no make-believe with you to-day,

Nor was the grass itself your real concern,

Though I found your hand full of wilted fern,

Steel-bright June-grass, and blackening heads of clover.

'Twas a nest full of young birds on the ground

The cutter-bar had just gone champing over

(Miraculously without tasting flesh)

And left defenseless to the heat and light.

You wanted to restore them to their right

Of something interposed between their sight

And too much world at once—could means be found.

The way the nest-full every time we stirred

Stood up to us as to a mother-bird

Whose coming home has been too long deferred,

Made me ask would the mother-bird return

And care for them in such a change of scene

And might our meddling make her more afraid.

That was a thing we could not wait to learn.

We saw the risk we took in doing good,

But dared not spare to do the best we could

Though harm should come of it; so built the screen

You had begun, and gave them back their shade.

All this to prove we cared. Why is there then

No more to tell? We turned to other things.

I haven't any memory—have you?—

Of ever coming to the place again

To see if the birds lived the first night through,

And so at last to learn to use their wings.

- Robert Frost [tradução Renato Suttana]. In: "O pássaro cantor" e outros poemas de Robert Frost.. Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

Atado e livre

O Amor se prende à terra, onde repousa,

com outeiros e braços ao redor

e muros que o protegem do temor. –

Mas o Pensar prescinde dessas coisas,

pois dispõe de um par de asas corajosas.

Por neves, turfa, areias, vê a gente

que em tudo deixa o Amor seu fundo traço:

cingindo o mundo num estreito abraço,

e é sempre assim e assim vive contente.

Mas o Pensar se livra da corrente.

O Pensar corre a noite constelada

e na distante Sírius se assenta,

até que o dia lúcido o afugenta.

Com a bela plumagem chamuscada,

retorna à Terra firme, costumada.

O que ganha no céu tem seu lugar.

Mas dizem uns que o Amor, mesmo enleado,

sem se mover, domínio tem firmado

de cada coisa bela que o Pensar

vai longe – noutra estrela – procurar.

Bond And Free

Love has earth to which she clings

With hills and circling arms about—

Wall within wall to shut fear out.

But Thought has need of no such things,

For Thought has a pair of dauntless wings.

On snow and sand and turf, I see

Where Love has left a printed trace

With straining in the world’s embrace.

And such is Love and glad to be.

But Thought has shaken his ankles free.

Thought cleaves the interstellar gloom

And sits in Sirius’ disc all night,

Till day makes him retrace his flight,

With smell of burning on every plume,

Back past the sun to an earthly room.

His gains in heaven are what they are.

Yet some say Love by being thrall

And simply staying possesses all

In several beauty that Thought fares far

To find fused in another star.

- Robert Frost [tradução Renato Suttana]. In: "O pássaro cantor" e outros poemas de Robert Frost.. Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

Devoção

O coração não tem, a que se devotar,

Coisa maior que ser falésia junto ao mar:

Manter a curva de uma sóbria posição

Contra uma eterna repetição.

Devotion

The heart can think of no devotion

Greater than being shore to ocean –

Holding the curve of one position,

Counting an endless repetition.

- Robert Frost [tradução Renato Suttana]. In: "O pássaro cantor" e outros poemas de Robert Frost.. Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

Passando incógnito

É em vão que se ergue a voz, que se suspira

Sob o rumor das folhas, que respira:

Que fazes, entre a sombra secular

Das ramas, ocupado com luz e ar?

Do que a modesta orquídea menos sabes,

Feliz do brilho pouco que lhe cabe,

Que das folhas que a adornam não é dona,

Cuja flor para o solo se flexiona.

Por uma dobra a base lhe arrebatas –

E pareces pequeno ao pé das matas.

Desprende-se uma folha e cai, singela,

Sem trazer o teu nome escrito nela.

Cumpres tua hora e segues adiante.

E as matas ficam, seja como for,

Sem darem pela falta dessa flor

Que tomaste como um troféu do instante.

On Going Unnoticed

As vain to raise a voice as a sigh

In the tumult of free leaves on high.

What are you in the shadow of trees

Engaged up there with the light and breeze?

Less than the coral-root you know

That is content with the daylight low,

And has no leaves at all of its own;

Whose spotted flowers hang meanly down.

You grasp the bark by a rugged pleat,

And look up small from the forest’s feet.

The only leaf it drops goes wide,

Your name not written on either side.

You linger your little hour and are gone,

And still the wood sweep leafily on,

Not even missing the coral-root flower

You took as a trophy of the hour.

- Robert Frost [tradução Renato Suttana]. In: "O pássaro cantor" e outros poemas de Robert Frost.. Arquivo de Renato Suttana, s/ data.

§§

***

COMIGO MESMO

Quem me dera estas árvores escuras,

que quase cobrem o vento, de tão duras,

não fossem mera máscara, mas sim

senda estendida em direção ao fim.

Não posso ser contido, e um belo dia,

sem medo de encontrar terra baldia,

ou estrada posta pela areia, em roda,

eu entrarei nessa amplitude toda.

Não vejo por que voltaria atrás;

sem poder me transpor, os meus iguais

ficam, pois minha ausência desaponta,

a ver se ainda os tenho em alta conta.

Não vão me achar mudado desse senso,

só cada vez mais certo do que penso.

INTO MY OWN

One of my wishes is that those dark trees,

So old and firm they scarcely show the breeze,

Were not, as 'twere, the merest mask of gloom,

But stretched away unto the edge of doom.

I should not be withheld but that some day

Into their vastness I should steal away,

Fearless of ever finding open land,

Or highway where the slow wheel pours the sand.

I do not see why I should e'er turn back,

Or those should not set forth upon my track

To overtake me, who should miss me here

And long to know if still I held them dear.

They would not find me changed from him they knew—

Only more sure of all I thought was true.

- Robert Forst [tradução Gabriel Campos Medeiros]. MEDEIROS, Gabriel Campos. Quatro poemas de Robert Frost, traduzidos e anotados. Revista Unamuno, 5 de abril de 2022.

§§

UM PÁSSARO MENOR

Melhor seria que batesse asa

o pássaro que canta em minha casa.

Ergui as mãos, como quem não suporta,

e o espantei de vez da minha porta.

Talvez o erro fosse meu também

e não do pássaro ou do tom que tem.

Afinal não há lá muita razão

em querer silenciar qualquer canção.

A MINOR BIRD

I have wished a bird would fly away,

And not sing by my house all day;

Have clapped my hands at him from the door

When it seemed as if I could bear no more.

The fault must partly have been in me.

The bird was not to blame for his key.

And of course there must be something wrong

In wanting to silence any song.

- Robert Forst [tradução Gabriel Campos Medeiros]. MEDEIROS, Gabriel Campos. Quatro poemas de Robert Frost, traduzidos e anotados. Revista Unamuno, 5 de abril de 2022.

§§

JÁ CONHECI A NOITE BEM DE PERTO

Já conheci a noite bem de perto.

Sob chuva fui, sob chuva regressei.

Atravessei o lume mais deserto

da cidade e a mais triste estrada olhei.

Passei pelo plantão do vigilante;

sem querer me explicar, o olhar baixei.

Quando parei, calado o pé andante,

das casas de outra rua, em ermos breus,

ouvi um choro copioso e arfante

que não chamava nem dizia: adeus;

de altura que me pôs boquiaberto,

um relógio aclamava, contra os céus,

que a hora não tem erro nem acerto.

já conheci a noite bem de perto.

ACQUAINTED WITH THE NIGHT

I have been one acquainted with the night.

I have walked out in rain—and back in rain.

I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.

I have passed by the watchman on his beat

And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stood still and stopped the sound of feet

When far away an interrupted cry

Came over houses from another street,

But not to call me back or say good-bye;

And further still at an unearthly height,

One luminary clock against the sky

Proclaimed the time was neither wrong nor right.

I have been one acquainted with the night.

- Robert Forst [tradução Gabriel Campos Medeiros]. MEDEIROS, Gabriel Campos. Quatro poemas de Robert Frost, traduzidos e anotados. Revista Unamuno, 5 de abril de 2022.

***

UM VISLUMBRE FUGAZ

De vez em quando vejo flores dum vagão

Que passam sem que possa dizer o que são.

Desejo pular do trem e lançar a vista

No que eram elas ao largo dessa pista.

Caso suponha seus nomes estarei errado.

Nem cabelo-de-índio onde há mato queimado —

Nem jacinto que a boca do túnel permeia —

Nem tremoço habitando sua seca areia.

Eram algo que pintou na minha cabeça

Que mais ninguém no planeta saber mereça?

Um vislumbre do paraíso é visível

Quando vê-lo mais de perto é impossível.

A PASSING GLIMPSE

I often see flowers from a passing car

That are gone before I can tell what they are.

I want to get out of the train and go back

To see what they were beside the track.

I name all the flowers I am sure they weren’t;

Not fireweed loving where woods have burnt —

Not bluebells gracing a tunnel mouth —

Not lupine living on sand and drouth.

Was something brushed across my mind

That no one on earth will ever find?

Heaven gives it glimpses only to those

Not in position to look too close.

- Robert Frost [Paulo Manoel Ramos Pereira]. In: PEREIRA, Paulo Manoel Ramos. [cinco traduções de Robert Frost]. Medium - Coletivo Fiasco, 11 de agosto 2020.

§§

MURCHA

Falou a chuva à ventania:

“Empurra que vou socar.”

No jardim, pancadaria

Tanta fez a flor deitar

Murchada — morrer não ia.

O que sente sei contar.

LODGED

The rain to the wind said,

‘You push and I’ll pelt.’

They so smote the garden bed

That the flowers actually knelt,

And lay lodged — though not dead.

I know how the flowers felt.

- Robert Frost [Paulo Manoel Ramos Pereira]. In: PEREIRA, Paulo Manoel Ramos. [cinco traduções de Robert Frost]. Medium - Coletivo Fiasco, 11 de agosto 2020.

§§

CAVALEIROS

A maior certeza é sermos cavaleiros

E apesar do insucesso total, verdadeiros

Guias de tudo que exista, os chãos e mares

Daquilo que montamos e até dos ares.

Que seria o mistério que nascer encerra

Além de cavalgar o lombo nu da Terra?

Distinguimos a criança também montada,

A mãozinha na pele espessa enterrada.

É nossa besta selvagem — cavalo insano.

Mas ainda que ele corra sem rumo e plano

E nossas carícias pareçam negadas,

Há umas ideias que não foram tentadas.

RIDERS

The surest thing there is is we are riders,

And though none too successful at it, guiders,

Through everything presented, land and tide

And now the very air, of what we ride.

What is this talked-of mystery of birth

But being mounted bareback on the earth?

We can just see the infant up astride,

His small fist buried in the bushy hide.

There is our wildest mount — a headless horse.

But though it runs unbridled of its course,

And all our blandishments would seem defied,

We have ideas yet that we haven’t tried.

- Robert Frost [Paulo Manoel Ramos Pereira]. In: PEREIRA, Paulo Manoel Ramos. [cinco traduções de Robert Frost]. Medium - Coletivo Fiasco, 11 de agosto 2020.

§§

AMIZADE COM A NOITE

Eu tive com a noite grande amizade.

Eu andei na chuva — na chuva voltei.

Traspassei até a última luz da cidade.

As vielas mais tristes eu avistei.

Eu cruzei o guarda que fazia a ronda

E sem me explicar o rosto abaixei.

Eu parei silenciando o som da

Minha passada pois de longe um grito

Por trás das casas de outra rua estronda,

Não a chamar-me ou despedir-me um dito.

E em altura mais além da realidade,

Um relógio astral clama seu conflito:

Tempo não é mentira nem verdade.

Eu tive com a noite grande amizade.

ACQUAINTED WITH THE NIGHT

I have been one acquainted with the night.

I have walked out in rain — and back in rain.

I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.

I have passed by the watchman on his beat

And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stood still and stopped the sound of feet

When far away an interrupted cry

Came over houses from another street,

But not to call me back or say good-bye;

And further still at an unearthly height,

One luminary clock against the sky

Proclaimed the time was neither wrong nor right.

I have been one acquainted with the night.

- Robert Frost [Paulo Manoel Ramos Pereira]. In: PEREIRA, Paulo Manoel Ramos. [cinco traduções de Robert Frost]. Medium - Coletivo Fiasco, 11 de agosto 2020.

§§

DEVOÇÃO

Maior devoção não concebe o peito

Do que a de ser para o oceano leito —

Guardando ondas na mesma posição,

Contando uma eterna repetição.

DEVOTION

The heart can think of no devotion

Greater than being shore to the ocean —

Holding the curve of one position,

Counting an endless repetition.

- Robert Frost [Paulo Manoel Ramos Pereira]. In: PEREIRA, Paulo Manoel Ramos. [cinco traduções de Robert Frost]. Medium - Coletivo Fiasco, 11 de agosto 2020.

***

Nada de ouro permanece

O verde no início é de ouro,

Seu mais difícil tesouro.

Folha nova em flor aflora,

Mas apenas por uma hora.

Depois folhas se sucedem.

Na mágoa naufraga esse Éden,

No dia essa aurora perde-se.

Nada de ouro permanece.

Nothing Gold Can Stay

Nature's first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf's a flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

- Robert Frost [tradução Ivan Justen Santana]. In: Ossurtado, 5 de junho 2011.

***

UM TARDIO PASSEIO

Quando atravesso o campo para ceifa,

Um efeito sem rumos,

Suave o colmo com o denso orvalho,

bloqueia o atalho do jardim.

E quando venho ao solo do jardim,

O piar de pássaros sóbrios

Acima das tranças de ervas murchas

É mais triste do que palavras.

Uma árvore junto da parede estéril,

Mas uma folha agora marrom,

Perturbada, não duvido, ao pensar,

Vem cair suavemente.

Findo não muito longe do meu andar

Pinçando o azul desbotado

Da última restante flor de áster

A levá-la a ti novamente.

A LATE WALK

When I go up through the mowing field,

The headless aftermath,

Smooth-laid like thatch with the heavy dew,

Half closes the garden path.

And when I come to the garden ground,

The whir of sober birds

Up from the tangle of withered weeds

Is sadder than any words.

A tree beside the wall stands bare,

But a leaf that lingered brown,

Disturbed, I doubt not, by my thought,

Comes softly rattling down.

I end not far from my going forth

By picking the faded blue

Of the last remaining aster flower

To carry again to you.

- Robert Frost [tradução Leonardo de Magalhães]. In: Leitura e Escrita e Traduções, 15 de fevereiro de 2012.

§§

MINHA HÓSPEDE DE NOVEMBRO

A minha mágoa, quando junto a mim,

Pensa esses densos dias de chuva outonal

São belos como os dias podem ser;

Ela ama a nua, a árvore murcha;

Ela anda na úmida alameda do pasto.

O seu prazer não me deixará ficar.

Ela fala e sou pronto a listar:

Ela se alegra os pássaros se foram,

Ela se alegra com sua simples lã cinzenta

É de prata agora com a pegajosa névoa.

As árvores desoladas, abandonadas,

A terra degradada, o céu pesado,

As belezas ela assim realmente vê,

Ela pensa que não olho para esses,

E me envergonha por essa razão.

Não foi ontem que aprendi a saber

O amor dos parcos dias de Novembro

Antes da chegada da neve,

Mas foi em vão dizer-lhe assim,

E são os melhores para o seu louvor.

MY NOVEMBER GUEST

My sorrow, when she’s here with me,

Thinks these dark days of autumn rain

Are beautiful as days can be;

She loves the bare, the withered tree;

She walks the sodden pasture lane.

Her pleasure will not let me stay.

She talks and I am fain to list:

She’s glad the birds are gone away,

She’s glad her simple worsted grey

Is silver now with clinging mist.

The desolate, deserted trees,

The faded earth, the heavy sky,

The beauties she so truly sees,

She thinks I have no eye for these,

And vexes me for reason why.

Not yesterday I learned to know

The love of bare November days

Before the coming of the snow,

But it were vain to tell her so,

And they are better for her praise.

- Robert Frost [tradução Leonardo de Magalhães]. In: Leitura e Escrita e Traduções, 15 de fevereiro de 2012.

***

Lowes tomou a óbvia posição

De que toda arte é recognição

E concordei. Mas a perfeição

Da recognição é a detecção

Por isso Lowes lê histórias de detetive

E por isso na erudição glórias revive

Um poeta não precisa se desculpar

Se em sua obra se limita a antologizar

Outros poetas e suas melhores criações

Deixem que ele se reduza a citações

(Não é algo tão cínico como parece)

Tal como a lebre e os cães em suas metas

Para entreter a crítica em matilha

O poeta precisa deixar uma trilha

De pedaços arrancados de outros poetas.

Lowes took the obvious position

That all of art is recognition

And I agreed. But the perfection

Of recognition is detection

That's why Lowes reads detective stories

And why in scholarship he glories

A poet need make no apology

Because his works are one anthology

Of other poets' best creations

Let him be nothing but quotations

(That's not as cynic as it sounds)

The game is one like Hare and Hounds

To entertain the critic pack

The poet has to leave a track

Of torn up scraps of prior poets.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

A tenda sedosa

Ela é como tenda sedosa no prado

Ao meio-dia quando à brisa de verão

Seca o rocio e, no cordame afrouxado,

Ondula suave em torno de sua armação

E a estaca de cedro, o suporte central

Que é seu pináculo apontando ao cimo

E significa a firmeza da alma leal,

Parece nada dever a nenhum arrimo,

Mas, sustida por nada, leve se liga

Por mil laços de amor e pensamento

A tudo o que a terra aqui abriga,

E só por um que se retesa um momento

Pelos caprichos do ar de verão

Percebe-se a mais levíssima sujeição.

The Silken Tent

She is as in a field a silken tent

At midday when a sunny summer breeze

Has dried the dew and all its ropes relent,

So that in guys it gently sways at ease,

And its supporting central cedar pole,

That is its pinnacle to heavenward

And signifies the sureness of the soul,

Seems to owe naught to any single cord,

But strictly held by none, is loosely bound

By countless silken ties of love and thought

To everything on earth the compass round,

And only by one’s going slightly taut

In the capriciousness of summer air

Is of the slightest bondage made aware.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

A provação pela existência

Nem mesmo os mais valorosos,

Tombados, disfarçarão a surpresa

Vendo, ao despertar, a bravura reinar,

Tal como na terra, no paraíso;

E onde buscaram sem espada

Vastos campos de asfódelos eternos,

Vendo que a máxima recompensa

Da ousadia seria ainda ousar.

A luz do céu cai íntegra e branca

Sem se fragmentar em cores,

A luz eterna é a luz da manhã;

Os montes de pastos verdejantes;

As hostes angelicais passam com frescor

E entre risos buscam o que enfrentar –

E o que tudo une é a neve silenciosa

Da onda que se quebra à distância.

E do alto de um penhasco proclama-se

A reunião das almas para o nascimento,

Nome esta da provação pela existência,

O obscurecimento na terra.

E os espíritos velozmente acorrendo

Em correntes, contracorrentes e entre correntes

Não podem deixar de ouvir aquele doce apelo

A suas sugestões daquilo que sonha!

E os retardatários são levados

A ver mais uma vez o sacrifício

Daqueles que em nome de algum bem previsto

Alegremente renunciarão ao paraíso.

E uma onda branca e cintilante aflui

Ao trono para lá presenciar

O rápido envio das almas devotadas

Às quais Deus reserva especial cuidado.

E quem vai é por vontade própria,

Antes ouvindo, lida em voz alta, a vida

Que se abre na terra, com o bem e o mal,

Além de qualquer sombra de dúvida;

E com grande beleza Deus descreve,

Com ternura, o pequeno sonho da vida,

Mas nada encobre nem obscurece,

Estabelecendo a coisa que é suprema.

Nem falta ali na multidão

Um espírito que se apresente,

Heroico em sua nudez,

Para o mais remoto confim da terra.

A história das coisas desprezadas da terra

Soa mais nobre lá do que sob o sol;

E a mente rodopia e o coração canta,

E uma grande salva acolhe o valente.

Mas ao final Deus sempre fala:

“Um só pensamento na agonia da luta

Deve o bravo ter como amigo,

A lembrança de que escolheu a vida;

Mas o puro destino a que te diriges

Não permite a lembrança da escolha

Pois não seria então uma desgraça terrena

A que deste a voz de teu assentimento.”

E assim a escolha deve ser novamente feita,

Mas a última escolha é sempre a mesma;

E então o temor ultrapassa a admiração,

E recai o silêncio sobre a aclamação.

E Deus pegou uma flor de ouro,

Quebrou-a e dela utilizou

O elo místico para ligar e unir

Espírito e matéria até a morte chegar.

É da essência da vida aqui,

Apesar de nossa grandiosa escolha, que falte

Ainda a lembrança duradoura

De que a vida nos reserva

Apenas o que de algum modo escolhemos;

Assim somos despidos de orgulho

Na dor que tem somente um desfecho,

Portando-a oprimidos e embaídos.

The Trial By Existence

Even the bravest that are slain

Shall not dissemble their surprise

On waking to find valor reign,

Even as on earth, in paradise;

And where they sought without the sword

Wide field of asphodel fore’er,

To find that the utmost reward

Of daring should be still to dare.

The light of heaven falls whole and white

And is not shattered into dyes,

The light for ever is morning light;

The hills are verdured pasture-wise;

The angel hosts with freshness go,

And seek with laughter what to brave;—

And binding all is the hushed snow

Of the far-distant breaking wave.

And from a cliff-top is proclaimed

The gathering of the souls for birth,

The trial by existence named,

The obscuration upon earth.

And the slant spirits trooping by

In streams and cross- and counter-streams

Can but give ear to that sweet cry

For its suggestion of what dreams!

And the more loitering are turned

To view once more the sacrifice

Of those who for some good discerned

Will gladly give up paradise.

And a white shimmering concourse rolls

Toward the throne to witness there

The speeding of devoted souls

Which God makes his especial care.

And none are taken but who will,

Having first heard the life read out

That opens earthward, good and ill,

Beyond the shadow of a doubt;

And very beautifully God limns,

And tenderly, life’s little dream,

But naught extenuates or dims,

Setting the thing that is supreme.

Nor is there wanting in the press

Some spirit to stand simply forth,

Heroic in its nakedness,

Against the uttermost of earth.

The tale of earth’s unhonored things

Sounds nobler there than ’neath the sun;

And the mind whirls and the heart sings,

And a shout greets the daring one.

But always God speaks at the end:

‘One thought in agony of strife

The bravest would have by for friend,

The memory that he chose the life;

But the pure fate to which you go

Admits no memory of choice,

Or the woe were not earthly woe

To which you give the assenting voice.’

And so the choice must be again,

But the last choice is still the same;

And the awe passes wonder then,

And a hush falls for all acclaim.

And God has taken a flower of gold

And broken it, and used therefrom

The mystic link to bind and hold

Spirit to matter till death come.

’Tis of the essence of life here,

Though we choose greatly, still to lack

The lasting memory at all clear,

That life has for us on the wrack

Nothing but what we somehow chose;

Thus are we wholly stripped of pride

In the pain that has but one close,

Bearing it crushed and mystified.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

O principal

Ele pensava que mantinha o universo por si só;

Pois toda voz que despertava à sua voz em afago

Era apenas o eco arremedando sua mesma voz

Nalgum penhasco oculto no outro lado do lago.

Algumas manhãs, na praia entre rochas recortada,

Ele clamava à vida, para a qual faz falta

Não seu próprio amor numa resposta copiada,

Mas de um amor diferente, em fala original.

E nunca nada surgiu de seu chamado,

A não ser a encarnação que de chofre brotou

Na rampa do penhasco no outro lado,

E então à distância algo na água espadanou,

Mas depois de algum tempo a nadar,

Não foi um ser humano que se acercou,

Alguém que pudesse a ele vir se somar,

Foi um grande cervo que potente avançou,

Abrindo a água que à sua frente ondulou,

E chegou à terra como cascata fremente,

E num passo excitado entre as rochas entrou

E forçou a vegetação rasteira – isso, somente.

The Most Of It

He thought he kept the universe alone;

For all the voice in answer he could wake

Was but the mocking echo of his own

From some tree-hidden cliff across the lake.

Some morning from the boulder-broken beach

He would cry out on life, that what it wants

Is not its own love back in copy speech,

But counter-love, original response.

And nothing ever came of what he cried

Unless it was the embodiment that crashed

In the cliff's talus on the other side,

And then in the far distant water splashed,

But after a time allowed for it to swim,

Instead of proving human when it neared

And someone else additional to him,

As a great buck it powerfully appeared,

Pushing the crumpled water up ahead,

And landed pouring like a waterfall,

And stumbled through the rocks with horny tread,

And forced the underbrush — and that was all.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Depositar a semente

Vem no final do dia chamar-me no serviço

Por estar pronto o jantar junto à lareira,

E veremos se posso, após enterrar o resquício

Das pétalas brancas e suaves da macieira

(Suaves, sim, mas ainda cheias de viço,

Junto com o feijão liso e a ervilha caseira),

Ir-me contigo antes que esqueças com isso

A intenção que te trouxe e fiques à espera,

Como eu, em paixão primaveril pela terra.

Arde o Amor, desde Depositar a Semente

Até observar a nova vida que se descerra

Quando, manchado o solo de mato incipiente,

O broto robusto de corpo arqueado vem abrindo

Caminho com o ombro e farelos de barro espargindo.

Putting in the Seed

You come to fetch me from my work to-night

When supper's on the table, and we'll see

If I can leave off burying the white

Soft petals fallen from the apple tree.

(Soft petals, yes, but not so barren quite,

Mingled with these, smooth bean and wrinkled pea;)

And go along with you ere you lose sight

Of what you came for and become like me,

Slave to a springtime passion for the earth.

How Love burns through the Putting in the Seed

On through the watching for that early birth

When, just as the soil tarnishes with weed,

The sturdy seedling with arched body comes

Shouldering its way and shedding the earth crumbs.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Nunca mais o canto das aves será o mesmo

Ele dizia e até podia acreditar

Que as aves por todo o jardim,

Com a voz de Eva a ressoar,

Ganhavam novo tom sem fim,

No sentido, não na palavra.

Conceda-se, uma eloquência de siso

Realmente imprimiria sua lavra

Ao erguer seu chamado ou riso.

Seja como for, ela se unia ao canto,

Ademais sua voz a voz deles superava,

A persistir por todo recanto

E nada, talvez, jamais a anulava.

Nunca o canto das aves seria igual,

E afinal ela veio mesmo para tal.

Never again would bird’s song be the same

He would declare and could himself believe

That the birds there in all the garden round

From having heard the daylong voice of Eve

Had added to their own an oversound,

Her tone of meaning but without the words.

Admittedly an eloquence so soft

Could only have had an influence on birds

When call or laughter carried it aloft.

Be that as may be, she was in their song.

Moreover her voice upon their voices crossed

Had now persisted in the woods so long

That probably it never would be lost.

Never again would birds’ song be the same.

And to do that to birds was why she came.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Depois de colher maçãs

Do alto de uma árvore minha escada aponta

Ainda para o céu,

E me falta encher um tonel

Ao lado, e há segundo minha conta

Umas duas ou três maçãs que não colhi.

Mas de colher maçã por ora desisti.

A noite tem uma essência de inverno sonolento,

O perfume das maçãs me põe a cabecear.

Não consigo tirar da vista o estranhamento

Que senti olhando por uma placa gelada

Que removi essa manhã da gamela d’água

E ergui contra a paisagem esbranquiçada.

Ela derreteu e deixei cair e se quebrar.

Mas eu estava tão

Sonolento antes que fosse ao chão

Que minha visão

Sei a forma que iria tomar.

Maçãs ampliadas surgem e desaparecem,

A ponta da flor e a ponta do talo,

E todas as pintas rosadas aparecem.

Meu arco do pé continua a incomodar

E o degrau imprime sua pressão.

A escada oscila quando encurvo o galho.

E da adega continuo escutando

O enorme barulhão

Das cargas de maçã que vão entrando.

Pois já me cansei demais

De colher maçã: estou esgotado

Com a colheita que eu mesmo havia desejado.

Havia frutas aos milhares e milhares mais

Para tocar, acariciar e tirar sem perder.

Pois qualquer

Uma que caísse pelo caminho,

Mesmo sem machucar nem perfurar,

Ia direto para o descarte, sem pena,

Para virar vinho.

Vê-se o que vai perturbar

Esse meu sono, se é que é real.

Se ainda cá estivesse,

A marmota poderia dizer se é igual

A seu longo sono, como me parece,

Ou um sono humano apenas.

After Apple-Picking

My long two-pointed ladder’s sticking through a tree

Toward heaven still,

And there’s a barrel that I didn’t fill

Beside it, and there may be two or three

Apples I didn’t pick upon some bough.

But I am done with apple-picking now.

Essence of winter sleep is on the night,

The scent of apples: I am drowsing off.

I cannot rub the strangeness from my sight

I got from looking through a pane of glass

I skimmed this morning from the drinking trough

And held against the world of hoary grass.

It melted, and I let it fall and break.

But I was well

Upon my way to sleep before it fell,

And I could tell

What form my dreaming was about to take.

Magnified apples appear and disappear,

Stem end and blossom end,

And every fleck of russet showing clear.

My instep arch not only keeps the ache,

It keeps the pressure of a ladder-round.

I feel the ladder sway as the boughs bend.

And I keep hearing from the cellar bin

The rumbling sound

Of load on load of apples coming in.

For I have had too much

Of apple-picking: I am overtired

Of the great harvest I myself desired.

There were ten thousand thousand fruit to touch,

Cherish in hand, lift down, and not let fall.

For all

That struck the earth,

No matter if not bruised or spiked with stubble,

Went surely to the cider-apple heap

As of no worth.

One can see what will trouble

This sleep of mine, whatever sleep it is.

Were he not gone,

The woodchuck could say whether it’s like his

Long sleep, as I describe its coming on,

Or just some human sleep.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

O joão-de-barro

Todos já ouviram aquela canção,

Sonora, do pássaro da mata e do verão

Que faz o tronco sólido soar outra vez.

Diz ele que as folhas estão velhas e quanto à florada

O estio perde para a primavera de um a dez.

Diz ele que a primeira queda das pétalas foi outrora

Quando as flores de pereiras e cerejeiras vinham de enxurrada

Nos dias de sol, então se toldando durante uma hora;

E agora vem aquela outra queda que chamamos de outono.

Diz ele que o pó da estrada agora é o dono.

O pássaro cessaria e seria como os demais,

Mas diz que cantando também sabe não cantar.

A pergunta a que sem palavras ele dá vida

É o que fazer com uma coisa diminuída.

The Oven Bird

There is a singer everyone has heard,

Loud, a mid-summer and a mid-wood bird,

Who makes the solid tree trunks sound again.

He says that leaves are old and that for flowers

Mid-summer is to spring as one to ten.

He says the early petal-fall is past

When pear and cherry bloom went down in showers

On sunny days a moment overcast;

And comes that other fall we name the fall.

He says the highway dust is over all.

The bird would cease and be as other birds

But that he knows in singing not to sing.

The question that he frames in all but words

Is what to make of a diminished thing.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Uma vez, então

Outros riem de mim por me ajoelhar à borda dos poços

Sempre no lado errado da luz e assim nunca enxergando

Mais fundo no poço do que a altura onde a água

Me devolve numa imagem brilhante na superfície

A mim mesmo no céu de verão como um deus

Entre uma guirlanda de samambaias e folhos de nuvens.

Uma vez, sondando com o queixo na borda de um poço,

Discerni, pensei eu, além da imagem,

Atravessando a imagem, alguma coisa branca, incerta,

Alguma coisa mais das profundezas – e então a perdi.

A água veio repreender a água clara demais.

Uma samambaia soltou um pingo e uma ondulação

Agitou aquilo que jazia lá no fundo,

Borrou, apagou. O que era aquela brancura?

A verdade? Um seixo de quartzo? Uma vez, então, alguma coisa

For Once, Then,

Others taunt me with having knelt at well-curbs

Always wrong to the light, so never seeing

Deeper down in the well than where the water

Gives me back in a shining surface picture

Me myself in the summer heaven godlike

Looking out of a wreath of fern and cloud puffs.

Once, when trying with chin against a well-curb,

I discerned, as I thought, beyond the picture,

Through the picture, a something white, uncertain,

Something more of the depths—and then I lost it.

Water came to rebuke the too clear water.

One drop fell from a fern, and lo, a ripple

Shook whatever it was lay there at bottom,

Blurred it, blotted it out. What was that whiteness?

Truth? A pebble of quartz? For once, then, something.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Sentado a um arbusto em plena luz do sol

Quando hoje aqui minha mão espraio

Não pego mais do que um raio

Para sentir entre indicador e polegar;

Nenhum efeito ele deixa perdurar.

Houve uma vez, uma única vez

Em que o pó em sol se fez;

E daquele único calor inalado

Ainda respira todo ser criado.

E se após longa observação

Nunca se viu o barro retomar ação

Ao toque do sol e se pôr a rastejar,

Não nos apressemos em desdenhar.

Deus uma vez falou que era veraz,

Então tomou o véu e se ocultou por trás,

E lembrem o silêncio derradeiro

Que então desceu sobre o espinheiro.

Deus uma vez cada nome chamou.

O sol uma vez sua flama ofertou.

Um impulso persiste como nosso respirar,

O outro persiste como nosso acreditar.

Sitting By A Bush In Broad Sunlight

When I spread out my hand here today,

I catch no more than a ray

To feel of between thumb and fingers;

No lasting effect of it lingers.

There was one time and only the one

When dust really took in the sun;

And from that one intake of fire

All creatures still warmly suspire.

And if men have watched a long time

And never seen sun-smitten slime

Again come to life and crawl off,

We not be too ready to scoff.

God once declared he was true

And then took the veil and withdrew,

And remember how final a hush

Then descended of old on the bush.

God once spoke to people by name.

The sun once imparted its flame.

One impulse persists as our breath;

The other persists as our faith.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Locais desertos

Neve tombando e noite depressa, oh depressa tombando

Num campo que espiei enquanto ia passando,

E o chão quase todo recoberto de neve,

Menos uns capins e restolhos ainda se mostrando.

As matas ao redor dominam a cena – tudo é delas.

Todos os animais se aconchegam em suas celas.

Eu estou distraído demais para contar;

A solidão me inclui sem dar por elas.

E mesmo solitária como é, essa solidão

Será mais solitária antes da diminuição –

Uma brancura mais vazia de neve pela noite

Sem nada a expressar, sem nenhuma expressão.

Não hão de me assustar com sua vacuidade

Entre estrelas – estrelas onde não há humanidade.

Já tenho em mim meus próprios locais desertos

Para me assustar com sua esterilidade.

Desert Places

Snow falling and night falling fast, oh, fast

In a field I looked into going past,

And the ground almost covered smooth in snow,

But a few weeds and stubble showing last.

The woods around it have it, it is theirs.

All animals are smothered in their lairs.

I am too absent-spirited to count;

The loneliness includes me unawares.

And lonely as it is, that loneliness

Will be more lonely ere it will be less

A blanker whiteness of benighted snow

With no expression, nothing to express.

They cannot scare me with their empty spaces

Between stars, on stars where no human race is.

I have it in me so much nearer home

To scare myself with my own desert places.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Desígnio

Encontrei uma aranha branca, roliça e louçã,

Numa prunela branca, retendo uma mariposa

Como um pedaço branco de tela sedosa –

Marcas variadas de morte e praga malsã

Já misturadas para começar bem a manhã,

Como num caldeirão das bruxas, uma a uma –

A aranha cor de neve, a flor como espuma,

E asas mortas conduzidas como pipa segura.

A prunela azul de beira de estrada, tão pura,

Como é que branca assim veio a se tornar?

O que levou uma tal aranha até aquela altura,

E guiou a mariposa branca na noite escura?

O quê, senão o desígnio das trevas em assustar? –

Se é que tais miudezas cabe ao desígnio governar.

Design

I found a dimpled spider, fat and white,

On a white heal-all, holding up a moth

Like a white piece of rigid satin cloth –

Assorted characters of death and blight

Mixed ready to begin the morning right,

Like the ingredients of a witches' broth –

A snow-drop spider, a flower like a froth,

And dead wings carried like a paper kite.

What had that flower to do with being white,

The wayside blue and innocent heal-all?

What brought the kindred spider to that height,

Then steered the white moth thither in the night?

What but design of darkness to appall? –

If design govern in a thing so small.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

§§

Diretriz

Saindo de tudo isso que ora é demais para nós,

De volta a um tempo mais simples com a perda

Do detalhe, queimado, dissolvido e despedaçado

Como escultura fúnebre de mármore ao tempo,

Há uma casa que não é mais casa

Num sítio que não é mais sítio

E numa vila que não é mais vila.

Aqui a estrada, se te deixares guiar

Por aquele que apenas quer que te percas,

Parece ter sido uma pedreira –

Grandes joelhos monolíticos que a antiga vila

Desistiu há muito de fingir que cobria.

E num livro há uma história a respeito:

Além das estrias das rodas dos vagões,

Os estratos mostram linhas traçadas sudeste-noroeste,

Obra cinzelada por um enorme Glaciar

Que mantinha os pés presos no Polo Ártico.

Não estranhes uma certa frieza dele

Que dizem ainda habitar esse lado da Montanha da Pantera.

Nem te preocupes com a provação em série

De ser observado por quarenta cavidades no solo

Como se fossem os olhos de quarenta tonéis na adega.

Quanto ao entusiasmo das matas ao redor

Enviando luz farfalho agitação a suas folhas,

Atribui isso à inexperiência de novatos.

Onde estavam todas elas nem vinte anos atrás?

Acham-se muito importantes por terem ocultado

Umas velhas macieiras bicadas pelo picapau.

Cria uma alegre canção contando

Que aqui era a estrada do trabalho para casa

De alguém que pode estar a pé ali adiante

Ou empurrando uma carreta de trigo.

A altura da aventura é a altura

Do campo onde duas culturas aldeãs

Se fundiram entre si. As duas se perderam.

E se te perdeste a ponto de te encontrares

Agora, recolhe a escada da ladeira atrás de ti

E põe em tudo uma placa FECHADO, menos em mim.

Então fica à vontade. O único campo que restou

Não é maior do que a ferida dos arreios.

Primeiro há a casinha faz-de-conta das crianças,

Alguns pratos rachados debaixo de um pinheiro,

Os brinquedos na casa de brinquedo das crianças.

Chora pelas coisinhas que lhes traziam alegria.

Depois, pela casa que não é mais casa,

Mas apenas a cavidade do porão tomada por lilases,

Agora se fechando aos poucos como uma fenda na massa.

Não era uma casa de brinquedo, era uma casa a sério.

É teu destino e destinação

Um riacho que era a água da casa,

Fresca como fonte, pois tão perto da nascente,

Original e altiva demais para se enfurecer.

(Conhecemos os rios de vale que, açulados,

Deixam seus farrapos nos espinhos e farpados.)

Guardei escondido na reentrância

De um velho cedro à beira d’água

Um cálice quebrado como o Graal

Com feitiço para não o verem pessoas erradas

E não se salvarem, como diz São Marcos que deve ser.

(Roubei o cálice da casinha das crianças.)

Eis aqui tuas águas e onde podes te abeberar.

Bebe e te recompõe, mais além da confusão.

Directive

Back out of all this now too much for us,

Back in a time made simple by loss

Of detail, burned, dissolved, and broken off

Like graveyard marble sculpture in the weather,

There is a house that is no more a house

Upon a farm that is no more a farm

And in a town that is no more a town.

The road there, if you'll let a guide direct you

Who only has at heart your getting lost,

May seem as if it should have been a quarry -

Great monolithic knees the former town

Long since gave up pretense of keeping covered.

And there's a story in a book about it:

Besides the wear of iron wagon wheels

The ledges show lines ruled southeast-northwest,

The chisel work of an enormous Glacier

That braced his feet against the Arctic Pole.

You must not mind a certain coolness from him

Still said to haunt this side of Panther Mountain.

Nor need you mind the serial ordeal

Of being watched from forty cellar holes

As if by eye pairs out of forty firkins.

As for the woods' excitement over you

That sends light rustle rushes to their leaves,

Charge that to upstart inexperience.

Where were they all not twenty years ago?

They think too much of having shaded out

A few old pecker-fretted apple trees.

Make yourself up a cheering song of how

Someone's road home from work this once was,

Who may be just ahead of you on foot

Or creaking with a buggy load of grain.

The height of the adventure is the height

Of country where two village cultures faded

Into each other. Both of them are lost.

And if you're lost enough to find yourself

By now, pull in your ladder road behind you

And put a sign up CLOSED to all but me.

Then make yourself at home. The only field

Now left's no bigger than a harness gall.

First there's the children's house of make-believe,

Some shattered dishes underneath a pine,

The playthings in the playhouse of the children.

Weep for what little things could make them glad.

Then for the house that is no more a house,

But only a belilaced cellar hole,

Now slowly closing like a dent in dough.

This was no playhouse but a house in earnest.

Your destination and your destiny's

A brook that was the water of the house,

Cold as a spring and yet so near its source,

Too lofty and original to rage.

(We know the valley streams that when aroused

Will leave their tatters hung on barb and thorn.)

I have kept hidden in the instep arch

Of an old cedar at the waterside

A broken drinking goblet like the Grail

Under a spell so the wrong ones can't find it,

So can't get saved, as Saint Mark says they mustn't.

(I stole the goblet from the children's playhouse.)

Here are your waters and your watering place.

Drink and be whole again beyond confusion.

- Robert Frost [tradução Denise Bottmann]. In: BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017.

***

Relutância

Afora pelos campos e os bosques

E por cima dos muros dirigi-me;

Eu tenho subido pelas colinas da visão

E olhado o mundo, e descido;

Vim pela estrada de casa,

E então, está terminado.

As folhas estão todas mortas no chão,

Salvo aquelas que o carvalho está mantendo

Para se desfazer uma por uma

E deixá-las ir se roçar e se arrastar

Afora pela neve incrustada,

Quando outros estão dormindo.

E as folhas mortas deitam paradas,

Não mais levadas para cá e para lá;

O último longo áster se foi;

As flores da aveleira murcham;

O coração ainda está doendo de buscar,

Mas a pergunta chave ‘Aonde?’

Ah, quando no coração do homem

Foste isso alguma vez menos que uma traição

Ir com a correnteza das coisas,

Ceder com a graça de raciocinar,

E se curva e aceita o fim

De um amor ou uma estação?

Reluctance

Out through the fields and the woods

And over the walls I have wended;

I have climbed the hills of view

And looked at the world, and descended;

I have come by the highway home,

And lo, it is ended.

The leaves are all dead on the ground,

Save those that the oak is keeping

To ravel them one by one

And let them go scraping and creeping

Out over the crusted snow,

When others are sleeping.

And the dead leaves lie huddled and still,

No longer blown hither and thither;

The last lone aster is gone;

The flowers of the witch hazel wither;

The heart is still aching to seek,

But the feet question ‘Whither?’

Ah, when to the heart of man

Was it ever less than a treason

To go with the drift of things,

To yield with a grace to reason,

And bow and accept the end

Of a love or a season?

- Robert Frost [tradutor não identificado]. In: Faérie Tale/ Elaine Scorpio, outubro, 2009.

§§

***

This stone statue of Robert Frost seated was created by Penelope Jenks and was installed on the campus of Amherst College in 2007

A Lição para Hoje

Se esta incerta era em que vivemos

Fosse sombria como os sábios dizem,

E certo de que fossem eles sábios,

Não preciso julgar-me em maldição,

Mas, sentado na cátedra que ocupo,

Voltarei dez mil páginas atrás

À idade das trevas retornado,

Reviver meu Latim medieval,

Unir causa comum e irmandade

(Pelo que é liberal — eu devo, eu devo)

Com poetas que aceitam o destino

De nunca pertencerem ao seu tempo,

E por isso impedidos de ser grandes.

Cantando não Dione na floresta

E ver aspergit terram floribus

Aos poucos ao latim trouxeram rima

Para esquecer o ritmo ancestral,

E tem início assim a nova era.

Eu diria, ó Mestre do Palácio,

De ninguém nem de Carlos mais um bobo:

De um pedagogo a outro pedagogo,

Não sabias que o jugo do monarca

Impediu o teu nome de ser grande?

Tua luz gasta talvez em nevoeiro,

Fogo que queimou brando e te escondeu.

Coloquemos a culpa à tua era

Por não ser com Virgílio comparado.

Mas ninguém alegou ouvir tua queixa.

E teria por certo não julgar

A era toda adiante. É o que digo.

Posso invocar os nomes do presente

Que sabem quais as juntas doloridas

Para mancar em versos e desculpas.

Tentaram abarcar dados demais

À cena no seu todo. Nós dois juntos

Sentiríamos medo ao entender

As tantas estatísticas ruins

Que não se moveriam nossos músculos:

Não mais a forma humana portaríamos,

Mas vidas mentalmente boquiabertas,

Ou mortos por entorse filosófica.

É o que sinto — e não somos grandes místicos.

Não medimos o tempo em que vivemos.

Mas pela diversão, vamos fingir

Saber suficiente até do inverso.

Mais um milênio prestes a acabar.

Meu amigo distante, celebremos,

Na disputa em aberto do pior,

Se presente ou passado. Nós, distintos

Eruditos podemos reputar,

Promover escolástica disputa

Classificando a época mais baixa,

— Ou não seria alta? — em ser sombria.

Você percebe os fatos e eu escuto:

Há sempre alguma coisa a lastimar,

Uma sórdida paz ou guerra insólita.

Temos o mesmo acordo. Sim, é claro.

Toda fé se alicerça na aflição.

Mencionar tal conceito é sempre válido.

Nada além de injustiça a se ter,

Nenhuma escolha resta ao poeta,

Exceto a maldição, trágica ou cômica.

Mencionar tal conceito é sempre válido.

Mas sigamos caminhos apartados,

Se é que se apartam mesmo. Recomeço.

(Disputamos o prêmio de pior,

Nosso rosto solene sustentemos.)

O espaço dificulta nós, modernos.

Olhá-lo nos encolhe até virarmos

Uma breve colônia de micróbios

Que na lente correta sobreleva

A pátina do globo irrelevante.

Mas temos a vantagem, afinal?

Você foi rebaixado ao mais vil verme

E Deus mal conseguia tolerar;

O que é a mesma coisa em outros termos.

Somos a rebaixada raça humana,

Perante tanto a Deus quando ao espaço.

A profunda desgraça cabe a nós;

Não sou apenas eu que digo isso.

O santo enclausurado e o cismado

Da mesma indagação tiram conforto.

Ciência e religião de fato unidas.

Posso ouvir teu chamado para a classe:

Aprendam o lamento Eheu latino.

Vocês podem usar ou não, escolham.

A lição para hoje, paladinos,

É sermos infelizes mas simpáticos.

Rolando e Oliveiros convocados,

E todo paladino introvertido,

Na batalha a bravura confirmada,

Sentado na cadeira a escrever

O de melhor na veia Horaciana,

Mas no curvado jugo de um Cristão

Que considera sempre a finitude.

Obedeça ao Senhor memento mori.

Religião e arte arpejam sombras.

Na terra não é fácil a salvação,

E se fosse o estado a nos gerir,

E estivéssemos todos libertados,

Dispensado estaria o Paraíso;

Bem poderia o reino de uma vez.

(Será talvez no próximo milênio.)

Mas são universais, não confinados

A um só tempo, espaço, ou raça humana.

Somos de Deus remorso ou somos nada.

E quando se reúnem os filósofos,

O ponto que advogam pouco importa,

Nem como fundamentam suas teses,

Serão sempre filósofos vetustos

Em vão buraco negro universal

Mundanos como um frívolo coelho.

As eras são iguais para uma alma.

Eu te digo. Você não diz palavra,

Senão quando as coloco na tua boca.

A discussão é toda do meu jeito —

Mas em tua defesa — ao teu Rei diga —

Garantindo que as eras reverberam

Mesmas trevas, a tua igual à minha.

Sou liberal, e tu, aristocrata,

Não tens como saber o que enuncio.

Eu sou tão altruísta na moral

Que não tomo meu lado em uma briga.

Na mão desamparada apoio a minha,

E arcado no meu íntimo gargalho,

A relatar que li seu Epitáfio.

Por causa dele fui às sepulturas.

O único adiante estava longe

Ao longo da paisagem e um regador

Em afinada trama de orador.

Estava devolvendo vida às flores

(Não se engane pensando serem ossos);

Mas eu estava lá para ler lápides,

Ver o que dissertavam em seus vãos

Sobre o quanto perdura a vida humana,

Essa a minha agonia mais recente.

As escolhas se deram muito abertas;

As idades partiam desde horas

Até meses e anos e mais anos.

Um homem viveu cento e oito deles.

Mas embora aceitemos esperar

Para ver o estado progredir,

Desfrutar a ciência e criação,

O limite é traçado ao nosso tempo.

Carreiras condenadas ao fracasso,

Assim como a nação, e como a raça.

O planeta é propenso ao desprezível

Destino de estar sempre fracassando.

(Daí todo esse pranto literário

E da minha vontade de zombar.)

E posso lamentar os que morreram

Ou perderam a chance, ou falharam,

Ou negados no amor, na fama ou bens;

Tanto em mim quanto em outro dá-se o gesto.

Acolho a incompletude com o resto.

Deus abençoa a si em meio a indignos.

Tenho Memento Mori por doutrina.

E houvesse um epitáfio minha história

Teria um curto pronto para mim.

Estaria esculpido em minha lápide:

Briguei igual amantes com o mundo

The Lesson For Today

If this uncertain age in which we dwell

Were really as dark as I hear sages tell,

And I convinced that they were really sages,

I should not curse myself with it to hell,

But leaving not the chair I long have sat in,

I should betake me back ten thousand pages

To the world’s undebatably dark ages,

And getting up my medieval Latin.

Seek converse common cause and brotherhood

(By all that’s liberal–I should, I should)

With the poets who could calmly take the fate

Of being born at once too early and late,

And for those reasons kept from being great,

Yet singing but Dione in the wood

And ver aspergit terram floribus

They slowly led old Latin verse to rhyme

And to forget the ancient lengths of time,

And so began the modern world for us.

I’d say, O Master of the Palace School,

You were not Charles’ nor anybody’s fool:

Tell me as pedagogue to pedagogue,

You did not know that since King Charles did rule

You had no chance but to be minor, did you?

Your light was spent perhaps as in a fog

That at once kept you burning low and hid you.

The age may very well have been to blame

For your not having won to Virgil’s fame.

But no one ever heard you make the claim.

You would not think you knew enough to judge

The age when full upon you. That’s my point.

We have today and I could call their name

Who know exactly what is out of joint

To make their verse and their excuses lame.

They’ve tried to grasp with too much social fact

Too large a situation. You and I

Would be afraid if we should comprehend

And get outside of too much bad statistics

Our muscles never could again contract:

We never could recover human shape,

But must live lives out mentally agape,

Or die of philosophical distention.

That’s how we feel–and we’re no special mystics.

We can’t appraise the time in which we act

But for the folly of it, let’s pretend

We know enough to know it for adverse.

One more millennium’s about to end.

Let’s celebrate the event, my distant friend,

In publicly disputing which is worse,

The present age or your age. You and I

As schoolmen of repute should qualify

To wage a fine scholastical contention

As to whose age deserves the lower mark,

Or should I say the higher one, for dark.

I can just hear the way you make it go:

There’s always something to be sorry for,

A sordid peace or an outrageous war.

Yes, yes, of course. We have the same convention.

The groundwork of all faith is human woe.

It was well worth preliminary mention.

There’s nothing but injustice to be had,

No choice is left a poet, you might add,

But how to take the curse, tragic or comic.

It was well worth preliminary mention.

But let’s go on to where our cases part,

If part they do. Let me propose a start.

(We’re rivals in the badness of our case,

Remember, and must keep a solemn face.)

Space ails us moderns: we are sick with space.

Its contemplations makes us out as small

As a brief epidemic of microbes

That in a good glass may be seen to crawl

The patina of this the least of globes.

But have we there the advantage after all?

You were belittled into vilest worms

God hardly tolerated with his feet;

Which comes to the same thing in different terms.

We both are the belittled human race,

One as compared with God and one with space.

I had thought ours the more profound disgrace;

But doubtless this was only my conceit.

The cloister and the observatory saint

Take comfort in about the same complaint.

So science and religion really meet.

I can just about hear you call your Palace class:

Come learn the Latin Eheu for alas.

You may not want to use it and you may.

O paladins, the lesson for today

Is how to be unhappy yet polite.

And at the summons Roland, Olivier,

And every sheepish paladin and peer,

Being already more than proved in fight,

Sits down in school to try if he can write

Like Horace in the true Horatian vein,

Yet like a Christian disciplined to bend

His mind to thinking always of the end.

Memento mori and obey the Lord.

Art and religion love the somber chord.

Earth’s a hard place in which to save the soul,

And could it be brought under state control,

So automatically we all were saved,

Its separateness from Heaven could be waived;

It might as well at once be kingdom-come.

(Perhaps it will be next millennium.)

But these are universals, not confined

To any one time, place, or human kind.

We’re either nothing or a God’s regret.

As ever when philosophers are met,

No matter where they stoutly mean to get,

Nor what particulars they reason from,

They are philosophers, and from old habit

They end up in the universal Whole

As unoriginal as any rabbit.

One age is like another for the soul.

I’m telling you. You haven’t said a thing,

Unless I put it in your mouth to say.

I’m having the whole argument my way–

But in your favor–please to tell your King–

In having granted you all ages shine

With equal darkness, yours as dark as mine,

I’m liberal. You, you aristocrat,

Won’t know exactly what I mean by that.

I mean so altruistically moral

I never take my own side in a quarrel.

I’d lay my hand on his hand on his staff

Lean back and have my confidential laugh,

And tell him I had read his Epitaph.

It sent me to the graves the other day.

The only other there was far away

Across the landscape with a watering pot

At his devotions in a special plot.

And he was there resuscitating flowers

(Make no mistake about its being bones);

But I was only there to read the stones

To see what on the whole they had to say

About how long a man may think to live,

Which is becoming my concern of late.

And very wide the choice they seemed to give;

Thee ages ranging all the way from hours

To months and years and many many years.

One man had lived one hundred years and eight.

But though we all may be inclined to wait

And follow some development of state,

Or see what comes of science and invention,

There is a limit to our time extension.

We all are doomed to broken-off careers,

And so’s the nation, so’s the total race.

The earth itself is liable to the fate

Of meaninglessly being broken off.

(And hence so many literary tears

At which my inclination is to scoff.)

I may have wept that any should have died

Or missed their chance, or not have been their best,

Or been their riches, fame, or love denied;

On me as much as any is the jest.

I take my incompleteness with the rest.

God bless himself can no one else be blessed.

I hold your doctrine of Memento Mori.

And were an epitaph to be my story

I’d have a short one ready for my own.

I would have written of me on my stone:

I had a lover’s quarrel with the world.

- Robert Frost [tradução João Felipe Gramski]. In: GREMSKI, João Felipe. Uma proposta de tradução do poema “The lesson for today”, de Robert Frost. In: Revista Versalete, Curitiba, Vol. 8, nº 15, jul.-dez. 2020

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Robert Frost - poeta americano

ROBERT FROST - TRADUÇÕES PORTUGUESAS

A estrada que não foi seguida

Duas estradas separavam-se num bosque amarelo,

Que pena não poder seguir por ambas

Numa só viagem: muito tempo fiquei

Mirando uma até onde enxergava,

Quando se perdia entre os arbustos;

Depois tomei a outra, igualmente bela

E que teria talvez maior apelo,

Pois era relvada e fora de uso;

Embora, na verdade, o trânsito

As tivesse gasto quase o mesmo,

E nessa manhã nas duas houvesse

Folhas que os passos não enegreceram.

Oh, reservei a primeira para outro dia!

Mas sabia como caminhos sucedem a caminhos

E duvidava se alguma vez lá voltaria.

É com um suspiro que agora conto isto,

Tanto tempo já passado:

Duas estradas separavam-se num bosque e eu -

Eu segui pela menos viajada

E isso fez a diferença toda.

The road not taken

Two roads diverged Ina yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had wom them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever combo back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

Robert Frost [tradução José Alberto Oliveira]. In: Rosa do mundo: 2001 poemas para o futuro. organização Manuela Correia. Lisboa: Assírio e Alvim, 2001.

§§

O caminho que não tomei

Dois caminhos, um para cada lado:

Ah, ir por ambos na mesma viagem!

Olhei para o primeiro, ali parado,

Nesse bosque de tom amarelado,

Até perder-se longe entre a folhagem.

Mas o outro também me atraía,

Por uma razão diferente, afinal:

Desbastar erva que densa crescia.

Quem por eles passara, todavia,

Os fora desgastando por igual.

E cada um nessa manhã jazia

Com a mesma cor, a mesma frescura

Reservei o primeiro pra outro dia!

Como um caminho a outro levaria,

Duvidei lá voltar noutra altura.

Daqui a mil anos, o que aconteceu,

Suspirando, estarei contando a ti:

Dois caminhos bifurcavam, e eu-

O menos pisado tomei como meu,

E a diferença está toda aí.

The road not taken

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I-

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

– Robert Frost {tradução Antônio Simões}. In: “Antologia de Poesia Anglo-Americana: de Chaucer a Dylan Thomas”. [Selecção, tradução, prefácio e notas de António Simões]. Porto: Campo das Letras Editores, 2002.

§§

Ceifando

Nada se ouvia junto à mata, sendo isto a excepção:

A minha gadanha à terra sussurrando.

Que era que sussurrava? Não saberei dizer;

Talvez o sol e seu calor fosse a questão,

Talvez que nenhum som se estava escutando –

E por isso sussurrava na vez de falar.

Não foi nenhum sonho de dádiva das horas ociosas,

Ou oiro fácil nas mãos de fada ou elfo a resplandecer:

Algo mais que a verdade iria decerto fraquejar

Diante do sincero amor que em filas a vala colocou,

Não sem arrancar os frágeis picos de flores vaidosas

(Pálidas orquídeas), e assustar uma cobra de verde avivado.

O facto é o mais doce sonho que o labor experimentou.

A minha gadanha sussurrou e o feno por fazer foi deixado.

Mowing

There was never a sound beside the wood but one,

And that was my long scythe whispering to the ground.

What was it it whispered? I knew not well myself;

Perhaps it was something about the heat of the sun,

Something, perhaps, about the lack of sound—

And that was why it whispered and did not speak.

It was no dream of the gift of idle hours,

Or easy gold at the hand of fay or elf:

Anything more than the truth would have seemed too weak

To the earnest love that laid the swale in rows,

Not without feeble-pointed spikes of flowers

(Pale orchises), and scared a bright green snake.

The fact is the sweetest dream that labor knows.

My long scythe whispered and left the hay to make.

- Robert Frost [tradução Pedro Belo Clara]. In: CLARA, Pedro Belo. Seis poemas de Robert Frost. [seleção e versão Pedro Belo Clara]. Letras In.Verso e Re.Verso, 26 de março 2023.

§§

Nada de oiro permanece

Oiro é o primeiro verde da natureza,

A matiz mais difícil de manter, com certeza.

A sua primeira folha é flor, embora

Mais não dure que uma hora.

Então, folha sucede a folha, sem cessar.

Assim o Paraíso naufraga em pesar,

Assim a madrugada, para o dia nascer, desvanece.

Nada de oiro permanece.

Nothing gold can stay

Nature’s first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf’s a flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

- Robert Frost [tradução Pedro Belo Clara]. In: CLARA, Pedro Belo. Seis poemas de Robert Frost. [seleção e versão Pedro Belo Clara]. Letras In.Verso e Re.Verso, 26 de março 2023.

§§

Fogo e gelo

Dizem alguns que pelo fogo o mundo terminará;

Outros dizem: o gelo o irá destruir.

Pelo que o desejo me deu a provar já,

Alio-me aos que adivinham o que o fogo fará.

Mas se por duas vezes tivesse de sucumbir,

Julgo do ódio saber o suficiente

Para afirmar que o gelo, para destruir,

É grandioso, igualmente,

Que o trabalho saberia cumprir.

Fire and ice

Some say the world will end in fire,

Some say in ice.

From what I've tasted of desire

I hold with those who favor fire.

But if it had to perish twice,

I think I know enough of hate

To say that for destruction ice

Is also great

And would suffice.

- Robert Frost [tradução Pedro Belo Clara]. In: CLARA, Pedro Belo. Seis poemas de Robert Frost. [seleção e versão Pedro Belo Clara]. Letras In.Verso e Re.Verso, 26 de março 2023.

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FORTUNA CRÍTICA DE ROBERT FROST / INLCUI VÁRIAS TRADUÇÕES ACADÊMICAS

ABL - Academia Brasileira de Letras. Visita dos senhores Robert Frost e Alberto Insúa // Saudação do Sr. Manuel Bandeira - ao poeta Robert Frost / Oração do Sr. Oswaldo Orico - saudação ao sr. Alberto Insúa. In: Jornal do Commercio, Rio de Janeiro, 18 de agosto de 1954, edição 00270, p. 4. Disponível no link. (acessado em 3.3.2024)

AGUSTINI, Lucas Zaparolli de.. Poesia Norte-Americana 1922 - poemas de Amy Lowell, Robert Frost, Carl Sandburg, Vachel Lindsay e HD. In: ZUNÁI: Revista de Poesia & Debates, v. 8, p. 1-31, 2023.

AGUSTINI, Lucas Zaparolli de.. Cem anos de 'Fire and Ice' de Robert Frost - traduções e adaptações. In: ZUNÁI: Revista de Poesia & Debates, v. 5, p. li-liii, 2020.

ASCHER, Nelson. O poeta do mundo sensível. In: Folha de São Paulo, +mais!, 29 de janeiro 1995. Disponível no link. (acessado 3.3.2024)

ASCHER, Nelson. Poesia é o que se ganha na tradução. In: Folha de São Paulo, Ilustrada, 23 de abril de 2003. Disponível no link. (acessado em 5.3.2024)

BLOOM, Harold. O cânone americano: O espírito criativo e a grande literatura. [tradução Denise Bottmann]. Rio de Janeiro: Objetiva, 2017. {autores presentes: Walt Whitman, Herman Melville, Ralph Waldo Emerson, Emily Dickinson, Nathaniel Hawthorne, Henry James, Mark Twain, Robert Frost, Wallace Stevens, T.S. Eliot, William Faulkner e Hart Crane}.

BORDINI, Maria da Glória. Poemas de Robert Frost. [tradução]. In: Rascunho, edição 267, julho de 2022. Disponível no link. (acessado em 28.2.2024)

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DOCUMENTÁRIO

Documentário: Robert Frost - A Lover's Quarrel with the World | Escrito e dirigido por: Shirley Clarke | Produção: Robert Hughes | Fotografia Terrence McCartney | Musica: Charles Gross | Cor, 41 min., 1963 / Indicado e vencedor do Academy Awards (Oscar de 1964), melhor documentário | Disponível no link - link. (acessado em 28.2.2024).

Robert Frost, In: Correio da Manhã - 1º Caderno,

edição n. 20046, 2 de agosto, 1958, p. 10.

(autoria não encontrada)

Portal oficial do poeta

:: The Robert Frost Society

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COMO CITAR:
FENSKE, Elfi Kürten; SILVA, José Alexandre da. (pesquisa, seleção, edição e organização). Robert Frost - poeta norte-americano. In: Templo Cultural Delfos, março/2024. Disponível no link. (acessado em .../.../...).

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:: Página atualizada em 7.3.2024.

:: Página original de FEVEREIRO/2024

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